fernando pinto do amaral / á chegada do inverno

Nem sempre a vida acolhe ou alimenta

os nomes do passado, o seu abismo

repetido num sonho, na mais lenta

assombração, no mais íntimo sismo

Do que chamamos alma. Não existo

sem essa febre mansa que relembro

enquanto as nuvens cobrem tudo isto

com o frio escuro de um dezembro

Longe de mim, de ti, de qualquer lei

ou juízo a que dêmos um sentido:

o que finjo saber é o que não sei

e as palavras colam-se ao ouvido.

  

fernando pinto do amaral
às cegas
relógio d´ água
1997

sylvia plath / eu quero, eu quero

De boca aberta, o deus recém-nascido

imenso, calvo, embora com cabeça de criança,

gritou pela teta da mãe.

Os vulcões secos calaram e cuspiram,

a areia esfolou o lábio sem leite.

Gritou então pelo sangue paterno

que agitou a vespa, o tubarão e o lobo

e veio engendrar o bico do ganso.

De olhos secos, o inveterado patriarca

ergueu seus homens de pele e osso:

farpas sobre a coroa de fio dourado,

espinhos nas hastes sangrentas da rosa.

sylvia plath

pela água

tradução de maria de lurdes guimarães

assírio & alvim

1990

alberto caeiro / a neve

A NEVE PÔS uma toalha calada sobre tudo.

Não se sente senão o que se passa dentro de casa.

Embrulho-me num cobertor e não penso sequer em pensar.

Sinto um gozo de animal e vagamente penso,

E adormeço sem menos utilidade que todas as acções do mundo.

alberto caeiro

josé gomes ferreira / e aqui estou à espera!...

XI

E aqui estou à espera!...

─   com  este destino

de dar sombra aos muros…

Mas à espera de quê?

Que o despenhar no abismo

me crie enfim asas?

josé gomes ferreira

cabaré 1933

poesia I

portugália

1972

charles simic / hotel insónia

Gostava da minha pequena toca,

A janela face a um muro de tijolo

Ao lado havia um piano.

Todos os meses havia umas quantas noites

Em que um velho inválido

Vinha tocar "Meu Paraíso Azul".

Em geral, porém, reinava o silêncio.

Cada quarto com sua aranha de pesado sobretudo

Caçando sua mosca com uma teia

De fumo de cigarro e devaneio

Tão escuro,

Que nem a minha cara via no espelho da barba.

Às cinco da manhã o rumor de pés descalças na escada.

É o "Cigano", que lê a sina

Na loja da esquina, e vai mijar depois de uma noite de amor.

Certa vez, também o soluçar de uma criança.

Tão perto, que por momentos pensei ser eu próprio a soluçar.

  

charles simic

traduzido por josé lima

diversos nr. 2

alexandre o'neill / amor

O amor é o amor- e depois?

Vamos ficar os dois

a imaginar, a imaginar?...

O meu peito contra o teu peito,

cortando o mar, cortando o ar.

Num leito

há todo o espaço para amar!

Na nossa carne estamos

sem destino, sem medo, sem pudor,

e trocamos- e somos um? somos dois?

espirito e calor!

O amor é o amor e depois?!

 alexandre o'neill 

heiner müller / cárie dentária em paris

algo me devora

fumo demais

bebo demais

morro lentamente demais

Ontem comecei

a matar-te, meu amor,

agora amo o teu cadáver

quando estiver morto

o meu pó gritará por ti.

heiner müller

XI poemas de heiner müller

tradução de luís costa

Werke 1, Die Gedichte,

erste Auflage 1998, Suhrkamp

vittorio sereni / dentro de mim a tua memória é um ruído

Dentro de mim a tua memória é um ruído

de velocípedes que vão

silenciosamente  onde a altura

do meio-dia desce

ao mais incandescente crepúsculo

entre portões e casas

e suspirando encostas

de janelas reabertas ao verão.

Só, apenas para mim, distante

permanece um gemido de comboios,

de almas que se vão embora.

E aí, leve, vais tu sobre o vento

perdes-te na noite.

vittorio sereni

frontiera

edizione di corrente

milano 1941

(versão de stefano cortese e gil t. sousa)

pablo neruda / tu eras também uma pequena folha

Tu eras também uma pequena folha

que tremia no meu peito.

O vento da vida pôs-te ali.

A princípio não te vi: não soube

que ias comigo,

até que as tuas raízes

atravessaram o meu peito,

se uniram aos fios do meu sangue,

falaram pela minha boca,

floresceram comigo.

  

pablo neruda

laurie anderson / o sonho anterior

          (para walter benjamim)

Hansel e Gretel estão vivos e de boa saúde

E a viver em Berlim

Ela é empregada num bar

Ele teve um papel num filme de Fassbinder

E à noite sentam-se a descansar

Bebendo Schnapps e gin

E ela diz: Hansel, dás mesmo cabo de mim

E ele diz: Gretel, quando queres és mesmo cabra

Ele diz: Desperdicei toda a minha vida com a nossa estúpida lenda

Quando o meu verdadeiro e único amor

Era a bruxa má

Ela disse: O que é a história?

