miguel-manso – III wim mertens

stratégie de la rupture

  

o Pragal (evitámos sempre

peregrinações que fossem para lá

da praia mais a sul da Caparica) era

uma manhã muito branca

vindos de Lisboa e da Noite

ainda os olhos ruminavam os reflexos do rio

que havia maquinado beleza e cegueira

dentro do comboio da ponte e de nós

a sala de desenho

─ com a palavra Deleuze a giz no quadro negro

seguida de mais uma daquelas citações bastante

herméticas e, diga-se, cheia de erros ortográficos ─

era tão branca como a manhã do Pragal

alguns de nós eram os menos talentosos

artistas do Reino

eu, por exemplo, que preferia mil vezes

o almoço na cantina, a comer o coração da mãe

para entender a linguagem dos pássaros

e apreciava a chegada do bom tempo

cultivando a preguiça nos jardins

a minha produção, é verdade, caminhava já

para um lugar etéreo, ténue, um desses lugares

que podemos encontrar apenas no Dicionário de

lugares imaginários (nem deve ter sequer entrada)

limitava-me a marcar em algumas folhas

uns insuspeitos carimbos

que comprara

em  lugar das académicas vaias

havia para nós, Joana, músicas

miguel-manso

canções para joana d´ar.co

telhados de vidro nr. 12

maio 2009

josé régio / sabedoria

Desde que tudo me cansa,

Comecei eu a viver.

Comecei a viver sem esperança...

E venha a morte quando

Deus quiser.

Dantes, ou muito ou pouco,

Sempre esperara:

Às vezes, tanto, que o meu sonho louco

Voava das estrelas à mais rara;

Outras, tão pouco,

Que ninguém mais com tal se conformara.

Hoje, é que nada espero.

Para quê, esperar?

Sei que já nada é meu senão se o não tiver;

Se quero, é só enquanto apenas quero;

Só de longe, e secreto, é que inda posso amar...

E venha a morte quando Deus quiser.

Mas, com isto, que têm as estrelas?

Continuam brilhando, altas e belas.

josé régio

eugénio de andrade / as mãos

Que tristeza tao inútil essas mãos

que nem sequer são flores

que se dêem:

abertas são apenas abandono,

fechadas são pálpebras imensas

carregadas de sono.

Pela noite adiante, com a morte na algibeira,

cada homem procura um rio para dormir,

e com os pés na lua ou num grão de areia

enrola-se no sono que lhe quer fugir.

Cada sonho morre às mãos doutro sonho.

Dez-reis de amor foram gastos a esperar.

O céu que nos promete um anjo bêbado

é um colchão sujo num quinto andar.

eugénio de andrade

antónio dacosta / no jardim de meu pai

  

Agora posso dizer o quanto me doíam

a dureza do teu silêncio e as

veredas por onde te sumias

no teu exílio, ilha, o olhar

presos na última réstea de luz que no

mar se afoga.

A voz antiga que se impunha não

falar da tua ausência

enchia-a e distraído

de mim apenas via nela as secas flores

murchas da memória.

Meu ignorado

mestre de enigmas os que percorriam o teu

sorriso breve

só por ti eram sabidos

ocultos na curva doce dos dias

que medias a olhar o teu

próprio fim.

Não mos podias tu ensinar a mim

nem eu aprendê-los de ti podia.

antónio dacosta

a cal dos muros

assírio & alvim

1994

alberto caeiro / a espantosa realidade das cousas

A espantosa realidade das cousas

É a minha descoberta de todos os dias.

Cada cousa é o que é,

E é difícil explicar a alguém quanto isso me alegra,

E quanto isso me basta.

Basta existir para se ser completo.

Tenho escrito bastantes poemas.

Hei de escrever muitos mais. naturalmente.

Cada poema meu diz isto,

E todos os meus poemas são diferentes,

Porque cada cousa que há é uma maneira de dizer isto.

Às vezes ponho-me a olhar para uma pedra.

Não me ponho a pensar se ela sente.

Não me perco a chamar-lhe minha irmã.

Mas gosto dela por ela ser uma pedra,

Gosto dela porque ela não sente nada.

Gosto dela porque ela não tem parentesco nenhum comigo.

Outras vezes oiço passar o vento,

E acho que só para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.

Eu não sei o que é que os outros pensarão lendo isto;

Mas acho que isto deve estar bem porque o penso sem estorvo,

Nem ideia de outras pessoas a ouvir-me pensar;

Porque o penso sem pensamentos

Porque o digo como as minhas palavras o dizem.

