vergílio ferreira / já há oito séculos

Já há oito séculos, meu povo, escreves

A história para os outros.

É tempo agora de escreveres a tua

vergílio ferreira

diário inédito 1944-1949

bertrand editora

2008

paulo da costa domingos / sim

Uns comem, outros

nem por isso, e aqueles

que sim é porque

estava a jeito

e têm estômago

para empurrar tudo

e todos, e todos se se fazem

à oportunidade

pela vida é porque sim

paulo da costa domingos

versos abrasileirados

& etc

2012

vitorino nemésio / o bicho harmonioso

Eu gostava de ter um alto destino de poeta,

Daqueles cuja tristeza agrava os adolescentes

E as raparigas que os lêem quando eles já são tão leves

Que passam a tarde numa estrela,

A força do calor na bica de uma fonte

E a noite no mar ou no risco dos pirilampos.

Assim, gloriosos mas sem porta a que se bata;

Abstractos mas vivos;

Rarefeitos mas com o hálito nebuloso nas narinas dos animais,

Insinuado nos lenços das mulheres belas, cheios de lágrimas,

Misturado às ervas grossas da chuva

E indispensável aos heróis que vão rasgar no céu, enfim, o último sulco!

Ser a vida e não ter já vida ‑ era um destino.

Depois, dar a minha Mãe a glória de me ter tido,

A meu Pai, vendado de terra, um halo da minha luz, e tocar tudo,

Onde eu houvesse estado, de uma sagração natural:

Não digo como as Virgens Aparecidas,

Que tornam imbecis e radiosos os pastorinhos,

Mas como certo orvalho de que me lembro, em pequeno ,

Para lá da janela a luz cortada por chuva,

E uma prima que amei, a rir, molhada, chegando;

Mar ao fundo.

Tudo isto, e vontade de dormir, também em pequenino,

E logo uma mão de mulher pronta a fingir de asa aberta,

E preguiça,

Impressão de morrer do primeiro desgosto de amor

E de ir, vogando, num negrume que afinal é toda a luz que nos fica

Desse amor forrado de desgosto,

Como as estrelas encobertas,

Que, depois de girar a nuvem, mostram como estão altas:

Tudo isto seria aquele poeta que não sou,

Feito graça e memória,

Separado de mim e do meu bafo individualmente podre,

Livre das minhas pretensões e desta noite carcomida

Pelo meu ser voraz que se explora e ilumina.

Mas não. Do canto necessário

Para me diluir em som e no ar que o guardasse

(Como o nervo do degolado alonga em tremor seu pasmo)

Não chego a soltar senão uma vaga nota,

E a noite faz muito bem em vergar uma gruta sem ecos

No  meu buraco vil de bicho harmonioso.

Deixarei, estampada pelo silêncio definitivo,

A ramagem fremente dos meus dedos num pouco de terra,

Estranho fóssil!

vitorino nemésio

o bicho harmonioso

antologia poética

asa

2002

carlos de oliveira / desenho infantil

III

É fácil ver ainda nos cadernos escolares, no espólio que as razões de família acautelaram em arcas protectoras, a cólera das cores, a impaciência dos traços que rasgam o papel: imaginava dunas ocres, chuva a desabar num ímpeto castanho, animais de chifres encarnados resistindo à matança, lobisomens com a violência azul dos cavadores a levantar a enxada, sóis estilhaçados, como se a luz batesse nas janelas e a criança as partisse.

carlos de oliveira

a leve têmpera do vento

antologia poética

quasi

2001

armando silva carvalho / poema dos motoristas oficiais

Encontram-se um pouco por todos os lugares.

Ora fumando,

orando pelos filhos junto a um deus

secretariado por magníficos

patrões.

De fato azul e gravata preta,

de anel  cachucho e jornal da bola,

o rabo habituado aos bons cabedais

pousado no capot ultra-reluzente.

Trazem a província em cada bolso do corpo

e estendem olhos julgadores às mulheres solitárias

de cigarro na boca em plena rua.

Às vezes são quatro ou cinco à espera do final

um conselho em pleno parto,

de uma portaria inacabada

ou de uma reunião e economia mística.

Derramam o passeio

o ócio inexplicável  rústicos fiéis

e contam anedotas num bocejo amarelo de melancolia.

Quem lhes dera a reforma, a courela da mãe

ou num sonho longínquo

essa noite sem lua em que engravidaram

a prima por descuido.

