rui caeiro / também os gritos são feitos

Também os gritos são feitos

de palavras, isto é

de uma grande ausência

de palavras, isto é

de silêncio carregado

de veneno

rui caeiro

baba de caracol

o sangue a ranger nas curvas apertadas do coração

maldoror

2019

tomas tranströmer / o barco – a aldeia

Uma traineira portuguesa, azul, enrola um bocado do Atlântico.

Bem ao longe, um ponto azul, mas eu estou lá – onde seis homens

     a bordo não veem que nós somos sete.

Assisti à construção de um barco destes, parecia um alaúde enor-

     me sem cordas

na ravina de pobreza: a aldeia onde lavam e lavam sem parar, com

     fúria, paciência, melancolia.

A praia apinhada de gente. Era um comício que fora dispersado, os

     altifalantes confiscados.

Soldados levaram o Mercedes do orador por entre a multidão, apu-

     pos rufavam contra as chapas do veículo.

tomas tranströmer 

50 poemas

tradução de alexandre pastor

relógio d´água

2012

marguerite duras / noutro dia

     Ele não voltou a aparecer no quarto.

     Nunca.

     Era inútil aguardar o seu canto, às vezes ridente,

ás vezes triste, às vezes fúnebre.

     Tornou-se de novo muito depressa o pássaro que

eu tinha conhecido nos campos.

marguerite duras

é tudo (c´est tout)

trad. joão costa

livros do brasil

1999

saint-john perse / elogios

VII

     Um pouco de céu azulou na vertente das nossas unhas. O dia será quente onde coalha o fogo. Eis a coisa como será:

     um engelhamento nos golfos escarlates, o abismo patanhado pelos búfalos da alegria ( ó alegria só explicável pela luz! ) E o doente, no mar, dirá

     que parem o barco para que possa ser auscultado.

     E grande ócio então para todos os da popa, as arremetidas do silêncio refluindo para as nossas frontes… Um pássaro que seguia, o seu voo o arrasta por cima das cabeças, evita o mastro, passa, mostrando-nos as suas patas róseas de pombo, bravo como Cambise e doce como Assuerus… E o mais moço dos viajantes, assentando-se a três quartos na armadura: «muito vos quero falar das fontes sob o mar…» (e pedem-lhe que conte)

     – Entretanto o barco projecta uma sombra verde-azulada; plácida, clarividente, invadida por glucoses onde pastam

     em cardumes flexíveis que sinuosam

     estes peixes que deslizam como o tema ao longo do canto.

     … E eu, pleno de saúde, vejo isto, vou

     junto do doente e conto-lhe isto:

     e eis que ele me odeia.

saint-john perse

antologia poética

trad. carlos cunha e alfredo margarido

guimarães editores

1961

josé saramago / o beijo

Hoje, não sei porquê, o vento teve um grande gesto

     de renúncia, e as árvores aceitaram a imobilidade.

No entanto (e é bem que assim seja) uma viola

     organiza obstinadamente o espaço da solidão.

Ficamos sabendo que as flores se alimentam na fértil

     humidade.

É essa a verdade da saliva.

josé saramago

provavelmente alegria

caminho

1987

paul auster / credo

As infinitas

pequenas coisas. Por uma vez respirar tão-só

na luz das infinitas

pequenas coisas

que nos rodeiam. Ou nada

pode escapar

ao encanto dessa escuridão, o olhar

descobrirá que somos apenas

o que nos fez

menos do que somos. Nada dizem. Dizer:

as nossas vidas mesmas

dependem disso.

paul auster

poemas escolhidos

tradução de rui lage

quasi

2002

rené char / férias ao vento

Nos flancos da encosta da aldeia, bivacam campos cobertos de mimosas. Na época das colheitas pode ser que, a uma certa distância, nos suceda um encontro extremamente odorífero com uma rapariga cujos braços durante o dia se afadigaram entre os frágeis ramos. Semelhante a uma lâmpada cuja auréola de claridade fosse de perfume, desaparece, de costas voltadas para o sol poente.

Seria sacrilégio dirigir-lhe a palavra.

Calcando a erva com as alparcatas, deixai que vos passe à frente. Quem sabe se não tereis a sorte de distinguir nos seus lábios a quimera da Noite?

