william carlos williams / a acácia em flor

Por

entre

verdes

duros

velhos

claros

quebrados

ramos

outro

branco

doce

Maio

vem

william carlos williams

antologia breve

tradução josé agostinho baptista

assírio & alvim

1993

daniel filipe / desnecessária explicação

Que importa a melodia,

se acaso aos outros dou,

com pávida alegria,

o pouco que me sou?

Que importa ao que me sabe

estar só no meu caminho,

se dentro de mim cabe

a glória de ir sozinho?

Que importa a vã ternura

das horas magoadas,

se ao meu redor perdura

o eco das passadas?

Que importa a solidão

e o não saber onde ir,

se tudo, ao coração,

nos fala de partir?

daniel filipe

marinheiro em terra

1949

samuel beckett / elas vêm

elas vêm

outras e as mesmas

com cada uma é diferente e é o mesmo

com cada uma a ausência de amor é diferente

com cada uma a ausência de amor é a mesma

1937

  

samuel beckett

trad. manuel portela

relâmpago” nr.13

10/2003

konstandinos kavafis / che fece….il gran rifiuto

A algumas pessoas um dia cai

em que o grande Sim ou o grande Não sobrevém

dizer. Logo surge ao de cima a que tem

pronto dentro de si o Sim e ao dizê-lo vai

além da sua honra e do que está convencida.

A que negou não se arrepende. De novo interrogada

Voltaria a dizer não. Mas tem-na derrotada

Aquele não – o correcto – toda a sua vida.

konstandinos kavafis

poemas e prosas

trad. joaquim manuel magalhães e

nikos pratsinis

relógio d´água

1994

arsenii tarkovskii / tive em miúdo uma doença

Tive em miúdo uma doença

E fome e medo. Grossas escamas soltando-se

Dos lábios, que eu humedecia. Nunca esqueci

Esse sabor, salgado e frio.

Mas não parava de andar, andar, andar.

Sentava-me nos degraus do alpendre ao sol,

Caminhava no meu modo leve como se dançasse

A melodia do caçador de ratos, no rio. Sentava-me

Ao sol nos degraus, a tiritar,

E a mãe vinha ali, acenando, parecia

Tão perto, e eu sem poder tocar-lhe:

Movo-me para ela, que sete degraus acima

Acena; movo-me para ela, que acena

Sete degraus acima.

arsenii tarkovskii

8 ícones

versão de paulo da costa domingos

assírio & alvim

1987

josé gomes ferreira / ouve, semente

Ouve, semente

que o vento trouxe:

a terra para que em flores rebente

também é movediça e doce?

josé gomes ferreira

província

1945

poesia III

portugália

1971

antónio ramos rosa / teu corpo principia

  

Dou-te um nome de água

para que cresças no silêncio.

Invento a alegria

da terra que habito

porque nela moro.

Invento do meu nada

esta pergunta.

(Nesta hora, aqui.)

Descubro esse contrário

que em si mesmo se abre:

ou alegria ou morte.

Silêncio e sol - verdade,

respiração apenas.

Amor, eu sei que vives

num breve país.

Os olhos imagino

e o beijo na cintura,

ó tão delgada.

Se é milagre existires,

teus pés nas minhas palmas.

O maravilha, existo

no mundo dos teus olhos.

O vida perfumada

cantando devagar.

Enleio-me na clara

dança do teu andar.

Por uma água tão pura

vale a pena viver.

Um teu joelho diz-me

a indizível paz.

antónio ramos rosa

estou vivo e escrevo sol

1966 

john updike / açores

Grandes navios verdes

eis que navegam

ancorados, para sempre;

sob as águas

enormes raízes de lava

prendem-nos firmes

a meio do atlântico

ao passado.

Os turistas, pasmando

do convés,

proclamam aos guinchos lindas

as encostas malhadas

de casinhas

(confetti) e

doces losangos

de chocolate (terra).

Maravilham-se com

os campos graciosos

e os socalcos

feitos à mão para conter

os modestos frutos

das vinhas e das árvores

importadas pelos

portugueses:

paisagem rural

vindo à deriva

de há séculos;

a distância

amplia-se.

O navio singra.

Outra vez a constante

música alimenta

um vazio à popa,

os Açores sumidos.

O vácuo atrás e o vácuo

à frente são o mesmo.

john updike

trad. jorge de sena

alexandre m. jardim pimenta / porta

Era uma porta imensa
Imensa e terrível
Maior do que se pensa
Maior do que se sonha
Pétrea-impreterível
Sua visão era medonha.

Do Céu do Inferno ou da Lei
Não saberia lhes dizer
Tudo o que sei
É que seu ranger
Era interminável...

Sei que ante ela eu estava
Era insuportável
Mas ali eu permanecia
Ante ela eu esperava
Quem ou o que não sabia
Enquanto enlouquecia
Enquanto ela cantava
Cada vez mais estranho
Eu à mim me via
Tomado de espanto
Por aquele ebúrneo canto.

Não havia qualqueroutro ruído
Naquela noite de abandono
O vento mesmo havia recolhido
Suas mãos em seu profundo ventre
E diante a minha cara morta e sem sono
A imensa porta se abria
E algo me dizia: Entre!

