ievgueni ievtuchenko / monólogo duma actriz

 

 
Diz a actriz: Parece que a velha Tróia foi destruída!
Já não há papéis,
não há papéis daqueles que viravam a minha alma
                               do avesso,
que me esgotavam de vez as lágrimas.
Estou farta desta vida, vou fugir para o campo.
 
Não há papéis que prestem.
Afogamo-nos no sempapelismo.
Maldita seja a união dos escritores,
                                         não os Escritores.
Os clássicos estão encharcados como um piquete
                                               de bombeiros.
Pois não sabiam eles de Hiroxima,
da guerra de Espanha, do ano de 1937
na Rússia, de todas as nossas dores?
Não me digam que isto era impossível de contar…
 
Já não há papéis que prestem.
E sem bons papéis ficamos sem bússola:
tu sabes como o Universo é pavoroso.
Quando qualquer coisa desliza pelo céu
não haverá saída para essa coisa?
 
Faz favor, dá-me um bilhete para a estreia.
Faz favor, dá-me o meu bem-estar.
E papéis para a esquerda,
papéis para a direita…
Eu bebo,
bebo sem vontade, é certo,
mas que querem que faça
quando não há gente, não há papéis que prestem?
 
Bebe onde estiveres, trabalhador,
e com que copo – não sei.
Não há papéis que prestem.
 
Chora, harmónio, em qualquer margem
                                                         do grande Volga.
Não há papéis que prestem.
E em Fátima camponeses beijam Nossa Senhora,
                                                Madona de pedra e dor.
Não há papéis que prestem.
 
Era um moço de dezasseis anos
e bateram nele como se fosse um bombo.
Não há papéis que prestem.
 
Ninguém fala das mortes atrozes,
                                       mas alguém grita para o juiz.
                                       Onde? No futebol!
 
Não há papéis que prestem.
E sem bons papéis a vida é podridão, mais nada.
 
Todos nós somos génios no ventre materno,
mas muitos génios possíveis morreram
à falta de bons papéis.
Eu não exijo o sangue de ninguém –
exijo um papel que preste!
 
 
 
ievgueni ievtuchenko
ievtuchenko em lisboa (1967)
dom quixote
1968

ievgueni ievtuchenko / imagem de infância

  Rompendo caminho com os cotovelos,

                                                  íamos correndo.

  Espancavam alguém no mercado.

  Seria possível ver aquilo?

  Para chegar ao barulho apressámos o passo,

  Ensopámos as botas de feltro

  E esquecemo-nos de limpar o monco.

  De repente parámos...

                                     E apertou-se-nos o coração

  Ao vermos como se fechava

  O cerco dos sobretudos, dos casacos de peles

                                                             e dos gorros.

  Como o homem estava de pé,

                                    junto ao lugar da hortaliça,

  Defendendo com os ombros a cabeça das pedradas,

  Das chapadas, bofetadas, escarros, pontapés.

.

  Súbito, à direita, dão-lhe um soco em cheio na boca.

  Súbito, à esquerda, esmagam-lhe na testa

                                            uma mão cheia de gelo.

  O sangue aflorou, brotou depois com força.

  E todos se irritaram. Todos à uma começaram

                                                                    a berrar,

  Batendo no homem com rédeas e cacetes,

  Com os eixos de ferro das rodas.

  Em vão ele implorava, rouco: "Que fazeis, irmãos?"

  A multidão queria ajustar contas a sério.

  A multidão ensurdecedora, em fúria.

  A multidão repontava com os que batiam mal.

  E calcava aos pés qualquer coisa

                                          semelhante a um corpo

  No meio da neve primaveril, feita lama.

  Batiam com gosto. Com imaginação. Em cheio.

  Eu vi a pressa e a exactidão com que

  Umas botas lhe davam pontapés e pontapés,

  A ele, deitado, que mal podia respirar

  Arrastando-se na lama e no estrume.

  O dono das botas, rapagão de focinho honesto,

  Terrivelmente orgulhoso da sua honestidade,

  Continuava a bater, dizendo: "Patife!".

  Batia com inocência convicta, pesada,

  E a transpirar, rosto vermelho e satisfeito,

  Gritou-me: "Chega-lhe tu também, miúdo!"

  Não me lembro de quantos gritavam,

  Talvez cem, talvez mais de cem,

  Mas eu, o miúdo, chorei de vergonha.

  E podem ser cem a bater à bruta,

  Podem mesmo bater com razão -

  Não serei nunca o cento e um.

  ievgueni ievtuchenko

  ievtuchenko em lisboa (1967)

   dom quixote

   1968

ievgueni ievtuchenko / entre a cidade sim e a cidade não

Sou um comboio rápido
que há muitos anos vai e vem
entre a cidade Sim
e a cidade Não.
Os meus nervos estão tensos
como cabos
entre a cidade Não
e a cidade Sim.

