eugénio de andrade / porto

  

O Porto é só uma certa maneira de me refugiar na tarde, forrar-me de silêncio e procurar trazer à tona algumas palavras, sem outro fito que não seja o de opor ao corpo espesso destes muros a insurreição do olhar.

 

O Porto é só esta atenção empenhada em escutar os passos dos velhos, que a certas horas atravessam a rua para passarem os dias no café em frente, os olhos vazios, as lágrimas todas das crianças de S. Vítor correndo nos sulcos da sua melancolia.

 

O Porto é só a pequena praça onde há tantos anos aprendo metodicamente a ser árvore, aproximando-me assim cada vez mais da restolhada matinal dos pardais, esses velhacos que, por muito que se afastem, regressam sempre à minha vida.

 

Desentendido da cidade, olho na palma da mão os resíduos da juventude, e dessa paixão sem regra deixarei que uma pétala pouse aqui, por ser de cal.

 

 

 

eugénio de andrade

vertentes do olhar

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

nuno júdice / elegia

 
 
Ouvi dizer que não se dava com ninguém,
nos últimos tempos; subia sozinho a rua, até ao café,
e nada lhe desviava o olhar de uma atenção fixa
em algures, ou num pensamento que guardou para
si próprio. A vida é sempre uma realidade frágil
para quem se apercebe do outono e os primeiros ventos
do norte, que trazem consigo os céus limpos e as nuvens frias,
arrefecem a alma que não ganhou o hábito da solidão. «A poesia,
respondo-lhe, não dá resposta a esse último desconforto
do ser.» Ele não me ouve, agora que o seu próprio nome
se apaga na monotonia das tardes e das lentas estações. Só
uma ave antiga cruza, por vezes, o céu de esquecimento
em que a sua sombra dorme; deixando um sulco de asas,
como um verso, acordar por instantes a sua imagem.
 
 
 
nuno júdice
hífen 6 fevereiro, 1991
cadernos semestrais de poesia
heresias
1991
 

eduardo pitta / ligações perigosas

 
 
A história deles pode ter sido,
por vontade alheia,
a simulação excessiva
e luminosa
de outra culpa maior.
Ainda que Inês fosse um chavalo
 
Pedro não andaria ali à toa
e a legenda dos algozes trucidados quadra
de viés numa corte predadora.
Importa pouco a conexão
estrangeira, as dezassete léguas
de um cortejo
 
siderante como aqueloutro que à luz
de seiscentas arrobas de cera
para sempre mediatizou
D. João Afonso Telo, miminho
de cantareira de el-rei.
A boca à mercê de novas dominações.
 
 
eduardo pitta
hífen 6 fevereiro, 1991
cadernos semestrais de poesia
heresias
1991
 

antónio barbedo / as vozes dentro da cabeça

 

 

 

…all the fury, the anguish, the remors,

the voices, voices, voices, voices…

                   

                                                MALCOLM LOWRY, Lunar Caustic

 

1. LUNA PARK

 

Quando subiu a escada de corda sabia que. Do outro lado pode haver uma barra, ou não. Do outro lado pode haver a mão à espera. Lançou-se no trapézio, entre aplausos e música.

Quando caiu na pista ainda respirava. Nas espáduas despontava uma ligeira plumagem. Como se fossem asas.

 

2. E UMA MOEDA NO BOLSO

 

Da arte de cultivar a rosa ele sabia.

Quando fechou as persianas, a porta, eram as primeiras horas da manhã. Não deixou bilhetes, número de telefone, fotografias. Um casal encontrou-o uns dias depois nas dunas. Morto, com um tiro na cabeça.

Na autópsia descobriram, incrustada no cérebro, em lugar da bala, uma viçosa flor vermelha.

 

3. MÃE

 

Tinha deixado escrito, a letra miúda, o aparo de ouro, a tinta violeta, no caderno de viagem – depois do deserto é o mar. quando o rasto na areia húmida se dividiu, espantando as gaivotas. E caminhou para a água, onda após onda, na memória do exílio, até à voragem.

 

4. VIAJANTE DE MUITOS ROSTOS

 

Quando encontrou o caçador de instantes a luz reflectiu-se na lenta da câmara fotográfica. Apontada com cuidado, disparando guardava imagens, não pensamentos nem afectos, instantâneos. Como um tiro numa emboscada em áfrica.

