josé gomes ferreira / ouve, semente

Ouve, semente

que o vento trouxe:

a terra para que em flores rebente

também é movediça e doce?

josé gomes ferreira

província

1945

poesia III

portugália

1971

antónio ramos rosa / teu corpo principia

  

Dou-te um nome de água

para que cresças no silêncio.

Invento a alegria

da terra que habito

porque nela moro.

Invento do meu nada

esta pergunta.

(Nesta hora, aqui.)

Descubro esse contrário

que em si mesmo se abre:

ou alegria ou morte.

Silêncio e sol - verdade,

respiração apenas.

Amor, eu sei que vives

num breve país.

Os olhos imagino

e o beijo na cintura,

ó tão delgada.

Se é milagre existires,

teus pés nas minhas palmas.

O maravilha, existo

no mundo dos teus olhos.

O vida perfumada

cantando devagar.

Enleio-me na clara

dança do teu andar.

Por uma água tão pura

vale a pena viver.

Um teu joelho diz-me

a indizível paz.

antónio ramos rosa

estou vivo e escrevo sol

1966 

john updike / açores

Grandes navios verdes

eis que navegam

ancorados, para sempre;

sob as águas

enormes raízes de lava

prendem-nos firmes

a meio do atlântico

ao passado.

Os turistas, pasmando

do convés,

proclamam aos guinchos lindas

as encostas malhadas

de casinhas

(confetti) e

doces losangos

de chocolate (terra).

Maravilham-se com

os campos graciosos

e os socalcos

feitos à mão para conter

os modestos frutos

das vinhas e das árvores

importadas pelos

portugueses:

paisagem rural

vindo à deriva

de há séculos;

a distância

amplia-se.

O navio singra.

Outra vez a constante

música alimenta

um vazio à popa,

os Açores sumidos.

O vácuo atrás e o vácuo

à frente são o mesmo.

john updike

trad. jorge de sena

alexandre m. jardim pimenta / porta

Era uma porta imensa
Imensa e terrível
Maior do que se pensa
Maior do que se sonha
Pétrea-impreterível
Sua visão era medonha.

Do Céu do Inferno ou da Lei
Não saberia lhes dizer
Tudo o que sei
É que seu ranger
Era interminável...

Sei que ante ela eu estava
Era insuportável
Mas ali eu permanecia
Ante ela eu esperava
Quem ou o que não sabia
Enquanto enlouquecia
Enquanto ela cantava
Cada vez mais estranho
Eu à mim me via
Tomado de espanto
Por aquele ebúrneo canto.

Não havia qualqueroutro ruído
Naquela noite de abandono
O vento mesmo havia recolhido
Suas mãos em seu profundo ventre
E diante a minha cara morta e sem sono
A imensa porta se abria
E algo me dizia: Entre!

... Sôfrega... violenta...
... Lenta... como uma condenação eterna
Imensa imensamente ela ia se abrindo
E cada rangido
Era cruel como um mugido
Dum animal perdido
Na noite erma, na noite sem forma,
Minha alma estava enferma
A porta vociferava
Tal qual relinchava
Como um animal esfaqueado
Inabilmente esquartejado

Sua chave era meu medo?

Algo dizia: Entre! Mas eu não entrava
E quanto mais eu ali esperava
Tão mais estranho ia ficando ali parado
Com minhas raízes mergulhando
Naquele sítio ao qual sabe-se lá
Como fui transportado
Até diante aquele ser realíssimo 
Eu cada vez mais estranhíssimo
À beira da absoluta irrealidade

Por trás da porta não se podia apreender
Qualquer sinal de movimento ou claridade
Era só e só aquele ranger adstringente e seco
Até que um grito santo irrompeu do meu ser
Mas foi engolido pela imensidão e não houve sequer eco.

  

alexandre m. jardim pimenta

maria amélia neto / o medo

Surgiu

Por detrás

Da nuvem escura

Que tapou a lua.

Escorregou

Sobre a planície,

Negro,

Envolto

Em longas chamas.

Era meu.

Pertencia-me.

