manuel antónio pina / a décima oitava infância

1.       A  Casa

Tenho dezoito amigos. Um doente, outro não.

Dezoito casas, uma verde: gozos

não se discutem, como dizia a avó

do Alexandre, que era escritora.

Tenho pois dezoito amigos, um amigo

Verde. Onde a noite principia vejo-os.

São três. Um verde. Um morto

com uma bala na cabeça. São os meus

amigos. Faço as pazes com eles.

2.       A Guerra

Os meus amigos vão para a guerra. Dão

e levam devagar, asseguro-vos. São novos, morrem.

Em dezoito guerras perdi

dezoito amigos, um doente outro não.

Odeio a guerra devagar,

tenho tempo. Os meus amigos

atravessam ruas, adoecem.

Escrevem oitocentas cartas por minuto,

nove em cada dez perdem-se para sempre.

A verdade é que isto não vai com poemas,

como diria o outro.

3.       Um Amigo

Entrevisto vagarosamente um amigo.

As suas declarações são sensacionais.

manuel antónio pina

ainda não é o fim

nem o princípio do mundo

calma

é apenas um pouco tarde

erva daninha

1982

al berto / regresso às histórias simples

5

eis-me acordado

com o pouco  que me sobejou da juventude nas mãos

estas fotografias onde cruzei os dias

sem me deter

e por detrás de cada máscara desperta

a morte de quem partiu e se mantém vivo

a luz secou na orla desértica da cidade

escrevo para sobreviver

como quem necessita partilhar um segredo

este corpo em que me escondi

gastou-se

quantas noites permanecerão intactas

no fundo do mar? o rosto ainda jovem

foi o tesouro de seivas que me entonteceu

pelo corpo condeno-me à vida

de susto em susto à inutilidade da escrita

mas eis-me acordado

muito tempo depois de mim

esperando por alguma fulguração do corpo

esquecido

à porta do meu próprio inferno

al berto

regresso às histórias simples

o medo

assírio & alvim

1997

malcolm lowry / para debaixo do vulcão

Um limão seco como uma anciã de cócoras com o seu capuz debai-

xo do frio.

Uma pirâmide branca de sal e as moscas

revolteando sobre a mesa laranja, e chove, chove, um peão que

                arranha

e um aparo que arranha, escrevendo oblíquas palavras.

Guerra. E os eléctricos de pescoço quebrado lá fora

e o súbito pensamento quebrado do rosto de uma rapariga em

                Hoboken

e uma tartaruga voltada para cima morrendo lentamente

 na varanda da marisqueira, sangue

que rodeia a sua boca e o chão branco –

pronta para amanhã.

Não haverá amanhã, o amanhã acabou.

Trevo e cheiro a abetos e a grandes ervas,

e peru com molho e a Inglaterra de repente,

a recordação da casa, mas então

os mariachis, dissonantes, pois a ave do maguey

levantou voo, e o empregado de mesa leva

um ondulante prato negro de emoção,

e o rosto do peão é uma mancha de corrupção.

Deixamos de lado o horror do clima

nesta terrível terra de homens meio enterrados

onde vivemos com Canuto, com o relógio de sol e o peixe vermelho,

o leproso, a trepadeira, juntos na torre verde,

e ao pôr do sol tocamos, com flauta e guitarra,

a canção, a canção da eterna espera de Canuto,

o equívoco da minha espera, a flauta do meu pranto,

noiva do nauseabundo vácuo e da raiz descarnada

e a chuva sobre o comboio que lá fora se arrasta, se arrasta,

todo esse vazio na minha alma que agora dorme

onde outrora caminharam altivos tigres limonada andrajosos lepro-

                sos verdes

álcoois peras pimentas pobres e Leopardis recheados;

e o ruído do comboio e a chuva no cérebro…

Tão longe do celeiro e do campo e da azinhaga –

esta pira de Bierce, este trampolim de Hart Crane!

 A morte tão longe da minha casa e da minha mulher

A morte que temo. E rezei pela minha vida enferma –

«Um cadáver deve enviar-se por expresso»,

disse o Cônsul misteriosamente, acordando de repente.

malcolm lowry

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de josé agostinho baptista

assírio & alvim

2001

rosa alice branco / os escombros da poesia

Passos apressados estendem as sombras

pelas veredas que as mulheres percorrem

desde a criação. O oriente oferece-lhes

o fósforo iluminado que desenha na terra

a semelhança de caminhos

mas é a ti que a pele do gamo cobre os ombros

e o sacro tirso pende das garras adormecidas.