A luz queimava o olhar. O duplo estava próximo, focava a máquina. Devagar, sem ruído, arrastou-se para a sombra. Apertou a navalha no bolso. Alguém murmurava: - morre-se quando a imagem da retina encontra a imagem da película.

 

5. SALMO

 

Ela apagou a luz e queimou o incenso. Disse: - Para onde ir longe do teu espírito, como ocultar-me da tua face?

Quando ele chegou descobriu as sete lâminas dispostas sobre a mesa. Uma vela na penumbra alumiava-lhe o corpo coberto de fios. Da vulva aos mamilos armadilhado, o cronómetro ao ritmo do pulso, a granada sobre o peito. Escutou no clamor da música a voz indistinta – alma, arma, ama.

 

6. O CADERNO QUEIMADO

 

Tinha comido as fezes, bebido mijo: fodera uma cabra. Quando atravessou o rio, rasgou os pulsos, cobriu-se de terra. Leu: – se tudo está escrito desaprender a falar é o que resta.

Acordou. Fez a barba, deu lustro aos dentes. Lá fora as primeiras vozes, sirenes. E o coração apodrecendo contra as grades, contra.

 

 

 

antónio barbedo  

hífen 6 fevereiro, 1991

cadernos semestrais de poesia

heresias

1991

helga moreira / sentido algum nos permite revelar

 
 
Sentido algum nos permite revelar onde estamos
ou, apenas um percalço, a sensação sempre presente
de desprendimento.
Intuímos como quem segue a noite em imagens
sem nomeações ou mistérios
abandonados apenas ao desencadear de turbulências
que nos trazem alegrias, tristezas,
um ou outro odor, alguma mágoa.
 
Vamos confinando o dia, a noite, todo o corpo
ao olhar, à voz que nos persegue
e nunca é demais a tarde
quanto é tarde já pela manhã e melhor fora
não repartir esta luz à medida, por vezes, do ardor
e do que fica no poema
outra conjura, outro norte, a mesma voz, um outro tema?
 
 
 
helga moreira
hífen 6 fevereiro, 1991
cadernos semestrais de poesia
heresias
1991
 
 

gil de carvalho / discours de la méthode

 
 
É verdade. Amanhã não terás tão pouca seca na varanda.
Penso, logo, a ferida.
Corres ao longo da casa, feliz, aprendes
Costura, o riso na corda dos portões,
Uma casa de correcção para os lábios,
Abertos, dizem todos.
Mal te conhecem, e nunca lembram
Da pá que procura terra perdida
Vês na boca
Quente, um vestido, ao vento traz
A tua pele. Ergo, «uma certeza».
A febre na veneziana que nada esconde
Da tua vida, entre finas persianas,
Vi-te, áspera já na luz
Cauterizada, perdida naquela rua,
Antes, ninfas que pelo cheiro na varanda
O vulcão comprima. O fundo cortado à saída
No pudor sem astros, História. ‘Manhã
Descobres terra, infinita, invisível ainda
Fria.
 
 
gil de carvalho
hífen 6 fevereiro, 1991
cadernos semestrais de poesia
heresias
1991
 

jorge figueira / um a um caminhamos sem mãos

 
 
Passo pelos cafés do porto e
nossa senhora nunca vi povo tão
violado tão entregue à mesa
aos guardanapos
aos infinitos da mesa
cruciforme.
limpam os dedos
das mãos.
cegam o pescoço como
crianças estrábicas
tocam na estridência do inferno
e no carisma do pé
levantam voo num arredondado
de estupidez e saliências.
(demasiado sobre a mesa
o vinho e a água criam
demasiada suspensão
comunal).
cada um tem as suas barbatanas
veias grossas e
infalíveis
cada um vai ao seu museu
 
as mulheres carregam a tradição
da sombra
concebem a roupa do sono
ideias tremeluzentes
e sob um tecto moribundo
e violeta
esperam pelo bailarino
pelo bailado central
do homem
hércules.
 
 
jorge figueira
hífen 6 fevereiro, 1991
cadernos semestrais de poesia
heresias
1991
 

josé emílio-nelson / a dimensão do céu

 

 

Entre as imagens do céu, as de maior beatitude e profundeza, são as que se proíbem à criança: a descida da noite ou a iluminação atroante do dia.

