josé carlos barros / do que a vida poderia ter sido

Os amigos juntam-se e falam do passado,

da música que já não se ouve na rádio,

do inverno em que choveu semanas a fio

e o rio saiu das margens para desenhar

nos troncos das árvores os círculos imperfeitos

da idade. Eles sabem para si mesmos que falam

do que nunca existiu: das mulheres

que se renderam para sempre às palavras do amor,

das perdizes caindo de asa nas encostas

iluminadas da urze, das corridas memoráveis

do vinte e cinco de Abril, das tardes de domingo

que haveriam de envergonhar a uefa

se a televisão estivesse presente nas finais dos torneios

dos bombeiros voluntários. É disso que os amigos

falam: do que a vida poderia ter sido

se não fosse a filha da puta de vida que foi.

josé carlos barros

resumo

a poesia em 2009

assírio & alvim

2010

angela figuera aymerich / s. poeta lavrador

Eu  era poeta lavrador.

Meu campo era amarelo e áspero.

Todos os dias eu suava,

para o abrandar, suor e lágrimas.

Atrás dos bois, lentos e firmes,

andava a reiha do meu arado.

Meus sulcos eram largos, fundos.

(Meus versos eram fundos, largos.)

Eu semeava pelo Outono,

ano atrás de ano, sem desânimo.

Por cada mão cheia de grão

ia um punhado de beleza

e um poucochinho  de verdade

(sob a indiferença de meu amo).

Ano atrás de ano eu ceifava

sob o ardente sol do Verão:

de fome e dor era tal ceifa;

de fome, dor e desengano.

No São Poeta Lavrador

aos meados do mês de Maio,

quando no altar da catedral

ardem as velas do milagre

ajoelhei-me sobre a pedra

antes do galo madrugar

e estive assim, reza que reza,

a  fronte humilde, em cruz os braços.

A Deus o Pai, a Deus o Filho

e a Deus — Espírito Santo,

com toda a urgência lhes pedi

que no prestassem um auxílio.

Pedi por mim e pelos bons,

pelos que dizem que são maus,

pelos surdos com bom ouvido

e pelos cegos de olhos vivos.

Pelos soldadinhos de chumbo

e pelo chumbo idos soldados.

Pelos de estômago vazio

e pelos curados do espanto.

Pelos meninos de cu ao léu

e as meninas de olhos pasmados.

Pelas mães  com os peitos secos

e pelos avós que se emborracham.

Pelos caídos sobre a neve,

pelos queimados pelo Verão,

pelos que dormem na cadeia

e os que giram ao desamparo,

pelos que ‘gritam contra o vento,

pelos que se calam assustados,

pelos que têm sede e  esperam

e pelos que estão desesperançados.

Ardentemente, largas horas,

estive assim, pedindo, orando.

Com os joelhos esfolados,

Gosto a incenso nos meus lábios,

eu, S. Poeta Lavrador,

quando já o sol andava alto,

saí em nome de Deus Pai,

do Filho e do Espírito Santo,

com os olhos cheios de esperança,

saí ao encontro do milagre:

(Anjos entregues à tarefa,

na minha terra arando, arando.

Sob a sombra das suas asas,

altas espigas, loiro grão...

Pão de justiça para todos.

Amor e paz desenterrados.)

Olhei! Olhei! Os anjos não estavam.

Os bois imóveis, solitário o campo.

Deixei secar o sangue dos joelhos.

Olhei de frente e empunhei o arado.

angela figuera aymerich

poesia espanhola do após-guerra

selecção e tradução de egito gonçalves

portugália

1962

luís miguel nava / um prego

Cravava cuidadosamente um prego na parede, quando pressentiu que, como água dum cano que se rompesse, o futuro poderia jorrar de súbito na cal, uma substância na aparência cristalina mas em cujo seio as formas do presente se diluiriam todas, como se, com os seus contornos, igualmente se perdesse o seu sentido, e um sol se deslocasse, por pouco que fosse, do presente para o futuro, se esvaziasse então no céu, deixando atrás de si uma cicatriz imensa.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

vulcão

publicações dom quixote

2002

albano martins / o nome da ausência

O sótão: era ali

que o mundo começava. Ainda

não sabias, então,

quantas letras te seriam

necessárias para soletrar

o alfabeto dos dias, para encher

a tua caixa

de música, a tua concha

de areia. E ainda

o não sabes hoje. Com cinza

nada se escreve a não ser

as vogais do silêncio. E este

é o nome que se dá à ausência,

quando a noite e a poeira

dos astros pousam

sobre a ranhura dos olhos.

