antonio gamoneda / teu cabelo encanece entre minhas mãos e

Teu cabelo encanece entre minhas mãos e, como

águas silenciosas, as recordações abandonam-nos.

Sinto a frialdade da existência mas teu cheiro espa-

lha-se nos quartos e tua lascívia vive em meu coração

e meu pensamentos penetra em tuas feridas.

antonio gamoneda

livro do frio

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

antónio franco alexandre / ao humano desprezo bem queria

Ao humano desprezo bem queria

responder com um rasgo de heroísmo

ou de bem calculada fantasia;

encaminhar algum pedestre implume

perdido nos meandros do destino,

vencer um monstro em singular combate,

ou descobrir as máquinas da luz.

Dava-me já, porém, por satisfeito

se a minha arte fosse acompanhada

por discreto rumor de élitros e asas,

e eu mesmo, amoris causa, recebido

na academia eterna dos insectos.

Nem eu nasci da sua impura raça,

nem sei de nenhum rito que me faça

ser digno do seu sumo sacerdócio;

menos feliz do que o mosquito e a traça,

não sou, por mera herança, dos eleitos;

e por muito que estude e em livros leia

a história toda dos seus reis e magos,

ao fim do dia volto, magoado, à teia

sem ver o meu labor recompensado.

Assim hei-de ficar até ao fim dos dias,

objecto de temor e fria troça,

sujeito à condição que não alcanço.

antónio franco alexandre

aracne

assírio & alvim

2004

alejandra pizarnik / quarto somente

Se te atreves a surpreender

a verdade desta velha parede

e as suas fissuras, escaras,

formando rostos, esfinges,

mãos, clepsidras,

seguramente virá

uma presença para a tua sede,

provavelmente partirá

esta ausência que te bebe.

alejandra pizarnik

antologia poética

trad. alberto augusto miranda

edit. o correio dos navios

2002

antónio ramos rosa / escrevo sobre um muro

J'ecris sur un mur au fond du noir

Guillevic

Escrevo e as portas não se abrem.

Os rios existem, e o mar da rua

existe. Escrevo. E o que espero?

Escrevo em apagados muros, na branca

superfície do muro. Escrevo.

São palavras, palavras. São

palavras.

Não respiram. Não falam.

São desertas.

Não rodam, não batem nos meus pulsos.

E escrevo. Como se esperasse.

Como. Se desertas abrissem.

Para. Para.

Uma vida outra aberta.

Esta e mais nenhuma, a que só temos

sem nunca tê-la, a que seria vida

o que é, e nós sem ela.

Escrevo no muro palavras,

para respirar, quando não posso,

quando o desejo de viver se tornou ténue,

que não sinto senão na ténue página,

na brancura rara que me tenta,

na água sem jardins ao rés da página

ó sede à beira de nascer, ó água!

Escrevo palavras neste muro. Um muro.

Umas palavras. O mar da rua existe.

As portas não se abrem. E não espero.

Escrevo sobre o muro. Umas palavras.

São as palavras que escrevem esse muro.

São as palavras que escrevem esse muro.

O muro existe. Resiste É bem um muro.

As palavras saltam além do muro.

antónio ramos rosa

vagabundagem na poesia de antónio ramos rosa

seguido de uma antologia

casimiro de brito

quasi

2001

fernando pessoa / nada há de menos latino que um português.

Nada há de menos latino que um português. Somos muito mais helénicos — capazes, como os Gregos, só de obter a proporção fora da lei, na liberdade, na ânsia, livres da pressão do Estado e da Sociedade. Não é uma blague geográfica o ficarem Lisboa e Atenas quase na mesma latitude.

s.d.

fernando pessoa

sobre portugal - introdução ao problema nacional

ática

1979

joão esteves / pequenas marcas

que fora dos livros

se escreva

o que fora do que se escreve

não se diz

e que fora do que se diz

se diga

o que fora do que se pensa

não se pensa.

e que dentro da alma

exista

o que fora dela não existe

para que por dentro

se realize

tudo aquilo que não se verbalize.

que portanto

estando fora estando dentro

se sobreviva

à tentação de querer estar no centro

e apenas mais um se seja

sabendo-se pequena esta marca que se deixa.

joão esteves

eduardo moga / que dentro há um sol

Que dentro há um sol. Como germina no ataúde

invisível do corpo. Como arreigadamente

brilha, com que penumbra de assombrado meteoro,

com que óptima quietude. Alamedas suspensas

esperam, junto do músculo, que se esvazie o fogo

que impregna a noite. É a teia, cerrada,

que regressa; é o raio inverso que revela

com a sua voz seminal as possibilidades

do gelo. A cinza dessangra-se. O cereal,

aproximando-se, procura gargantas onde furtar-se

às ardentes chuvas, fundamentos para a ponte

que só os vivos hão-de pisar, os inermes,

os que se curaram. Touros que respiram como arcos

tensos: ainda não. Acérrimos cavalos

que optam pelo sismo: não. Água que se vertebra,

como um súbito pescoço, ou cravos que a ferem:

ainda não. Terra sem sexo que oferece

o seu voo, a sua lentíssima energia, ás árvores

impacientes; penínsulas faltas de sol e omoplatas,

onde vertiginosos peixes, inacabados

ainda, ignoram o fluir dos sudários.

