hélène monette / saudações da princesa

para kim

Senhora, aplainais-me o coração

e não poderei esquecê-lo

eu, uma diabinha, a inocente

santa lutadora

arrastada na lama

eu, arrastada em pé viva

ao fresco, à sombra, grande demais ao ser espancada

tão orgulhosa de ninguém ao ser esbofeteada

ao frio

no rumor das cigarras

alegre

no mundo e seus irreais

eu, olhos ternos e roupas ordinárias

mãos frias, olhos quentes

impaciente em desordem

amorosa no caos

sorriso franco

aterradora amável

sim, senhora

até tenho olhos que se arrastam

como sempre acabam por se arrastar

aos vossos pés

no chão de todos

porque como sabeis

estamos no chão de todos

esquecemo-lo vezes demais

esquecemos até as nossas chaves, as nossas cabeças, os nossos números

nas estantes do coro, entre os trapos, entre dois ombros

em cadernos, livros, sobre a terra de todos

e as nossas almas, senhora

elas acabam também por se arrastar

as nossas almas são vagas

sequiosas de margens

 

num tal deserto

elas preocupam-se até demais                

 

hélène monette

poemas                                      

tradução de rosa alice branco

(encontros de talábriga)

hélène monette / a conformidade

Até os mais amigos

dizem

conforme

o jogo é conforme

o prazer é conforme

no plano da vestimenta, a mulher é conforme

a vida é conforme

ou deslocada.

 

assustadora, a verdade não é verdadeira

como isto é definitivo

nada para escrever um poema à filha

uma carta ao filho

uma lágrima à irmã

nada para escrever por estes dias uma sinfonia

os dias fedem como o aborrecimento

o absurdo tomou conta do aquecimento dos glaciares

não me aborreçam com tudo o que é conforme a este diktat

a esse desgaste

a esse glaciar derretido em negro acorrentado

 

é possível sonhar com a nascente do conforme

a humanidade desaparecerá antes

o conforme depois

porque tudo é conforme no primeiro como no último

a idiotice é conforme

a mentira é de boa conformidade

eu esperava-vos ali onde vocês me esperavam

 

sim, mas conforme a quê?

 

não sei

é a sociedade pesada e maldosa

bonita e conforme

com a cor dos pulmões nas florestas queimadas

é a sociedade na terra de todos

que torna a humanidade conforme

aos bozos da definição plana

o zero é conforme

e o resto, é a terra a um canto

que já não aguenta de tanto suar

 

nos tempos que correm caminhamos com uma faca nas costas

bem enterrada entre as omoplatas

uma faca sólida, no lugar apropriado

a faca é conforme ao amor que perdura entre os dormitórios batidos em neve

entre as ilhas inundadas

isso é exacto

tudo está no seu lugar

a lama e o oceano

o cartão do loto

o número errado

e o espectáculo

o grande espectáculo debate-se no ecrã que morre

 

como isto é cómico, o cómico é conforme

com o cómico

e não há engano

toda esta lógica é patética

o universo gira nos olhos dos nossos bem-amados

calhaus em fogo

no além mais profundo sem igual

 

hélène monette

poemas                                      

tradução de rosa alice branco

(encontros de talábriga)

hélène monette / cálculo integral

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Quantas noites há neste planeta?

quanta paz na escuridão
de luz na sabedoria?
Quantos mortos até à morte?
Quanto?

Quantos passos traçaram

com os vossos pés, com as vossas mãos
quantas notas ligaram
quantas vozes enlaçaram
neste deserto sem fim?

Quanto amor há no vosso amor

vós que traçais na areia
os esquemas dos vossos conhecimentos
os teoremas do esplendor
a fórmula infalível da existência?

Quantas noites há na vossa vida?

Quantos oceanos no vosso corpo?
Quantas ilhas moram
no arquipélago atlântido da vossa alma?
Quantas velas nos vossos olhos
e o fogo
onde o puseram?
No léxico das vagas?
Na gramática do céu
hoje tão enevoado?

Quantos rodeios e convenções

quantas indecisões fratricidas
por princípio, em teoria
quantas vozes entorpecidas
no capítulo do coração?

Quanto amor no silêncio impossível deste planeta?

Que fizeram de tudo isso

por entre as ditaduras físicas
zombarias animais
extravios de suburbanos
entre os intelectos arrefecidos
e as comédias fraternais?
Que fizeram do vosso amor?
Que fizeram das vossa vida?
que disseram?

Quantos ramos de flores esmagados nas vossas mãos?

Quantas paixões alucinadas
quantas horas de gabarolice
por cada aventura inverosímil?
Quantas notas há no vosso amor?
Quantos objectivos?
Quantos talismãs  nos vossos preconceitos?
Quantas fogueiras?

Quanto rigor antropológico

quanta sinceridade
nesse desespero estruturado bem no mais fundo da cabeça
Quantas miragens exactas
nesta alegria empolada?
Quantas respirações controladas
no exercício da mentira
que nunca basta, nunca?

Quanto amor há no vosso amor?

Quantos dias na vossa vida?
Quantas mulheres e quantos homens
no vosso exército?
E que fardo os obrigam a transportar?

Quantas notas ligaram

quantas vozes enlaçaram
neste deserto sem fim?

E afinal, porquê?

  
 

 

hélène monette

poemas                                      
tradução de rosa alice branco
(encontros de talábriga)

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senhor…

Senhor, o amor é uma coisa que mete medo
não sabeis pois que se trata de um trabalho difícil
exige uma coragem e uma fé além do improvável
uma humanidade indizível
uma fraternidade cega
dinheiro e garrafas
crianças ao acaso
olhares nem sequer fulminantes
e charcos de céu
e festas campestres
quando o tempo permite
o amor quer idas à pesca, patins e chocolate negro
o amor quer a curva suave e a facilidade
é tão difícil, Senhor
não poderia descrevê-lo
em toda a sua volúpia
para lá dos seus mártires
e dos seus desastres hipócritas
o amor é pleno de alegria
e segue o seu caminho
na névoa dos primeiros passos
na roupa pendurada no inverno
na corda tensa
vai para onde calha
e muito lentamente
lentamente demais o amor segue
como um ouriço do mar oco cheio de areia
como um botão que se deixa por coser
é miserável
é uma pluma
move-se ao vento
quando o coração bate
é esplêndido lavado pela maré
mesmo na maré odiosa
é onda
e é belo
é onda e é belo e cheio de algas
é o silêncio
é a luz
uma coisa assim vulgar

hélène monette
poemas
tradução de rosa alice branco