 

Desdobra-se a luz finíssima e as nuvens apagadas dão um novo rosto aos céus. O que se perdeu daquele tecto de estrelas é o calcanhar vagaroso e encoberto que passeia. Disse-me, é a Lua. A criança estava deitada a vê-la mover-se depressa, e a mostrar aquele aspecto de cavalo manso à bicharada da neblina. E vê um louco a atar o cabelo de um gigante na crina, o homem a acordar arrastado pela convulsão do vento e a fragilidade de uma figura, anão talvez, que se sente perseguido. Outros embatem nesse corpo impetuoso de Deus. Um olho único, luzidio, indescritível, empalidece com a monstruosidade do Príncipe das Trevas.

 

Abre-se o azul naquele espaço vasto e algo soberano faz girar o cone de um Universo que assustava a criança. Na verdade, a dimensão do céu é a alma da criança.

 

 

 

josé emílio-nelson

hífen 6 fevereiro, 1991

cadernos semestrais de poesia

heresias

1991

 

jorge luís borges / o sono

 

 

Se o sono fosse (como dizem) uma

Pura trégua ou repouso para a mente,

Porque é que, se te acordam bruscamente,

Sentes que te roubaram a fortuna?

Porque é tão triste madrugar? A hora

Despoja-nos de um dom inconcebível,

Tão íntimo que só é traduzível

Numa modorra que a vigília doira

Com sonhos, que bem podem ser parciais

Reflexos dos tesouros que há na sombra

De um orbe intemporal que não tem nome

E que o dia deforma em seus cristais.

Quem serás esta noite no obscuro

Sono, do outro lado do seu muro?

 

 

 

jorge luís borges

obras completas 1952-1972 vol. II

o outro, o mesmo (1964)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

 

maria gabriela llansol / o começo de um livro é precioso

 

276
 
As setas indicavam a saída (porque não se via) a quem
Descesse, a quem subisse, a quem se perdesse. Há amigos,
Dizia-me, que deixara de visitar, porque o trajecto exigia
A solução de puzzles complicados ou a angústia de labirintos
Lineares. As setas indicavam o caminho, quer dizer, não
Se ia esquecer de enviar ao arquitecto um ramo de flores
Com pétalas e raízes explosivas.
 
 
 
maria gabriela llansol
o começo de um livro é precioso
assírio & alvim
2003
 

 

irene lisboa / há muito quem gabe o gosto de partir

 

 

HÁ muito quem gabe o gosto de partir e eu mesma já o tenho invejado. Aqui há não sei quantos anos a minha vontade era partir, ter saudades, deixar isto, não assentar o pé, ir voando. Já se sabe que era a fantasia que me levava. O mundo era pequeno e pouco para mim…

 

Hoje penso que partir é muito custoso. Partir é deixar um bem ou um mal, real e conhecido, pelo vago sem delimitação. Vai.se vivendo e tudo se nos vai restringindo… Aquilo que se não conhece, como será? Teremos defesa, resistência, não haverá surpresas, lutas, incapacidade de acomodação?

 

E aquele ante-partir, aqueles dias de desarreigar, de pensar no cá e no lá?...

 

 

 

irene lisboa

queixa

solidão II

portugália editora

1966

 

jorge melícias / nisto de procissões pouco conta o santo

 

 
Nisto de procissões pouco conta o santo,
vale a qualidade do processionário.
Ao mais diligente caudatário
que importa a chavasquice do manto?
 
Para bom prelado serviçal e meio,
o resto só maledicência, pasto para pábulo.
A cada asinino o que lhe convém por estábulo
e a cada escrúpulo o seu próprio tenteio.
 
Antes do pombo a rola e depois ainda há o torcaz,
(ah, a columbófila loquacidade dos ângulos…)
vê bem por onde engordar até primaz!
 
Acautela, pois, da consciência os longos preâmbulos,
que a pródiga rapina ficou lá para trás
e este é verdadeiramente o recreio dos fâmulos.
 
 
 
jorge melícias
eu morrerei deste século às mãos de quem? (2018)
a oratória dos mansos
porto editora
2020
 

josé luís peixoto / quantas vezes

 

 
quantas vezes apostaste a tua vida?
apostei a minha vida mil vezes.
perdeste tudo?
sim, perdi sempre tudo.
 
 
 
josé luís peixoto
a criança em ruínas
quasi
2002