É demasiado cedo para o tempo.

                […]

eduardo moga

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

al berto / salsugem

3

era um barco

onde os homens regressavam como um lamento

tinham saudades de ilhas… embebedavam-se

no receio de nunca chegar

deitados nas tábuas de sarro do porão

com o cio da noite pegando-se aos membros húmidos

esperavam que se avistasse terra

onde pudessem enfim reabastecer-se de alimentos

água fresca… e quem sabe se uma carta não bastava

para saciar as sedes e as fontes do irrequieto coração

assim se quedavam paralisados

os ventos roçando as cordas… as vagas contra o casco

suspirando mansos olhavam depois

a baba acetinada dos peixes voando

era um barco

uma sombra do mar com o sol tatuado à proa… avançava

como avançam as vozes aquáticas pelos sonhos adentro

perturbando a navegação da memória

era um barco

com o velame cansado e as mãos calejadas

pelas tempestades das sete partidas do mundo

chegava ao porto

descarregava palavras dialectos estilhaços de concha

espinhas pedaços de corda que na incerteza dos dias

alinhava pelo cais vislumbrado doutro corpo

e voltava a partir

evitando o silencioso plâncton dos espelhos

acostando somente à memória dalgum distante lugar

onde o amor largou sobre o corpo-amante

uma esteira de conhecidas e sangrentas mercadorias

al berto

salsugem

o medo

assírio & alvim

1997

yorgos seferis / entre dois momentos amargos…

   

Entre dois momentos amargos não tens tempo sequer

                para respirar

entre o teu rosto e o teu rosto

uma terna forma de rosto de criança inscreve-se e apaga-se.

yorgos seferis

esboço para um verão

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães

e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

ana hatherly / 463 tisanas

216

Às vezes penso: os nossos sentimentos são como uma espécie de esparguete em aço, em que cada segmento está totalmente imiscuído no todo mas ao mesmo tempo é distintamente apercebível. Outras vezes penso: não, os nossos sentimentos são como uma floresta de esparguete de aço em que cada segmento emerge só parcialmente distinto. Na ponta de cada uma dessas varas vibra uma formação algo rendilhada, consequência dos constantes tremores de cada segmento, e assim, quando alguém está sob o império de funda emoção, tudo nele treme e na floresta tudo vibra e essas extremidades rendilhadas formam rapidíssimos desenhos, imiscuindo-se uns nos outros, e o total é uma combinação de vibrações que se sobrepõem e explicam a confusão que se encontra no indivíduo sob o império da emoção.

ana hatherly

463 tisanas

quimera

2006

carlos de oliveira / descida aos infernos

2

(E procurando

sai para fora da minha alma,

maior que ela,

a grande sombra errante

dos corcéis

                     da amarga loucura

que outrora desceram por estes vales

ateando clarões

nos olhos de Dante).

carlos de oliveira

descida aos infernos

a leve têmpera do vento

antologia poética

quasi

2001

bernardo soares / a maioria dos homens vive com espontaneidade uma vida fictícia...

A maioria dos homens vive com espontaneidade uma vida fictícia e alheia. A maioria da gente é outra gente, disse Oscar Wilde, e disse bem. Uns gastam a vida na busca de qualquer coisa que não querem; outros empregam-se na busca do que querem e lhes não serve; outros ainda se perdem (...)

Mas a maioria é feliz e goza a vida sem isso valer. Em geral, o homem chora pouco, e, quando se queixa, é a sua literatura. O pessimismo tem pouca viabilidade como fórmula democrática. Os que choram o mal do mundo são isolados — não choram senão o próprio. Um Leopardi, um Antero não têm amado ou amante? O universo é um mal. Um Vigny é mal ou pouco amado? O mundo é um cárcere. Um Chateaubriand sonha mais que o possível? A vida humana é tédio. Um Job é coberto de bolhas? A terra está coberta de bolhas. Pisam os calos do triste? Ai dos pés dos sóis e das estrelas.

Alheia a isto e chorando só o preciso e no menos tempo que pode — quando lhe morre o filho que esquecerá pelos anos fora, salvo nos aniversários — quando pensando [...] e chora enquanto não arranja [?] outro, ou se não adapta ao estado de perda — a humanidade continua digerindo e amando.

A vitalidade recupera e reanima. Os mortos ficam enterrados. As perdas ficam perdidas.

Quando vejo um gato ao sol lembra-me sempre do homem ao sol.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

presença

1990

eugénio de andrade / vozes

Às vezes rompe pela casa,

pousa no silêncio,

no pulsar do silêncio.

Que faz ainda

por aqui? Coração de lume

velho – é um dizer.

Por fim corre

para o pátio de outros dias,

junta-se às vozes infantis.

E cantam, cantam,

matutinas.

eugénio de andrade

ofício de paciência

poesia

fundação eugénio de andrade

2000