r. lino / nove instantâneos do sul

.primeiro.

as manhãs caem no intervalo dos panos,

normalmente rectangulares;

as listas descem até às sombras

penduradas nas varandas,

nos mercados,

como se compridas vestes

por entre tectos de cana

r. lino

nove instantâneos do sul

políptico

companhia das ilhas

2016

paul éluard / já que não é uma questão de força

Tudo a mais frágil palavra quebra

Sombra de ideia ideia da sombra morte feliz

O fogo torna-se água tépida e o pão migalha

O sangue mascara um sorriso e o raio uma

                                                                    [lágrima

O chumbo que o ouro esconde pesa sobre as

                                                                    [vitórias

Nada semeámos que não tivesse sido destruído

Pelo minucioso bico das delícias íntimas

As asas penetram no pássaro para o fixarem.

paul éluard

algumas das palavras

trad. antónio ramos rosa e luiza neto jorge

publicações dom quixote

1977

rui knopfli / telegrama

Ao longo destes anos todos

nada temos dito – meia dúzia

de palavras trocadas para o ofício

difícil da vida diária

e quantas proferidas com azedume.

Não te roubou, a brancura dos cabelos,

a doçura que nos teus olhos mais

se acentua.

       Mãe,

este silêncio anda cheio de ternura.

rui knopfli

o dente do siso

memória consentida

20 anos de poesia 1959/1979

imprensa nacional - casa da moeda

1982

jorge de sena / vita brevis

A vida é breve mas o que a faz mais breve

não é morrer-se nem morrer quem foi

connosco nela espaço forma e tempo.

Que mais que a morte a humanidade encurta

e torna mais estreita a nossa vida.

Só brevemente e por um breve instante

seu corpo nos concede. E brevemente

é que pensar deseja que existimos.

Antes de mortos, antes de sozinhos

e apenas visitados de memórias,

já todos somos um jornal antigo

deitado fora sem sequer ser lido,

ou somos uma imagem desenhada

a borda do passeio em que se exibem

pisando-a com os pés com que desenham

seus mesmos rostos que outros pés já pisam.

A vida é breve, breve, mas mais breve

quanto a quer breve a estupidez humana

fiel ao tempo ainda em que de espaço

o tempo se fazia e a pouco espaço

na terra imensa a todos não chegava.

jorge de sena

exorcismos  (1972)

trinta anos de poesia

editorial inova

1972

luís miguel nava / como alguém disse

Não é que eu seja sábio, como entre as de mármore alguém disse

ser sempre uma coluna de madeira,

mas creio já ter visto um livro brilhar como

se fosse o mar quem nele ao rebentar depositasse o texto.

luís miguel nava

como alguém disse

contexto editora

1982

bernardo soares / a tragédia principal da minha vida é, como todas as tragédias

A tragédia principal da minha vida é, como todas as tragédias, uma ironia do Destino. Repugno a vida real como uma condenação; repugno o sonho como uma libertação ignóbil. Mas vivo o mais sórdido e o mais quotidiano da vida real; e vivo o mais intenso e o mais constante do sonho. Sou como um escravo que se embebeda à sesta — duas misérias em um corpo só.

Sim, vejo nitidamente, com a clareza com [que] os relâmpagos da razão destacam do negrume da vida os objectos próximos que no-la formam, o que há de vil, de lasso, de deixado e factício, nesta Rua dos Douradores que me é a vida inteira — este escritório sórdido até à sua medula de gente, este quarto mensalmente alugado onde nada acontece senão viver um morto, esta mercearia da esquina cujo dono conheço como gente conhece gente, estes moços da porta da taberna antiga, esta inutilidade trabalhosa de todos os dias iguais, esta repetição pegada das mesmas personagens, como um drama que consiste apenas no cenário, e o cenário estivesse às avessas...

Mas vejo também que fugir a isto seria ou dominá-lo ou repudiá-lo, e eu nem o domino, porque o não excedo adentro do real, nem o repudio, porque, sonhe o que sonhe, fico sempre onde estou.

E o sonho, a vergonha de fugir para mim, a cobardia de ter como vida aquele lixo da alma que os outros têm só no sono, na figura da morte com que ressonam, na calma com que parecem vegetais progredidos!

Não poder ter um gesto nobre que não seja de portas adentro, nem um desejo inútil que não seja deveras inútil!

Definiu César toda a figura da ambição quando disse aquelas palavras: «Antes o primeiro na aldeia do que o segundo em Roma!» Eu não sou nada nem na aldeia nem em Roma nenhuma. Ao menos, o merceeiro da esquina é respeitado da Rua da Assunção até à Rua da Vitória; é o César de um quarteirão. Eu superior a ele? Em quê, se o nada não comporta superioridade, nem inferioridade, nem comparação?

É César de todo um quarteirão e as mulheres gostam dele condignamente.

E assim arrasto a fazer o que não quero, e a sonhar o que não posso ter, a minha vida (...), absurda como um relógio público parado.

Aquela sensibilidade ténue, mas firme, o sonho longo mas consciente (...) que forma no seu conjunto o meu privilégio de penumbra.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

eugénio de andrade / estribilhos de um dia de verão

1.

Um nó de luz ou uma lágrima

nada mais era quando despertava.

2.

Sabor de água, puro sabor

de ser matinal até doer.

3.

