dinis moura / os naufrágios do amor exigem

Os naufrágios do amor exigem

medidas drásticas e extraordinárias.

Depois de dezenas de requerimentos,

o mesmo número de insistências,

muita perseverança e algumas rezas,

eis que finalmente surgiu uma vaga.

Foi ontem à tarde.

Durante um bom par de horas

estive à conversa com Santo António

– A ver se me arranja uma moçoila,

uma moçoila carinhosa, bonita, fiel.

A agenda a transbordar,

imensos pedidos, permanentes quefazeres.

– Por tais e quejandos motivos, vi-me forçado

a acrescentar mais três dias ao mês de Fevereiro:

até ao dia 31 não terei mãos a medir.

Ainda pensei que esse assunto das redes socais

contribuísse para aliviar-me a carga – mas qual quê?

A faina duplicou, triplicando-me destarte as preocupações.

Depois em gestos medidos,

numa expressividade parenética:

logo que sobeje tempo

prometo tratar disso.

Como estava a dizer-lhe,

há depois aqueles peixes mais ariscos.

Eu bem fui insistindo na rogatória,

falei na cor dos olhos, que os queria

castanhos, como os da minha mãe.

Gostaria dela com cabelo comprido,

pele branca, sorriso de flor de cerejeira,

pernas de Vénus de Botticelli,

mas o canonizado tagarela passou o resto

da tarde a discorrer caudalosamente sobre

peixes, anzóis e canas de pesca

– e eu a ver navios.

  

dinis moura

diogo henrique cardoso / dedicatória

I

Quem caminha tem o dom de levar o caminho junto, e às

vezes nem percebe.

II

Perceber é colocar as evidências nas algibeiras da alma,

e lembrar-se é continuar nosso caminho, remexendo

nos bolsos as evidências entre os dedos como se fossem

punhados de grãos da realidade.

III

O presente é um livro de leitura diária. O passado é esse

mesmo livro já lido, cujas páginas começam a ficar descoloridas

e comidas pelas traças. Rememorar, neste sentido,

é voltar a uma história já conhecida e tentar relê-la apesar

das desbotadas marcas.

IV

Sonhar é acrescentar, inventar ou refazer páginas no livro

do presente. O sonho é uma mistura aleatória de muitas

páginas do livro da vida numa edição especial.

V

Poesia é, dentre muitas outras coisas, mas neste (con)texto

em particular, uma forma de caminhar, perceber, ser no

presente, lembrar e sonhar dentro do sonho que se quer ter.

Além disso, é uma forma de "abertura", por onde entram e

saem muitas coisas do corpo da gente.

VI

Aquilo a que chamam "matéria poética" são [sic] maneirismos

de perceber o mundo. Alguns colhem os grãos

da realidade como se fossem flores; outros os apanham

como pedregulhos. Há quem os coloque na alma com

calma; e tais que o depositam com desleixo...

VII

Aquilo que entendemos por "matéria DE poesia" é

tudo que encanta ao ponto que se canta.

VIII

Há "matérias DE poesia" que realizam impropriedades

na "matéria poética". Por impropriedades quero chamar

aqueles movimentos bruscos e solavancos que fazem

com que os maneirismos se inventem ou se renovem,

pois o que é novo e acaba de ser inventado tem de passar

por um primeiro momento em que parece impróprio,

até que, depois, pareça bem a propósito.

IX

Tudo o que tem a ver com poesia tem a ver com a vida

e com aquilo que eleva a vida por meio da Beleza, posto

que encanta. E os encantos podem morar nos mais

inóspitos meios. As Flores do Mal, de Baudelaire,

mostram a ambiguidade que reside nas matérias obscuras

da poesia.

X

A poesia é, ela própria, uma manifestação da vida e

é, também por isso, vital. A poesia e a escrita andam

juntas na atividade do poeta. Mas não pode no mundo

viver homem algum que não se encante com algo, isto

é, que não encontre uma "abertura" em si para a beleza.

***

Esses dez pequenos trechos não constituem meus dez

mandamentos, posto que não estipulo condutas por

eles. Ele não são, também, um tratado, posto que não

constituem definições, mas sim indefinições, já que são

só o que eu digo e não sirvam talvez para além disso

que sou eu. Por que os coloco, então, aqui? – Pois queria

falar.

diogo henrique cardoso

euOnça

ano_um_volume_um

editora medita

2013

nuno travanca / o silêncio desta terra

o silêncio desta terra

é inútil e resiste

nas viagens do meu menino

na pupila brilhante e demorada

atenta à raiz de uma lenta origem

que aguarda pela mudança da estação

o silêncio desta terra

é um obscuro e rigoroso exercício

daquele que sonha ainda a profecia

surge à flor da pele por acreditar

a casa inabitada desse ficcionado futuro

enquanto decora a sala de estar

o silêncio desta terra

é feita de homens que de tanto se conhece

os primitivos instintos e alguns conflitos

que impenetráveis acendem o mundo

na arte do desencontro

o silêncio desta terra

coincide com um tempo desacordado

de esquinas dispostas e encerradas em si

com a proibição das escadas

e a memória da impossibilidade

o silêncio desta terra

é sustentado por um vulgar vazio

de olhos escuros e já pouca saliva

cuida da separação dos ossos

e do sentido compreendido do branco

o silêncio desta terra

é translúcido e existe, cumpre-se

em delongadas conversas inócuas

traz com ele a perda e as faltas

sinistras e frágeis emoções

o silêncio desta terra

será cortado em todos os vértices

que na imensidão das vestes

ligam as vozes de semi-acordados esqueletos

e dessa maravilhosa discórdia do silêncio.

