gonçalo m. tavares / ignorância

Uma ignorância súbita, de uma intensidade incalculável.

É não entender da forma mais humana que existe.

Não é o medo, no animal,

Não é a explosão na matéria: é o espanto.

gonçalo m. tavares

1 poesia

relógio d´água

2004

eugéne guillevic / carnac (fragmentos)

6

NÃO temos margens, na verdade,

Nem tu nem eu.

guillevic

poesias de guillevic

tradução de david mourão-ferreira

editora ulisseia

1965

mia couto / danos e enganos

Aquele que acredita ter visto o mundo,

não aprendeu a escutar-se no vento.

Aquele que se deitou na terra,

vestiu sonhos como se fossem vidas

e tudo o mais fossem regressos.

Mas aquele que tocou o fruto

provou a inicial doçura do tempo.

E quando tombou

de si mesmo se fez semente.

mia couto

tradutor de chuvas

caminho

2013

alejandra pizarnik / lanterna surda

     Os ausentes respiram e a noite é densa. A noite tem a

cor das pálpebras do morto.

     Toda a noite faço a noite. Toda a noite escrevo. Palavra

por palavra eu escrevo a noite.

alejandra pizarnick

antologia poética

extracción de la piedra de locura - 1968

tradução fernando pinto do amaral

tinta da china

2020

alberto caeiro / um renque de árvores lá longe, lá para a encosta.

XLV

Um renque de árvores lá longe, lá para a encosta.

Mas o que é um renque de árvores? Há árvores apenas.

Renque e o plural árvores não são coisas, são nomes.

Tristes das almas humanas, que põem tudo em ordem,

Que traçam linhas de coisa a coisa,

Que põem letreiros com nomes nas árvores absolutamente reais,

E desenham paralelos de latitude e longitude

Sobre a própria terra inocente e mais verde e florida do que isso!

7-5-1914

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

poemas de alberto caeiro

fernando pessoa

ática

1946

luís carlos patraquim / sentam-se sob as acácias no asfalto roto

Sentam-se sob as acácias no asfalto roto

os mutilados com cigarros de embalar

Nenhum som os recorta.

E todos os sentidos foram amputados.

Nem para a tarde crescem frustrados.

Esperam. Que inconclusa forma

os limita em fórmula de serração?

Que ameaça os delira? Nenhuma flor

explode, poeta, no coração?

Os mutilados sonharão? Suas pernas?

O desejo, fruto podre adubando. Outra mão?

Que triste palavra os baba

no cigarro morto! Vendem.

Nenhum incesto os estanca.

À revelia do sol, os mutilados

montam banca.

luís carlos patraquim

morada nómada

língua morta

2020

jack gilbert / pontos altos e interstícios

Pensamos na duração de uma vida, sobretudo, como o excepcional

e as mágoas. Do casamento lembramos as crianças,

as férias e as emergências. As partes raras.

Mas o melhor é amiúde quando nada está a acontecer.

A maneira como uma mãe pega na criança sem fazer

caso disso e a leva por Waller Street,

conversando com outra mulher. E se ela

pudesse guardar tudo isso? As nossas vidas acontecem entre

o memorável. Eu perdi dois mil pequenos-almoços

habituais com Michiko. Aquilo em que mais lhe sinto

a falta é desse lugar comum que já não consigo recordar.

jack gilbert

deixem-me ser ambos

trad. leonor castro nunes e marcos pereira

deStrauss

2020

carlos de oliveira / descida aos infernos

5

(E descendo

é como se descesse dentro de mim

nas cobardias-detritos das águas,

nos heroísmos-resíduos das fráguas.

E seja por que for

no suor anónimo das mágoas)

carlos de oliveira

descida aos infernos

a leve têmpera do vento

antologia poética

quasi

2001

eduardo chirinos / poema com cães

Conheci-o em Istambul.

Da sua boca pendia um cigarro turco

tinha os olhos pequenos

e uma vaga expressão de príncipe arruinado.

Nunca mais voltei a vê-lo, mas comprei o seu retrato

num leilão nos arredores de Londres.

Os meus filhos inventam subterfúgios para não o olharem,

as visitas desculpam-se, inventam mil histórias,

preferem não vir.

A minha mulher acaricia o lombo dos cães.

Não os teme. Diz que são amigos do homem.

eduardo chirinos

o universo está pintado à mão

uma antologia fanática

por luís filipe parrado

língua morta

2020

maria gabriela llansol / o raio sobre o lápis

VIII

______________ descobrimos, no pinhal, a configuração de uma caveira: uma caveira emerge no pinhal, à beira do caminho; olhando-a de perto, analisando-a, verifico que não é uma caveira, mas uma pedra.

     Só eu tive a ilusão de ser uma caveira por duas manchas incravadas no granito.

