joaquim manuel magalhães / agrafe

A carestia outonal levou-nos para a beira-rio

até uma cerveja sossegada. O bar

de pequena moral e pior comércio

cobria-nos com a sombra do repouso

da música furtiva. Os fósforos acesos,

os cigarros gastos, as mãos abandonadas

na frescura da mesa, os risos traziam

a viagem marítima do nada.

Em azinhagas perdidas eu quis um paiol.

Sem bairros partidários de betão burgesso

nem hetero-anónimos reacço-grafitadores.

Um vulcão de amigos farpados de motim.

Ao desabrigo, Pistola, nós e os outros gatos,

na bulha do silêncio, inimigos

da neurose urbana dos domingos,

do esterco costeiro dos fins de semana.

Pedras fulgentes de fogo impossível.

O voo tresandante dos anúncios ronca

na TV. A tormenta cerosa dos churrascos

acomete o saguão. Os vendedores

ruaceiros flutuam em municipais

abjecções. Nos andares, a prego e berbequim,

as famílias. A um nada chamamos

o desejo e nada resta para desejar.

A cabeça num lago de despejos, de ruínas.

joaquim manuel magalhães

intervalo e tentativa

consequência do lugar

relógio d´água

2001

adonis / salmo

Levo comigo o meu abismo e ando. Reduzo a nada os caminhos que chegam ao fim, abro os caminhos longos como o ar, como a poeira, fazendo nascer inimigos dos meus passos, inimigos à minha medida. O abismo é o meu travesseiro, as ruínas são os meus ascensores.

Na verdade, sou a morte.

As orações fúnebres são as minhas fórmulas. Apago e espero quem me apagará. Nenhum desvio no meu fumo e nos meus sortilégios. Assim vivo na memória do ar.

Descubro uma cadência e um timbre para a nossa época.

(época que se esfarela como a areia e se solda como o metal época de nuvens chamadas rebanhos, de placas de zinco chamadas cérebros, época de submissão e de miragens, de marionetes e de espantalhos, época do instante glutão, época de uma queda sem fundo).

Não tenho artéria para esta época. Sou disperso e nada se parece comigo.

Crio uma ardência semelhante ao estertor do leviatã.

Vivo secretamente no seio de um sol por vir. Protejo-me com a infância da noite, abandonando a cabeça nos joelhos da manhã. Fujo e escrevo os livros do êxodo. Nenhuma promessa me espera.

Sou profeta e semeador de dúvidas.

Amasso a levedura da queda. Deixo o passado ao seu declínio e fixo a minha escolha sobre mim próprio. Distendo a época e enrolo-a. Chamo-a ó gigante monstruoso, ó monstro gigante. E rio e choro.

Sou argumento contra a época.

Apago os rastos e as manchas do meu ser interior. Lavo-o, limpo-o, deixo tudo em branco. Assim vivo no mais profundo de mim próprio.

As minhas veias alimentam-se de um derrame de sangue e não há lugar para mim entre os mortos. A vida é a minha vítima e não sei como morrer – o meu tempo está escondido, está sob os meus olhos. Ontem entrei no rito das ondas e a água era a minha chama.

Apresso-me porque a morte me persegue mobilizando os seus ventos entre os meus olhos. Rio com ela e choro no bater das minhas pestanas. Ah! Morte histriónica, morte carpideira!

Sei que estou no coração da morte, que me absorvo no túmulo, que bato contra as palavras. Mas vivo – outros que não eu sabem-no.

Ataco, desenraízo, passo, desafio. Aí onde passei caem as cataratas de um outro mundo. Aí onde passo está a morte, o beco sem saída.

Permanecerei assim – cercado por mim próprio.

adonis

arco-íris do instante

antologia poética

tradução de nuno júdice

dom quixote

2016

ana hatherly / 463 tisanas

169

O que é digno e o que é indigno do homem pergunto enquanto caminho pelo corredor. Passo em frente duma janela e vejo a minha sombra projectada na parede. Então penso no logro mimético que representa a vassalidade à lei esse trânsito de acréscimo às reverberações de que se serve o crédito social para não abandonar as suas presas. Fim de citação.

ana hatherly

463 tisanas

quimera

2006

al berto / filhos de rimbaud

IV

Um rasgão de luz sobre a pele, dormes na seiva doce das manhãs.

Mas sabes que só há repouso para o sofrimento

quando se entra no primeiro dia dos dias sem ninguém.

A dor, a perna amputada - a mapa da abissínia.

O sol enterra-se nas areias.

Viajo, sem me mexer desta enxerga branca.

Tento encontrar espaço para a lucidez do meu silêncio.

No lugar do poema coalha o ouro das geadas, e os animais

são formas etéreas que se me colam ao rosto.

O que morrer, quase não faz falta...

Dantes ouvia o mar... bastava encostar a cabeça ao peito um do outro.

Mas um homem em cujo coração esteja concentrada

toda a fúria de viver, será um homem feliz?

