john freeman / encobrimento

Se

pudéssemos

traçar um atlas

da dor, a maior

porção da terra

seria terra

incognita.

john freeman

mapas

trad. miguel cardoso

tinta da china

2019

ron padgett / lá em baixo

As pessoas costumam repetir o velho conselho

«Vive todos os dias

como se fosse o último dia da tua vida».

O último dia da minha vida? O quê?

Ficaria frenético, a pular

como um canguru

com luvas de boxe

a socar o ar,

a tentar lutar contra o que quer que viesse.

O que as pessoas querem dizer é

«Estar plenamente comprometido com a vida».

Como um canguru sem luvas de boxe.

ron padgett

poemas escolhidos

trad. rosalina marshall

assírio & alvim

2018

jesús lizano / a verdade

É triste a verdade. É o mais triste que há.

Vivemos de verdades que nos vivem,

verdades que inventamos e se escrevem

como leis de um mundo que não existe.

A Razão, sua loucura, reveste-se

de fantasmas perdidos que recebem

nomes que nos dominam e sobrevivem

fingindo a verdade. Em que consiste

essa alucinação que determina

o domínio que a converte em deusa

senão em falso sol da nossa essência.

Foge desse feitiço que a anima,

confusa e tão sangrenta e venenosa.

Não é a verdade a luz. É a inocência.

jesús lizano

mundo real poético

antologia

trad. carlos d´abreu

barricada de livros

2019

herberto helder / lugar

III

As mulheres têm uma assombrada roseira

fria espalhada no ventre.

Uma quente roseira às vezes, uma planta

de treva.

Ela sobe dos pés e atravessa

a carne quebrada.

Nasce dos pés, ou da vulva, ou do ânus —

e mistura-se nas águas,

no sonho da cabeça.

As mulheres pensam como uma impensada roseira

que pensa rosas.

Pensam de espinho para espinho,

param de nó em nó.

As mulheres dão folhas, recebem

um orvalho inocente.

Depois sua boca abre-se.

Verão, outono, a onda dolorosa e ardente

das semanas,

passam por cima. As mulheres cantam

na sua alegria terrena.

Que coisa verdadeira cantam?

Elas cantam.

São broncas e doces, mudam

de cor, anunciam a felicidade no meio da noite,

os dias brilhantes de desgraça.

Com lágrimas, sangue, antigas subtilezas

e uma suavidade amarga —

as mulheres tornam impura e magnífica

nossa límpida, estéril

vida masculina.

Porque as mulheres não pensam: abrem

rosas tenebrosas,

alagam a inteligência do poema

com o fogo podre de um sangue menstrual.

São altas essas roseiras de mulheres,

inclinadas como sinos, como violinos, dentro

do som.

Dentro da sua seiva de cinza brilhante.

O pão de aveia, as maçãs no cesto,

o vinho frio,

ou a candeia sobre o silêncio.

Ou a minha tarefa sobre o tempo.

Ou o meu espírito sobre Deus.

Digo: minha vida é para as mulheres vazias,

as mulheres dos campos, os seres

fundamentais

que cantam de encontro aos sinistros

muros de Deus.

As mulheres de ofício cantante que a Deus mostram

a boca e o ânus

e a mão vermelha lavrada sobre o sexo.

Espero que o amor enleve a minha melancolia.

E flores sazonadas estalem e apodreçam

docemente no ar.

E a suavidade e a loucura parem em mim,

e depois a europa tenha cidades antigas

que ardam na treva sua inocência lenta

e sangrenta.

Espero tirar de mim o mais veloz

apaixonamento e a inteligência mais pura.

— Porque as mulheres pensarão folhas e folhas

no campo.

Pensarão na noite molhada,

no dia luzente cheio de raios.

Vejo que a morte se inspira na carne

que a luz martela de leve.

Nessas mulheres debruçadas sobre a frescura

veemente da ilusão,

nelas — envoltas pela sua roseira em brasa —

vejo os meses que respiram.

Os meses fortes e pacientes.

Vejo os meses absorvidos pelos meses mais jovens.

