luís filipe parrado / natureza morta com maçãs

É triste

o espectáculo do amor

apodrecendo aos poucos,

na fruteira

as maçãs que te trouxe

têm agora a pele seca e enrugada.

luís filipe parrado

entre a carne e o osso

2012

carlos de oliveira / sobre o lado esquerdo

De vez em quando a insónia vibra com a

nitidez dos sinos, dos cristais. E então, das duas

uma: partem-se ou não se partem as cordas tensas

da sua harpa insuportável.

No segundo caso, o homem que não dorme

pensa: «o melhor é voltar-me para o lado esquerdo

e assim, deslocando todo o peso do sangue sobre a metade mais gasta do meu corpo, esmagar o coração».

carlos de oliveira

sobre o lado esquerdo

1968

antónio ramos rosa / mar

Para além dos signos

O ponto de partida

O mesmo arco

As estradas leves

Quem escreve

Um mundo

A palavra

A delicada majestade

O horizonte das palavras

  

antónio ramos rosa

ruy belo / espaço preenchido

Somos todos de aqui. Basta-nos a pátria

que uma tarde de domingo -nos consente

entre folhas de outono e frases de abandono

E abrem-se-nos ruas

para ir a sítios demasiado precisos

quando um só sítio se encontra

ao fim de todas as ruas e de todos os rios

Somos todos da raça dos mortos

ou vivos mais além

Mensagens de outra pátria não as traz

arauto algum que o nosso tempo vestisse

O que é preciso é dar lugar

aos pássaros nas ruas da cidade

ruy belo

relação

todos os poemas I

assírio & alvim

2004

herberto helder / gárgula

Gárgula.

Por dentro a chuva que a incha, por fora a pedra misteriosa

que a mantém suspensa.

E a boca demoníaca do prodígio despeja-se

no caos.

Esse animal erguido ao trono de uma estrela,

que se debruça para onde

escureço. Pelos flancos construo

a criatura. Onde corre o arrepio, das espáduas

para o fundo, com força atenta. Construo

aquela massa de tetas

e unhas, pela espinha, rosas abertas das guelras,

umbigo,

mandíbulas. Até ao centro da sua

árdua talha de estrela.

Seu buraco de água na minha boca.

E construindo falo.

Sou lírico, medonho.

Consagro-a no banho baptismal de um poema.

Inauguro.

Fora e dentro inauguro o nome de que morro.

herberto helder

le poème continu

somme anthologique

institut camões / chandeigne

paris, 2002

ricardo reis / uns, com os olhos postos no passado

Uns, com os olhos postos no passado,

Vêem o que não vêem; outros, fitos

Os mesmos olhos no futuro, vêem

O que não pode ver-se.

Por que tão longe ir pôr o que está perto-

A segurança nossa? Este é o dia,

Esta é a hora, este o momento, isto

É quem somos, e é tudo.

Perene flui a interminável hora

Que nos confessa nulos. No mesmo hausto

Em que vivemos, morreremos. Colhe

O dia, porque és ele.

ricardo reis

sharon olds / a linguagem da bazófia

Desejei ser a primeira a fazer pontaria com a faca,

desejei usar os meus braços extraordinariamente robustos e certeiros

e a minha postura erecta e os músculos ágeis e eléctricos

para alcançar algo no centro da multidão,

o fio da navalha perfurando profundamente o casco,

o punho vibrando lento e pesado como o caralho.

Desejei uma função épica para o meu excelente corpo,

um qualquer heroísmo, uma qualquer proeza americana

para além do ordinário para a minha pessoa extraordinária,

magnética e tênsil, junto ao campo de terra batida

vi os rapazes jogarem.

Desejei bravura, pensei em fogo,

em atravessar cataratas, arrastei por toda a parte

a barriga cheia de cobardia e segurança,

a minha bosta negra com as ampolas de ferro,

as minhas grandes mamas exudando muco,

as minhas pernas inchando, as minhas mãos inchando,

a minha cara inchando enegrecida, o meu cabelo

caindo, o forro do meu sexo

esfaqueado vezes sem conta por uma dor terrível como um punhal.

Jazi estendida.

