23 junho 2023

eugénio de andrade / porto


antonio cruz, óleo sobre madeira

  

O Porto é só uma certa maneira de me refugiar na tarde, forrar-me de silêncio e procurar trazer à tona algumas palavras, sem outro fito que não seja o de opor ao corpo espesso destes muros a insurreição do olhar.
 
O Porto é só esta atenção empenhada em escutar os passos dos velhos, que a certas horas atravessam a rua para passarem os dias no café em frente, os olhos vazios, as lágrimas todas das crianças de S. Vítor correndo nos sulcos da sua melancolia.
 
O Porto é só a pequena praça onde há tantos anos aprendo metodicamente a ser árvore, aproximando-me assim cada vez mais da restolhada matinal dos pardais, esses velhacos que, por muito que se afastem, regressam sempre à minha vida.
 
Desentendido da cidade, olho na palma da mão os resíduos da juventude, e dessa paixão sem regra deixarei que uma pétala pouse aqui, por ser de cal.
 
 
 
eugénio de andrade
vertentes do olhar
poesia
fundação eugénio de andrade
2000




22 junho 2023

nuno júdice / elegia

 
 
Ouvi dizer que não se dava com ninguém,
nos últimos tempos; subia sozinho a rua, até ao café,
e nada lhe desviava o olhar de uma atenção fixa
em algures, ou num pensamento que guardou para
si próprio. A vida é sempre uma realidade frágil
para quem se apercebe do outono e os primeiros ventos
do norte, que trazem consigo os céus limpos e as nuvens frias,
arrefecem a alma que não ganhou o hábito da solidão. «A poesia,
respondo-lhe, não dá resposta a esse último desconforto
do ser.» Ele não me ouve, agora que o seu próprio nome
se apaga na monotonia das tardes e das lentas estações. Só
uma ave antiga cruza, por vezes, o céu de esquecimento
em que a sua sombra dorme; deixando um sulco de asas,
como um verso, acordar por instantes a sua imagem.
 
 
 
nuno júdice
hífen 6 fevereiro, 1991
cadernos semestrais de poesia
heresias
1991
 



21 junho 2023

eduardo pitta / ligações perigosas

 
 
A história deles pode ter sido,
por vontade alheia,
a simulação excessiva
e luminosa
de outra culpa maior.
Ainda que Inês fosse um chavalo
 
Pedro não andaria ali à toa
e a legenda dos algozes trucidados quadra
de viés numa corte predadora.
Importa pouco a conexão
estrangeira, as dezassete léguas
de um cortejo
 
siderante como aqueloutro que à luz
de seiscentas arrobas de cera
para sempre mediatizou
D. João Afonso Telo, miminho
de cantareira de el-rei.
A boca à mercê de novas dominações.
 
 
eduardo pitta
hífen 6 fevereiro, 1991
cadernos semestrais de poesia
heresias
1991
 



20 junho 2023

antónio barbedo / as vozes dentro da cabeça

 
 
 
…all the fury, the anguish, the remors,
the voices, voices, voices, voices…
                   
                                                MALCOLM LOWRY, Lunar Caustic


 
1. LUNA PARK
 
Quando subiu a escada de corda sabia que. Do outro lado pode haver uma barra, ou não. Do outro lado pode haver a mão à espera. Lançou-se no trapézio, entre aplausos e música.
Quando caiu na pista ainda respirava. Nas espáduas despontava uma ligeira plumagem. Como se fossem asas.
 
2. E UMA MOEDA NO BOLSO
 
Da arte de cultivar a rosa ele sabia.
Quando fechou as persianas, a porta, eram as primeiras horas da manhã. Não deixou bilhetes, número de telefone, fotografias. Um casal encontrou-o uns dias depois nas dunas. Morto, com um tiro na cabeça.
Na autópsia descobriram, incrustada no cérebro, em lugar da bala, uma viçosa flor vermelha.
 
3. MÃE
 
Tinha deixado escrito, a letra miúda, o aparo de ouro, a tinta violeta, no caderno de viagem – depois do deserto é o mar. quando o rasto na areia húmida se dividiu, espantando as gaivotas. E caminhou para a água, onda após onda, na memória do exílio, até à voragem.
 