Uma vez chamaram-me poeta materialista,

E eu admirei-me, porque não julgava

Que se me pudesse chamar qualquer cousa.

Eu nem sequer sou poeta: vejo.

Se o que escrevo tem valor, não sou eu que o tenho:

O valor está ali, nos meus versos.

Tudo isso é absolutamente independente da minha vontade.

alberto caeiro

albano martins / insónia

Perguntarás aos peixes

como se dorme

de olhos abertos. Porque o sono

dos vivos é um fosso

de víboras

insones. E precisas

por isso

de estar atento. De dormir

acordado.

albano martins

escrito a vermelho

campo das letras

1999

al berto / mudança de estação

  

para te manteres vivo - todas as manhãs

arrumas a casa sacodes tapetes limpas o pó e

o mesmo fazes com a alma - puxas-lhe brilho

regas o coração e o grande feto verde-granulado

deixas o verão deslizar de mansinho

para o cobre luminoso do outono e

às primeiras chuvadas recomeças a escrever

como se em ti fertilizasses uma terra generosa

cansada de pousio - uma terra

necessitada de águas de sons de afectos para

intensificar o esplendor do teu firmamento

passa um bando de andorinhões rente à janela

sobrevoam o rosto que surge do mar - crepúsculo

donde se soltaram as abelhas incompreensíveis

da memória

luzeiros marinhos sobre a pele - peixes

que se enforcam com a corda de noctilucos

estendida nesta mudança de estação

al berto

horto de  incêndio

assírio & alvim

1997

tiago araújo / sábado

  

a manhã ainda pode ser salva se o tempo

mudar ou o café forte quebrar o vidro entre o som

e o sentido destas frases que recito em jejum

de um jornal atrasado. dormi mais do que o habitual,

entre papéis e o som distante do telefone,

um despertador absorvido pelo sonho. ao acordar não

consegui ler nas folhas do chá de ontem, despejado frio

pela banca da cozinha, o que farei com os restos de liberdade

que me sobraram do dia anterior.

na infância ensinaram-me como é perigoso

acordar um sonâmbulo, lição que tenho

aplicado de forma exemplar em relação a mim próprio.

o equilíbrio entre os dias e as noites foi-se alterando

de modo progressivo. ouço ao longe,

pela janela aberta, os sons do

carnaval de notting hill, um sinal de que o

verão terminou. queimo os cravos da mão esquerda, a mão

cega que não tem recebido todo o prazer ou o

reconhecimento que merece. chove.

e é tudo, descrição sem análise, na luz filtrada

de um dia em que se morre mais lentamente que nos anteriores.

daqui a pouco sairemos para as ruas de comércio, cais

onde se vão saudar paquetes

que já partiram, nas tardes de sábado, para nos perdermos

entre o ruído e o excesso de informação que

caracterizam o século vinte e um, sem

que ninguém repare que saí à rua sem o desejo vestido.

a cidade deixou de ser um mapa e, passado um ano, leio o nome

                                                                              das ruas

como quem incendeia os barcos à chegada a terra

para não ter forma de regressar a casa.

tiago araújo

resumo

a poesia em 2011

assírio & alvim

2012

hélène monette / a conformidade

Até os mais amigos

dizem

conforme

o jogo é conforme

o prazer é conforme

no plano da vestimenta, a mulher é conforme

a vida é conforme

ou deslocada.

 

assustadora, a verdade não é verdadeira

como isto é definitivo

nada para escrever um poema à filha

uma carta ao filho

uma lágrima à irmã

nada para escrever por estes dias uma sinfonia

os dias fedem como o aborrecimento

o absurdo tomou conta do aquecimento dos glaciares

não me aborreçam com tudo o que é conforme a este diktat

a esse desgaste

a esse glaciar derretido em negro acorrentado

 

é possível sonhar com a nascente do conforme

a humanidade desaparecerá antes

o conforme depois

porque tudo é conforme no primeiro como no último

a idiotice é conforme

a mentira é de boa conformidade

eu esperava-vos ali onde vocês me esperavam

 

sim, mas conforme a quê?