Vejo meu pensamento morrendo na escarpada

treva das mulheres.

E digo: elas cantam a minha vida.

Essas mulheres estranguladas por uma beleza

incomparável.

Cantam a alegria de tudo, minha

alegria

por dentro da grande dor masculina.

Essas mulheres tornam feliz e extensa

a morte da terra.

Elas cantam a eternidade.

Cantam o sangue de uma europa exaltada.

herberto helder

poesia toda

lugar

assírio & alvim

1996

fernando alves dos santos / o sol e a fronte

III

Ferido pelos astros que imagino, porquanto sei do desejo de conhecer a última voz, reconheço quanto o preço é de cinza e de loucura. Todavia, existo, para que existam estas praias e estes sonhos, para que cruzem nas minhas ruas todos os que comigo se cruzam e o reconhecem, todos os que passam de intuição e surpresa nesta tranquilidade só aparente, feita de sangue e de lamentos e de pânicos e de águas desaparecidas na própria lei que nos fará desaparecer como a lua, batida pelo vento, mas sempre devolvida.

Este é o preço de fadigas. Este regresso que me envolve no desejo de ouvir a última voz.

fernando alves dos santos

diário flagrante [poesia]

edição perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

2005

daniel faria / sou gémeo de mim

Sou gémeo de mim e tudo

O que sou é

Distância.

Estou sentado sobre os meus joelhos

Separado.

Aquilo que une

É um rumor.

Não descanso. Sou urgência

De outro sítio. E pudesse velar-me

Longe

Dos homens como se neles

Adormecesse.

daniel faria

poesia

quasi

2003

fernando echevarría / em certas casas

Em certas casas o silêncio quase

reduz as estruturas à evidência,

de forma a os alicerces lhes fundarem

aquela irredutível diferença

que as institui. E desentranha a habitável

capacidade de luz e de paciência.

Porque o silêncio as sabe

translúcidas. Sua substância entra

com um alento de subtilidade.

E por dentro dos poros a sustenta.

fernando echevarría 

geórgicas

afrontamento

1998

manuel antónio pina / palavras

Palavras perpetradas em silêncio

na cama, lugar de assassinos.

Escondo-me para morrer. Nenhuma lógica é mais mortal

que esta estúpida perversão, esta morte.

Estúpidos lençóis; escrita de

corpos grosseiros; crimes passionais.

Falta-me uma palavra essencial,

um som perverso para morrer: um sonho.

Contraem-se os músculos na vigília.

Preciso do sono e do movimento dos corpos

para dirigir devidamente o pequeno crime

da tua morte. Agora calo-me um pouco.

manuel antónio pina

rebis

algo parecido com isto, da mesma substância

poesia reunida 1974-1992

afrontamento

1992

josé gomes ferreira / viver sempre também cansa!

Viver sempre também cansa!

O sol é sempre o mesmo e o céu azul

ora é azul, nitidamente azul,

ora é cinzento, negro, quase verde…

Mas nunca tem a cor inesperada.

O mundo não se modifica.

As árvores dão flores,

folhas, frutos e pássaros

como máquinas verdes.

As paisagens também não se transformam.

Não cai neve vermelha,

não há flores que voem,

a lua não tem olhos

e ninguém vai pintar olhos à lua.

Tudo é igual, mecânico e exacto.

Ainda por cima os homens são os homens.

Soluçam, bebem, riem e digerem

sem imaginação.

E há bairros miseráveis, sempre os mesmos,

discursos de Mussolini,

guerras, orgulhos em transe,

automóveis de corrida…

E obrigam-me a viver até à Morte!

Pois não era mais humano

morrer por um bocadinho,

de vez em quando,

e recomeçar depois,

achando tudo mais novo?

Ah! se eu pudesse suicidar-me por seis meses,

morrer em cima dum divã

com a cabeça sobre uma almofada,

confiante e sereno por saber

que tu velavas, meu amor do Norte.

Quando viessem perguntar por mim,

havias de dizer com teu sorriso

onde arde um coração em melodia:

«Matou-se esta manhã.