Sabor de ser

ardor de florir

rumor de amanhecer.

4.

Ser

de neve ao fogo um só ardor.

5.

Um só fluir, um só fulgor.

eugénio de andrade

ostinato rigore 1963-1965

poemas

edit. inova

1971

rené char / folhas de hipno

49

O que pode seduzir no nada eterno é o facto de nele o dia mais belo ser indiferentemente este ou aqueleoutro.

(Cortemos este ramo. Nenhum enxame se há-de pendurar nele.)

         

rené char

furor e mistério

trad. margarida vale de gato

relógio de água

2000

carlos de oliveira / as marés em redor da tua ilha

As marés em redor da tua ilha;

o pequeno arquipélago na paz

da solidão marinha; a maravilha

do jeito da onda eu o teu corpo faz.

Sobre o pálido estuque da parede,

como um espelho da minha própria imagem,

uma seara de Van Gogh morre à sede

no óleo espesso e fulvo da estiagem.

Ao calor do céu de tela passa,

arrancando pedaços de céu velho,

um bando de aves que pressente a ameaça

no horizonte de cor, raso vermelho.

E de repente dou comigo absorto,

as mãos entre papéis de antigos versos,

soprando um lume que supunha morto

e aquece ainda os dias já submersos.

Ó mãos inquietas, porque não parais?

Mais do que penso, sonho: donde vim?

e as pupilas do tempo, azuis, mortais,

acordam a chorar dentro de mim.

carlos de oliveira

a noite inquieta

antologia poética

quasi

2001

al berto / cinco fotografias para alexandre da macedónia

1

apesar de Alexandre ter um olho de cada cor

a fotografia tinha o rigor das imagens a preto e branco

a noite desabara sobre os corpos estendidos

a lua surgia como um tentáculo de gelo

apercebíamos mãos voláteis por ente as estátuas

um de nós teimava em esconder-se no interior de uma delas

os répteis temiam a pedra

com seus inalcançáveis corações de quartzo

pulsando

uma cabeça azulada pousa docemente sobre os joelhos

a noite era um estuário de dedos emaranhados

na memória húmida das bocas… alguém contou:

a lebre é capaz de mudar de sexo em plena correria

eu não acreditei

os olhos vigiavam o exterior do corpo

quando te curvaste para colher um medronho

pelas fendas da janela entrava uma fragrância rubra

e a luz espessa deitava-se

sobre as areias cobertas de lodo

pouco sabíamos acerca do ciúme

deambulávamos à procura de um deus fogoso e terno

ou dalgum poço onde nos debruçarmos

depois tocámo-nos como crianças desajeitadas

enumerámos as terras que dali se avistavam

al berto

cinco fotografias para alexandre da macedónia

1981

herberto helder / fonte

IV

Mal se empina a cabra com suas patas traseiras

na lua, e o cheiro a trevo

no focinho puro, e os cornos no ar

arremetendo aos astros. E sobre a solidão das casas,

entre o sono e o vinho derramado,

curvam-se os cascos de demónio –

ágeis, frágeis.

E o sonâmbulo desejo do nosso coração

tudo absorve ao alto, como uma tenebrosa

vertigem

E quando o esplendor invade as bagas

Venenosas – patético , o silêncio dos dedos

docemente o procura.

Então as veias, suspensas,  mudam a conjunção

do sangue que ascende e que mergulha.

Uma estrela tremenda queima a fronte de apoIo.

E a mandíbula, os pés, a invenção, a loucura e o sono

secreto:

 – terrível, a beleza espalha sobre nós

a branca luz violenta.

Um dia começa a alma, e um caçador atinge

a cabra ao alto, fremente, no flanco

com uma flecha casta.

Lentamente cantamos o espírito dos livros.

E brilha toda a noite, no sangue espesso

e maduro do bicho

maravilhoso,

o dardo do caçador.

Um dia começa o nosso amor – ardente, infeliz,

misterioso. Porque a cabra

é qualquer coisa de materno e antigo –

e o nosso coração a rodeia,

e bate. Durante a noite irrompe da terra o trigo.

 – Subtil, a sombra das flautas subindo pelas mãos.

E sob a nossa boca roda a imagem do mundo, rosácea

abstracta, ou rosa aglomerada

e quente. Na penumbra das casas,  as mulheres

respiram – surdas, cegas e loucas

de beleza. E no sono aberto as palavras são

mortalmente confusas.

– Mal se levanta a cabra sobre as letras puras, sobre

a forma árdua e amarga da melancolia.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

eugenio montale / a poesia (em itália)

Desde os alvores do século se discute

se a poesia existe dentro ou fora.

Primeiro venceu o dentro, depois contra-atacou

duramente o fora

e desde há anos se assiste a um empate

que não poderá durar visto que o fora

está armado até aos dentes.

eugenio montale

«La poesia (In Italia), Quaderno di quatro anni (1977)

vozes da poesia europeia III

traduções de david mourão-ferreira

colóquio letras 165

2003

álvaro de campos / mas eu não tenho problemas tenho só mistérios

Mas eu não tenho problemas tenho só mistérios.

Todos choram as minhas lágrimas, porque as minhas lágrimas são todos.

Todos sofrem no meu coração, porque o meu coração é tudo.

s.d.

álvaro de campos

livro de versos

fernando pessoa

estampa

1993