Sei que chegaste pelo rufar dos tambores

que se confunde com o ondular das pernas

quando invocas a terra, incitas os cães

e o velho poeta abandona os escombros

para vir juntar-se ao vinho da poesia.

Cavafis escreve que deus abandona antonio

nesse mesmo café. Tentas reter a intimidade

que fizeste tua por instantes e se esvai

pela janela orvalhada onde vislumbras a cidade

que te oferece apenas o abismo das ruas

e algum ódio que escorre docemente pelo copo.

Pergunto-me se saberás escolher o chão que te há-de

sulcar os pés, a madeira seca para o sacrifício?

A cabeça do velho é a tocha que te dá alento

quando as portas do café se fecham uma a uma

e o medo inventa o festim da morte

que repetimos tantas vezes

em noites de incompreensível beleza.

A vocação da poesia enrola-se-te nas pernas

como um animal e já nada o distingue de ti,

nem o gamo, a sua pele sacrificada

nos teus ombros onde o ouro que diz o teu nome

é limalha de sombra em voo rasante sobre nada.

rosa alice branco

voo rasante

antologia de poesia contemporânea

mariposa azual

2015

rui diniz / o desaguar dos crepúsculos no ebro

Eu estava presente quando o corpo do hernandez

deu à costa. Era um corpo magro e extraordinariamente

roxo, evocava os últimos dias da sua vida,

quando se demorava o menos possível nos cafés de

barcelona, perseguido até por si próprio.

De facto a loucura procurava-o lentamente.

Durante a noite, em tempo de lua cheia, a sua

sombra por vezes corria pelo silêncio dorsal

das colinas, rindo. Eu lia então até tarde as

suas descrições de uma espanha enlouquecida,

sonhadora de sangue, impulsionada pelos

cemitérios sombrios onde corpos se iam decompondo

enquanto esperavam. Os seus dedos crispavam-se

quando o vi trazido para terra naquele poente

áspero como poentes da cantábria. Os seus olhos

eram duas covas percorridas por algas e

peixes minúsculos, os lábios articulavam ainda as

últimas palavras para o aniquilamento negro dos

seus dias. Mas a boca, submetida no silêncio de

estar morto, esboçava o mais puro sorriso,

a ironia de poemas inteiros meditando o mais

violento infortúnio.

A noite escurecia a praia e os rostos estranhos

das falésias. Vinha com as asas de morta humedecidas

de sangue, irmã de hernandez despedindo-se

suavemente da lua negra.

Olhei-o uma derradeira vez:

o ebro cobria-lhe os cabelos agitados

e no espesso desaguar das narinas

o seu estilo reaparecia.

rui diniz

sião

organização e notas de

al berto, paulo da costa domingos e rui baião

lisboa

1987

pedro spagnol / fiz do murcho tempo vão

(…)

fiz do murcho tempo vão

roçando nos dentes da lagoa de dentro das bocas

todas as espessuras cardíacas acumuladas

de saberes esquecidos nas rugas das malhas

dobrando um retorno em pausa

(…)

encharquei bocas fechadas

que escondiam os gozos da saliva

palavra que escorre antes do corpo

todo mundo se guarda para um amanhã meio pronto.

pedro spagnol

euOnça

ano_um_volume_um

editora medita

2013

rené char / partilha formal

XLVII

Reconhecer dois tipos de possível: o possível diurno e o possível proibido. Tornar, se possível, o primeiro igual ao segundo; encaminhá-los na via régia do fascinante impossível, o mais alto grau do compreensível.

         

rené char

furor e mistério

trad. margarida vale de gato

relógio de água

2000

andréas empeiríkos / as setas

Uma jovem num jardim

Duas mulheres num vaso

Três moças em meu coração

Sem horas nem limites.

