miguel torga / flor da liberdade

 

 

Sombra dos mortos, maldição dos vivos.
Também nós… Também nós… E o sol recua.
Apenas o teu rosto continua
A sorrir como dantes,
Liberdade!
Liberdade do homem sobre a terra,
Ou debaixo da terra.
Liberdade!
O não inconformado que se diz
A Deus, à tirania, à eternidade.
 
Sepultos insepultos,
Vivos amortalhados,
Passados e presentes cidadãos:
Temos nas nossas mãos
O terrível poder de recusar!
E é essa flor que nunca desespera
No jardim da perpétua primavera.
 
 
 
miguel torga
orfeu rebelde 1958
poesia completa vol. II
dom quixote
2007

josé afonso / que amor não me engana

 

 

Que amor não me engana
Com a sua brandura
Se da antiga chama
Mal vive a amargura

Duma mancha negra
Duma pedra fria 
Que amor não se entrega
Na noite vazia

E as vozes embarcam
Num silêncio aflito 
Quanto mais se apartam
Mais se ouve o seu grito

Muito à flor das águas
Noite marinheira 
Vem devagarinho
Para a minha beira

Em novas coutadas
Junta de uma hera
Nascem flores vermelhas
Pela primavera
 
Assim tu souberas
Irmã cotovia
Dizer-me se esperas
Pelo nascer do dia
 
E as vozes embarcam
Num silêncio aflito
Quanto mais se apartam
Mais se ouve o seu grito

Muito à flor das águas 
Noite marinheira
Vem devagarinho
Para a minha beira
 
 
 
josé afonso
venham mais cinco
1973

manuel antónio pina / neste preciso tempo, neste preciso lugar

 
 
 
No princípio era o Verbo
(e os açúcares
e os aminoácidos).
Depois foi o que se sabe.
Agora estou debruçado
da varanda de um 3° andar
e todo o Passado
vem exactamente desaguar
neste preciso tempo, neste preciso lugar,
no meu preciso modo e no meu preciso estado!
 
Todavia em vez de metafísica
ou de biologia
dá-me para a mais inespecífica
forma de melancolia:
poesia nem por isso lírica
nem por isso provavelmente poesia.
Pois que faria eu com tanto Passado
senão passar-lhe ao lado,
deitando-lhe o enviesado
olhar da ironia?
 
Por onde vens, Passado,
pelo vivido ou pelo sonhado?
Que parte de ti me pertence,
a que se lembra ou a que esquece?
Lá em baixo, na rua, passa para sempre
gente indefinidamente presente,
entrando na minha vida
por uma porta de saída
que dá já para a memória.
Também eu (isto) não tenho história
senão a de uma ausência
entre indiferença e indiferença.
 
 
 
manuel antónio pina
primeiros poemas
todas as palavras, poesia reunida
assírio & alvim
2012
 
 

antónio osório / a inocente mala

 
 
Se eu fosse uma coisa, amaria ver-me
como comboio-correio. Longo e nocturno,
devassando o interior, contemplado
de fugida por pinhais e estrelas,
lobos, penhascos e embruxados.
Bom parar em todas as estações.
Cabecear de sono, beber vinho, ser
Banco de campónios, crianças, contrabandistas.
Aldeã que reza, desdentada e solícita.
Em cada carruagem existe sempre
um voluntário palhaço que golfa
sua alegria: coroá-lo com o clarim
do galo. E deixar em todos os lugares
as ânforas de barro das paixões
(quase sempre mal-avindas, fortuitas,
Temerosas): colaborar, encher
a inocente mala do carteiro.
 
 
 
antónio osório
casa das sementes, poesia escolhida
décima aurora (1982)
assírio & alvim
2006
 

albano martins / ao fim da tarde

 
 
Acrescentarei agora
ao fim da tarde: escrever
é também
lançar bóias
ao mar (é isso
que se chama
escrever
sobre a água). Ou atirar
em direcção ao sul
algumas garrafas vazias
e sem destinatário. E não haver,
por isso, salvação. Assim
o dizes, ao menos,
e eu acredito.
 
 
 
albano martins
escrito a vermelho
campo das letras
1999
 

carlos poças falcão / sempre dançaram

 
 
Sempre dançaram. Mataram. Ergueram
Pedra sobre pedra o seu desejo, o seu espanto.
Tinham de mudar o curso desses rios
tinham de suar. O sonho em ressaca
varria-lhes a vida. Não paravam.
As palavras eram o mais árduo
ofício de inventar. Julgavam que sabiam
com palavras. Os céus lentamente evoluíam
havia sempre a noite e sempre o dia.
nunca suspeitaram que morriam.
 