     — É um logro — diz-me Aramis. — Não foi propriamente uma ilusão, mas uma percepção difusa. De uma cabeça assente no chão trazendo à minha consciência o suporte da morte.

     Foi um ardil da pedra dirigido ao meu olhar.

     Só eu, naquele momento a atravessar o pinhal e a floresta das faias, teria a emoção visual de que estava a descobrir, apoiada na caruma, e à beira da vereda, uma ex-cabeça humana.  

 ~

maria gabriela llansol

julião sarmento

o raio sobre o lápis

livro de artistas

europalia 91

1991

francis ponge / o ciclo das estações

Cansadas de se terem contraído todo o inverno as árvores de repente gabam-se de ser enganadas: soltam as suas palavras, uma onda, um vómito de verde. Tentam alcançar uma folheação completa de palavras. Tanto pior! As coisas arranjar-se-ão como puderem! E, na realidade, arranjam-se! Nenhuma liberdade na folheação… As árvores lançam, pelo menos é o que pensam, não importa que palavras, lançam caules para neles suspenderem mais palavras: os nossos troncos, pensam elas, aqui estão para tudo assumirem. Esforçam-se por se esconderem, por se confundirem umas nas outras. Julgam poder dizer tudo, cobrir inteiramente o mundo com palavras variadas: mas não dizem senão «as árvores». Incapazes até de reter os pássaros que delas voltam a partir, embora se alegrassem por terem produzido tão estranhas flores. Sempre a mesma folha, o mesmo modo de desdobramento, e o mesmo limite, sempre folhas simétricas umas às outras, simetricamente suspensas! Tenta mais uma folha! — A mesma! Mais outra! A mesma! Em suma, nada poderia pará-las senão de súbito esta observação: «Não se sai das árvores por meios de árvore». Um novo cansaço, e uma nova mudança moral. «Deixemos tudo isto amarelecer, e cair. Que venha o taciturno estado, o despojamento, o OUTONO.»

francis ponge

le parti pris des choses

alguns poemas

tradução de manuel gusmão

livros cotovia

1996

franz kafka / diários

1912, 9 de Julho

Ainda não escrevi nada. Vou começar amanhã. Senão caio outra vez num período de insatisfação irresistível e prolongado; já estou até a entrar nele. As crises nervosas estão a aparecer. Mas se conseguir fazer qualquer coisa, não preciso de tomar precauções supersticiosas.

A invenção do demónio. Se estamos possuídos pelo demónio, não pode ser só por um, porque então viveríamos, pelo menos na terra, em paz, como se fosse um Deus, em união, sem contradições, sem reflexão, sempre seguros do homem atrás de nós. O seu rosto não nos amedrontaria, porque, como seres diabólicos, teríamos, mesmo que um pouco sensíveis à vista, a esperteza suficiente de preferir sacrificar uma mão para lhe tapar a cara com ela. Se estivéssemos possuídos apenas por um demónio, um que tivesse uma visão tranquila, calma, de toda a nossa natureza, e liberdade para dispor de nós em qualquer momento, esse demónio teria também poder suficiente para nos manter durante o âmbito de uma vida humana muito acima do espirito de Deus em nós, e mesmo para nos balançar de um lado para o outro para que assim não víssemos nenhum sinal dele e consequentemente não fôssemos perturbados por esse lado. Só uma multidão de demónios pode ser responsável pelas nossas desgraças terrenas. Porque não se matam eles uns aos outros até só ficar um, ou porque não ficam subordinados a um grande demónio? Qualquer das duas hipóteses estaria de acordo com o princípio diabólico de nos enganar tanto quanto possível. Faltando unidade, para que serve a atenção escrupulosa que todos os demónios nos prestam? Deve importar muito mais a um demónio que nos caia um cabelo do que a Deus, uma vez que o demónio perde na realidade esse cabelo e Deus não. Mas não conseguimos atingir um estado de bem-estar enquanto houver dentro de nós tantos demónios.

franz kafka

diários (1910-1923)

trad. maria adélia silva melo

difel

1986

adília lopes / para um vil criminoso

Fizeste-me mil maldades

e uma maldade muito grande

que não se faz

acho que devo ter sido a pessoa

a quem fizeste mais maldades

nem deves ter feito a ninguém

uma maldade tão grande

como a que me fizeste a mim

não sei se tens remorsos

tu dizes que não tens remorsos nenhuns

porque dizes que és um vil criminoso

para mim

eu também sou uma vil criminosa

mas não para ti

desconfio que tens o remorso

de ter alguns remorsos

por me teres feito mil maldades

e uma maldade muito grande

a maldade muito grande está feita

e não se faz

acho que essa maldade muito grande

nos aproximou um do outro

em vez de nos afastar

mas para mim é um drôle de chemin

e para ti também deve ser

mas com um vil criminoso nunca se sabe

adília lopes

sião

organização e notas de

al berto, paulo da costa domingos e rui baião

lisboa

1987