rejubilem ó senhoriais do mundo

que o vosso silêncio terá um fim célere

porque na posse do seu verdadeiro íntimo

o homem há-de acordar e vós

um a um cairão por terra, em estrondo.

nuno travanca

luis amorim de sousa / bathroom scene

a minha ausência

deu-te a medida inteira

desse gesto

que uma frincha traiu

do outro lado as têmporas

e a boca

ó mítico pecado

alumbramento meu

desapareces breve

num pranto de torneiras

e voltas arqueada para me dar

a surpresa redonda

dum seio que me cega

cumprido o sacrifício

o sol entrou no mar

  

luis amorim de sousa

signo da balança

1968

e e cummings / em tempo de narcisos(que sabem

[xviii]

em tempo de narcisos(que sabem

o sentido da vida é crescer)

esquecendo porquê,recorda como

em tempo de lilases que proclamam

o desígnio da vigília é sonhar,

recorda assim(esquecendo parece)

em tempo de rosas(que assombram

o nosso agora e aqui com o paraíso)

esquecendo se, recorda sim

em tempo de todas as doçuras para além

do que quer que a mente possa entender,

recorda busca(esquecendo acha)

e num mistério a haver

(quando o tempo do tempo nos livrar)

esquecendo-me, recorda-me

e.e. cummings

livrodepoemas

trad. cecília rego pinheiro

assírio & alvim

1999

jorge de sena / pouco a pouco

Pouco a pouco me esqueço, e não sei nada.

Assim será a morte, e o que da morte

é sono e dor aguda que me crispa plácido

em sonhos dissolvidos sem anseio ou mágoa.

Este ficar de longe, num cansaço;

o ouvir das vozes como outrora infância;

o estar-se imóvel mais, e devagar

perder, um após outro, o gosto a um gesto

mesmo pensado nesta horizontal

que alastra entre o passado e coisa alguma.

Este não ter senão a solidão

como silêncio e treva finalmente aceites.

A vida tão vivida e desejada,

o ser como o fazer, o sexo em tudo visto,

as coisas e as palavras possuídas,

tudo se não dissolve mas se afasta

alheio e sem saudade. Nem repouso

ou calmo abjurar da fúria amarga.

Apenas não sei nada, não recordo nada,

já nada quero, e aos outros deixo tudo.

jorge de sena

peregrinatio ad loca infecta:

70 poemas... com um epílogo altamente filosófico...

portugália

1969

luiza neto jorge / o poema ensina a cair

O poema ensina a cair

sobre os vários solos

desde perder o chão repentino sob os pés

como se perde os sentidos numa

queda de amor, ao encontro

do cabo onde a terra abate e

a fecunda ausência excede

até à queda vinda

da lenta volúpia de cair

quando a face atinge o solo

numa curva delfada subtil

uma vénia a ninguém de especial

ou especialmente a nós uma homenagem

póstuma.

luiza neto jorge

antónio ramos rosa / tal como antigamente

Tal como antigamente tal como agora

essa estrela esse muro

esse lento

esse morto

sorrir

nenhum acaso

nenhuma porta

impossível sair

antónio ramos rosa

álvaro de campos / ao volante do chevrolet pela estrada de sintra,

 Ao volante do Chevrolet pela estrada de Sintra, 

 Ao luar e ao sonho, na estrada deserta, 

 Sozinho guio, guio quase devagar, e um pouco 

 Me parece, ou me forço um pouco para que me pareça, 

 Que sigo por outra estrada, por outro sonho, por outro mundo, 

 Que sigo sem haver Lisboa deixada ou Sintra a que ir ter, 

 Que sigo, e que mais haverá em seguir senão não parar mas seguir? 

 

 Vou passar a noite a Sintra por não poder passá-la em Lisboa,  

 Mas, quando chegar a Sintra, terei pena de não ter ficado em Lisboa. 

 Sempre esta inquietação sem propósito, sem nexo, sem consequência, 

 Sempre, sempre, sempre, 

 Esta angústia excessiva do espírito por coisa nenhuma,  

 Na estrada de Sintra, ou na estrada do sonho, ou na estrada da vida... 

 

 Maleável aos meus movimentos subconscientes do volante, 

 Galga sob mim comigo o automóvel que me emprestaram. 

 Sorrio do símbolo, ao pensar nele, e ao virar à direita. 

 Em quantas coisas que me emprestaram eu sigo no mundo 

 Quantas coisas que me emprestaram guio como minhas! 

