herberto padilla / retrato do poeta como um duende jovem

(III)

     A vida cresce, arde para ti.

A fonte soa neste instante só para ti.

Tudo é chegar

(as portas foram abertas com o alvorecer

e um vento leve anima-nos),

tudo é pôr no seu lugar as coisas.

Os homens levantam-se

e constroem, a vida para ti.

Todas essas mulheres

estão a parir, a gritar, a animar seus filhos

na tua frente.

Todas essas crianças

estão a plantar rosas enormes

para o momento em que seus pais

caiam de bruços no pó que conheceste já.

Matas,

mas teu ventre treme como o deles

na hora do amor.

No trapézio salta essa rapariga,

um corpo tenso e belo, só para ti.

Teu coração desenha o salto.

Ela gostaria de cair, às vezes, quando não há ninguém

e tudo se fechou,

mas encontra o teu ombro.

Dormem,

mas na noite o que existe é teu sonho.

Abrem a porta

no silêncio e perturba-os tua solidão.

Pela janela sem que te debruças

alegram-te as folhas

 da árvore que, de algum modo, tu plantaste.

herberto padilla

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de josé bento

assírio & alvim

2001

charles simic / esta cidade é aceitável

Um pequeno rio, depois uma ponte,

A seguir uma fila de casas brancas

Com relvados bem aparados

E um cão gordo, de pernas arqueadas,

A afastar-se lentamente do passeio

Com um jornal na boca.

charles simic

o último soldado de napoleão

trad. francisco josé craveiro de carvalho

edições eufeme

2018

eugénio de andrade / sobre a casa

Não há senão a casa viva do olhar

à beira do crepúsculo

não há senão

a vereda quase triste das palavras.

eugénio de andrade

véspera da água

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

albano martins / pequenas coisas

Falar do trigo e não dizer

o joio. Percorrer

em voo raso os campos

sem pousar

os pés no chão. Abrir

um fruto e sentir

no ar o cheiro

a alfazema. Pequenas coisas,

dirás, que nada

significam perante

esta outra, maior: dizer

o indizível. Ou esta:

entrar sem bússola

na floresta e não perder

o rumo. Ou essa outra, maior

que todas e cujo

nome por precaução

omites. Que é preciso,

às vezes,

não acordar o silêncio.

albano martins

canal revista de literatura nr.6

verão de 1999

palha de abrantes

diogo vaz pinto / sub-pop

                       

                          We’re plastic

              but we still have fun

                                Lady Gaga

Desliga o motor, deixa só os faróis.

Quietos, à beira de um descampado

respiramos pela boca debaixo

de um silêncio de chuva e vê-se

o escuro afrouxar alguns nós, sombras

encarnando lentamente

como numa pintura. Corvos, parecia,

debicando uns frutos caídos

que não conhecemos nem vimos antes.

O vinho verde deu para tudo, o ritmo

fez o que quis de nós. Agora

a fúria que nos divertiu corrige-se

com a manhã até uma pequena náusea

de boca entreaberta e seca. Divide-se

entre todos uma difusa sensação

da noite, do fim, e a luz molhada

dos últimos candeeiros sai vencida

por um tumulto natural.

Assobia-se nas ruas, há entre elas

um vento retido que leva o eco

de canções já sem ninguém,

arrastos comovidos com quase nada.

Dos domingos, quando ainda damos

por eles, fica só um registo junto

à pulsação. O sol levanta-se a custo

e larga alguns em casa, de resto

não quer saber que porra fizemos

na sua ausência.

Deixam-me em casa e ponho-me

à janela a comer cereais, e vejo-os dali,

abrigados sob um telheiro,

uns pássaros em filinha e trrrcht, um

e outro logo, fodidos de chumbo –

o impacto caramba, que delícia!

Mesmo por mal, uns putos num quinto

andar com uma pressão de ar, o riso

e os disparos, cá em baixo aquele

estrago todo. Pequenos gestos assim,

destrutivos, abrindo a maldade

como uma flor, babando-se de luz

e lambendo os lábios. Lembra-me

que o que morre

nasce para uma certa beleza.

penso calçar-me, meter o casaco

sobre o pijama, ir à varanda e fazer

umas chamadas, fundar um partido,

ver no calendário se ainda demora

o inverno e planear a invasão

duma Polónia, a ocupação dalguma

França, mas pelas duas da tarde

caminho aos ziguezagues até à cama

e adormeço simplesmente.

diogo vaz pinto

criatura

n.º 5 outubro 2010

nicolau saião / poemas desenhados

1.       Mayte Bayon

Segredos quem os tem

Se fosse só

a toalha aos quadrados, o gato na soleira

o pão torrado, o peixe frito

era caso para lançar ao vento

muitos quilos de infinito

músicas de outrora, terrores

e uma que outra solidão pintada

Mas desta forma

não é preciso:

há sempre o mar, o frio, essências

e outros jogos eternos e inocentes.

