josé saramago / o beijo

Hoje, não sei porquê, o vento teve um grande gesto

     de renúncia, e as árvores aceitaram a imobilidade.

No entanto (e é bem que assim seja) uma viola

     organiza obstinadamente o espaço da solidão.

Ficamos sabendo que as flores se alimentam na fértil

     humidade.

É essa a verdade da saliva.

josé saramago

provavelmente alegria

caminho

1987

paul auster / credo

As infinitas

pequenas coisas. Por uma vez respirar tão-só

na luz das infinitas

pequenas coisas

que nos rodeiam. Ou nada

pode escapar

ao encanto dessa escuridão, o olhar

descobrirá que somos apenas

o que nos fez

menos do que somos. Nada dizem. Dizer:

as nossas vidas mesmas

dependem disso.

paul auster

poemas escolhidos

tradução de rui lage

quasi

2002

rené char / férias ao vento

Nos flancos da encosta da aldeia, bivacam campos cobertos de mimosas. Na época das colheitas pode ser que, a uma certa distância, nos suceda um encontro extremamente odorífero com uma rapariga cujos braços durante o dia se afadigaram entre os frágeis ramos. Semelhante a uma lâmpada cuja auréola de claridade fosse de perfume, desaparece, de costas voltadas para o sol poente.

Seria sacrilégio dirigir-lhe a palavra.

Calcando a erva com as alparcatas, deixai que vos passe à frente. Quem sabe se não tereis a sorte de distinguir nos seus lábios a quimera da Noite?

         

rené char

furor e mistério

sós permanecem (1938-1944)

trad. margarida vale de gato

relógio d’ água

2000

manuel de freitas / prólogo

O tempo, esse pequeno escultor,

prolongou-te os gestos

até à exaustão, ao limite do escárnio,

ao inoportuno reclame daquele

que vai morrer e não morre

e fala demasiado sobre o silêncio do seu grito.

Paciência. Não poderia ter sido de outra

maneira. Há uma infância parada,

onde o cadáver de deus

nada quer dizer. Sim, tem chovido muito.

Mas que saberá destas mesmas horas

o gato negro que a tua mão já não encontra?

Deténs-te, usas palavras vãs. Despedes-te.

Sabes que foi sempre assim.

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

luís filipe parrado / teoria da narrativa familiar

Naquele tempo o meu pai trabalhava

por turnos

como herói socialista

no sector siderúrgico

e dormia com a minha mãe.

A minha mãe esfregava

a sarja encardida:

a água ficava da cor da ferrugem.

Havia, por perto, um cão

esgalgado,

sempre a rondar.

Depois, a minha irmã nasceu

e eu fui obrigado

a rever a minha mitologia privada do caos.

Entre uma coisa e outra

aprendi a mentir.

E isso, não sei se sabem, mudou tudo.

luís filipe parrado

entre a carne e o osso

língua morta

2019

david lehman / passagem escura

Ele disse que sentia a falta da cidade. Queria dizer que sentia a falta dela

E o seu hábito de cravar cigarros, aparecer tarde,

Com ar de opulência. Não admirava ele não conseguir lembrar-se

Da cara dela de manhã ou do nome do país

Onde estava ou da natureza exacta da sua missão.

Receava perdê-la se a olhasse, mas

Não conseguia evitá-lo. E ela devolvia o olhar

Com os olhos maiores e mais tristes que ele já vira.

Depois ela desaparecera, engolida por uma multidão oceânica,

Uma multidão carnavalesca cheia de carteiristas e ladrões,

A distância entre os amantes continuou a estender-se

E ele continuou a chamar por ela. O oceano lançou-a

Numa costa estranha. Algumas pessoas usavam máscaras,

Tinham todos bebido vinho de mais. Estava escuro,

No bar a cassete durava sessenta minutos,

Ele já ouvira “These Foolish Things” em Francês

Sete vezes, só que desta vez outra pessoa estava com ele,

Cuja face ele nunca consegue ver. O sono para variar

Veio rapidamente. A sua ambição era grande.