Era o medo

maria amélia neto

o vento e a sombra

1960

luís miguel nava / por trás do espelho

Há sítios, como aquele pedaço de parede a que se encoste um espelho, que, embora existam, estão mesmo à beira da absoluta irrealidade, a qual de tal maneira neles mergulha às vezes as raízes que quase os diríamos definitivamente transportados para o lado de que só deus pode apreender a luz.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

o céu sob as entranhas

publicações dom quixote

2002

eduardo guerra carneiro / algumas palavras

Algumas palavras são mais que o som.

Soltam-se delas lâmpadas, por vezes gritos.

Palavras que demoram na boca

com o sabor da manhã de Outubro, o claro gosto

da terra húmida, castanha até doer.

E há noites em que se ouve, além das horas,

um chamar por nós, um apelo

comovido. Podemos afirmar: são irmãos,

são mães, são companheiras. Mas é outra a face

revelada. Todo um ruído quente

quase desanimado. Um ténue vento

queimando-se nos vidros. Posso dizer:

em noites assim algumas morrem, muito antes

de saberem o nome e a voz. De quem

esse clamor? Saber que na antiga casa

as portas se abriram, um ou outro quarto

vai iluminar-se e começa o dia!

Há palavras lança-chamas.

Conheço algumas que nos fazem viver,

por não serem simples som

mas estradas incendiadas por dentro,

duplos corações batendo com o calor

da certeza do dia que se segue.

Assim me apoio às palavras,

procuro a tudo dar um nome,

e em noites destas ─ salientes, defumadas,

com vozes que nos chamam ─ sou um corpo

novo. Quebrando o meu silêncio,

povoo alguns espaços de alegria.

Rasgo o papel. Irado, desejoso

de saber até onde, quando, como,

o corpo vai. Nas palavras me encontro.

Cansado, quase morto, à espera,

sempre à espera. Nas palavras vivo,

denuncio ou ataco. Há um grande sol

à nossa espera. Quantos somos?

eduardo guerra carneiro

algumas palavras

1969

gil t. sousa / água-forte

Há uma passagem nas “Memórias de Adriano” em que ele diz que a palavra escrita o ensinou a escutar a voz humana, tanto como a atitude imóvel das estátuas o ensinou a apreciar os gestos; e que só posteriormente, a vida o fez compreender os livros. Mas, diz ele, ainda os mais sinceros, os livros mentem.

E aponta as razões dessa mentira conforme se trate da escrita dum filósofo, dum historiador, dum narrador ou dum poeta. Diz Adriano que os livros dos poetas mentem porque nos transportam a um mundo mais vasto ou mais belo, mais ardente ou mais doce que este que nos é dado, por isso mesmo um mundo diferente e praticamente inabitável.

Trago aqui esta nota porque partilho dessa visão de que só a vida nos faz compreender os livros.

Penso que é neste “mundo praticamente inabitável” que está a origem de toda a criação poética. Defendo que a poesia vive dessa esperança mínima de trazer a diferença para a realidade e de ir ganhando ar fresco ao irrespirável espaço da utopia, habitando-o.

Aos poetas, visionários ancestrais, cabe a missão de reescrever o mundo, usando a palavra como um buril. É um ofício antigo e sem fim que a alguns castiga com a eternidade, a outros com a loucura. Eles são como o pássaro do mineiro, vão à frente, muito à frente e morrem quando o mundo se fecha à beleza.  

Os livros mentem, sim, mas apenas porque serão sempre lugar de horizontes. Os livros são o lugar solene onde a nossa palavra, ou a nossa alma, pode ficar à espera de ser olhada e eu não tenho dúvidas de que quem partilha a alma exerce o mais alto grau da sabedoria.

O que vos dou neste livro são horizontes, cumprindo uma aspiração de juventude: que a vida faça de mim um velho lúcido, tranquilo e com um pouco de sabedoria.