4. VIAJANTE DE MUITOS ROSTOS
 
Quando encontrou o caçador de instantes a luz reflectiu-se na lenta da câmara fotográfica. Apontada com cuidado, disparando guardava imagens, não pensamentos nem afectos, instantâneos. Como um tiro numa emboscada em áfrica.
A luz queimava o olhar. O duplo estava próximo, focava a máquina. Devagar, sem ruído, arrastou-se para a sombra. Apertou a navalha no bolso. Alguém murmurava: - morre-se quando a imagem da retina encontra a imagem da película.
 
5. SALMO
 
Ela apagou a luz e queimou o incenso. Disse: - Para onde ir longe do teu espírito, como ocultar-me da tua face?
Quando ele chegou descobriu as sete lâminas dispostas sobre a mesa. Uma vela na penumbra alumiava-lhe o corpo coberto de fios. Da vulva aos mamilos armadilhado, o cronómetro ao ritmo do pulso, a granada sobre o peito. Escutou no clamor da música a voz indistinta – alma, arma, ama.
 
6. O CADERNO QUEIMADO
 
Tinha comido as fezes, bebido mijo: fodera uma cabra. Quando atravessou o rio, rasgou os pulsos, cobriu-se de terra. Leu: – se tudo está escrito desaprender a falar é o que resta.
Acordou. Fez a barba, deu lustro aos dentes. Lá fora as primeiras vozes, sirenes. E o coração apodrecendo contra as grades, contra.
 
 
 
antónio barbedo  
hífen 6 fevereiro, 1991
cadernos semestrais de poesia
heresias
1991



19 junho 2023

helga moreira / sentido algum nos permite revelar

 
 
Sentido algum nos permite revelar onde estamos
ou, apenas um percalço, a sensação sempre presente
de desprendimento.
Intuímos como quem segue a noite em imagens
sem nomeações ou mistérios
abandonados apenas ao desencadear de turbulências
que nos trazem alegrias, tristezas,
um ou outro odor, alguma mágoa.
 
Vamos confinando o dia, a noite, todo o corpo
ao olhar, à voz que nos persegue
e nunca é demais a tarde
quanto é tarde já pela manhã e melhor fora
não repartir esta luz à medida, por vezes, do ardor
e do que fica no poema
outra conjura, outro norte, a mesma voz, um outro tema?
 
 
 
helga moreira
hífen 6 fevereiro, 1991
cadernos semestrais de poesia
heresias
1991
 
 

18 junho 2023

gil de carvalho / discours de la méthode

 
 
É verdade. Amanhã não terás tão pouca seca na varanda.
Penso, logo, a ferida.
Corres ao longo da casa, feliz, aprendes
Costura, o riso na corda dos portões,
Uma casa de correcção para os lábios,
Abertos, dizem todos.
Mal te conhecem, e nunca lembram
Da pá que procura terra perdida
Vês na boca
Quente, um vestido, ao vento traz
A tua pele. Ergo, «uma certeza».
A febre na veneziana que nada esconde
Da tua vida, entre finas persianas,
Vi-te, áspera já na luz
Cauterizada, perdida naquela rua,
Antes, ninfas que pelo cheiro na varanda
O vulcão comprima. O fundo cortado à saída
No pudor sem astros, História. ‘Manhã
Descobres terra, infinita, invisível ainda
Fria.
 
 
gil de carvalho
hífen 6 fevereiro, 1991
cadernos semestrais de poesia
heresias
1991
 



17 junho 2023

jorge figueira / um a um caminhamos sem mãos

 
 
Passo pelos cafés do porto e
nossa senhora nunca vi povo tão
violado tão entregue à mesa
aos guardanapos
aos infinitos da mesa
cruciforme.
limpam os dedos
das mãos.
cegam o pescoço como
crianças estrábicas
tocam na estridência do inferno
e no carisma do pé
levantam voo num arredondado
de estupidez e saliências.
(demasiado sobre a mesa
o vinho e a água criam
demasiada suspensão
comunal).
cada um tem as suas barbatanas
veias grossas e
infalíveis
cada um vai ao seu museu
 
as mulheres carregam a tradição
da sombra
concebem a roupa do sono
ideias tremeluzentes
e sob um tecto moribundo
e violeta
esperam pelo bailarino
pelo bailado central
do homem
hércules.
 
 
jorge figueira
hífen 6 fevereiro, 1991
cadernos semestrais de poesia
heresias
1991
 



16 junho 2023

josé emílio-nelson / a dimensão do céu

 



 
Entre as imagens do céu, as de maior beatitude e profundeza, são as que se proíbem à criança: a descida da noite ou a iluminação atroante do dia.
 