Tudo está morto e assustado na cidade Não.
É como um embrulho feito de tristeza.
Dentro dela todas as coisas franzem a testa.
Há medo nos olhos de todos os retratos.
De manhã enceram com bílis o soalho.
Os sofás são de falsidade, as paredes de miséria.
Nunca te darão nessa cidade um bom conselho,
nem um ramo de flores, nem um simples aceno.
As máquinas de escrever batem, com cópia,
a resposta:
"Não-não-não... não-não-não... não-não-não..."
E quando enfim se apagam as luzes
os fantasmas iniciam o seu lúgubre bailado.
Nunca, ainda que rebentes, arranjarás bilhete
para fugir da negra cidade. Não.

Ah, mas a vida na cidade Sim é um canto de ave.
Não tem paredes a cidade, é como um ninho.
As estrelas dizem que as acolhas nos teus braços.
E sem vergonha seus lábios pedem teus lábios,
num brando murmúrio: "São tudo tolices..."
A flor provocante implora que a cortes,
os rebanhos oferecem o leite com seus mugidos,
ninguém tem ponta de medo.
E aonde queiras ir te levam num instante comboios,
barcos, aviões,
e com um rumor antigo vai a água murmurando:
"Sim-sim-sim... sim-sim-sim... sim-sim-sim..."
Mas às vezes é certo que aborrece
ser-me dado, afinal, tudo sem esforço
nesta cidade Sim, deslumbrante de cor.

É melhor ir e vir até ao fim da minha vida
entre a cidade Sim
e a cidade Não!
É melhor ter os nervos tensos como cabos
entre a cidade Não
e a cidade Sim!










ievgueni ievtuchenko
in ievtuchenko em lisboa (1967)
dom quixote
1968

ievgueni ievtuchenko

dorme amor




Brilham na vala as gotas salgadas.
A porta está fechada. E o mar,
fervente, erguendo-se e rompendo contra os diques,
absorveu o sol salgado.
Dorme amor...
Não atormentes a minha alma.
Adormecem já as montanhas e a estepe,
e o nosso cão coxo,
de pêlo emaranhado,
deixa-se cair e lambe a corrente salgada.
E o rumor dos ramos,
e o fragor das ondas,
e o cão acorrentado
com toda a sua experiência,
e eu com voz muito branda
e logo num murmúrio
e depois em silêncio
dizemos-te ambos: dorme, amor...
Dorme, amor...
Esquece que nos zangámos.
Imagina por exemplo:
acordamos.
Tudo está fresco.
Caímos sobre o feno.
Temos sono.
Vem um cheiro a leite azedo
lá de baixo,
da cave
convidando a sonhar.
Oh, como poderei fazer-te
imaginar tudo isto,
a ti, tão desconfiada!
Dorme, amor...
Sorri entre sonhos.
Não chores mais!
Corta flores e vai pensando
onde hás-de pô-las,
e compra muitos vestidos bonitos.

Disseste alguma coisa?
É o cansaço do teu sonho inquieto.
Envolve-te no sonho, agasalha-te bem nele.
Podemos ver em sonhos tudo o que queremos,
tudo o que ansiamos
quando estamos acordados.
É absurdo não dormir,
é mesmo um delito:
o que trazemos oculto
grita-nos nas entranhas.
Que difícil para os teus olhos
trazer tanta coisa!
Debaixo das pálpebras
sentirão o alívio do sonho.
Dorme, amor...
Porque estás acordada?
É o bramido do mar?
A súplica das árvores?
Um mau pressentimento?
A sem-vergonha de alguém?
Ou talvez não de alguém,
mas simplesmente a sem-vergonha minha?
Dorme, amor...
Não é possível fazer nada,
mas sabe desde já que não é culpa minha esta culpa.
Perdoa-me - estás a ouvir?
Ama-me - estás a ouvir? -
mesmo que seja só em sonhos,
só em sonhos!
Dorme, amor...
Estamos num mundo
que voa enlouquecido
e ameaça explodir,
e é preciso abraçarmo-nos
para não cairmos dele,
e se tivermos que cair,
vamos cair abraçados.
Dorme, amor...
Não te deixes encher de raiva.
Que o sonho penetre suavemente nos teus olhos
já que é tão difícil dormir neste mundo.
Mas apesar de tudo
- ouves-me, amor? -
dorme...
E o rumor dos ramos,
e o fragor das ondas,
e o cão na corrente
com toda a sua experiência,
e eu com voz muito branda
e logo num murmúrio
e depois em silêncio
dizemos-te ambos: dorme, amor...






ievgueni ievtuchenko
ievtuchenko em lisboa (1967)
dom quixote
1968