erdal alova / a mais velha amiga

Tristeza

Minha velha amiga

Folhas mortas que o Outono vai queimando

Mulher que limpa a casa que vai deixar

Vem, entremos com fúria no Inverno.

Como hei-de olhar o roxo!

Neva e as coisas vão lembrar-se de si mesmas

Uma cidade acorda as chuvas de outrora

Uma tesoura corta as luzes

Rasga o céu dos órfãos

Criança excluída do jogo

Lança um disco para o futuro

O homem vê-se pela primeira vez no seu sangue

Ao pôr-do-sol, o céu de Novembro

Enfia a sua linha no tédio do vizinho

E por fim

O soldado que chora no autocarro

Ganha confiança em si próprio

Quando apareces, tristeza,

Como a mulher que em segredo

Faz um casaco de malha

Mostremos as rosas escondidas

Entremos com fúria no Inverno.

erdal alova

a linguagem de areia   

trad. fiama hasse pais brandão

quetzal

1997

fernando pessoa / cai chuva do céu cinzento

Cai chuva do céu cinzento

Que não tem razão de ser.

Até o meu pensamento

Tem chuva nele a escorrer.

Tenho uma grande tristeza

Acrescentada à que sinto.

Quero dizer-ma mas pesa

O quanto comigo minto.

Porque verdadeiramente

Não sei se estou triste ou não,

E a chuva cai levemente

(Porque Verlaine consente)

Dentro do meu coração.

15-11-1930

fernando pessoa

poesias inéditas (1930-1935)

ática

1955

carlos de oliveira / cal

A cal

o amor

guardado para os mortos

dissolvente perfeito

da tua solidão

descarnada

em meu peito,

a cal,

o coração.

carlos de oliveira

terra de harmonia

trabalho poético

livraria sá da costa editora

1998

marin sorescu / criação

Escrevo em terramotos,

E se algumas palavras

Deslizam para longe

A culpa é só da crosta da terra

Pela sua falta de estabilidade.

Nem sabes

Quando se abre um vulcão sob a tua mesa,

E depois de um dia de trabalho

Podes assinar directamente na cinza.

Todas as coisas mudam

De lugar,

A lâmpada do tecto chega-me abaixo do queixo.

A montanha no horizonte entrou-me na boca,

Mordaça de que os restos

Vão ainda ser cuspidos

Pelos meus descendentes até à sétima geração.

A folhagem do cimo das árvores

Mudou-se para dentro do solo

Com medo dos terramotos,

Muitos dos meus antepassados

Mudaram-se para dentro do solo

Com medo dos terramotos.

Só eu continuo a tentar ligar,

Como carris após o descarrilamento

Estas duas palavras,

Que fogem, uma para um lado

Outra para o outro,

Enlouquecidas de terror.

marin sorescu

simetria

tradução colectiva revista, completada e apresentada

por egito gonçalves

poetas em mateus

quetzal

1997

pentti saaritsa / afastamento

     O afastamento,

  sempre o mesmo milagre, um movimento

  de arranque para cima, e em seguida

  enganosamente natural.

  Foi esse milagre que nos enlouqueceu?           

  Primeiro uma ilusão,

  e finalmente o real.

pentti saaritsa

poemas

tradução de egito gonçalves 

pier paolo pasolini / só tu no mundo conheces o meu coração

Só tu no mundo conheces o meu coração

o que sempre fui, antes de qualquer amor.

Cabe-me por isso dizer-te o que é horrível reconhecer:

no seio da tua graça germina a minha angústia.

És insubstituível. Está condenada

à solidão a vida que me deste.

E se não quero estar só! Tenho uma fome infinita

de amor, do amor dos corpos sem alma.

Porque a alma está em ti, és tu...

pier paolo pasolini

poesia in forma di rosa

1964

artur lundkvist / agadir

Naufrágio, não no mar mas em terra,

o solo firme havia começado a agitar-se como um mar,

tinham naufragado as casas como navios, desfeitos nos es-

colhos.

Talborj, a cidade branca, a parte mais densamente habi-

tada pelos marroquinos,

era uma só ruína, como se tivesse sido passada por potente

moinho,

onde se acamava o pó como leite derramado por oda a

parte e os náufragos erravam à sua volta,

tais múmias erguidas da poeira estratificada de milhares

de anos, levantando, ao moverem-se, nuvens de pó branco,

manchado de sangue, embebido de sangue como laca em

papel branco.

