sylvia plath / balões

Desde o Natal que eles têm vivido connosco,

Simples

E transparentes,

Ovais animais com alma,

Movendo-se e roçando-se nas sedosas

E etéreas correntes de ar

A guinarem e a rebentarem

Quando atacados, depois fugindo a toda a pressa para uma calma

   ainda tremente.

Serviola amarela, chúmbea azul –

Tais são as estranhas luas com que vivemos,

Não com mobília fúnebre!

Tapetes de corda, paredes brancas

E estes viajantes

Globos de ar fino, vermelhos, verdes,

A encantar

O coração como desejos ou os livres

Pavões que abençoam

O chão antigo com uma das suas penas

Embutida no fundo de eças de metal luzente.

O teu irmão

Mais pequeno faz

O balão dele guinchar como um gato.

Parece estar a ver

Através dele um divertido mundo cor-de-rosa que talvez possa

  comer,

Morde,

Depois senta-se

De novo, pote gordo

A admirar um mundo transparente como a água.

Um resto de vermelho

Esfarrapado na sua mão pequena.

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996

wislawa szymborska / a curta vida dos nossos ascendentes

Poucos chegaram aos trinta anos.

A velhice era privilégio das pedras e das árvores.

A infância durava a das crias dos lobos.

Havia que ser rápido, acompanhar a vida,

antes que se ponha o sol,

antes que a primeira neve caia.

Geradoras de filhos aos treze anos,

aos quatro assaltantes de ninhos nos juncais,

aos vinte dirigindo a montaria,

ainda há pouco mal estavam, agora já não estão.

As pontas do infinito depressa se alongavam.

As bruxas ruminavam os anátemas

ainda com toda a primeira dentição da mocidade.

À vista de seu pai o filho amadurava,

ao baço olhar do avô brotava o neto.

E por fim nem sequer os anos eles contavam.

Contavam tachos, redes, barracas e machados.

Tão benévolo o tempo para qualquer estrela

e estendia-lhes uma mão quase vazia

para logo a retirar como se achasse pena.

Um passo mais, mais dois ainda,

ao longo de um rio tremeluzente,

que das trevas escorre e as trevas volta.

Não havia nem um momento a perder,

perguntas a adiar, revelações tardias,

se não fora tudo experimentado previamente.

A sensatez não podia esperar pelos cabelos brancos;

havia que ver claro antes de a claridade vir,

ouvir a grande voz antes que o som se propagasse.

O bem e o mal –

pouco sabiam sobre eles e, porém, tudo:

quando triunfa o mal, o bem esconde-se;

quando o bem aparece, fica o mal de atalaia.

Um e outro impossíveis de vencer

ou de afastar para uma distância sem regresso.

Eis porque, se alegria – com angústia misturada,

se desespero – nunca sem esperança muda.

A vida, embora também longa, é sempre curta.

Curta de mais para dizer mais do que isto.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998

luiza neto jorge / pelo corpo

infinita invenção

de pétala a escaldar

desprende o falo

a palavra sublinhada

que é ele a avançar-me

pelo corpo

a porta giratória

que me troca

pelo homem e, a este,

o fértil trajo

que lhe cria mais seios

pelo corpo

luiza  neto jorge

o amor e o ócio

poesia

assírio & alvim

1993

vasco graça moura / a escola de frankfurt

IX

e uma tarde tu

falaste-me da sombra,

da solidez do reino

de árvores imponderáveis.

mostrei-te a luz das praças

e das arcadas, viste

que a sombra era um reduto

só de acompanhamentos.

e viste o sol, o seu

benéfico poder, as tuas

narinas estremeceram

como se de um perfume

de archotes aromáticos:

as árvores ardiam.

vasco da graça moura

a escola de frankfurt

poesia 1963/1995

quetzal editores

2007

fernando pessoa / a esperança como um fósforo inda aceso,

A esperança como um fósforo inda aceso,

Deixei no chão, e entardeceu no chão ileso.

A falha social do meu destino

Reconheci, como um mendigo preso.

Cada dia me traz com que esperar

O que dia nenhum poderá dar.

Cada dia me cansa da esperança...

Mas viver é esperar e se cansar.

O prometido nunca será dado

Porque no prometer cumpriu-se o fado.

O que se espera, se a esperança é gosto,

Gastou-se no esperá-lo, e está acabado.

Quanta acha vingança contra o fado

Nem deu o verso que a dissesse, e o dado

Rolou da mesa abaixo, oculta a carta,

Nem o buscou o jogador cansado.

22-11-1928

fernando pessoa

poesias inéditas (1919-1930)

ática

1956

fernando echevarría / o horizonte aproxima

O horizonte aproxima

um lugar de pensamento

que a neve traz. Se resigna

à espessura de silêncio

que assenta. Anula a energia

com que desertou o vento.

A luz reconhece-se íntima.

Não abate o candeeiro,

é a neve que a liga

àquele conhecimento

que se recolhe em mobília

adormecendo por dentro.

Agora, a noite confirma

o sono a descer. O vento

tem a neve toda em cima.