Agora não o vou ressuscitar

Por uma bagatela.»

E virias depois, suavemente,

velar por mim, subtil e cuidadosa,

pé ante pé, não fosse acordar

a Morte ainda menina no meu colo…

josé gomes ferreira

viver sempre também cansa! 1931

poesia I

portugália

1972

cesare pavese / o tempo passa

Uma vez, um homem velho, sentado na erva,

esperava que o filho regressasse com o frango

mal esganado e pespegou-lhe duas bofetadas. Pelo caminho

– iam de madrugada por aqueles montes –

explicava-lhe que os frangos se esganam com a unha

– entre os dedos – do polegar, sem ruído.

Empanturrados de fruta, caminhavam debaixo das árvores

no fresco amanhecer e o rapaz levava

ao ombro uma cabaça amarelada. O velho

dizia que as dádivas da natureza são de quem delas precisa,

é tanto verdade que não nascem debaixo de telha. Primeiro olha-se

bem à volta e depois escolhe-se com calma a videira mais escura,

e sentamo-nos à sombra dela, sem bulir, enquanto não estivermos

                                                                                    atestados.

Na cidade há quem coma frangos. Nas ruas

não se encontram frangos. Encontra-se o velhote mirrado

– é tudo quanto resta do outro homem velho –

que, sentado à esquina, olha para quem passa

e, quem quer, lança-lhe duas moedas. Não abre a boca

o velhote: estar sempre a falar faz sede

e na cidade não há tonéis entornados,

nem em Outubro nem nunca. Há a grade do tasco

que cheira a mosto, especialmente à noite.

No Outono, à noite, o velhote caminha,

mas já não tem a cabaça, e as portas defumadas

dos tascos expelem bêbados que falam sozinhos.

É uma gente que só bebe à noite

(pensam nisso logo de manhã) e assim se embebeda.

O velhote, em rapaz, bebia com calma;

agora, só de o cheirar, treme-lhe a barba:

por fim, mete um pau entre os pés dum bêbado

e derruba-o. Ajuda-o a levantar-se, esvazia-lhe os bolsos

(ao bêbado às vezes resta-lhe qualquer coisa),

e às duas expulsam-no também a ele

do tasco cheio de fumo, pois canta, pois grita

e que quer a cabaça e deitar-se à sombra das videiras.

cesare pavese

cidade no campo

trabalhar cansa

trad.carlos leite

cotovia

1997

nuno / par coeur

                                                             O homem pode o seu coração

                                                                                   Manuel de Castro

Anda comigo,

vamos ver paisagens caran d´ache,

– dizias.

Arrefecias no chão

um coração incandescente

em anamnese lacónica

de nós

Anda comigo,

tenho ainda escuridão para ti,

– dizia.

nuno

livro de visitas

díptico

ed. do autor

2019

manuel resende / uma palavra

Longe de mim querer corromper a juventude,

É um trabalho que sobreleva as

Minhas capacidades.

Antes cicuta.

Mas tenho de explicar o sentido

Da palavra “desesperança”.

É uma esperança negativa.

A gente senta-se num cais

E deixa o sol trabalhar.

O sol minúsculo, isto é, o calor na pele.

Chamo a isto a experiência mínima.

Feito isto:

Venha de lá então

Essa catástrofe.

manuel resende

poesia reunida

edições cotovia

2018

álvaro de campos / há mais de meia-hora

Há mais de meia hora

Que estou sentado à secretária

Com o único intuito

De olhar para ela.

(Estes versos estão fora do meu ritmo.

Eu também estou fora do meu ritmo).

Tinteiro grande à frente.

Canetas com aparos novos à frente.

Mais para cá papel muito limpo.

Ao lado esquerdo um volume da «Enciclopédia Britânica».

Ao lado direito —

Ah, ao lado direito!

A faca de papel com que ontem

Não tive paciência para abrir completamente

O livro que me interessava e não lerei.

Quem pudesse sintonizar tudo isto!

3-1-1935

fernando pessoa

poesias de álvaro de campos

edições ática

1944