jorge de sousa braga / morte em veneza

De muitas coisas se pode morrer

em Veneza

De velhice de susto

de peste

ou de beleza

jorge de sousa braga

o poeta nu

fenda

1991

daniel faria / do inesgotável

6

Amo o caminho que estendes por dentro das minhas divisões.

Ignoro se um pássaro morto continua o seu voo

Se se recorda dos movimentos migratórios

E das estações.

Mas não me importo de adoecer no teu colo

De dormir ao relento nas tuas mãos.

daniel faria

poesia

do inesgotável

quasi

2003

paul éluard / como duas gotas de água

(fragmento)

De tudo o que disse de mim que resta

Conservei falsos tesouros em armários vazios

Um navio inútil liga a minha infância ao meu fastio

Os meus jogos ao cansaço

A tempestade ao arco das noites em que estou só

Uma ilha sem animais aos animais que amo

Uma mulher abandonada à mulher sempre nova

Em veia de beleza

A única mulher real

Aqui e em qualquer parte

A oferecer sonhos aos ausentes

Sua mão estendida para mim

Reflecte-se na minha

Digo bom-dia sorrindo

Não se pensa na ignorância

E a ignorância reina

Sim eu tudo esperei

E desesperei de tudo

Da vida do amor do esquecimento do sono

Das forças das fraquezas

Já não me conhecem

Lobos são meu nome e minha sombra.

paul éluard

algumas palavras (antologia)

tradução antónio ramos rosa e luiza neto jorge

dom quixote

1977

federico garcia lorca / ãnsia de estátua

Rumor.

Ainda que não fique nada mais que o rumor.

Aroma.

Ainda que não fique mais que aroma.

Mas arranca de mim a recordação

e a cor das velhas horas.

Dor.

Ante a mágica e viva dor.

Batalha.

Na autêntica e suja batalha.

Mas tira a gente invisível

que rodeia perene a minha casa!

federico garcia lorca

josé gomes ferreira / é tudo tão pequeno esta manhã

É tudo tão pequeno esta manhã.

As aves acordaram surpreendidas,

a voarem nos meus olhos

curvas fatigadas

de Primavera morta…

As mãos caem-me secas

ao longo do corpo

em folhas recortadas

de árvore de solidão…

As raízes sugam-me nas veias

o sangue da terra

das manhãs de sussurro…

Sim. Hoje só eu existo…

Eu com este remorso de gota de água

que se recusa a cair no mar

─  para se sentir maior

longe da cólera comum da Tempestade.

josé gomes ferreira

poesia II

pessoais 1939-1940

portugália

1962

jean genet / a solidão, já disse…

A solidão, já disse,

só a presença do púbico pode concedê-la,

e vais ter de actuar de maneira diferente e

recorrer a métodos diferentes.

Através de um artifício —  por efeito da tua vontade

deves fazer entrar em ti uma sensibilidade destas

em relação ao mundo.

À medida que sobem as suas ondas —

como sobe o frio dos pés e chega às pernas,

às coxas, ao ventre de Sócrates —

toma o seu frio conta do teu coração e transforma-o em gelo.

— Não, não, três vezes não:

não vens divertir o público, mas fasciná-lo.

Confessa

que não deixava de ser curiosa a sensação que ele teria —

refiro-me ao maior espanto, ao pânico —

se acaso chegasse a distinguir muito claramente

que naquela noite, pelo fio, andava um cadáver!

«Toma o seu frio conta do teu coração e transforma-o em gelo»..,

mas — é este o maior mistério — precisará ao mesmo tempo

que uma espécie de vapor saia de ti muito leve,

sem ser capaz de te esfumar os ângulos,

e nos desvende o foco que no teu centro

não deixa alimentar esta morte gélida

que iria puxar-te pelos pés.

E o teu fato?

Ao mesmo tempo casto e provocante.

A malha justa do Circo,

um vermelho e sangrento jersey.

Indica com precisão os teus músculos,

cinge-te, enluva-te, mas do pescoço — aberto em redondo,

cortado cerce como se o carrasco nessa noite fosse decapitar-te

— do pescoço à anca um lenço vermelho ainda,

e de panos a flutuar — franjado a ouro.

