rui knopfli / o fio da vida

Há homens que rezam na penumbra

das catedrais dolentes e há outros

que do alto das pontes olham

a escuridão rumorejante das águas.

Há homens que esperam na orla

marítima e outros arrastando-se

no viscoso esterco dos subterrâneos.

Há homens debruçados em pleno azul

e outros que deslizam sobre densos verdes;

há os desatentos na atenção e os que

espreitam atentamente a ocasião.

Há homens por fora e por dentro

do cimento armado, suspensos

das mil ciladas do quotidiano voraz;

de encontro aos muros, às paredes,

ao sol do meio-dia, ao visco da noite,

às sediças solicitações de cada instante.

Há a impotência poderosa da oração

e a obsessão amarga dos suicidas

e, de permeio, os que, porque hesitam,

porque ignoram, porque não crêem,

não oram, nem se suicidam

e se quedam ante a impossibilidade de destrinça

entre o fio da vida e a vida por um fio.

rui knopfli

maxila triste

memória consentida

20 anos de poesia 1959/1979

imprensa nacional -casa da moeda

1982

ruy belo / segunda infância

À tua palavra me acolho lá onde

o dia começa e o corpo nos renasce

Regresso recém-nascido ao teu regaço

minha mais funda infância meu paul

Voltam de novo as folhas para as árvores

e nunca as lágrimas deixaram os olhos

Nem houve céus forrados sobre as horas

nem míseras ideias de cotim

despovoaram alegres tardes de pássaros

O sol continua a ser o único

acontecimento importante da rua

Eu passo mas não peço às árvores

coração para além dos frutos

Tu és ainda o maior dos mares

e embrulho-me na voz com que desdobras

o inumerável número dos dias

ruy belo

dedicatória

todos os poemas I

assírio & alvim

2004

nuno júdice / gramática

Com que gramática se escreve? A

de  um luar antigo, por onde voaram

as aves nocturnas em busca

de alvorada? A de uma sintaxe matinal,

emprestando ao verso o soletrar

luminoso das vogais? Ou a dessa tarde

que deixou nos lábios o sabor

de palavras secas como as folhas

de outono?

Aprendi essas gramáticas nos

compêndios da imaginação; decorei

as suas regras com o fervor obscuro

das mnemónicas doentes; repeti

os seus exemplos em estrofes

vazias como as caixas amontoadas

num sótão de infância.

“Terá valido a pena esse

trabalho?”, perguntas-me. De facto,

não sei que resposta te poderei

dar. Os livros – arrumados nesse

canto do infinito em que nunca

nos havemos de encontrar; as frases,

sem ligação, como se a vida

as tivesse desfeito no moinho

da eternidade.

Então, pergunto eu: de que corpo

és a sombra sem rosto, o pulso

sem emoção, a queixa sem a música

de um murmúrio?

nuno júdice

a fonte da vida

quetzal

1997

enrique lihn / mais velho

     O filho único seria o mais velho de seus irmãos

e em sua orfandade algo possui

do que se entende pela palavra velho. Como se também tivessem

                morrido

seus impossíveis irmão mais novos.

Muito mais rigoroso que o luto repartido

é o seu; a morte cortou-o à sua medida,

coseu-o, lenta, com extrema finura,

enquanto o pai se ia vazando no filho,

envelhecia-o à força de o criar à sua imagem

– menino outra vez o homem, homem outra vez o menino –

em noites tão escuras como o luto que levam.

     E o filho tem alguma coisa de um irmão mais velho

como se o rodeássemos, nonatos, enquanto ele nasce pela segunda

                vez

para uma vida mais grave que a nossa.

Alguém se olha nele com os olhos fechados,

gravita em seu silêncio

sobre nossas palavras sem objectivo.

enrique lihn

trad. josé bento

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

manuel antónio pina / primeiro domingo

A tarde estava errada,

não era dali, era de outro domingo,

quando ainda não tinhas acontecido,

e apenas eras uma memória parada

sonhando (no meu sonho) comigo.

E eu, como um estranho, passava

no jardim fora de mim

como alguém de quem alguém se lembrava

vagamente (talvez tu),

num temo alheio e impresente.