 Quanto me emprestaram, ai de mim!, eu próprio sou! 

 

 À esquerda o casebre - sim, o casebre - à beira da estrada  

 À direita o campo aberto, com a lua ao longe.   

 O automóvel, que parecia há pouco dar-me liberdade,  

 É agora uma coisa onde estou fechado 

 Que só posso conduzir se nele estiver fechado,  

 Que só domino se me incluir nele, se ele me incluir a mim. 

 

 À esquerda lá para trás o casebre modesto, mais que modesto. 

 A vida ali deve ser feliz, só porque não é a minha. 

 Se alguém me viu da janela do casebre, sonhará: Aquele é que é feliz. 

 Talvez à criança espreitando pelos vidros da janela do andar que está em cima 

 Fiquei (com o automóvel emprestado) como um sonho, uma fada real.   

 Talvez à rapariga que olhou, ouvindo o motor, pela janela da cozinha 

 No pavimento térreo, 

 Sou qualquer coisa do príncipe de todo o coração de rapariga, 

 E ela me olhará de esguelha, pelos vidros, até à curva em que me perdi.   

 Deixarei sonhos atrás de mim, ou é o automóvel que os deixa? 

 

 Eu, guiador do automóvel emprestado, ou o automóvel emprestado que eu guio? 

 

 Na estrada de Sintra ao luar, na tristeza, ante os campos e a noite, 

 Guiando o Chevrolet emprestado desconsoladamente, 

 Perco-me na estrada futura, sumo-me na distância que alcanço, 

 E, num desejo terrível, súbito, violento, inconcebível, 

 Acelero... 

 Mas o meu coração ficou no monte de pedras, de que me desviei ao vê-lo sem vê-lo, 

 

 À porta do casebre, 

 O meu coração vazio, 

 O meu coração insatisfeito, 

 O meu coração mais humano do que eu, mais exacto que a vida. 

 

 Na estrada de Sintra, perto da meia-noite, ao luar, ao votante, 

 Na estrada de Sintra, que cansaço da própria imaginação, 

 Na estrada de Sintra, cada vez mais perto de Sintra, 

 Na estrada de Sintra, cada vez menos perto de mim...

álvaro de campos

maria teresa horta / à tua espera

Tranquila e serena

a nossa casa

nos quatro cantos

o sol do meio-dia

à tua espera alegre

e descansada

injecto-me de amor às

escondidas

Sobre a garganta passo

os dedos espessos

e a roupa uma a uma

vai caindo

para que então amor

com os teus dedos

quando vieres me vás

depois vestindo

maria teresa horta

candelabro

1964

antónio gedeão / poema da auto-estrada

Voando vai para a praia

Leonor na estrada preta

Vai na brasa de lambreta.

Leva calções de pirata,

vermelho de alizarina,

modelando a coxa fina

de impaciente nervura.

Como guache lustroso,

amarelo de indantreno

blusinha de terileno

desfraldada na cintura.

Fuge, fuge, Leonoreta.

Vai na brasa, de lambreta.

Agarrada ao companheiro

na volúpia da escapada

pincha no banco traseiro

em cada volta da estrada.

Grita de medo fingido,

que o receio não é com ela,

mas por amor e cautela

abraça-o pela cintura.

Vai ditosa, e bem segura.

Como um rasgão na paisagem

corta a lambreta afiada,

engole as bermas da estrada

e a rumorosa folhagem.

Urrando, estremece a terra,

bramir de rinoceronte,

enfia pelo horizonte

como um punhal que se enterra.

Tudo foge à sua volta,

o céu, as nuvens, as casas,

e com os bramidos que solta

lembra um demónio com asas.

Na confusão dos sentidos

já nem percebe, Leonor,

se o que lhe chegou aos ouvidos

são ecos de amor perdidos

se os rugidos do motor.

Fuge, fuge, Leonoreta.

Vai na brasa, de lambreta.

antónio gedeão

luís amaro / a teixeira de pascoaes

I

Toda a noite transforma.

A verdade das coisas está perto

E o silêncio fala

Com as sombras da nossa alma, iguais

Às sombras dum jardim lunar

Com árvores e flores

Que reflectem nossa paisagem íntima.

Imagem do silêncio,

Ó fonte do meu sonho, recolhida

E imersa na penumbra…

Longe, uma tristeza irmã abre-me os braços

Onde tudo me diz

O sentido da vida!

luís amaro

árvores

inverno de 1951-52

luís miguel nava / céu árido

Devemos, ao falar, ter o maior cuidado com as palavras que empregamos, pois, sendo algumas delas particularmente vulneráveis às raízes, arriscamo-nos a ver apoderar-se-nos da fala uma vegetação que talvez chegue mesmo a destruir-nos. A fala quer-se árida, de uma aridez idêntica à roupa que nos cobre o corpo ou à do céu, de que me esforço, sempre que dele falo, por deixar à mostra um dos agrafos mais profundos.

  

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

o céu sob as entranhas

publicações dom quixote

2002