Escarpins vermelhos, o lenço, o cinto,

o debrum do decote, as fitas abaixo do joelho,

são bordados a lantejoulas.

Com certeza para cintilares

mas sobretudo perderes na serradura,

ao atravessares a pista, algumas lantejoulas mal cosidas,

delicados emblemas do Circo.

Durante o dia caem do teu cabelo outras,

quando vais ao merceeiro.

O suor colou uma no teu ombro.

Em relevo na malha,

o alforge onde guardas os tomates

terá bordado um dragão

de ouro.

(...)

jean genet

o funâmbulo

trad. de aníbal fernandes

hiena editora

1984

harold pinter / o drama em abril

E assim se tornou Março num museu,

E se abriram as cortinas de Abril.

Percorro a galeria vazia

Até ao último lugar.

Naquele cenário primaveril

Os actores armam tendas,

E num mínimo de luz

Começam a sua representação.

Os gritos deles no escuro pulverulento

Adensam-se com pesar vindos

Dos bastidores do Ambassadors.

Os objectos e os adereços à chuva

São a cinza da casa

E as pedras tumulares sem número

No meio do verde.

Anseio pelo intervalo,

Farto deste reportório.

1952

harold pinter

várias vozes

tradução miguel castro caldas

quasi

2006

nuno vidal / um fio

É de quanto precisas o amor

e de um espelho. As perguntas

do teu lado do telefone conduzem

a isto, uns olhos no tecto julgadores.

Completar uma interrupção é infeliz

e são desapontamentos antigos.

Deixa-me todavia ouvir-te que

há saudades e se fosse e pudesse.

Transtorno-me momentaneamente

por um inesperado de imaginação.

É a tua voz ou as tuas narinas

uma afoiteza familiar.

Não não. Fui eu que me lembrei.

Dois putos que se viram com uma

casa, dois ou três limites, coisa pouca.

E eu ia para o frio um autocarro

à uma da madrugada tu de barriga

para baixo no mesmo incómodo.

Ao menos temos isso.

nuno vidal

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

antónio osório / o canário assistente

Ao lado dos dois pianos

assiste à lição da menina.

É generoso com o velho

professor. E cantando

também ele ensina tudo o que sabe.

antónio osório

de planetário e zoo dos homens

a escadas não têm degraus nr. 3

livros cotovia

março de 1990

albano martins / uma folha, o seu galope

O que persegues é apenas

uma folha, o seu galope, a crina

verde de um retrato

saído da moldura.

                             Quantas

palavras te são

ainda necessárias

para dizer a calcinada

lâmina do sangue, a exígua

metáfora

do corpo abandonado

à sua cremação?

albano martins

escrito a vermelho

campo das letras

1999

gil t. sousa / maré

14

quando a maré se afasta

é possível escrever tudo

outra vez

gil t. sousa

água forte

2005

felipe benitez reyes / aviso por palavras

  

Não confundas desejo com paixão:

O desejo vale mais – nunca morre,

e busca sob luas tormentosas,

com olhar de lobo que não dorme,

o frágil fulgor fugaz dos relâmpagos.

felipe benitez reyes

espanha

tradução de manuel rodrigues 

herberto helder / do mundo IV

Sou eu, assimétrico, artesão, anterior

- na infância, no inferno.

Desarrumado num retrato em ouro todo aberto.

A luz apoia-se nos planos de ar e água sobrepostos,

e entre eles desenvolvem-se

as matérias.

Trabalho um nome, o meu nome, a dor do sangue,

defronte

da massa inóspita ou da massa

mansa de outros nomes.

Vinhos enxameados, copos, facas, frutos opacos, leves

nomes,

escrevem-nos os dedos ferozes no papel

pouco, próximo. Tudo se purifica: o mundo

e o seu vocabulário. No retrato e no rosto, nas idades em que,

gramatical, carnalmente, me reparto.

Desequilibro-me para o lado onde trabalha a morte.

O lado em que tudo isto se cala.

herberto helder

poesia toda

do mundo, iv

assírio & alvim

1996