josé ángel cilleruelo / bairro alto

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Tudo tem aqui o mesmo abandono:

um quarto com janelas

para a rua e um corpo sem desejo

diante da chuva. Uma mulher que passa

– a luz presa debaixo das meias –

e que desaparece, deixa

o eco de um gemido na pupila

e a saliva quente do suor

na memória.

                       Hotel sem graça,

uma jarra com água à cabeceira,

uma revista dentro do armário,

o fio com um menino Jesus

sobre o decote, e a mão – a minha mão –

percorre o náilon.

                                 Agora as páginas

do diário devolvem-me esta noite,

fria noite num quarto frio.

Para que servirá a inteligência?

Um número na porta, um cheiro acre.

josé ángel cilleruelo

salobre

antologia
trad. joaquim manuel magalhães

averno

2004