carlos edmundo de ory / suspeitando dos meus dedos

Cai rápido em minha alma

o desejo de morrer

de infundir calma

no meu espantoso ofício de escrever

para pôr em som o quanto calo

e a quem não responde perguntar

Com o sangue de Deus na crista

eu sei que sou um galo

Esta é a minha mão das palavras

Sua-me em português a mão

Já me sangra de golpear em vão

Meter alguém as cabras

no curral por ser humano

de uma só mão

Se fosse mudo gritaria

mudo de espanto

Já me não resta pranto

nesta mão  minha

E se quer alguém o meu ofício

de mutismo e grito

que me arranque pela raiz

Deus e a caneta que é o mesmo

Deixaram-me ferido

os cantos e os credos

Agonizo aqui limpo de pecado

muito amei e chorei demasiado

suspeitando dos meus dedos

carlos edmundo de ory

doze nós numa corda

poemas mudados para português

por herberto helder

assírio & alvim

1997

andrea zanzotto / ervas e manes, invernos

Piedade para finitos e infinitos,

memórias

talvez distorcidas, retorcidas,

mas que em qualquer lugar, onde quer que seja,

por vós mesmas cresceis

e p’ los vossos intrínsecos olvidos,

ervas, ervas, Manes, tardes nossas..

Limalhas de irídio, estilhaçados quartzos

na obscuridade que o inverno instila,

agudas escarpas

tornadas vãs p’ la violeta,

mas que a vós sempre chegam

a ervas, ervas-Manes…

Frívolos Jovens Manes,

silvos talvez gelados,

gemidos de elfos

em suaves suplícios

poa pratensis, poa silvestris,

retraídos movimentos e

escasso predomínio de verde: eis

que já aqui se convocam incitando, incitando,

assim, a que em amplos obnubilados prados

consoleis a violeta,

consolação roubada à violeta.

Oh, além, p’ los desfiladeiros,

poa pratensis, Manes, poa silvestris,

à não mais inconsútil túnica

do mundo a céu aberto

providenciareis? Ttsch, sst, zzt

Salvareis?

andrea zanzotto

trad. luís pignatelli

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

assírio & alvim
2001

arsenii tarkovskii / o espelho

V

Uma pessoa tem um corpo,

um só, sozinho,

a alma já está farta

de ficar confinada dentro de uma caixa,

com orelhas e olhos

do tamanho de moedas,

feita de pele – só cicatrizes –

cobrindo um esqueleto.

Pela córnea ela voa

para a cúpula do céu,

sobre um raio gélido,

até a uma rodopiante revoada de pássaros,

e ouve pelas paredes

da sua prisão viva

o crepitar de florestas e milharais,

o troar de sete mares.

Uma alma sem corpo é pecaminosa

como um corpo sem camisa:

nenhuma intenção, nem um verso.

Uma charada sem solução:

Quem vai voltar

ao salão do baile,

quando não ninguém para dançar?

E eu sonho com uma alma diferente

vestida com outras roupas:

que se inflama enquanto corre

da tristeza à esperança;

pura e sem sombra,

como fogo, ela percorre a Terra,

deixa lilases sobre a mesa

para que se lembrem dela.

Então continua a correr, criança, não

Te aflijas por causa da pobre Eurídice;

Continua a rodar o teu aro de cobre,

corre com ele mundo fora

enquanto, em notas firmes

de tom alegre e frio,

em resposta a cada passo que deres,

a Terra soar em teus ouvidos.

arsenii tarkovskii

o espelho

andrei tarkovsky

1975

carlos de oliveira / desenho infantil

I

Os animais no alvorecer, os gritos reflectidos num plafond mais denso da neblina e devolvidos aos chiqueiros, sob a forma de raios que fulminam o gado, para subir de novo como gritos à bruma impermeável e tornar a descer: na madrugada, a aprendizagem da criança começa pela dor, que se desdobra sem descanso e a partir de si mesma.

carlos de oliveira

a leve têmpera do vento

antologia poética

quasi

2001

amalia bautista / pecados capitais

Cada vez que tive vontade e pude

entreguei-me à gula e à luxúria.