Sinto por todos eles um sentimento soturno

e muito gostaria

que Cesário os conhecesse

ao passear sozinho

pelas novas avenidas ao anoitecer.

armando silva carvalho

lisboas roteiro sentimental 2000

o que foi passado a limpo, obra poética

assírio & alvim

2007

antónio gancho / de há vinte anos para cá

De há vinte anos para cá

já eu estou transformado noutra coisa.

A loisa de preta para branca

quando o visitante lá descansa a anca

sobre ela

parece que de repente se há uma janela

em frente

tudo se some à janela.

Assim como ela a loisa

nunca poisa

numa mesma posição

assim como já dissemos

ou é preta ou branca não

assim também eu poeta

de há vinte anos para cá a esta parte

não está na mesma arte.

Que há muita coisa a prever

além da loisa

a arte de escrever.

antónio gancho

o ar da manhã

assírio & alvim

1995

yvette centeno / morangos silvestres

Cóleos begónias avencas

aprendo o nome das plantas

e de manhã como fruta

(não era o que tu dizias?)

antes de tomar café.

Mas a seguir ao café

sobra-me um dia comprido.

Não sei que fazer sem ti

(não há morangos silvestres)

não sei que fazer comigo.

yvette centeno

a oriente

edit. presença

1998

miguel-manso / que dia é hoje

que dia é hoje em redor do tempo

a erva cresce acende o fogo a cada flor

é uma maneira distinta de praticar o inteiro:

antever o desfecho da cordilheira solar

montado ainda na bicicleta da manhã

miguel-manso

persianas

tinta da china

2015

rui diniz / invocação de quem se amava

Bebi a desolação em Baltimore num

café. Sentia-me só. Escrevia cartas aos

exilados e tinha uma terrível dor de cabeça.

Por momentos vira os lugares alagarem-se

nas maldições dos mosteiros. Alguém me

lembrava Mr. Kite pagando as bebidas aos

poetas saídos da prisão, e, depois, a própria

prisão de Mr. Kite e a sua morte dias depois.

Chovia, Kite, nos teus cabelos sem cor. Tinhas

as mãos enfiadas nos bolsos, cheias flores

de obstinação. Eu lia os livros da hora

revoltada, os escuros atentados desses

dias,  inútil harmonia dos poemas. Para

mim, eram essas horas de um intenso

esquecimento e os poemas lidos desapareciam,

desapareciam os escritores da

infelicidade. Eu  procurei os lugares sombrios

e vi que tinham sido extintos, abandonados

na maior precipitação. Aí estive alguns

anos e aí vivi o obscurecido ópio da

minha vida, a decisão brusca dos teus

lábios de morta. Morta – eis como te avizinhavas.

Rindo, rias da minha vida áspera, de

revolucionário, aparecias frequentemente

nos cafés clandestinos da margem sul

e acusavas o que eu escrevia, as cartas

aos exilados.

Até que uma manhã eu próprio me ri

e vi lágrimas de medo transformarem-me

o rosto – era chegada a época da

nossa condenação. Era chegado o outono

com o seu cortejo de corpos amnésicos,

sua orgia desprovida de repouso.

  

rui diniz

ossuário

(ou: a vida de james whistler)

& etc

1977

herberto helder / tríptico

     II

     Não sei como dizer-te que minha voz te procura

     e a atenção começa a florir, quando sucede a noite

     esplêndida e vasta.

     Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos

     se enchem de um brilho precioso

     e estremeces como um pensamento chegado. Quando,

     iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado

     pelo pressentir de um tempo distante,

     e na terra crescida os homens entoam a vindima

     — eu não sei como dizer-te que cem ideias,

     dentro de mim, te procuram.

     Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros

     ao lado do espaço

     e o coração é uma semente inventada

     em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,

     tu arrebatas os caminhos da minha solidão

     como se toda a casa ardesse pousada na noite.

     — E então não sei o que dizer

     junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.

     Quando as crianças acordam nas luas espantadas

     que às vezes se despenham no meio do tempo

     — não sei como dizer-te que a pureza,

     dentro de mim, te procura.

     Durante a primavera inteira aprendo

     os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto

     correr do espaço —

     e penso que vou dizer algo cheio de razão,

     mas quando a sombra cai da curva sôfrega

     dos meus lábios, sinto que me faltam

     um girassol, uma pedra, uma ave — qualquer

     coisa extraordinária.

     Porque não sei como dizer-te sem milagres

     que dentro de mim é o sol, o fruto,

     a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,

     o amor,

     que te procuram.

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

jorge luís borges / o apaixonado

Luas, marfins, instrumentos e rosas,

Traços de Dürer, lampiões austeros,

Nove algarismos e o cambiante zero,

Devo fingir que existem essas coisas.