Jazi estendida e suei e tremi

e expeli sangue e fezes e água e

devagar sozinha no centro de um círculo

expeli a nova pessoa

e eles ergueram a nova pessoa já livre do acto

e limparam a nova pessoa já livre

dessa linguagem de sangue tal louvor sobre todo o corpo.

Fiz aquilo que quisestes fazer, Walt Whitman,

Allen Ginsberg, fiz isto,

eu e as outras mulheres este acto

excepcional com o corpo excepcional e heróico,

este dar à luz, este verbo brilhante,

e deponho aqui a minha jactante bazófia americana

em pé de igualdade com outras.

sharon olds

satanás diz

trad, margarida vale de gato

antígona

2004

antónio maria lisboa / varech

Eu estimo sobre tudo os teus olhos incolores

as tuas mãos inúteis, a tua boca verde

Eu falo somente dos relógios caídos, dos autocarros

Eu falo somente dos pés vermelhos

Eu falo... eu falo... eu falo...

No vigésimo século as nuvens são árvores

e os pássaros mais pequenos grandes paquidermes

Sim, é verdade, os cabelos loiros

Então, meia-noite!

Senhora, se me dá licença, este dia acabou

por este dia

simplesmente

A criança é porca, é inútil

Muito obrigado.

antónio maria lisboa

edoi lelia doura,

antologia das vozes comunicantes da poesia portuguesa

organizada por h. helder

assírio & alvim

1985

ievgueni ievtuchenko / imagem de infância

  Rompendo caminho com os cotovelos,

                                                  íamos correndo.

  Espancavam alguém no mercado.

  Seria possível ver aquilo?

  Para chegar ao barulho apressámos o passo,

  Ensopámos as botas de feltro

  E esquecemo-nos de limpar o monco.

  De repente parámos...

                                     E apertou-se-nos o coração

  Ao vermos como se fechava

  O cerco dos sobretudos, dos casacos de peles

                                                             e dos gorros.

  Como o homem estava de pé,

                                    junto ao lugar da hortaliça,

  Defendendo com os ombros a cabeça das pedradas,

  Das chapadas, bofetadas, escarros, pontapés.

.

  Súbito, à direita, dão-lhe um soco em cheio na boca.

  Súbito, à esquerda, esmagam-lhe na testa

                                            uma mão cheia de gelo.

  O sangue aflorou, brotou depois com força.

  E todos se irritaram. Todos à uma começaram

                                                                    a berrar,

  Batendo no homem com rédeas e cacetes,

  Com os eixos de ferro das rodas.

  Em vão ele implorava, rouco: "Que fazeis, irmãos?"

  A multidão queria ajustar contas a sério.

  A multidão ensurdecedora, em fúria.

  A multidão repontava com os que batiam mal.

  E calcava aos pés qualquer coisa

                                          semelhante a um corpo

  No meio da neve primaveril, feita lama.

  Batiam com gosto. Com imaginação. Em cheio.

  Eu vi a pressa e a exactidão com que

  Umas botas lhe davam pontapés e pontapés,

  A ele, deitado, que mal podia respirar

  Arrastando-se na lama e no estrume.

  O dono das botas, rapagão de focinho honesto,

  Terrivelmente orgulhoso da sua honestidade,

  Continuava a bater, dizendo: "Patife!".

  Batia com inocência convicta, pesada,

  E a transpirar, rosto vermelho e satisfeito,

  Gritou-me: "Chega-lhe tu também, miúdo!"

  Não me lembro de quantos gritavam,

  Talvez cem, talvez mais de cem,

  Mas eu, o miúdo, chorei de vergonha.

  E podem ser cem a bater à bruta,

  Podem mesmo bater com razão -

  Não serei nunca o cento e um.

  ievgueni ievtuchenko

  ievtuchenko em lisboa (1967)

   dom quixote

   1968

wallace stevens / o domínio do negro

À noite, ao lume,

As cores das sebes

E as folhas caídas

Repetindo-se

Volteavam na sala

Tal como essas folhas

Volteando no vento.

Sim: mas a cor dos graves teixos

Avançava a passos largos

E eu lembrei-me do grito dos pavões.

As cores dos seus leques

Eram como essas folhas

Volteando no vento,

No vento do poente.