         

rené char

furor e mistério

sós permanecem (1938-1944)

trad. margarida vale de gato

relógio d’ água

2000

manuel de freitas / prólogo

O tempo, esse pequeno escultor,

prolongou-te os gestos

até à exaustão, ao limite do escárnio,

ao inoportuno reclame daquele

que vai morrer e não morre

e fala demasiado sobre o silêncio do seu grito.

Paciência. Não poderia ter sido de outra

maneira. Há uma infância parada,

onde o cadáver de deus

nada quer dizer. Sim, tem chovido muito.

Mas que saberá destas mesmas horas

o gato negro que a tua mão já não encontra?

Deténs-te, usas palavras vãs. Despedes-te.

Sabes que foi sempre assim.

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

luís filipe parrado / teoria da narrativa familiar

Naquele tempo o meu pai trabalhava

por turnos

como herói socialista

no sector siderúrgico

e dormia com a minha mãe.

A minha mãe esfregava

a sarja encardida:

a água ficava da cor da ferrugem.

Havia, por perto, um cão

esgalgado,

sempre a rondar.

Depois, a minha irmã nasceu

e eu fui obrigado

a rever a minha mitologia privada do caos.

Entre uma coisa e outra

aprendi a mentir.

E isso, não sei se sabem, mudou tudo.

luís filipe parrado

entre a carne e o osso

língua morta

2019

david lehman / passagem escura

Ele disse que sentia a falta da cidade. Queria dizer que sentia a falta dela

E o seu hábito de cravar cigarros, aparecer tarde,

Com ar de opulência. Não admirava ele não conseguir lembrar-se

Da cara dela de manhã ou do nome do país

Onde estava ou da natureza exacta da sua missão.

Receava perdê-la se a olhasse, mas

Não conseguia evitá-lo. E ela devolvia o olhar

Com os olhos maiores e mais tristes que ele já vira.

Depois ela desaparecera, engolida por uma multidão oceânica,

Uma multidão carnavalesca cheia de carteiristas e ladrões,

A distância entre os amantes continuou a estender-se

E ele continuou a chamar por ela. O oceano lançou-a

Numa costa estranha. Algumas pessoas usavam máscaras,

Tinham todos bebido vinho de mais. Estava escuro,

No bar a cassete durava sessenta minutos,

Ele já ouvira “These Foolish Things” em Francês

Sete vezes, só que desta vez outra pessoa estava com ele,

Cuja face ele nunca consegue ver. O sono para variar

Veio rapidamente. A sua ambição era grande.

Ele disse que se referia a ele. Na verdade a qualquer um.

david lehman

uma echarpe no banco da frente

trad. francisco josé craveiro de carvalho

edições eufeme

2017

mário dionísio / memória dum pintor desconhecido

47

Com o dedo escreves

no vidro molhado

uma palavra indecifrável

Às oito e meia da manhã

na cidade apressada

ninguém a pode ver

Mas quem ouve o segredo

desse arabesco de árvore

já não vai ao emprego

Fica tonto a olhar

enternecidamente

tudo e nada

mesmo sem entender

mário dionísio

poesia completa

memória dum pintor desconhecido (1965)

imprensa nacional-casa da moeda

2016

jorge melícias / debruçado sobre a benevolência dos séculos

Debruçado sobre a benevolência dos séculos

o cronista outorga mesuras e desdouros,

intende a blandícia da cautela,

a pua retraída do orgulho.

E a história é um animal acocorado

sob a lisonja do aparo.

jorge melícias

a oratória dos manso (2017)

a oratória dos mansos

porto editora

2020

roberto juarroz / os nomes não designam as coisas:

Os nomes não designam as coisas:

envolvem-nas, sufocam-nas.

Mas as coisas rasgam

as ligaduras das palavras

e voltam a estar aí, nuas,

à espera de algo mais que os nomes.

Só pode dizê-las

a sua própria voz de coisa,

a voz que nem ela nem nós sabemos,

nessa neutralidade que pouco fala,

esse mutismo enorme onde as ondas rebentam.

roberto juarroz

a árvore derrubada pelos frutos

trad. rui caeiro, duarte pereira e diogo vaz pinto

língua morta

2018