rui pires cabral / fim de semana

 

 

 
Fim de semana nos arredores
onde quer que a luz se encoste, aquele domingo de maio
ouvindo os sinos em Mafra. No escuro eu já caminhava
para ti? Cada manhã posso dizer: ainda se mexem
os dias, tenho um préstimo para estes braços.
 
No pequeno café onde calha
trazes uma razão agarrada, guardas o meu movimento em ti
como num mapa. A Califórnia toda enfeitada no lustro
das fotografias, os lagos frios de Lausanne
ou Genève, o que é que isso interessa agora?
 
Descascas uma laranja para mim. Com a música alto
levamos livros e cigarros para a cama, os estores estão corridos
desde o princípio da tarde.
 
 
 
rui pires cabral
hífen 10 maio 1997
cadernos semestrais de poesia
anos noventa (alguns poetas)
1997

manuel antónio pina / o braço

 

 
O braço que falta ao mendigo é que o sustenta –
É ele que na sombra mexe os cordelinhos
De milhões misteriosos de dedinhos
Com que o mendigo se coça e se alimenta.

 
                            O cego que toca violino na esqui-
                            na da Rua de Santa Teresa e da Ga-
                            leria de Paris
 
 
Entre o cego e a música é que o braço se coloca,
Tão célere que o cego não entende
Dos braços da música que toca
Qual o que abraça qual o que ele estende.
 
 
 
manuel antónio pina
ainda não é o fim nem o princípio do mundo calma é apenas um pouco tarde
erva daninha
1982
 

manuel a. domingos / segredo

 
 
 
Estas coisas
só minhas:
o medo
de morrer
 
e a maneira
como deitado
olho o tecto
a pensar o dia
 
 
 
manuel a. domingos
aprendiz
volta d´mar
2019

gerrit kouwenaar / isto não

 
 
 
Isto não é bonito
isto não é ilegível
isto não é para crianças
 
isto não é linguagem cifrada
isto não dignifica o povo
 
isto é o lado de dentro
da tua porta de fora, isto
deves conhecer: a tua mão
colada ao trinco
 
no capacho debaixo dos pés
o jornal o semanário o mensário
o anuário
 
está calor e está a nevar
está a morrer em paz, a letra
comeu tudo, nada
é mentira, nada é passado, nada
foi digerido –
 
 
 
gerrit kouwenaar
uma migalha na saia do universo
antologia da poesia neerlandesa do século vinte
selecção de gerrit komrij
tradução de fernando venâncio
assírio & Alvim
1996

 

fiama hasse pais brandão / do espaço-tempo?

 
 
 
Sobre o telhado, feito de espaço
que remata as paredes da casa,
as altas chaminés com o fumo desta hora
sobem no tempo, brancas e vãs.
 
 
 
fiama hasse pais brandão
as fábulas
quasi
2002

antónio ramos rosa / sujei o teu nome

 

Sujei o teu nome
para me libertar de ti
o sujo foi sombra
teu nome esqueci-o
 
O sujo era ferida
e eu falso cantava
Não reconheci a minha voz
Ai que deserta liberdade
 
Preso de novo
que rede tamanha
de laços e vozes
Um eco talvez
um eco incessante
 
 
 
antónio ramos rosa
matéria de amor
editorial presença
1985

 

josé pascoal / convocatória

 
Sem título,
Sem mandato,
Convoco todos os sócios
Da poesia
E dos seus afluentes,
Para uma assembleia geral
Sem ordem de trabalhos,
A realizar no Dia-de-São-Nunca,
À hora nona dos calvários,
E cada um de vós traga
O que lhe der na gana,
O que lhe deram de prenda,
Seja o que for,
Para afogarmos no álcool
Dos livros
Esta sempre latente
E lancinante dor.
 
 
 
josé pascoal
ponto infinito
editorial minerva
2018

 

antónio franco alexandre / duende

 

4.

Guardado na redoma o antigo pó
das perplexas ruínas de sodoma,
e aberto no jardim o estandarte
de livre amor em todos os sentidos,
ficou para mim só este interdito
modo de te querer sem nome ou emblema,
nem arte certa que na escola ensine
do poema o ruído mais decente.
Nem sei se existes nesse espaço oco
onde passam ridículos cometas
anunciando o fim de toda a terra;
se ao deixares-me se rasgou o tempo,
a água se fez ar, e fogo o vento;
ou se existe outro mundo além da pele.
 