 

não sei

é a sociedade pesada e maldosa

bonita e conforme

com a cor dos pulmões nas florestas queimadas

é a sociedade na terra de todos

que torna a humanidade conforme

aos bozos da definição plana

o zero é conforme

e o resto, é a terra a um canto

que já não aguenta de tanto suar

 

nos tempos que correm caminhamos com uma faca nas costas

bem enterrada entre as omoplatas

uma faca sólida, no lugar apropriado

a faca é conforme ao amor que perdura entre os dormitórios batidos em neve

entre as ilhas inundadas

isso é exacto

tudo está no seu lugar

a lama e o oceano

o cartão do loto

o número errado

e o espectáculo

o grande espectáculo debate-se no ecrã que morre

 

como isto é cómico, o cómico é conforme

com o cómico

e não há engano

toda esta lógica é patética

o universo gira nos olhos dos nossos bem-amados

calhaus em fogo

no além mais profundo sem igual

 

hélène monette

poemas                                      

tradução de rosa alice branco

(encontros de talábriga)

ana merino / atar-se aos segredos dos dias gémeos

Atar-se aos segredos dos dias gémeos

não é tarefa fácil para o meu pobre amigo.

Vem às vezes ver-me,

para partir o silêncio de uma lenta agonia

que na memória guarda.

Atar-se tantos nós não servia para nada.

Di-lo com os olhos afundados na chuva

e assim nasce a sua sombra

no céu quebrado que esconde o abandono.

ana merino

poesia espanhola, anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

henri michaux / conselhos

  

Casanova, no seu exílio, dizia a quem quisesse

ouvi-lo: «Eu sou Casanova,

o falso Casanova.»

Tal como eu, Senhores… como decerto se ouve

por aí.

Mastiguem bem os vossos alimentos

antes de morrer,

Mastiguem-nos bem: um, dois, três!

Triste figura é a do diabo,

Triste figura a de quem vos ouve.

Para o canil! Para o canil! e para sempre,

Apoie-se no meu ombro, meu filho,

Apoie-se na minha idade e na minha experiência

Apoie-se na minha religião e na minha dependência,

Apoie-se bem antes de se encontrar bem,

Apoie-se em sonhos e sem o mostrar a ninguém,

Com a mão nas costas, e as costas na mão,

Apoie-se cão no canil,

Caroço no fruto, homem no seu nada.

henri michaux

as minhas propriedades

trad. josé carlos gonzález

fenda

1998

antónio ramos rosa / poema de um funcionário cansado

  

A noite trocou-me os sonhos e as mãos

dispersou-me os amigos

tenho o coração confundido e a rua é estreita

estreita em cada passo

as casas engolem-nos

sumimo-nos

estou num quarto só num quarto só

com os sonhos trocados

com toda a vida às avessas a arder num quarto só

Sou um funcionário apagado

um funcionário triste

a minha alma não acompanha a minha mão

Débito e Crédito Débito e Crédito

a minha alma não dança com os números

tento escondê-la envergonhado

o chefe apanhou-me com o olho lírico na gaiola do quintal em frente

e debitou-me na minha conta de empregado

Sou um funcionário cansado dum dia exemplar

Por que não me sinto orgulhoso de ter cumprido o meu dever?

Por que me sinto irremediavelmente perdido no meu cansaço

Soletro velhas palavras generosas

Flor rapariga amigo menino

irmão beijo namorada

mãe estrela música

São as palavras cruzadas do meu sonho

palavras soterradas na prisão da minha vida

isto todas as noites do mundo numa só noite comprida

num quarto só.

antonio ramos rosa

gil t. sousa / kopenhagen script

  

16

-1-

as árvores furiosamente nuas

largam os seus pássaros negros

num outro mês qualquer

e as estradas separam as folhas

rolam as pedras cansadas de sol

para que o sul seja um lugar

onde a água espera

e o destino se esconde

em forma de ilha

que mão amputar

se assim nos pedem o frio?

-2-

são tão largas as horas

que se consegue ver

a solidão dum comboio vermelho

a raspar a noite

como homens à procura de uma porta

definhando gloriosamente

nas suas estações de

desespero

-3-

pelas gárgulas das catedrais

escoam-se noites antigas

que homens pacientemente sábios

recolhem letra a letra

a neve, tão mansa,

guarda-lhes a sombra e os passos

que numa janela alta e distante

um outro homem há-de ler

-4-

às vezes os navios doem

como ópio num pulmão derrotado

ou como quando tu ficas

no impossível meridiano da ausência

e eu te aceno de um silêncio

que é quase a loucura dos pássaros

gil t. sousa

água forte

2005