Tudo estava no seu lugar

(o teu lugar), excepto a tua existência,

que te aguardava ainda, no limiar

de uma súbita ausência,

principalmente de sentido.

23/4/99

manuel antónio pina

nenhuma palavra e nenhuma lembrança (1999)

todas as palavras, poesia reunida

assírio & alvim

2012

álvaro de campos / depus a máscara e vi-me ao espelho

Depus a máscara e vi-me ao espelho. —

Era a criança de há quantos anos.

Não tinha mudado nada...

É essa a vantagem de saber tirar a máscara.

É-se sempre a criança,

O passado que foi

A criança.

Depus a máscara e tornei a pô-la.

Assim é melhor,

Assim sou a máscara.

E volto à personalidade como a um terminus de linha.

18-8-1934

fernando pessoa

poesias de álvaro de campos

edições ática

1944

herberto helder / elegia múltipla

IV

A colher de súbito cai no silêncio da língua.

Paro com a gelada imagem do tempo nos sentidos

puros. E sei que não é uma flor aberta

ou a noite cercada de águas extremas.

Paro por esta monstruosa,

ingénua força de uma morte.

— A colher envolvida pelo silêncio extenuante

da minha boca, da minha vida.

Que faço? Bem sei como se alimenta um homem,

e tímido e arguto

alimenta a sua irónica inspiração solar,

a inocente astronomia

de ossos e estrelas, veias e flores

e órgãos genitais —

para que tudo se construa docemente,

com as mulheres sentadas nos seus vestidos coalhados,

sorrindo fixamente como as crianças na lírica,

tenebrosa densidade da carne.

A colher cheia de alimento. Era um jogo vivo,

manso, ponderado — por certo

de uma beleza confusa e evocativa.

Eis: sou um homem que instante a instante

ganhava um sabor de perene

sentido, uma duração de sombra extasiada,

laboriosa, inclinada no grave centro

da primavera — a sombra

das minhas mãos.

A colher subia como um instrumento da criação,

firme subia nos dedos

como que invocando, unindo os fragmentos

do espírito,

a mímica na sugerida integridade

da pessoa

colocada na doce integridade do tempo.

Mas paro. Cai no silêncio da língua

a colher que era — quem sabe? — música,

intimidade, sinal fortuito

de uma essência, de um génio interior.

O puro roer devagar roerá

a colher na mão e a boca na colher,

e no sangue imóvel o pudor da imagem onde

coagulava a leve espessura das casas. Essas que ardiam

na assimetria festiva e sagaz das invenções.

                                                                  — Cai

no silêncio da língua a colher tão brusca.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

andré breton / rano raraku

Como o mundo é belo

A Grécia nunca existiu

Não passarão

O meu cavalo acha a ração na cratera

Homens-pássaros remadores arqueados

Voaram-me em volta da cabeça porque

Também sou eu

Quem lá está

Atolado a três quartos

A troçar dos etnólogos

Na amena noite do Sul

Não passarão

A planura não tem fim

Quem se destaca é risível

As altas imagens caíram.

andré breton

Xénophiles (1948)

poemas

trad. de ernesto sampaio

assírio & alvim

1994

alexandre o'neill / em pleno azul

Com horror mal disfarçado

sincero desgosto (sim!)

lágrima azul aflita

mão crispada de piedade

vêem-me passar cantando

calamidades desastres

impossíveis de evitar

as mães

                as minhas a tua

as que estropiam ternamente os filhos

para monótono e prudente

avanço da família

E quando paro e faço a propaganda

dos lugares mais comuns da poesia

há um terror quase obsceno

nos seus olhos maternais

Então prometo congressos

em pleno azul

Prometo uma solução

em pleno azul

Prometo não fazer nada

em pleno azul

sem consultar o «bureau»

em pleno azul

Visivelmente sossegadas

é a hora de não cumprir

de recomeçar cantando

calamidades desastres

ruínas por decifrar

*

Se eu não estivesse a dormir

perguntaria aos poetas

A que horas desejam que vos acorde?

Vamos decifrar ruínas

identificar os mortos

dormir com mulheres reais

denunciar os traidores

e atraiçoar a poesia

envenenada nas palavras

que respiram ausência podre

vamos dizer sem maiúsculas

o amor a vida e a morte

                *

E as mães

onde estão elas?