nicolau saião

apeadeiro

revista de atitudes literárias

n.º 2 primavera de 2002

quasi

2002

josé tolentino mendonça / escarpas

Cruzámos os dias de Verão

o destino perseguia-nos com um ímpeto relutante

a listar calamidades

numa ascensão

por escarpas que tínhamos julgado a salvo

Corríamos o litoral com a nossa turbulenta forma

ou deixávamo-nos imóveis a ponto de parecer mortos

entre beleza, sobreposição e perigo

sem grande esclarecimento

a noite despenhava-se

no silêncio da corrente

O vento do mar já conseguiu acalmar muitos corações

mas os nossos não

josé tolentino mendonça

estação central

assírio & alvim

2012

ana hatherly / 463 tisanas

319

O mar é a minha mais antiga obsessão. Vive sempre perto do mar e dum mar que encheu a minha infância de alterosas vagas povoando de terror os meus sonhos. Mas longe do mar ainda hoje sinto um inexplicável exílio. Penso nisto lendo um livro de A. S. De repente, na página 289, está escrito: envelhecer é multiplicar-se interiormente.

ana hatherly

463 tisanas

quimera

2006

herberto helder / aos amigos

Amo devagar os amigos que são tristes com cinco dedos de cada lado.

Os amigos que enlouquecem e estão sentados, fechando os olhos,

com os livros atrás a arder para toda a eternidade.

Não os chamo, e eles voltam-se profundamente

dentro do fogo.

— Temos um talento doloroso e obscuro.

Construímos um lugar de silêncio.

De paixão.

herberto helder

poesia toda

lugar

assírio & alvim

1996

jorge de sena / camões dirige-se aos seus contemporâneos

Podereis roubar-me tudo:

as ideias, as palavras, as imagens,

e também as metáforas, os temas, os motivos,

os símbolos, e a primazia

nas dores sofridas de uma língua nova,

no entendimento de outros, na coragem

de combater, julgar, de penetrar

em recessos de amor para que sois castrados.

E podereis depois não me citar,

suprimir-me, ignorar-me, aclamar até

outros ladrões mais felizes.

Não importa nada: que o castigo

será terrível. Não só quando

vossos netos não souberem já quem sois

terão de me saber melhor ainda

do que fingis que não sabeis,

como tudo, tudo o que laboriosamente pilhais,

reverterá para o meu nome. E mesmo será meu,

tido por meu, contado como meu,

até mesmo aquele pouco e miserável

que, só por vós, sem roubo, haveríeis feito.

Nada tereis, mas nada: nem os ossos,

que um vosso esqueleto há-de ser buscado,

para passar por meu. E para outros ladrões,

iguais a vós, de joelhos, porem flores no túmulo.

jorge de sena

metamorfoses (1963)

trinta anos de poesia

editorial inova

1972

josé de almada negreiros / férias

Nas ruas da aldeia

as casas fechadas nos seus segredos

(como mudos que só não têm fala para dizer)

como figuras d´altar aureoladas pelo fluido de cada destino

e a brisa avoluma-se de mistério

e a paisagem pinta-se de cores parecidas

com o que podia ter sido

a tingirem os pensamentos em cadeia

ou em girândola de glória ao Deus-dará

a fingirem significação connosco pessoalmente

a animarem-nos

a ajudarem-nos a levarmos o peso do corpo

uns dias mais

uns anos mais

até quando for

até se engelhar a carne e terminar o serviço

e não ter acontecido o que afinal vivemos

e ficar uma coluna lisa no ar, sem nenhum tecto apoiado

ou uma pedra rasa do chão

sem um sentido senão para cada qual

um sinal para não pisarem ali

josé de almada negreiros

poemas

assírio & alvim

2017

antero de quental / mea culpa

Não duvido que o mundo no seu eixo

Gire suspenso e volva em harmonia;

Que o homem suba e vá da noite ao dia,

E o homem vá subindo insecto e seixo.

Não chamo a Deus tirano, nem me queixo,

Nem chamo ao céu da vida noite fria:

Não chamo à existência hora sombria;

Acaso, à ordem; nem à lei desleixo.

A Natureza é minha mãe ainda...

É minha mãe... Ah, se eu à face linda

Não sei sorrir; se estou desesperado;

Se nada há que me aqueça esta frieza;

Se estou cheio de fel e de tristeza...

É de crer que só eu seja o culpado!

antero de quental

sonetos

sophia de mello breyner andresen / aqui

Aqui, deposta enfim a minha imagem,

Tudo o que é jogo e tudo o que é passagem,

No interior das coisas canto nua.

Aqui livre sou eu – eco da lua

E dos jardins, os gestos recebidos

E o tumulto dos gestos pressentidos,

Aqui sou e em tudo quanto amei.

Não por aquilo que só atravessei,

Não p´lo meu rumor que só perdi

Não p´los incertos actos que vivi,

Mas por tudo de quanto ressoei

E em cujo amor de amor me eternizei.

sophia de mello breyner andresen

dia do mar

obra poética

assírio & alvim

2015