... Sôfrega... violenta...
... Lenta... como uma condenação eterna
Imensa imensamente ela ia se abrindo
E cada rangido
Era cruel como um mugido
Dum animal perdido
Na noite erma, na noite sem forma,
Minha alma estava enferma
A porta vociferava
Tal qual relinchava
Como um animal esfaqueado
Inabilmente esquartejado

Sua chave era meu medo?

Algo dizia: Entre! Mas eu não entrava
E quanto mais eu ali esperava
Tão mais estranho ia ficando ali parado
Com minhas raízes mergulhando
Naquele sítio ao qual sabe-se lá
Como fui transportado
Até diante aquele ser realíssimo 
Eu cada vez mais estranhíssimo
À beira da absoluta irrealidade

Por trás da porta não se podia apreender
Qualquer sinal de movimento ou claridade
Era só e só aquele ranger adstringente e seco
Até que um grito santo irrompeu do meu ser
Mas foi engolido pela imensidão e não houve sequer eco.

  

alexandre m. jardim pimenta

maria amélia neto / o medo

Surgiu

Por detrás

Da nuvem escura

Que tapou a lua.

Escorregou

Sobre a planície,

Negro,

Envolto

Em longas chamas.

Era meu.

Pertencia-me.

Era o medo

maria amélia neto

o vento e a sombra

1960

luís miguel nava / por trás do espelho

Há sítios, como aquele pedaço de parede a que se encoste um espelho, que, embora existam, estão mesmo à beira da absoluta irrealidade, a qual de tal maneira neles mergulha às vezes as raízes que quase os diríamos definitivamente transportados para o lado de que só deus pode apreender a luz.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

o céu sob as entranhas

publicações dom quixote

2002

eduardo guerra carneiro / algumas palavras

Algumas palavras são mais que o som.

Soltam-se delas lâmpadas, por vezes gritos.

Palavras que demoram na boca

com o sabor da manhã de Outubro, o claro gosto

da terra húmida, castanha até doer.

E há noites em que se ouve, além das horas,

um chamar por nós, um apelo

comovido. Podemos afirmar: são irmãos,

são mães, são companheiras. Mas é outra a face

revelada. Todo um ruído quente

quase desanimado. Um ténue vento

queimando-se nos vidros. Posso dizer:

em noites assim algumas morrem, muito antes

de saberem o nome e a voz. De quem

esse clamor? Saber que na antiga casa

as portas se abriram, um ou outro quarto

vai iluminar-se e começa o dia!

Há palavras lança-chamas.

Conheço algumas que nos fazem viver,

por não serem simples som

mas estradas incendiadas por dentro,

duplos corações batendo com o calor

da certeza do dia que se segue.

Assim me apoio às palavras,

procuro a tudo dar um nome,

e em noites destas ─ salientes, defumadas,

com vozes que nos chamam ─ sou um corpo

novo. Quebrando o meu silêncio,

povoo alguns espaços de alegria.

Rasgo o papel. Irado, desejoso

de saber até onde, quando, como,

o corpo vai. Nas palavras me encontro.

Cansado, quase morto, à espera,

sempre à espera. Nas palavras vivo,

denuncio ou ataco. Há um grande sol

à nossa espera. Quantos somos?

eduardo guerra carneiro

algumas palavras

1969

gil t. sousa / água-forte

Há uma passagem nas “Memórias de Adriano” em que ele diz que a palavra escrita o ensinou a escutar a voz humana, tanto como a atitude imóvel das estátuas o ensinou a apreciar os gestos; e que só posteriormente, a vida o fez compreender os livros. Mas, diz ele, ainda os mais sinceros, os livros mentem.

E aponta as razões dessa mentira conforme se trate da escrita dum filósofo, dum historiador, dum narrador ou dum poeta. Diz Adriano que os livros dos poetas mentem porque nos transportam a um mundo mais vasto ou mais belo, mais ardente ou mais doce que este que nos é dado, por isso mesmo um mundo diferente e praticamente inabitável.

Trago aqui esta nota porque partilho dessa visão de que só a vida nos faz compreender os livros.

Penso que é neste “mundo praticamente inabitável” que está a origem de toda a criação poética. Defendo que a poesia vive dessa esperança mínima de trazer a diferença para a realidade e de ir ganhando ar fresco ao irrespirável espaço da utopia, habitando-o.

Aos poetas, visionários ancestrais, cabe a missão de reescrever o mundo, usando a palavra como um buril. É um ofício antigo e sem fim que a alguns castiga com a eternidade, a outros com a loucura. Eles são como o pássaro do mineiro, vão à frente, muito à frente e morrem quando o mundo se fecha à beleza.  

Os livros mentem, sim, mas apenas porque serão sempre lugar de horizontes. Os livros são o lugar solene onde a nossa palavra, ou a nossa alma, pode ficar à espera de ser olhada e eu não tenho dúvidas de que quem partilha a alma exerce o mais alto grau da sabedoria.

O que vos dou neste livro são horizontes, cumprindo uma aspiração de juventude: que a vida faça de mim um velho lúcido, tranquilo e com um pouco de sabedoria.

Porto, 19 de Julho de 2014

gil t. sousa

apresentação do livro

água-forte

(poesia reunida)

de gil t. sousa

editora medita

campinas, brasil

www.editoramedita.com.br

com:

wladimir vaz

pedro gil-pedro

e maria tomé

em:

a cadeira de van gogh

rua morgado de mateus, 41

4000-334 porto