As mães rezam as mães

cosem farrapos de dor

as mães gritam

choram

uivam

no espesso rio de um sono

já quase só animal

alexandre o´neill

tempo de fantasmas 1951

poesias completas

assírio&alvim

2000

amadeu baptista / os selos da lituânia

14

valha a verdade, estive sempre só

na adolescência. por isso, a escrita

serviu no desamparo para tomar

consciência de que há sempre uma voz

que recupera connosco dos inúmeros

desagravos que a vida vai fazendo

para além do limite suportável,

sendo que em tudo existe violência.

à música devo muito e ao cinema.

ao mar provavelmente devo tudo.

mas foi na escrita que sempre me revi

quando os grandes dissabores principiaram

a marcar-me na face sinais incontornáveis

de solidão e medo. ao meu redor

tudo me pedia que ficasse atento

a tudo quanto via. há um mistério

inquestionável que preservo e flui

para a memória e da memória chega.

é como um cadáver deitado à nossa frente

que não se pode explicar mas que podemos

ver por dentro, adivinhando

as manchas que lhe vão na alma

e tudo o que já foi e já sonhou

e teve como seu e está perdido, implacavelmente.

desse cadáver não sabemos nada,

quem é,

de onde veio,

para onde irá

em corpo ou espírito noutro tempo.

contudo, nos seus lábios ressequidos,

na boca cerrada e no olhar parado,

nos ombros sinuosos e nas despojadas mãos

está inscrito o fascínio do que é,

além do mais, notícia e expectativa

que no caos turbilhonante é um clamor.

tudo é deslumbramento, tudo deve

passar-se para os outros como se

o que é perseguido assinalasse

o decisivo momento da nossa epifania

e do nosso testemunho sobre a terra,

com a esperança e angústia de quem sabe

que nenhuma palavra é redentora

e um verso ou uma frase não nos salva

do que quer que seja. a escrita

é um incêndio ausente

e nessa ausência

só é possível ressuscitar dos mortos.

amadeu baptista

caudal de relâmpagos

antologia pessoal 1982-2017

edições esgotadas

2017

jorge aguiar oliveira / lançou-se aos vidros do rio

lançou-se aos vidros do rio

vestido de branco fermento.

Encontraram cadernos

na margem da vida com alguns

amores-perfeitos espalmados e

um verso escrito, como se fora nascer

de novo

andei procurando

o meu príncipe de Darque

jorge aguiar oliveira

sião

organização e notas de

al berto, paulo da costa domingos e rui baião

lisboa

1987

inês lourenço / natureza morta

Risco na velha agenda, com

um traço ténue, o teu nome

e morada. É um risco

que nada anula e semelha

uma antiga lápide

que o tempo rasurou.

inês lourenço

o segundo olhar

companhia das ilhas

2015

bernardo soares / e hoje, pensando no que tem sido a minha vida,

E, hoje, pensando no que tem sido a minha vida, sinto-me qualquer bicho vivo, transportado num cesto de encurvar o braço, entre duas estações suburbanas. A imagem é estúpida, porém a vida que defini é mais estúpida ainda do que ela. Esses cestos costumam ter duas tampas, como meias ovais, que se levantam um pouco em um ou outro dos extremos curvos se o bicho estrebucha. Mas o braço de quem transporta, apoiado um pouco ao longo dos dobramentos centrais, não deixa coisa tão débil erguer frustemente mais do que as extremidades inúteis, como asas de borboleta que enfraquece.

Esqueci-me que falava de mim com a descrição do cesto. Vejo-o nitidamente, e ao braço gordo e branco queimado da criada que o transporta. Não consigo ver a criada para além do braço e a sua penugem. Não consigo sentir-me bem senão — de repente — uma grande frescura de (…) daqueles varais brancos e nastros de (...) com que se tecem os cestos e onde estrebucho, bicho, entre duas paragens que sinto. Entre elas repouso no que parece ser um banco e falam lá fora do meu cesto. Durmo porque sossego, até que me ergam de novo na paragem.

5-4-1930

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982