E ele disse: A História é um anjo

Soprado para trás na direcção do futuro

Ele disse: A História é uma pilha de destroços

E o anjo quer voltar para trás e consertá-los

Reparar as coisas que foram quebradas

Mas há uma tempestade que sopra do Paraíso

E que não pára de empurrar o anjo

Para trás na direcção do futuro

E esta tempestade, esta tempestade

Chama-se

Progresso.

laurie anderson

anéis de fumo

poemas

tradução de joão lisboa

assírio & alvim

1997

álvaro de campos / apontamento

A minha alma partiu-se como um vaso vazio.

Caiu pela escada excessivamente abaixo.

Caiu das mãos da criada descuidada.

Caiu, fez-se em mais pedaços do que havia loiça no vaso.

Asneira? Impossível? Sei lá!

Tenho mais sensações do que tinha quando me sentia eu.

Sou um espalhamento de cacos sobre um capacho por sacudir.

Fiz barulho na queda como um vaso que se partia.

Os deuses que há debruçam-se do parapeito da escada.

E fitam os cacos que a criada deles fez de mim.

Não se zanguem com ela.

São tolerantes com ela.

O que era eu um vaso vazio?

Olham os cacos absurdamente conscientes,

Mas conscientes de si mesmos, não conscientes deles.

Olham e sorriem.

Sorriem tolerantes à criada involuntária.

Alastra a grande escadaria atapetada de estrelas.

Um caco brilha, virado do exterior lustroso, entre os astros.

A minha obra? A minha alma principal? A minha vida?

Um caco.

E os deuses olham-no especialmente, pois não sabem porque ficou ali.

álvaro de campos

manoel de barros (1916-2014)

Matéria de poesia

(1)

Todas as coisas cujos valores podem ser

Disputados no cuspe à distância

Servem para a poesia

O homem que possui um pente

E uma árvore

Serve para poesia

Terreno de 10×20, sujo de mato – os que

Nele gorjeiam: detritos semoventes, latas

Servem para poesia

Um chevrolé gosmento

Coleção de besouros abstêmios

O bule de Braque sem boca

São bons para poesia

As coisas que não levam a nada

Têm grande importância

Cada coisa ordinária é um elemento de estima

Cada coisa sem préstimo

Tem seu lugar

Na poesia ou na geral

O que se encontra em ninho de joão-ferreira:

Caco de vidro, garampos,

Retratos de formatura,

Servem demais para poesia

As coisas que não pretendem, como

Por exemplo: pedras que cheiram

Água, homens

Que atravessam períodos de árvore,

Se prestam para poesia

Tudo aquilo que nos leva a coisa nenhuma

E que você não pode vender no mercado

Como, por exemplo, o coração verde

Dos pássaros,

Serve para poesia

As coisas que os líquenes comem

-sapatos, adjetivos -

têm muita importância para os pulmões

da poesia

Tudo aquilo que a nossa

Civilização rejeita, pisa e mija em cima,

Serve para poesia

Os loucos de água e estandarte

Servem demais

O traste é ótimo

O pobre-diabo é colosso

Tudo que explique

     O alicate cremoso

     E o lodo das estrelas

Serve demais da conta

Pessoas desimportantes

dão para poesia

qualquer pessoa ou escada

Tudo que explique

     a lagartixa de esteira

     e a laminação de sabiás

é muito importante para a poesia

O que é bom para o lixo é bom para poesia

Importante sobremaneira é a palavra repositório;

A palavra repositório eu conheço bem:

     Tem muitas repercussões

Como um algibe entupido de silêncio

     Sabe a destroços

As coisas jogadas fora

Têm grande importância

- como um homem jogado fora

Aliás, é também objeto de poesia

Saber qual o período médio

Que um homem jogado fora

Pode permanecer na Terra sem nascerem

Em sua boca as raízes da escória

As coisa sem importância são bens de poesia

Pois é assim que um chevrolé gosmento chega

Ao poema e as andorinhas de Junho.

manoel de barros

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

eugénio de andrade / os amantes sem dinheiro

Tinham o rosto aberto a quem passava.

Tinham lendas e mitos

e frio no coração.

Tinham jardins onde a lua passeava

de mãos dadas com  a água

e um anjo de pedra por irmão.

Tinham como toda a gente

o milagre de cada dia

escorrendo pelos telhados;

e olhos de oiro

onde ardiam

os sonhos mais tresmalhados.

Tinham fome e sede como os bichos,

e silêncio

à roda dos seus passos.

Mas a cada gesto que faziam

um pássaro nascia dos seus dedos

e deslumbrado penetrava nos espaços.

eugénio de andrade