Só os lobos estão abertos.

fernando echevarría 

geórgicas

afrontamento

1998

ana hatherly / 463 tisanas

395

Há uma sensação de infidelidade na comunicação. Essa verificação faz com que o criador esteja sempre insatisfeito, dominado pelo desejo de fazer cada vez melhor, porque há um fracasso imanente em toda a criação. Essa verificação pode levar a uma tentativa interminável ou ao isolamento pelo silêncio. Mas para o criador o isolamento é a sua oficina.

ana hatherly

463 tisanas

quimera

2006

toni montesinos gilbert / room 1623

Os meus mortos e eu pensamos,

nesta insónia chuvosa de Nova Iorque,

na vida efémera, no azar que é respirar

aqui ou em qualquer outro sítio.

Os meus mortos e eu

vemos de um décimo sexto andar

a madrugada acesa

por algumas luzes no edifício em frente,

e ouvimos as sirenes dos automóveis ao longe:

polícias ou ambulâncias que levam a vivos ou a mortos

de um lado para outro, enquanto a cidade dorme.

Os meus mortos e eu não temos saudades uns dos outros

neste silêncio inventado da memória,

gaveta para as cartas nunca enviadas

e que se reescrevem pelo amor de sentir a ausência

cada dia de forma diferente, para que não acabe por apodrecer.

Os meus  mortos e eu pensamos recluir-nos no passado

apenas para não ficarmos sozinhos.

toni montesinos gilbert

poesia espanhola, anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

ángél gonzález / dia de anos

Noto isto: estou a ficar

menos certo, confuso,

dissolvendo-me no ar

quotidiano, tosco

girão de mim, desfiado

e roto pelos punhos.

Compreendo: vivi

um ano mais, e isso é bem duro.

Mover o coração todos os dias

quase cem vezes por minuto!

Para viver um ano é necessário

muitas vezes morrer muito.

ángél gonzález

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985

jorge luís borges / beppo

O gato branco e solitário vê-se

nessa lúcida lua de algum espelho

e não pode saber que tal brancura

e esses nunca vistos olhos de ouro

são, afinal, a sua própria imagem.

Quem lhe dirá que o outro que o observa

é apenas um sonho desse espelho?

Eu penso que esses gatos harmoniosos,

o do mais quente sangue e o de vidro,

são simulacros que concede ao tempo

um arquétipo eterno. Assim afirma,

sombra também, Plotino nas Enéadas.

De que Adão anterior ao paraíso

E de que divindade indecifrável

somos nós, homens, um quebrado espelho?

jorge luís borges

obras completas 1975-1985 vol. III

a cifra (1981)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

manuel antónio pina / teoria das cordas

Não era isso que eu queria dizer,

queria dizer que na alma

(tu é que falaste da alma),

no fundo da alma e no fundo

da ideia de alma, há talvez

alguma vibrante música física

que só a Matemática ouve,

a mesma música simétrica que dançam

o quarto, o silêncio

a memória, a minha voz acordada,

a tua mão que deixou tombar o livro

sobre a cama, o teu sonho, a coisa sonhada;

e que o sentido que tudo isto possa ter

é ser assim e não diferentemente,

um vazio no vazio, vagamente ciente

de si, não haver resposta

nem segredo.

manuel antónio pina

atropelamento e fuga (2001)

todas as palavras, poesia reunida

assírio & alvim

2012

alberto caeiro / da mais alta janela da minha casa

XLVIII

Da mais alta janela da minha casa

Com um lenço branco digo adeus

Aos meus versos que partem para a humanidade

E não estou alegre nem triste.

Esse é o destino dos versos.

Escrevi-os e devo mostrá-los a todos

Porque não posso fazer o contrário

Como a flor não pode esconder a cor,

Nem o rio esconder que corre,

Nem a árvore esconder que dá fruto.

Ei-los que vão já longe como que na diligência

E eu sem querer sinto pena

Como uma dor no corpo.

Quem sabe quem os lerá?

Quem sabe a que mãos irão?

Flor, colheu-me o meu destino para os olhos.

Árvore, arrancaram-me os frutos para as bocas.

Rio, o destino da minha água era não ficar em mim.

Submeto-me e sinto-me quase alegre,

Quase alegre como quem se cansa de estar triste.

Ide, ide, de mim!

Passa a árvore e fica dispersa pela Natureza.

Murcha a flor e o seu pó dura sempre.

Corre o rio e entra no mar e a sua água é sempre a que foi sua.

Passo e fico, como o Universo.

s.d.

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

luís veiga leitão / ao visitante

Entrego-te as chaves da cidade

A chave da torre que do alto nos abre

O voo das aves e os pórticos do mar

A chave das muralhas do burgo antigo

Que nos abre aos mistérios do rio

A chave viva dos arcos da ribeira

Na livre explosão das falas do povo

E a chave de cais, senhora zelando

Os tesouros do sol no ouro do vinho

luís veiga leitão

a bicicleta e outros poemas

associação dos jornalistas e

homens de letras do porto

2012