 
 
antónio franco alexandre
duende
assírio & alvim
2002
 

 

joaquim manuel magalhães / era como estar só

 

 
 
Era como estar só. Mas
estar só e feliz.
A varanda envidraçada,
o cheiro do café, um ramo
chamado pelo sono.
Sombras de sol batiam
no chão de madeira velha.
Restos de água da noite
brilhavam nos vidros
os primeiros insectos.
A maresia das aves costeiras
lanceoladas de luz.
Os olhos pousavam à espera
de te voltar a ter.
 
 
 
joaquim manuel magalhães
de súbito
uma luz com um toldo vermelho
editorial presença
1990
 

fernando pinto do amaral / escotomas

 
 
5.

Sempre que as sombras crescem, esta ferida
abre-se em mim – recordação
de um paraíso inabitável. Sonho,
mas cada sonho deixa atrás de si
a cicatriz de um beijo que adormece
nos meus lábios desertos.
 
Sempre que a lua acorda e espalha
o seu perfume azul neste jardim,
a luz de uma pergunta sobe, agonizante,
pela atmosfera pouco a pouco
mais fria, rarefeita. A minha sede
precisa desse voo,
dessa fé que renasce e procura
beber algum presságio nas estrelas,
florescer na penumbra, acreditar
na memória de Deus
sob o gelo dos olhos que flutuam
de céu em céu, de vida em vida, às vezes
tão perto de um oásis.
 
 
 
fernando pinto do amaral
poesia reunida 1990-2000
dom quixote
2000

mário-henrique leiria / claridade dada pelo tempo

 

 
7
 
do meu braço
a mancha de sangue
corre incessantemente
 
comboio esperado há muito
sombra da noite
talvez o corvo
em que não acreditamos
 
em criança aprendi
a olhar a lua distante
mar ignorado da memória
– lâmina aguda e
extremamente fina –
 
a grande aranha do tempo
duas asas       sono que
nos foi dado outrora
 
 
                                   junho- 1950
 
 
 
mário-henrique leiria
obras completas
poesia
e-primatur
2018
 

joão miguel fernandes jorge / a neve começa

 
 
A neve começa. O frio
torna o ar transparente.
Perigo
é uma carta que vem longe.
 
A terra traz os frutos.
 
Tu dirás que sou eu
eram meus olhos
nunca a neve foi silêncio
nem o frio
voo de ave.
 
Suspenso da atmosfera crepuscular
vem pela luz da madrugada
 
conheço os seus cabelos cortados em mármore
versos calmos e razoáveis tinham sido as palavras
reconheço os traços vigorosos do seu rosto
ao qual dirás que
 
nunca foram silêncio nem o frio voo de ave.
 
 
 
joão miguel fernandes jorge
à beira do mar de junho
relógio d´água
2019

armando silva carvalho / o peso das fronteiras

 
 
 
Aqui me tens. E o texto.
Partículas. Partes sensíveis, pequenas
vísceras onde ocultam vermes;
uma poeira doce;
depois uma ferida.
 
Repara bem nas frases.
Na lenta fusão das letras sob o estômago.
Feriste-me. E as sílabas de um mar
há tanto, tanto tempo desejado,
vais ouvi-las mais tarde
quando discutes Marx, ofendes os amigos
ou passeias de mão dada com os poderes do tédio.
 
Insisto apenas para que me descubras.
Mais ou menos absorto. Virado de costas
ou simplesmente lendo
sem fome as páginas do tempo.
Nunca pesei muito.
Aliás, repara, quando os textos explodem
e se notam no ar as mil paciências
sobre a paciência;
quando a solidão se escama
como um peixe dúbio,
tudo se torna leve, final, tenso, coeso,
e tu podes ouvir, uivando,
um cão banhado em lágrimas.
 
Eu sou eu. Um cão dentro do túnel.
Já de patas desfeitas. Mais frio. Ao frio.
Roubando, entre os antigos, ossos
roendo, entre os modernos, mitos.
 
Os poetas começam onde acaba isto.
Este penso infectado que me pões nos olhos.
Um país termina. Logo nasce um outro.
E o território és tu.,
população, governo.
Amor administrativo; viva pátria
dos cínicos.
 
Vamos: sacode as armas quietas
da mentira.
Alarga as fronteiras
com teu riso sinistro.
 
Eu, mar, ligadura dobrada
sobre o sol do amor,
ardo na terra. Vou e venho.
E, além do mais, sou isto.
 
 
 
armando silva carvalho
o peso das fronteiras 1976
o que foi passado a limpo, obra poética
assírio & alvim
2007