Não sei como é possível falar desse
rapaz pelo interior
de cuja pele o sol surge antes de o fazer no céu.
luís miguel nava
como alguém disse
contexto editora
1982
17 maio 2017
16 maio 2017
a. m. pires cabral / regresso da noite
E, no fim de cada noite,
no fim da trabalhosa noite
barrela de cada noite
– se acaso a noite cumpriu
a missão de que está encarregada –
regresso à luz o dia de alma enxuta,
pronta para ser passada a ferro.
a. m. pires cabral
a noite em que a noite ardeu
cotovia
2015
15 maio 2017
maria victoria atencia / memória de adriano
Animula, vagula,
blandula
Alma nua, sem falta alguma, embora
o ouvido ou a voz inventem tua culpa.
O pão nosso, a luz e cada dia, o sono
sua paz hão-de negar-te. Ligeira de bagagem,
assim mesmo, aceitarás o assalto da aurora.
maria victoria atencia
antologia da poesia espanhola
contemporânea
selecção e tradução de josé bento
assírio & alvim
1985
14 maio 2017
antero de quental / nox
Noite, vão para ti meus pensamentos,
quando olho e vejo, à luz cruel do dia,
tanto estéril lutar, tanta agonia,
E inúteis tantos ásperos tormentos...
Tu, ao menos, abafas os lamentos,
Que se exalam da trágica enxovia...
O eterno mal , que ruge e desvaria,
Em ti descansa e esquece, alguns momentos...
Oh! antes tu também adormecesses
Por uma vez, e eterna, inalterável,
Caindo sobre o mundo, te esquecesses,
E ele, o mundo, sem mais lutar nem ver,
Dormisse no teu seio inviolável,
Noite sem termo, noite do Não-ser!
antero de quental
sonetos
13 maio 2017
juan-eduardo cirlot / com os cabelos brancos
Com os cabelos brancos entre a terra branca,
levantando pedaços de prata com a boca gravada,
removendo um deserto com dias de marfim,
falando com magnólias e cordeiros vendados,
com os ossos do ódio entre leite espelhado.
Ainda.
juan-eduardo cirlot
antologia da poesia espanhola
contemporânea
selecção e tradução de josé bento
assírio & alvim
1985
12 maio 2017
jorge luís borges / elegia
Sem que ninguém o saiba, nem o espelho,
ele chorou umas lágrimas humanas.
Não pode suspeitar que comemoram
todas as coisas que merecem lágrimas:
a beleza de Helena, que não viu,
o sempre irreparável rio dos anos,
a mão de Jesus Cristo no madeiro
de Roma, as velhas cinzas de Cartago,
o rouxinol dos húngaros e persas,
a ansiedade que aguarda, a breve sorte,
de marfim e de música, Virgílio
que cantou os trabalhos das espadas,
as configurações de tantas nuvens
de cada novo e singular ocaso
e a manhã que depois será tarde.
Do outro lado de uma porta um homem
feito de solidão, de amor, de tempo,
acaba de chorar em Buenos Aires
todas as coisas.
jorge luís borges
obras completas 1975-1985 vol. III
a cifra (1981)
trad. fernando pinto do amaral
editorial teorema
1998
11 maio 2017
henri michaux / à distância
Mantém-te à distância, tu aí
à distância
à distância
sem poderes lançar até aqui a longa lança telefónica
à distância
neutralizado
paralisado
Que o meu nome se apague em ti
que as minhas feições se toldem em ti
que a minha pessoa se esquive em ti
em ti, chamando, desvairada
chamando quem não se vê
chamando números errados
números impossíveis
números que nunca respondem
que não respondem a nada
que já não existem
números em bairros abandonados
a chamar sem parança, louca
como a dor duma perna partida num descarrilamento
chama, chama debaixo do eixo que a esmaga
que lhe parou mesmo em cima
e tu também aí mesmo parada
longe de mim
longe de mim que respiro aqui um ar perfeito
um ar repleto de poeira
mas tão puro para os meus pulmões aliviados
fora de alcance
fora de alcance dos pregos dos teus dedos
dos pregos dos teus desígnios sobre mim
Que o mal entre em ti, massa idiota
chama avinhada
Que o mal entre em ti
agitada de fumo
espalhando clamores
derrubada por búfalos!