Não sei se posso querer alguma eternidade... não sei...

... o que vejo já não se pode cantar.

Que horas serão dentro do meu corpo?

Que mineral vermelho jorraria se golpeasse uma veia... não sei...

... o que vejo já não se pode cantar.

Lembro-me duma cabeça rebelde flutuando junto à janela.

Mas a casa está repleta de gemidos, vai amanhecer,

não me lembro de mais nada.

Recomeço a fuga, a última, e nela hei-de morrer de olhos abertos,

atento ao mínimo rumor, ao mais pequeno gesto -

atento à metamorfose do corpo que sempre recusou o aborrecimento.

O que vejo já não se pode cantar.

Caminho com os braços levantados, e com a ponta dos dedos

acendo o firmamento da alma.

Espero que o vento passe... escuro, lento -

então, entrarei nele, cintilante, leve... e desapareço.

al berto

filhos de rimbaud

revista ler

abril de 1997

carlos edmundo de ory / suspeitando dos meus dedos

Cai rápido em minha alma

o desejo de morrer

de infundir calma

no meu espantoso ofício de escrever

para pôr em som o quanto calo

e a quem não responde perguntar

Com o sangue de Deus na crista

eu sei que sou um galo

Esta é a minha mão das palavras

Sua-me em português a mão

Já me sangra de golpear em vão

Meter alguém as cabras

no curral por ser humano

de uma só mão

Se fosse mudo gritaria

mudo de espanto

Já me não resta pranto

nesta mão  minha

E se quer alguém o meu ofício

de mutismo e grito

que me arranque pela raiz

Deus e a caneta que é o mesmo

Deixaram-me ferido

os cantos e os credos

Agonizo aqui limpo de pecado

muito amei e chorei demasiado

suspeitando dos meus dedos

carlos edmundo de ory

doze nós numa corda

poemas mudados para português

por herberto helder

assírio & alvim

1997

andrea zanzotto / ervas e manes, invernos

Piedade para finitos e infinitos,

memórias

talvez distorcidas, retorcidas,

mas que em qualquer lugar, onde quer que seja,

por vós mesmas cresceis

e p’ los vossos intrínsecos olvidos,

ervas, ervas, Manes, tardes nossas..

Limalhas de irídio, estilhaçados quartzos

na obscuridade que o inverno instila,

agudas escarpas

tornadas vãs p’ la violeta,

mas que a vós sempre chegam

a ervas, ervas-Manes…

Frívolos Jovens Manes,

silvos talvez gelados,

gemidos de elfos

em suaves suplícios

poa pratensis, poa silvestris,

retraídos movimentos e

escasso predomínio de verde: eis

que já aqui se convocam incitando, incitando,

assim, a que em amplos obnubilados prados

consoleis a violeta,

consolação roubada à violeta.

Oh, além, p’ los desfiladeiros,

poa pratensis, Manes, poa silvestris,

à não mais inconsútil túnica

do mundo a céu aberto

providenciareis? Ttsch, sst, zzt

Salvareis?

andrea zanzotto

trad. luís pignatelli

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

assírio & alvim
2001

arsenii tarkovskii / o espelho

V

Uma pessoa tem um corpo,

um só, sozinho,

a alma já está farta

de ficar confinada dentro de uma caixa,

com orelhas e olhos

do tamanho de moedas,

feita de pele – só cicatrizes –

cobrindo um esqueleto.

Pela córnea ela voa

para a cúpula do céu,

sobre um raio gélido,

até a uma rodopiante revoada de pássaros,

e ouve pelas paredes

da sua prisão viva

o crepitar de florestas e milharais,

o troar de sete mares.

Uma alma sem corpo é pecaminosa

como um corpo sem camisa:

nenhuma intenção, nem um verso.

Uma charada sem solução:

Quem vai voltar

ao salão do baile,

quando não ninguém para dançar?

E eu sonho com uma alma diferente

vestida com outras roupas:

que se inflama enquanto corre

da tristeza à esperança;

pura e sem sombra,

como fogo, ela percorre a Terra,

deixa lilases sobre a mesa

para que se lembrem dela.

Então continua a correr, criança, não

Te aflijas por causa da pobre Eurídice;

Continua a rodar o teu aro de cobre,

corre com ele mundo fora

enquanto, em notas firmes

de tom alegre e frio,

em resposta a cada passo que deres,

a Terra soar em teus ouvidos.

arsenii tarkovskii

o espelho

andrei tarkovsky

1975

carlos de oliveira / desenho infantil

I

Os animais no alvorecer, os gritos reflectidos num plafond mais denso da neblina e devolvidos aos chiqueiros, sob a forma de raios que fulminam o gado, para subir de novo como gritos à bruma impermeável e tornar a descer: na madrugada, a aprendizagem da criança começa pela dor, que se desdobra sem descanso e a partir de si mesma.

carlos de oliveira

a leve têmpera do vento

antologia poética

quasi

2001

amalia bautista / pecados capitais

Cada vez que tive vontade e pude

entreguei-me à gula e à luxúria.