Ele disse que se referia a ele. Na verdade a qualquer um.

david lehman

uma echarpe no banco da frente

trad. francisco josé craveiro de carvalho

edições eufeme

2017

mário dionísio / memória dum pintor desconhecido

47

Com o dedo escreves

no vidro molhado

uma palavra indecifrável

Às oito e meia da manhã

na cidade apressada

ninguém a pode ver

Mas quem ouve o segredo

desse arabesco de árvore

já não vai ao emprego

Fica tonto a olhar

enternecidamente

tudo e nada

mesmo sem entender

mário dionísio

poesia completa

memória dum pintor desconhecido (1965)

imprensa nacional-casa da moeda

2016

jorge melícias / debruçado sobre a benevolência dos séculos

Debruçado sobre a benevolência dos séculos

o cronista outorga mesuras e desdouros,

intende a blandícia da cautela,

a pua retraída do orgulho.

E a história é um animal acocorado

sob a lisonja do aparo.

jorge melícias

a oratória dos manso (2017)

a oratória dos mansos

porto editora

2020

roberto juarroz / os nomes não designam as coisas:

Os nomes não designam as coisas:

envolvem-nas, sufocam-nas.

Mas as coisas rasgam

as ligaduras das palavras

e voltam a estar aí, nuas,

à espera de algo mais que os nomes.

Só pode dizê-las

a sua própria voz de coisa,

a voz que nem ela nem nós sabemos,

nessa neutralidade que pouco fala,

esse mutismo enorme onde as ondas rebentam.

roberto juarroz

a árvore derrubada pelos frutos

trad. rui caeiro, duarte pereira e diogo vaz pinto

língua morta

2018

joão almeida / sina

  

tenho poucas palavras

duas para uma caixa de fósforos

uma para lavar as mãos

nenhuma para este poema

joão almeida

canto skin

língua morta

2019

herberto helder / os ritmos

[…]

Por acidente: fui ter ao inferno.

Eu passava à hora mais movimentada, na parte baixa da

cidade.

Era a minha cidade, a cidade onde vivo, de que tão bem

conheço as ruas e as casas, os labirintos, os nomes, a secreta mate-

mática dos fluxos e refluxos, as temperaturas.

Não é preciso ser estrangeiro – tomar comboios ou aviões,

atravessar as águas.

O inferno é o último segredo do nosso conhecimento quo-

tidiano.

[…]

herberto helder

apresentação do rosto

os ritmos

porto editora

2020

fabio morábito / pedem-me sempre poemas inéditos

Pedem-me sempre poemas inéditos.

Ninguém lê poesia

mas pedem-me poemas inéditos.

Para a revista, o jornal, a performance,

o encontro, a homenagem, o sarau:

um poema, por favor, mas inédito.

Como se soubessem de cor o que escrevi.

Como se estivessem cheios da minha poesia

e precisassem agora de algo inédito.

A poesia é sempre inédita, disse o poeta num poema,

mas eles ignoram-no porque não lêem poesia,

só pedem poemas inéditos.

fabio morábito

a corja nr.º 1

março de 2020

língua morta

2020

vítor nogueira / segunda voz

I

Olha à tua volta. O que é que falta aqui?

Está uma belíssima noite, pelos padrões do Alasca,

a cidade inteira enrolada a um canto da névoa

e a sala de uma casa emprestada a transformar-se

num mecanismo adicional de solidão:

retratos e livros misturados nas estantes,

memórias alheias de que não tiras proveito.

Quem foi o tolo que disse que a ausência

Faz crescer o afecto? Guarda a tua raiva,

é um recurso precioso. Não te livras do turno

da noite, dos pensamentos neuróticos da tua cabeça,

uma espécie de monólogo das aulas de teatro. Mas

quem sabe o que o passado te reserva para esta insónia?

Pode ser whisky, ou preferes algo mais frutado?

2

Movimentos maiores e mais livres,

cobertura mínima em caso de catástrofe,

esta música tem o mesmo que este whisky:

a grande surpresa dos ossos.

Viajar assim no tempo é cansativo, com o passado

a balançar de forma horrível. Companheiro,

equilibra-te, é tudo uma questão de aprumo.

Quem faz a segunda voz? Qual de nós

presta atenção aos movimentos da terra?

Aproxima-te do espelho. Tu sabes quem sou,

o que fiz, a que pressão fui sujeito. Além do mais,

é bom ver-te. Não tenho com quem falar.

vitor nogueira

ladrador

averno

2012