Brasa sobre a tua boca ávida
brasa sobre as tuas cartas tontas
de grandes hastes, grandes adeuses, enormes lenços!
Polvo sobre os teus seios excessivamente pesados
anfractuosidade sobre a tua face
rijo martelo sobre os teus dedos frios
rijo martelo sobre o teu caminhar horripilante
de cem faces, de cem ratoeiras, de cem pequenos
fragores!
Máquinas sobre ti
de devastar
de despedaçar
de esticar
de abater
de enlouquecer
máquinas incoercíveis, incansáveis
capazes de matar à pancada a mais enfadonha!
Tonéis rolantes sobre a tua fronte para deixares de dormir
desabamentos e obras debaixo da tua fronte para deixares de
dormir
formigas papa-léguas, desassossegos, desassossegos
carros de Lilipute sob a tua fronte para deixares de
dormir
funda que volteia, arco tenso aos teus ouvidos
para deixares de ouvir!
Uivos no teu pescoço
uivos sobre os sonhos que te aplaudem
sobre os alarves que tu espantas
sobre a tua memória a arruinar-se
sobre o regalo do teu eu amimado!
Que os estropiados te tomem por passeio
que os babuínos roedores de ramos te tomem por
coqueiro
que a tua interminável língua
que ficou ainda mais longa imensamente esticada
sirva de correia de transmissão nas fábricas
sirva nas gruas a içar contentores
sirva no porto para lingar cubas e pipas!
Traineira aloucada
mãe de anões
riso de marujos
à distância
à distância
à distância!
À distância sobes montes sem fim
cais numa floresta de cordas
és levada por um onagro
por um rebanho de bisontes
por um rinoceronte furioso
por seja o que for
seja lá o quê
seja lá quem for
passando do mundo da paixão para o mundo do horror
da infecção
da putrefacção
da dissociação
por viuvez
por obstrução
por glaciação
por tremor indefinidamente repetido
à distância
à distância
à distância
henri michaux
o retiro pelo risco
tradução júlio henriques
fenda
1999
10 maio 2017
rui knopfli / «cântico negro»
Cago na juventude e na contestação
e também me cago em Jean-Luc Godard.
Minha alma é um gabinete secreto
e murado à prova de som
e de Mao-Tsé-Tung. Pelas paredes
nem uma só gravura de Lichtenstein
ou Warhol. Nas prateleiras
entre livros bafientos e descoloridos
não encontrareis decerto os nomes
de Marcuse e Cohn-Bendit. Nebulosos
volumes de qualquer filósofo
maldito, vários poetas graves
e solenes, recrutados entre chineses
do período T´ang, isabelinos,
arcaicos, renascentistas, protonotários
– esses abundam. De pop apenas
o saltar da rolha na garrafa
de verdasco. Porque eu teimo,
recuso e não alinho. Sou só.
Não parcialmente, mas rigorosamente
Só, anomalia desértica em plena leiva.
Não entro na forma, não acerto o passo,
não submeto a dureza agreste do que escrevo
ao sabor da maioria. Prefiro as minorias.
De alguns. De poucos. De um só se necessário
for. Tenho esperança porém; um dia
compreendereis o significado
profundo da minha
originalidade: I am really the Underground.
rui knopfli
o passo trocado
memória consentida
20 anos de poesia 1959/1979
imprensa nacional -casa da moeda
1982
09 maio 2017
jorge de sena / purgatório
As dores do mundo não as sofre o mundo.
Embora os matem, torturem, entristeçam,
embora lhes violem quem mais querido,
embora percam tudo o que nem tinham,
os homens sofrem porque sofrer dói menos.