Giravam pela sala

Como ao soltar-se dos ramos dos teixos

A caminho do chão.

Ouvia-os gritar: os pavões.

Um grito contra o poente?

Ou contra essas folhas

Volteando no vento,

Volteando como as chamas

Volteavam no lume,

Volteando como os leques dos pavões

Volteavam no lume que se ouvia,

Que se ouvia como os teixos

Cheios dos gritos dos pavões?

Ou um grito contra os teixos?

Pela janela

Vi como os planetas se reuniam

Tal como essas folhas

Volteavam no vento.

Vi como a noite chegava,

Avançando a passos largos como a cor dos graves teixos

E tive medo.

E lembrei-me do grito dos pavões.

wallace stevens

trad. de alberto pimenta e

maria irene ramalho de sousa santos

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

ângela marques / circulares

I

Vem, que os sinos não tocaram

e ainda fez pouco tempo desde que me vesti de orquídeas,

sinto a folha nítida à flor da pele

e tenho o corpo entorpecido da chuva.

Isto não é medo dos barcos, mas antes um olhar arrefecido

por um momento de silêncio são horas de voltarmos ao cais azulado

e fazermos as despedidas de verdade.

Vem, que te encontrarei em qualquer pedaço de rua,

ou nos poços que povoam a cidade: é de ti que falarei

a vida inteira até quando abrir o jornal e encontrar um velho a sorrir,

hão-de subir-me as lágrimas ao pescoço e correrei à aldeia de terra batida,

no caminho levo águas e umbrais para que as gaivotas se não sintam sós:

então será um desfiar de rosários eternos,

como o choro de minha mãe. Quando chegar

todos estarão em fila com os olhos pregados no horizonte

(será inútil lembrar-lhes os heróis antigos)

à espera dos meus sonhos que ouviram contar.

É por isso que as casas são de granito

e a lenha não chega para tantas ilusões.

Terei que ir devagar e pensar na janela que ficou do lado das sombras,

terei que resolver as entranhas dos mortos para descobrir uma rosa

terei que fechar a porta com cabelos loiros

e então dizer-lhes

que não tenho mãos.

É quando os homens vão gritar pelos espelhos

e as mulheres ajoelhar frente ao sol,

mesmo assim conseguirei rodear-me de tojo,

fingir que tenho o mar ali ao virar das cruzes,

que os amigos não me abandonaram.

Será supremo o trigo quente e o sabor dos frutos

como se tivesse comigo um homem para afagar os olhos, ou então chorar.

Viverei das cores que me arrepiam os sentidos

porque isso bastará para curar cicatrizes, a face esfregá-la-ei com urtigas

para que os lábios não tenham tempo de secar.

Com a maior das solenidades cairei por terra:

— que me atirem ao vento para poder finalmente voar

e amar sem grilhetas nos gestos

Mas a primavera ainda não voltou,

Vem, que tenho muitas viagens por fazer.

Porto, 1980

ângela marques

circulares

nova renascença

abril/junho

primavera de 1985

luis muñoz / plano de fuga

Fechar algumas portas de saída.

À rua de seda, ao pátio concentrado em si,

à sombra generosa que fareja nos jasmins,

à facilidade, à dificuldade,

à neve enlameada que dorme no teu desejo.

luís muñoz

trípticos espanhóis vol. III

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2004

eduarda chiote / o corpo e a primavera

Ouço

o corpo

da primavera.

Na brisa

segura macias flores.

Dir-se-ia o delicioso rubor

dos seios.

Não sei se surgindo

da vergonha

de alguns botões ainda

por abrir.

Terno enredo

o de escutá-lo no sobressalto e despontar

do sexo: sentado

conserva os joelhos apertados

contra o queixo,

furtando-o

a invisíveis e furiosas

abelhas.

Talvez por medo

de que o mel desabe

e o tempo tenha de acolher-se,

abrasado de cio,

na delícia e destreza

de uma ingenuidade em absoluto

efémera.

De que as rosas

breve

percam o engano e o frescor

da voz.

Deixemo-lo, pois, entregue

ao claro som e asseio

do seu respirar.

eduarda chiote

a celebração do pó

asa

2001