albano martins

escrito a vermelho

campo das letras

1999

alberto pimenta / o desencantador

 (…)

eu

a minha história

começou há milhares de anos

e continua é claro

está agora a passar-se

como a tua

e vai continuar a passar-se

durante não sei quantos anos mais

transformar homens em animais

ou em escravos que é o mesmo

eu conheço isso melhor que ninguém

o tempo é uma burla

inventada pelos deuses

que tanto fazem de Lucius um burro

dizem eles aos poetas

como também depois dizem e mentem

“trabalha para o futuro” quer dizer

trabalha sempre para eles

e como perguntas

se é o silêncio

que nos permite existir

olha que é verdade

nunca houve um acto limpo

na história

eu sofri por isso

e dito isto

pôs  a máscara de burro

vês o que é um escravo

disse ele

Lucius disse eu

tu és Lucius

(…)

  

alberto pimenta

o desencantador

7 nós

2011

natália correia / queixa das almas jovens censuradas

Dão-nos um lírio e um canivete

E uma alma para ir à escola

E um letreiro que promete

Raízes, hastes e corola.

Dão-nos um mapa imaginário

Que tem a forma duma cidade

Mais um relógio e um calendário

Onde não vem a nossa idade.

Dão-nos a honra de manequim

Para dar corda à nossa ausência.

Dão-nos o prémio de ser assim

Sem pecado e sem inocência.

Dão-nos um barco e um chapéu

Para tirarmos o retrato.

Dão-nos bilhetes para o céu

Levado à cena num teatro.

Penteiam-nos os crânios ermos

Com as cabeleiras dos avós

Para jamais nos parecermos

Connosco quando estamos sós.

Dão-nos um bolo que é a história

Da nossa história sem enredo

E não nos soa na memória

Outra palavra para o medo.

Temos fantasmas tão educados

Que adormecemos no seu ombro

Sonos vazios, despovoados

De personagens do assombro.

Dão-nos a capa do evangelho

E um pacote de tabaco.

Dão-nos um pente e um espelho

Para pentearmos um macaco.

Dão-nos um cravo preso à cabeça

E uma cabeça presa à cintura

Para que o corpo não pareça

A forma da alma que o procura.

Dão-nos um esquife feito de ferro

Com embutidos de diamante

Para organizar já o enterro

Do nosso corpo mais adiante.

Dão-nos um nome e um jornal,

Um avião e um violino.

Mas não nos dão o animal

Que espeta os cornos no destino.

Dão-nos marujos de papelão

Com carimbo no passaporte.

Por isso a nossa dimensão

Não é a vida. Nem é a morte.

natália correia

poesia completa

publicações dom quixote

1999

cedric elliot morrison / três poemas

1.

E assim chego

- colete, calça e paletó.

E sento-me, feliz da vida

na esplanada quase deserta.

Espero os ventos do sul

os musgos do norte

o sol de um pouco à esquerda do sudeste.

Talvez relinche como uma estrela fogosa

talvez chame o criado e fique mudo.

Talvez, quem sabe, me espante um bom bocado

chapéu de feltro cinzento na cabeça

dócil e omnipresente.

Que pergunta, interrogo-me perplexo

fiz a mim mesmo há pedacinho?

2.

As árvores

Não as que vi em criança

umas de roda do luar espelhado

no pequeno tanque

outras em dia de mortos

aparecendo desaparecendo

como presenças incertas

Não as árvores de repente ternas

como sementes

remotas como pedras

Mas as que gravitam em torno de nós

aflitas

silenciosas como um pensamento.

3.

Nas arribas de Cape Cod

aí pela manhã

um tipo pensativo põe-se a recordar

os tempos dilectos da juventude

quando trabalhava com o velho Miles

o carpinteiro tisnado de camisas de algodão

E ambos galhofavam serenamente

um em frente do outro, de pés em cima da mesa

na sala traseira da vetusta lojeca

atestada de móveis como dantes se faziam

perto do farol do arquipélago de Shoals.

"Quando o vento acalmava, rapariga

a morte e a doença à porta não chegavam

à porta não chegavam, digo-te eu

minha garota, minha garota bela!"

Miles, rei das cadeiras e das mesas

o das camisas baratas de algodão

Colete, calça e paletó

e às vezes uma rosa na mão direita

- mas não como se fosse um troféu.