Mas no centro do universo,
do coração que a humanidade ainda não tem,
do âmago das dores que ainda não sente,
da terra a passar toda pela carne,
da carne apenas vida sobre a terra,
uns poucos homens não sofrem nem contemplam:
ardem nas chamas que aos outros faltam.
jorge de sena
perseguição (1942)
trinta anos de poesia
editorial inova
1972
08 maio 2017
paul éluard / de um e de dois, de todos
Sou o espectador o actor e o autor
Sou a mulher e o marido e o filho
E o primeiro amor e o derradeiro amor
E o furtivo transeunte e o amor confundido
E de novo a mulher seu leito e seu vestido
E seus braços partilhados e o trabalho do homem
E seu prazer em flecha e a fêmea ondulação
Simples e dupla a carne nunca se exila
Pois onde começa um corpo ganho eu forma e
[consciência
E mesmo quando na morte um corpo se desfaz
Eu repouso em seu cadinho desposo o seu
[tormento
Sua infâmia me honra o coração e a vida .
paul éluard
algumas das palavras
trad. antónio ramos rosa e luiza neto jorge
publicações dom quixote
1977
07 maio 2017
bernardo soares / a miséria da minha condição não é estorvada por estas palavras...
A miséria da minha condição não é estorvada por
estas palavras conjugadas, com que formo, pouco a pouco, o meu livro casual e
meditado. Sobrevivo nulo no fundo de toda a expressão, como um pó indissolúvel
no fundo do copo de onde se bebeu só água. Escrevo a minha literatura como
escrevo os meus lançamentos — com cuidado e indiferença. Ante o vasto céu
estrelado e o enigma de muitas almas, a noite do abismo incógnito e o choro de
nada se compreender — ante tudo isto ó que escrevo no caixa auxiliar e o que
escrevo neste papel da alma são coisas igualmente restritas à Rua dos
Douradores, muito pouco aos grandes espaços milionários do universo.
Tudo isto é sonho e fantasmagoria, e pouco vale que
o sonho seja lançamentos como prosa de bom porte. Que serve sonhar com
princesas mais que sonhar com a porta da entrada do escritório? Tudo o que
sabemos é uma impressão nossa, e tudo o que somos e uma impressão alheia,
melodrama de nós, que, sentindo-nos, nos constituímos nossos próprios
espectadores activos, nossos deuses por licença da Câmara.
s.d.
fernando
pessoa
livro do
desassossego por bernardo soares. vol.II
ática
1982
06 maio 2017
herberto helder / ciclo IV
IV
Mais uma vez a perdi. Em cada minuto
a perco. Longe revolteiam suas palavras
e seus dedos depositam-se
em qualquer parte.
Se a busco? Esfaimadamente a busco.
Tacteando com a memória a forma com que era
nas noites de amor.
Reconstruindo sua espécie de enorme sorriso.
Busco-a sim, inventando subtilmente
o impudor de cada entrega,
a dádiva sobrenatural da sua carne aberta.
Mais uma vez foi destruída pela vida feroz,
e minha boca não suporta sem palavras
essa coisa mortal.
Sangrentas são as palavras e deixam vestígios
através do tempo.
Longe, naquilo que o acaso teceu,
elaboram-se os gestos. No casulo remoto
forma-se a distância
entre a sua fonte e a minha fonte.
– Com que ser se entende agora seu ser oculto?
E as voltas obscuras e difíceis
dos instintos.
Ela semeia-se. E alguma coisa misteriosamente
a fecunda.
– Ela é colhida por um vento e eu estou bêbedo
de coisas inextricáveis.
Sei que ela acontece. Um círculo de seda
forma-se prementemente,
e ela acontece.
A minha fonte não me dá ironia,
nem um fogo,
uma estrela violenta.
– Fico a saber que ela longe cresce
como outra folha de erva.
Nada em mim suporta. A memória
desimpede-lhe os pés, e beija-os.
Minhas pálpebras exaltam-na.
E a fonte, essa, recusa-a arduamente.
Recebo humildemente esta desordem
da carne, das palavras,
dos dedos bruscos do tempo.
– Recebo tudo, e canto como quem
deixa um sinal
maravilhoso.
herberto helder
poesia toda
a colher na boca
assírio & alvim
1996
05 maio 2017
joão esteves / sobre tudo o que nada presta
ainda que o tempo não dê para perceber a beleza
de todas as coisas, devo pé ante pé (para não
acordar o ódio), abeirar-me do desconhecido,
daquele outro lado que ignoro. contudo, era bom que
alguém me justificasse o desconhecimento que tenho
das coisas: haverá alguma beleza em descobrir que
tudo é relevante ou que nada presta, se aquilo a que
estou condenado é ver o outro lado a partir do meu?
joão esteves
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