E os mortos jaziam como desenterrados duma pederneira,

o cabelo como talhado em pedra branca por sobre as más-

caras de gesso dos rostos,

rondavam os cães como brancos fantasmas, receosos,

os ratos corriam em volta, brancos à luz do sol, ousados,

eram brancas as árvores e pareciam mortas, fumeando ao

vento,

a água escorria sob películas brancas, demasiado resis-

tentes para se romperem,

as crianças que choravam de mansinho cavavam com os nós

dos dedos, em volta dos olhos, sulcos cada vez mais sombreados,

na alvura dos rostos.

artur lundkvist

agadir

trad. de silva duarte

delfos

1962

marguerite yourcenar / utilidade do amor

Utilidade do amor. Os voluptuosos arranjam-se para conseguir sem ele a exploração do prazer. Não sabemos que fazer dos delírios, no decurso de uma série de experiências sobre a mistura e a combinação dos corpos. Depois, descobrimos que há descobertas a fazer num hemisfério sombrio. Tínhamos necessidade dele para nos ensinar a Dor.

marguerite yourcenar

fogos

trad. de maria da graça morais sarmento

difel

1995

alberto caeiro / e há poetas que são artistas

XXXVI

E há poetas que são artistas

E trabalham nos seus versos

Como um carpinteiro nas tábuas!...

Que triste não saber florir!

Ter que pôr verso sobre verso, como quem constrói um muro

E ver se está bem, e tirar se não está!...

Quando a única casa artística é a Terra toda

Que varia e está sempre bem e é sempre a mesma.

Penso nisto, não como quem pensa, mas como quem respira.

E olho para as flores e sorrio...

Não sei se elas me compreendem

Nem se eu as compreendo a elas,

Mas sei que a verdade está nelas e em mim

E na nossa comum divindade

De nos deixarmos ir e viver pela Terra

E levar ao colo pelas Estações contentes

E deixar que o vento cante para adormecermos

E não termos sonhos no nosso sono.

s.d.

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

vitorino nemésio / nada

Eu no meu corpo como o tigre no seu bafo.

O mundo leva iguais a jaula e a casa.

Somos a vida que não é,

Fora não ser a morte.

Nem mesmo nada somos:

Estamos no que fomos

À espera do que importe.

Não se pode sair, e entrar já não:

Nada já deu entrada ao só nascido

Que é esse mesmo Nada:

Pelo que Nada não é nada,

Mas é nada

Em Deus que tudo gera.

Eu na minha alma como o bafo no seu tigre.

vitorino nemésio

o verbo e a morte

antologia poética

asa

2002

gil t. sousa / o erro de deus

esqueçamos então que a loucura

é hábil e que é pelo corpo que se escoa

o tempo

e que o corpo é um vento que

nos abandona e nos deixa sem nome

para o sangue, ou para as mãos

a nossa solidão é íngreme

como as grandes fragas negras

sob o voo dos pássaros – esse abismo

onde muito levemente os olhos se deixam

ainda chamar por outros olhos

e a eternidade desiste docemente

como se fosse um erro de deus

gil t. sousa

natália correia / a recusa das imagens evidentes

Há noites que são feitas dos meus braços

E um silêncio comum às violetas.

E há sete luas que são sete traços

De sete noites que nunca foram feitas.

Há noites que levamos à cintura

Como um cinto de grandes borboletas.

E um risco a sangue na nossa carne escura

Duma espada à bainha dum cometa.

Há noites que nos deixam para trás

Enrolados no nosso desencanto

E cisnes brancos que só são iguais

À mais longínqua onda do seu canto.

Há noites que nos levam para onde

O fantasma de nós fica mais perto;

E é sempre a nossa voz que nos responde

E só o nosso nome estava certo.

Há noites que são lírios e são feras

E a nossa exactidão de rosa vil

Reconcilia no frio das esferas

Os astros que se olham de perfil.

natália correia

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

saint-john perse / estrofe

Amantes, ó retardatários entre os mármores e os bronzes, no

estiramento dos primeiros fogos da noite,

                Amantes que vos caláveis no seio das multidões estrangeiras,

                Também testemunhareis esta noite em honra do Mar:

saint-john perse

habitarei o meu nome

antologia

tradução de joão moita

assírio & alvim

2016