E tudo sem palavras, sem um gesto

sem sequer uma canção que vem de longe

que vem de muito longe e ressoa.

cedric elliot morrison

(e.u.a., 1961)

tradução de nicolau saião.

samuel beckett / o calmante

Não sei quando morri. Sempre me pareceu que morri velho, por volta dos noventa anos, e que anos, e que o meu corpo o comprovava, da cabeça aos pés. No entanto, neste final de tarde, sozinho na minha cama gelada, sinto que vou ser mais velho do que o dia, do que a noite em que o céu caiu com todas as suas luzes sobre mim, o mesmo céu que tantas vezes olhei, desde que vagueava pela terra longínqua. Porque hoje tenho medo demais para me ouvir apodrecer, para esperar pelos grandes e violentos baques do coração, pelas contorções do ceco sem saída e para esperar que se cumpram na minha cabeça os longos assassínios, o assalto aos pilares inquebrantáveis, o amor com os cadáveres. Vou portanto contar a mim mesmo uma história, vou portanto tentar contar mais uma vez a mim mesmo uma história, para tentar acalmar-me, e é nessa história que sinto que serei velho, muito velho, ainda mais velho do que no dia em que caí, clamando por socorro, e o socorro chegou. Ou talvez nessa história eu tenha regressado à terra, depois de morrer. Não, não é o meu género, regressar à terra, depois de morrer.

(…)

samuel beckett

novelas e textos para nada

trad. maria jorge vilar de figueiredo

assírio & alvim

2006

   

matija beckovic / dois mundos

A todo o momento esse dia está a chegar:

Enviaremos petições a todos os guardas prisionais

Pedindo-lhes que nos salvem de medo liberdade inverno

E nos permitam cumprir a nossa pena.

Quando finalmente nos puserem as algemas

Que o mundo perca o seu equilíbrio vergonhoso.

Entre as duas metades que formam o mundo,

Que a dos condenados possa tornar-se a maior

E os guardas, com vergonha e medo,

Uma noite destas, peçam para ficar connosco.

matija beckovic

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

tradução de josé alberto oliveira

assírio & alvim

2001

luís filipe castro mendes / memento mori

                                                            Death is not in life

                                                            (Wittgenstein)

Eu vi morrer  três pessoas

a uma acompanhei até ao fim,

no que seria talvez o que lhe restava de vida

ou porventura o que lhe sobrava de morrer;

outra morreu quando eu dormia,

longe do hospital:

e tive que atravessar pela madrugada

uma cidade estrangeira

para chegar à sua morte;

e meu Pai, enquanto eu ia

comprar-lhe uma garrafa de oxigénio,

que nunca soube a quem serviu depois.

Nós nunca vemos ninguém morrer,

porque morrer é por dentro de cada um,

como talvez tudo o que tenha algum sentido,

como talvez amor.

O que verdadeiramente importa

é opaco ao nosso olhar

e cada prova que vivemos

é só e única:

morrer ou ver morrer

e o amor também.

luís filipe castro mendes

relâmpago

revista de poesia

nr. 27 outubro

2010

gil t. sousa / história de amor

44

é sempre

uma história de amor:

a árvore

que se afeiçoa ao pássaro

o sol

que se liga à água

os olhos

que se prendem ao mar

gil t. sousa

falso lugar

2004

m. campos / o poeta

Castrava-o antes de o deixar sair.

Uns milímetros por dia, quando acordava a tempo.

A lima das unhas, a faca dos frangos,

a lâmina de se rapar por baixo,

qualquer coisa servia.

Ele não protestava, ainda era apenas uma questão de fé:

com o tempo talvez chegasse a ser pago.

m. campos

la mariée 

adolfo casais monteiro / a palavra impossível

Deram-me o silêncio para eu guardar dentro de mim

A vida que não se troca por palavras.

Deram-mo para eu guardar dentro de mim

As vozes que só em mim são verdadeiras.

Deram-mo para eu guardar dentro de mim

A impossível palavra da verdade.

Deram-me o silêncio como uma palavra impossível,

Nua e clara como o fulgor duma lâmina invencível,

Para eu guardar dentro de mim,

Para eu ignorar dentro de mim

A única palavra sem disfarce -

A Palavra que nunca se profere.

adolfo casais monteiro

noite aberta aos quatro ventos

inquérito

1959.