Fingir que no passado aconteceram

Persépolis e Roma e que uma areia

Subtil mediu a sorte dessa ameia

Que os séculos de ferro desfizeram.

Devo fingir as armas e a pira

Da epopeia e os pesados mares

Que corroem da terra os vãos pilares.

Devo fingir que há outros. É mentira.

Só tu existes. Minha desventura,

Minha ventura, inesgotável, pura.

jorge luís borges

obras completas 1975-1985 vol. III

história da noite   (1977)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

ángel crespo / amanhecer em lisboa

1

Ditosos os países que se debatem com suas sombras

e cujos habitantes olham, movem-se, pronunciam-se dignamente

e te recordam a outros e a eles mesmos

quando andavas a perguntar por teu próprio país

e não tinhas pátria.

O ar enche-se de olhares e do voo dos pássaros

quando amanhece pelas esquinas

de Lisboa, e as torres espreguiçam-se

enquanto seus ninhos se libertam de plumas

e os sinos e os ruídos dos motores

fazem mover braços, rodas, êmbolos

e corações iludidos pelo sonho.

Uma janela abre-se em Alfama. E depois outra e outra,

e a respiração dos edifícios

fede e ao mesmo tempo perfume os lençóis enormes do ar

que um milhão de mãos sacode

sobre as ruas pombalinas, visitadas pelos pardais

 – e pelas pombas, por que não: que culpa têm dos nomes

e da vida traçada a compasso? –,

 e na Praça da Tal brilha o rocio a baptizá-la novamente,

e a Avenida da Liberdade não enrubesce, quando com os olhos

de suas árvores e seus cafés vazios lê outra vez seu nome,

entre voos alegres e assustados das aves madrugadoras.

Um amigo está à tua espera

para levar-te ao Castelo de São Jorge

e falar-te de poetas espanhóis e rimas portuguesas,

e tu fechas os olhos – já no alto do castelo –

para lembrar o cair de tantas tardes

que sabiam ao café amargo do Chiado e ao azeite rançoso de um nome

e aos versos impublicáveis que te liam às escondidas.

2

A liberdade não é um cordeiro, mas um leão que pode matar-te,

se é que deveras amas a liberdade.

Estou a vê-lo desde as nobres ruínas

a cujos pés crescem as favas e árvores que me irritam porque não sei o seu nome

mas me perfumam com recordações que já esqueci;

estou a vê-lo, nem desmelenado, meter as garras no mar

 – pois aqui chamam assim ao rio –,  onde os vapores vão buscar o vapor

e, é inútil negá-lo, a liberdade tem um alto preço

porque é traidora, cruel e extraordinariamente preguiçosa

e o seu verdadeiro sonho é converter-se em ovelha

mesmo com o risco de ser devorada.

Meteu uma pata no mar e retira-a entre arrepios,

vai rugir e sai a cantar uma canção que não entendo

porque me fazem chorar os pássaros cujos nomes conheço.

O meu amigo está a falar-me de Madrid e da poesia

e da lembrança de outro amigo

que me estende a mão sobre o mar – com que delicada frequência! –  

e me leva onde a recebo

enquanto oiço o mar das Antilhas rugir por seus leões.

Mas agora estou aqui estando num estava triste

e estou a esquecer tudo

porque me Lisboa, leonada, começou a chover

uma luz que me surpreende sempre nu,

e o meu amigo arremessou a capa que não trazia

sobre as balaustradas,

e vai planando, assustando

o leão, que oxalá nos devore.

ángel crespo

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985

sharon olds / de volta a casa depois das férias

O carro rodou para a entrada ao ocaso e parou.

A mulher saiu sob as enormes árvores pretas

e desceu ao jardim e sentiu que havia lá alguém,

alguém com raiva. As árvores estavam encorpadas de negrume

e os botões desembainhavam as facas.

Deixou-se ficar de fora do seu jardim

e viu como os caules retorciam os músculos

e todo aquele terreno parecia uma campa

de onde alguém lutava por sair.

                                                        De repente

pressentiu uma grande sombra erguendo-se,

lançando-se a correr – ela levou a mão ao pescoço

branca como uma raiz.

                                        Estava, portanto, em casa.

Aquele era o seu lugar, o único de entre todos

onde tinha medo de andar, onde alguém chegara

sempre primeiro, e, contra ela, manteria o posto

a todo o custo.

sharon olds

satanás diz

trad, margarida vale de gato

antígona

2004