Uma palma na vidraça

Uma palma sobre o peito

Um botão fora da casa

Um seio que se desvela

Enquanto o arqueiro com as setas

Brilha alto no céu

Sem horas nem limites.

andréas empeiríkos

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de josé paulo paes

assírio & alvim

2001

mário cesariny / tocata

quando tu tocas Debussy

chove extraordinariamente

o sol as casas levemente doira

mas na saleta está-se bem

fazes sempre assim!

por mim

sinto um duende benigno que sorri

não bem de ti!

nada de Debussy!

mas do igual da hora

de sempre chover

de estar sempre frio lá fora

quando tu tocas Debussy

mário cesariny

manual de prestidigitação

vizualizações

assírio & alvim

1981

yvette centeno / em setembro, no algarve

Deito-me no muro do quintal.

Aguardo o pôr do sol

quando os pássaros cantam

e a terra exala um cheiro quente

a caruma e tojo.

No meio das árvores

a romãzeira florida parece descansar.

Chegou ao fim do seu dia.

Olho o sol.

E eu

quando chegarei eu?

  

yvette centeno

a oriente

edit. presença

1998

humberto díaz casanueva / tentativa de solidão

Por meus lados adormecidos, sempre atrás de uma claridade

desci até olhar-me de frente.

Escrevo as tristezas com minha velha flauta de sombras

enquanto nos copos de vinho bebo meus diversos rostos.

Sem chorar despojando-me de tantos enigmas mortais

aguardo a alma que fugitiva vem do seu passado

em busca de uma fronte adormecida para descer para a noite.

Quero estar sozinho em meu grande espectro, meus olhos desertos,

meus cantos doem-me porque não findam em seu próprio delírio,

mal reluzo neles, mal vou escorrendo

como o orvalho desce dos olhos das sombras.

Quero ser meu próprio testemunho, a realidade de meu signo,

mas,  – que povoado imenso galopa, respira, sofre?

O peito de raiz perturbado está com substâncias alheias.

Vacila esta veia que entra à minha frente vinda do crepúsculo,

tão vasta como o passado de fogo de uma estrela,

deixa-me  seus sinais de luz mas seu esconjuro não consegue

 que esta fronte asile também nós malignos.

Ah, a alma volte a fugir com os pés gelados do susto,

no meu interior com cilício estou para devolver ao dia.

humberto díaz casanueva

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de josé bento

assírio & alvim

2001

fernando pessoa / as frases simples de caeiro

Releio passivamente, recebendo o que sinto como uma inspiração e um livramento, aquelas frases simples de Caeiro, na referência natural do que resulta do pequeno tamanho da sua aldeia. Dali, diz ele, porque é pequena, pode ver-se mais do mundo do que da cidade; e por isso a aldeia é maior que a cidade…

                «Porque eu sou do tamanho do que vejo

                E não do tamanho da minha altura.»

Frases como estas, que parecem crescer sem vontade que as houvesse dito, limpam-me de toda a metafísica que espontaneamente acrescento à vida. Depois de as ler, chego à minha janela sobre a rua estreita, olho o grande céu e os muitos astros, e sou livre com um esplendor alado cuja vibração me estremece no corpo todo.

«Sou do tamanho do que vejo!» Cada vez que penso esta frase com toda a atenção dos meus nervos, ela me parece mais destinada a reconstruir consteladamente o universo. «Sou do tamanho do que vejo!» Que grande posse mental vai desde o poço das emoções profundas até às altas estrelas que se reflectem nele, e, assim, em certo modo, ali estão.

E já agora, consciente de saber ver, olho a vasta metafísica objectiva dos céus todos com uma segurança que me dá vontade de morrer cantando. «Sou do tamanho do que vejo!» E o vago luar, inteiramente meu, começa a estragar de vago o azul meio-negro do horizonte.

Tenho vontade de erguer os braços e gritar coisas de uma selvajaria ignorada, de dizer palavras aos mistérios altos, de afirmar uma nova personalidade larga aos grandes espaços da matéria vazia.

Mas recolho-me e abrando. «Sou do tamanho do que vejo!» E a frase fica-me sendo a alma inteira, encosto a ela todas as emoções que sinto, e sobre mim, por dentro, como sobre a cidade por fora, cai a paz indecifrável do luar duro que começa largo com o anoitecer.

24-3-1930

fernando pessoa

ficção em prosa

confissões

luís miguel nava / o espelho

O céu inteiriçou-se a todo o comprimento

Do vidro ao levantar a persiana.

Levou as mãos ao rosto, atravessou a sala, ao canto

Da qual reinava o espelho, e aproximou-se

Dele como o não fazia há muitos anos.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

rebentação

publicações dom quixote

2002