Com a preguiça vivo amancebada.

Só fui seduzida pela avareza

como meio para outros desvios.

Sempre me mostrei irada e soberba,

orgulhosa, arbitrária e teimosa.

Talvez por isso não sentisse inveja.

Tão segura de mim, tão inflexível,

não podia invejar nada nem ninguém.

Hoje, contudo, derrotada e só,

sem esperança e vencida, tão inútil,

sinto inveja de mim quando me amavas.

amalia bautista

estou ausente

tradução de inês dias

averno

2013

nuno júdice / o jogo

Eu, sabendo que te amo

e como as coisas do amor são difíceis,

preparo em silêncio a mesa

do jogo, estendo as peças

sobre o tabuleiro, disponho os lugares

necessários para que tudo

comece: as cadeiras

uma em frente da outra, embora saiba

que as mãos não se podem tocar,

e que para além das dificuldades,

hesitações, recuos

ou avanços possíveis, só os olhos

transportam, talvez, uma hipótese

de entendimento. É então que chegas,

e como se um vento do norte

entrasse por uma janela aberta,

o jogo inteiro voa pelos ares,

o frio enche-te os olhos de lágrimas,

e empurras-me para dentro, onde

o fogo consome o que resta

do nosso quebra-cabeças.

nuno júdice

a fonte da vida

quetzal

1997

alexander search / por isso, muito bem disse caeiro

Por isso, muito bem disse Caeiro

A Natureza é partes sem um todo.

O Universo, como conjunto, síntese e não soma das coisas, é uma ideia abstracta. Por isso não há Universo. Não é por não sabermos se não há; é por sabermos, por isso que ele é uma ideia abstracta, que não há.

O exemplo melhor das ideias abstractas e do para que servem são os números, a matemática. Nada mais útil, mas, em si, nada mais falso. Só um louco julga que o número 5, por exemplo, é uma coisa: mas o n.0 5 é útil, como os outros números, porque é um meio de compreender a realidade, não em si mesma, mas tem utilidade, em relação apenas a nós e à nossa imperfeição.

Se os nossos sentidos fossem perfeitos, não precisávamos de inteligência, as ideias abstractas de nada nos serviriam.

A imperfeição dos nossos sentidos faz com que não concordemos nunca em absoluto sobre um objecto ou um facto do exterior. Nas ideias abstractas concordamos em absoluto. Dois homens não vêem uma mesa da mesma maneira; mas ambos entendem a palavra «mesa» da mesma maneira. Só querendo visualizar uma mesa é que divergirão; isso, porém, não é a ideia abstracta da mesa.

s.d.

poemas completos de alberto caeiro

textos heterónimos

fernando pessoa

recolha, transcrição e notas de teresa sobral cunha

presença

1994

herberto helder / tríptico

     III

     Todas as coisas são mesa para os pensamentos

     onde faço minha vida de paz

     num peso íntimo de alegria como um existir de mão

     fechada puramente sobre o ombro.

     — Junto a coisas magnânimas de água

     e espíritos,

     a casas e achas de manso consumindo-se,

     ervas e barcos altos — meus pensamentos criam-se

     com um outrora lento, um sabor

     de terra velha e pão diurno.

     E em cada minuto a criatura

     feliz do amor, a nua criatura

     da minha história de desejo,

     inteiramente se abre em mim como um tempo,

     uma pedra simples,

     ou um nascer de bichos num lugar de maio.

     Ela explica tudo, e o vir para mim —

     como se levantam paredes brancas

     ou se dão testas nos dedos espantados das crianças

     — é a vida ser redonda

     com seus ritmos sobressaltados e antigos.

     Tudo é trigo que se coma e ela

     é o trigo das coisas,

     o último sentido do que acontece pelos dias dentro.

     Espero cada momento seu

     como se espera o rebentar das amoras

     e a suave loucura das uvas sobre o mundo.

     — E o resto é uma altura oculta,

     um leite e uma vontade de cantar.

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

olga orozco / a véspera do pródigo

     Eu, o que vigia abrigado na inocência,

sou o eu não partiu quando meu último sopro apagou a vela.

Mas, quem decifrou lentamente os fabulosos signos?

Oh, distante!

Quem buscava nas nuvens o espelho onde dorme a imagem de

                secretos países?

Quem ouvia outras vozes a queixar-se o vento contra o cristal batido?

Quem inscreveu com fogo o seu nome nos troncos para que fosse

                anúncio ardente nas praias?

Oh, mensageiros!

Outro é o que partiu.

Mas por seu rosto passo às vezes como se ainda se visse no balão

                inquieto da infância que o tempo balança:

e às vezes chega a mim, atrás das frondes errantes, o fulgor de sua

                mísera realeza.

Não me julgueis agora.

Esperai-o comigo.

Sua morte há-de alcançar-me tanto como sua vida.

olga orozco

trad. josé bento

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001