 
 
carlos poças falcão
arte nenhuma
poesia 1987-2012
opera omnia
2012

 

daniel faria / homens que trabalham sob a lâmpada

 

 

 
Homens que trabalham sob a lâmpada
Da morte
Que escavam nessa luz para ver quem ilumina
A fonte dos seus dias
 
Homens muito dobrados pelo pensamento
Que vêm devagar como quem corre
As persianas
Para ver no escuro a primeira nascente
 
Homens que escavam dia após dia o pensamento
Que trabalham na sombra da copa cerebral
Que podam a pedra da loucura quando esmagam as pupilas
Homens todos brancos que abrem a cabeça
À procura dessa pedra definida
 
Homens de cabeça aberta exposta ao pensamento
Livre. Que vêm devagar abrir
Um lugar onde amanheça.
Homens que sentam para ver uma manhã
Que escavam um lugar
Para a saída.
 
 
 
daniel faria
homens que são como lugares mal situados
fundação manuel leão
1998
 

carlos eurico da costa / a forma e o tempo

 
II
Eis-nos não porque houvesse necessidade de estar
Mas porque temos connosco a maturidade lúcida do espaço
E se quero dizer-vos que há uma paragem
Para pressentir a minha nublada redoma
Chega do mais profundo das montanhas
Um ruído de passos agitando-se um ruído que cresce
E com frascos de sombras ladeia-nos a garganta
E vozes dizendo eles passam eles passam.
Recordo-me da jornada das mais inacessíveis
Uma mulher que até à porta me persegue
Deixando na rua o último sangue.
Vejo-me afagando-lhe os cabelos
Dominando-a do mais alto quando diz maldito.
 
 
 
carlos eurico da costa
aventuras da razão
livraria morais editora
1965

 

ruy belo / desencanto dos dias

 
 
 
Não era afinal isto que esperávamos
não era este o dia
Que movimentos nos consente?
Ah ninguém sabe
como ainda és possível poesia
neste país onde nunca ninguém viu
aquele grande dia diferente
 
 
ruy belo
todos os poemas I
relação
assírio & alvim
2004

luís miguel nava / manuel

 
 
 
Fui ter com ele à Feira Popular, donde minutos
depois partimos para Sintra. Lembro-me
de o carro avançar à velocidade do meu sangue.
No Guincho, onde momentos antes
de o sol se pôr parámos, vi o mar
ganhar no espírito dele outra ondulação.
De nós, assim o soube, erguem paisagens
as viagens. Entre a pele e o coração alçam-se pontes.
 
 
luís miguel nava
onde à nudez
poesia completa (1979-1994)
publicações dom quixote
2002

rui diniz / ao poeta nuno júdice

 
 
 
Ó penumbra cálida que num marulho escrituras:
vem do vento já terno da última era
uma linhagem que nenhum viajante itera
– os sábios lendo com melancolia as nuas conjecturas
da despedida e, no entanto, com errática
necromância, voando uma imperfeita pitonisa,
gnose ulissipada pela palidez êxul e fática
da «iniciação» que na mente delida heleboriza:
«para os evos, siderais! Para os evos, siderais!»
 
Foi sem fim, meu amigo, que nos reunimos
sem estrangeiramente cumprirmos os ritos sepulcrais.
Tanto os crisóis da arte – poemas d’aves, d’imos –
como o burburinho amado dos cafés meridionais,
como a ressurreição de uma esplanada suave
onde esculpimos e imaginámos – pura língua e actos –
me guardam a tua memória. A imortal chave
da amizade reabre o mágico reino dos contactos.
 
                                                             XII.85
 
 
rui diniz
ossos de sépia
noemas
língua morta
2022

fernando lemos / de quantas facas se faz o amor

 
 
 
De quantas facas se faz o amor
de quantas pedras se faz o vício
de quantos homens se faz o medo
de quantas noites se faz a morte
de quantas vidas se faz uma criança
de quantas ternuras se faz o tédio
de quantas horas
será feira a esperança que guardo
com sons de corpo arrastado
de quantas grutas será feita
esta humilde nas veias
que me acordam
de quantos poros será feito o mistério
de quantos gritos será feita uma religião
de quantos ossos será feita
a maldade
de quantos crimes será feita
esta lua que mal começou
e já me deixou no hábito de apurar
os sentidos
 
 
 
fernando lemos
poesia
porto editora
2019

henrique risques pereira / os pássaros cruzam o espaço

 
 
 
Os pássaros cruzam o espaço
As árvores levantam os braços para os céus
Os ares cheios de canções
E as crianças dançam.
Não esqueças.
 
 
Ouve a floresta
O arfar da terra profunda
Sente o vento nos teus cabelos
Cheira o odor do futuro
Não olhes para trás.
 
 
 
henrique risques pereira
transparência do tempo
(poesia)
edição de perfecto e. cuadrado
quasi
2003