Desdobra-se a luz finíssima e as nuvens apagadas dão um novo rosto aos céus. O que se perdeu daquele tecto de estrelas é o calcanhar vagaroso e encoberto que passeia. Disse-me, é a Lua. A criança estava deitada a vê-la mover-se depressa, e a mostrar aquele aspecto de cavalo manso à bicharada da neblina. E vê um louco a atar o cabelo de um gigante na crina, o homem a acordar arrastado pela convulsão do vento e a fragilidade de uma figura, anão talvez, que se sente perseguido. Outros embatem nesse corpo impetuoso de Deus. Um olho único, luzidio, indescritível, empalidece com a monstruosidade do Príncipe das Trevas.
 
Abre-se o azul naquele espaço vasto e algo soberano faz girar o cone de um Universo que assustava a criança. Na verdade, a dimensão do céu é a alma da criança.
 
 
 
josé emílio-nelson
hífen 6 fevereiro, 1991
cadernos semestrais de poesia
heresias
1991
 




15 junho 2023

jorge luís borges / o sono

 



 

Se o sono fosse (como dizem) uma
Pura trégua ou repouso para a mente,
Porque é que, se te acordam bruscamente,
Sentes que te roubaram a fortuna?
Porque é tão triste madrugar? A hora
Despoja-nos de um dom inconcebível,
Tão íntimo que só é traduzível
Numa modorra que a vigília doira
Com sonhos, que bem podem ser parciais
Reflexos dos tesouros que há na sombra
De um orbe intemporal que não tem nome
E que o dia deforma em seus cristais.
Quem serás esta noite no obscuro
Sono, do outro lado do seu muro?
 
 
 
jorge luís borges
obras completas 1952-1972 vol. II
o outro, o mesmo (1964)
trad. fernando pinto do amaral
editorial teorema
1998
 



14 junho 2023

maria gabriela llansol / o começo de um livro é precioso



 

276
 
As setas indicavam a saída (porque não se via) a quem
Descesse, a quem subisse, a quem se perdesse. Há amigos,
Dizia-me, que deixara de visitar, porque o trajecto exigia
A solução de puzzles complicados ou a angústia de labirintos
Lineares. As setas indicavam o caminho, quer dizer, não
Se ia esquecer de enviar ao arquitecto um ramo de flores
Com pétalas e raízes explosivas.
 
 
 
maria gabriela llansol
o começo de um livro é precioso
assírio & alvim
2003
 


 

13 junho 2023

irene lisboa / há muito quem gabe o gosto de partir

 
 
HÁ muito quem gabe o gosto de partir e eu mesma já o tenho invejado. Aqui há não sei quantos anos a minha vontade era partir, ter saudades, deixar isto, não assentar o pé, ir voando. Já se sabe que era a fantasia que me levava. O mundo era pequeno e pouco para mim…
 
Hoje penso que partir é muito custoso. Partir é deixar um bem ou um mal, real e conhecido, pelo vago sem delimitação. Vai.se vivendo e tudo se nos vai restringindo… Aquilo que se não conhece, como será? Teremos defesa, resistência, não haverá surpresas, lutas, incapacidade de acomodação?
 
E aquele ante-partir, aqueles dias de desarreigar, de pensar no cá e no lá?...
 
 
 
irene lisboa
queixa
solidão II
portugália editora
1966
 



12 junho 2023

jorge melícias / nisto de procissões pouco conta o santo

 



 
Nisto de procissões pouco conta o santo,
vale a qualidade do processionário.
Ao mais diligente caudatário
que importa a chavasquice do manto?
 
Para bom prelado serviçal e meio,
o resto só maledicência, pasto para pábulo.
A cada asinino o que lhe convém por estábulo
e a cada escrúpulo o seu próprio tenteio.
 
Antes do pombo a rola e depois ainda há o torcaz,
(ah, a columbófila loquacidade dos ângulos…)
vê bem por onde engordar até primaz!
 
Acautela, pois, da consciência os longos preâmbulos,
que a pródiga rapina ficou lá para trás
e este é verdadeiramente o recreio dos fâmulos.
 
 
 
jorge melícias
eu morrerei deste século às mãos de quem? (2018)
a oratória dos mansos
porto editora
2020
 



11 junho 2023

josé luís peixoto / quantas vezes

 



 
quantas vezes apostaste a tua vida?
apostei a minha vida mil vezes.
perdeste tudo?
sim, perdi sempre tudo.
 
 
 
josé luís peixoto
a criança em ruínas
quasi
2002