Com a preguiça vivo amancebada.

Só fui seduzida pela avareza

como meio para outros desvios.

Sempre me mostrei irada e soberba,

orgulhosa, arbitrária e teimosa.

Talvez por isso não sentisse inveja.

Tão segura de mim, tão inflexível,

não podia invejar nada nem ninguém.

Hoje, contudo, derrotada e só,

sem esperança e vencida, tão inútil,

sinto inveja de mim quando me amavas.

amalia bautista

estou ausente

tradução de inês dias

averno

2013

nuno júdice / o jogo

Eu, sabendo que te amo

e como as coisas do amor são difíceis,

preparo em silêncio a mesa

do jogo, estendo as peças

sobre o tabuleiro, disponho os lugares

necessários para que tudo

comece: as cadeiras

uma em frente da outra, embora saiba

que as mãos não se podem tocar,

e que para além das dificuldades,

hesitações, recuos

ou avanços possíveis, só os olhos

transportam, talvez, uma hipótese

de entendimento. É então que chegas,

e como se um vento do norte

entrasse por uma janela aberta,

o jogo inteiro voa pelos ares,

o frio enche-te os olhos de lágrimas,

e empurras-me para dentro, onde

o fogo consome o que resta

do nosso quebra-cabeças.

nuno júdice

a fonte da vida

quetzal

1997

alexander search / por isso, muito bem disse caeiro

Por isso, muito bem disse Caeiro

A Natureza é partes sem um todo.

O Universo, como conjunto, síntese e não soma das coisas, é uma ideia abstracta. Por isso não há Universo. Não é por não sabermos se não há; é por sabermos, por isso que ele é uma ideia abstracta, que não há.

O exemplo melhor das ideias abstractas e do para que servem são os números, a matemática. Nada mais útil, mas, em si, nada mais falso. Só um louco julga que o número 5, por exemplo, é uma coisa: mas o n.0 5 é útil, como os outros números, porque é um meio de compreender a realidade, não em si mesma, mas tem utilidade, em relação apenas a nós e à nossa imperfeição.

Se os nossos sentidos fossem perfeitos, não precisávamos de inteligência, as ideias abstractas de nada nos serviriam.

A imperfeição dos nossos sentidos faz com que não concordemos nunca em absoluto sobre um objecto ou um facto do exterior. Nas ideias abstractas concordamos em absoluto. Dois homens não vêem uma mesa da mesma maneira; mas ambos entendem a palavra «mesa» da mesma maneira. Só querendo visualizar uma mesa é que divergirão; isso, porém, não é a ideia abstracta da mesa.

s.d.

poemas completos de alberto caeiro

textos heterónimos

fernando pessoa

recolha, transcrição e notas de teresa sobral cunha

presença

1994

herberto helder / tríptico

     III

     Todas as coisas são mesa para os pensamentos

     onde faço minha vida de paz

     num peso íntimo de alegria como um existir de mão

     fechada puramente sobre o ombro.

     — Junto a coisas magnânimas de água

     e espíritos,

     a casas e achas de manso consumindo-se,

     ervas e barcos altos — meus pensamentos criam-se

     com um outrora lento, um sabor

     de terra velha e pão diurno.

     E em cada minuto a criatura

     feliz do amor, a nua criatura

     da minha história de desejo,

     inteiramente se abre em mim como um tempo,

     uma pedra simples,

     ou um nascer de bichos num lugar de maio.

     Ela explica tudo, e o vir para mim —

     como se levantam paredes brancas

     ou se dão testas nos dedos espantados das crianças

     — é a vida ser redonda

     com seus ritmos sobressaltados e antigos.

     Tudo é trigo que se coma e ela

     é o trigo das coisas,

     o último sentido do que acontece pelos dias dentro.

     Espero cada momento seu

     como se espera o rebentar das amoras

     e a suave loucura das uvas sobre o mundo.

     — E o resto é uma altura oculta,

     um leite e uma vontade de cantar.