Porto, 19 de Julho de 2014

gil t. sousa

apresentação do livro

água-forte

(poesia reunida)

de gil t. sousa

editora medita

campinas, brasil

www.editoramedita.com.br

com:

wladimir vaz

pedro gil-pedro

e maria tomé

em:

a cadeira de van gogh

rua morgado de mateus, 41

4000-334 porto

antónio maria lisboa / que pensar destes poemas

Que pensar destes poemas: mundo sem classificações,

esquemas, meios diversos e opostos de ser e conhecer,

de se comportar e fazer comportar, de amar e ser amado,

pulverizando as escalas, aparências,

arbitrariedades dialécticas do Bem e do Mal,

da sua reversibilidade, da sua interconexão?

- Porque funde num só corpo:

porque contém a Lei e contém o que destrói a Lei,

é o Paradoxo a forma do Saber Oculto.

antónio maria lisboa

a verticalidade e a chave

contraponto

19..

sophia de mello breyner andresen / noite

Noite de folha em folha murmurada,

Branca de mil silêncios, negra de astros,

Com desertos de sombra e luar, dança

Imperceptivel em gestos quietos.

sophia de mello breyner andresen

obra poética I

dia do mar 1947

caminho

1999

herberto helder / as musas cegas

IV

Mulher, casa e gato.

Uma pedra na cabeça da mulher; e na cabeça

da casa, uma luz violenta.

Anda um peixe comprido pela cabeça do gato.

A mulher senta-se no tempo e a minha melancolia

pensa-a, enquanto

o gato imagina a elevada casa.

Eternamente a mulher da mão passa a mão

pelo gato abstracto,

e a casa e o homem que eu vou ser

são minuto a minuto mais concretos.

A pedra cai na cabeça do gato e o peixe

gira e pára no sorriso

da mulher da luz. Dentro da casa,

o movimento obscuro destas coisas que não encontram

palavras.

Eu próprio caio na mulher, o gato

adormece na palavra, e a mulher toma

a palavra do gato no regaço.

Eu olho, e a mulher é a palavra.

Palavra abstracta que arrefeceu no gato

e agora aquece na carne

concreta da mulher.

A luz ilumina a pedra que está

na cabeça da casa, e o peixe corre cheio

de originalidade por dentro da palavra.

Se toco a mulher toco o gato, e é apaixonante.

Se toco (e é apaixonante)

a mulher, toco a pedra. Toco o gato e a pedra.

Toco a luz, ou a casa, ou o peixe, ou a palavra.

Toco a palavra apaixonante, se toco a mulher

com seu gato, pedra, peixe, luz e casa.

A mulher da palavra. A Palavra.

Deito-me e amo a mulher. E amo

o amor na mulher. E na palavra, o amor.

Amo, com o amor do amor,

não só a palavra mas

cada coisa que invade cada coisa

que invade a palavra.

E penso que sou total no minuto

em que a mulher eternamente

passa a mão da mulher no gato

dentro da casa.

  

No mundo tão concreto.

  

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

heiner müller / as imagens

As imagens significam tudo a princípio. São sólidas. Espaçosas.

Mas os sonhos coagulam, fazem-se forma e desencanto.

Já o céu não há imagem que o fixe. A nuvem vista do

Avião: um vapor que nos tira a vista, O grou, um pássaro, mais

    nada

Até o comunismo, a imagem final, sempre refrescada

Porque lavada com sangue tantas vezes, o dia-a-dia

Paga-lhe um salário modesto, sem brilho, cego de suor,

Escombros os grandes poemas, como corpos muito tempo

    amados e

Postos de lado agora, no caminho da espécie exigente e finita

Nas entrelinhas lamentos

                                      sobre ossos feliz o carregador de pedra

Porque o belo significa o fim provável dos terrores.

heiner müller

o anjo do desespero

trad. joão barrento

relógio d´ água

1997

gil t. sousa / onde mora o coração

ainda que um último navio

viesse pousar-me nas mãos

toda a solidão

das ilhas

e na brevíssima noite

dos mortos

rompesse límpida

a última nuvem

da saudade

ainda assim

só contigo subiria

toda a neve dos dias

até se esgotar

o vermelho

essa casa

onde mora o coração