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

olga orozco / a véspera do pródigo

     Eu, o que vigia abrigado na inocência,

sou o eu não partiu quando meu último sopro apagou a vela.

Mas, quem decifrou lentamente os fabulosos signos?

Oh, distante!

Quem buscava nas nuvens o espelho onde dorme a imagem de

                secretos países?

Quem ouvia outras vozes a queixar-se o vento contra o cristal batido?

Quem inscreveu com fogo o seu nome nos troncos para que fosse

                anúncio ardente nas praias?

Oh, mensageiros!

Outro é o que partiu.

Mas por seu rosto passo às vezes como se ainda se visse no balão

                inquieto da infância que o tempo balança:

e às vezes chega a mim, atrás das frondes errantes, o fulgor de sua

                mísera realeza.

Não me julgueis agora.

Esperai-o comigo.

Sua morte há-de alcançar-me tanto como sua vida.

olga orozco

trad. josé bento

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

arsenii tarkovskii / o espelho

IV

Um sonho perturba-me com uma

persistência espantosa.

Chama-me de volta

à aldeia do meu avô.

Àquela casa, onde eu nasci

há 40 anos,

em cima da mesa de jantar.

Mas, quando quero entrar nessa casa,

aparece qualquer coisa a impedir-me

tenho este sonho com frequência.

Mas quando vejo as paredes

de madeira e a escuridão da entrada,

sei, mesmo a sonhar,

que não passa de um sonho.

E a minha imensa alegria perde-se

na sombra do esperado despertar.

Às vezes, porém, deixo de sonhar

com a casa e os pinheiros

em torno dessa casa da minha infância.

E tenho saudades.

E espero impaciente

o regresso deste sonho,

onde voltarei a ver-me criança

e a sentir-me feliz de novo,

porque tudo está ainda pela frente

e tudo será ainda possível…

arsenii tarkovskii

o espelho

andrei tarkovsky

1975

joão rebocho / a vida adulta

a vida adulta

escapando entre as gotas

da chuva

e do talento

até ficar velho

depois

mais velho as

portas não fecham

poemas jornais amarelos a tua foto

a cafeteira esquecida

incandescente

os teus amigos mortos

com saudades de ti

o poema igual

indecisa

a casa na esquina

entre arder e não arder

morte ou ruína

que faz aqui um homem vitorioso?

em silêncio

adeus memória

joão rebocho

ruas lavadas

edição do autor

2016

pablo neruda / walking around

Acontece que me canso de ser homem.

Acontece que entro nas alfaiatarias e nos cinemas

abatido, impenetrável, como um cisne de feltro

vogando numa água de origem e de cinza.

O cheiro das barbearias faz-me gritar em lágrimas.

Eu só quero um descanso de pedras ou de lã,

eu só quero não ver as lojas e os jardins,

mercadorias, óculos, ascensores.

Acontece que me canso destes pés, destas unhas,

e do cabelo e da sombra.

Acontece que me canso de ser homem.

E no entanto seria delicioso

assustar um notário com um lírio cortado

há dentaduras esquecidas numa cafeteira,

há espelhos

que deviam ter chorado de vergonha e de espanto,

com fúria, com esquecimento,

passo, atravesso escritórios e centros ortopédicos

e pátios onde há roupa a secar num arame:

cuecas, toalhas e camisas que choram

lentas lágrimas sujas.

pablo neruda

antologia breve

tradução de fernando assis pacheco

dom quixote

1971

samuel beckett / há nela o acto calmo

há nela o acto calmo

os poros sábios o sexo bom rapaz

a espera nunca lenta de mais os ais demasiado

                                                                       [longos

a ausência

ao serviço da presença

alguns farrapos de azul na cabeça pontos

                  [finalmente mortos do coração

toda a graça tardia da chuva que cessa

ao cair de uma noite

de Agosto

há nela vazio

ele puro

de amor

samuel beckett

poemas escolhidos

tradução de jorge rosa e armando da silva carvalho

dom quixote

1970