francis ponge / doze pequenos escritos

I

Desculpem esta aparência de defeito nas nossas relações. Nunca saberei explicar-me.

Ser-vos-á impossível considerar-me a cada encontro como um bolo? Agora rio-me de falar disto tão a sério, varo Horatio! Tanto pior! Qualquer que seja vinda de mim a palavra guarda-me melhor que o silêncio. A minha cabeça de morto parecerá iludida pela sua expressão. Isso não acontecia a Yorick quando falava.

II

Forçado muitas vezes a fugir pela palavra, que ao menos eu tenha podido por vezes desfigurar um pouco, revirada por um golpe de estilo, essa bela linguagem, para que em suma ela renomeie Ponge segundo Paulhan.

francis ponge

alguns poemas

tradução de manuel gusmão

livros cotovia

1996

per aage brandt / o gato agacha-se na gravilha branca

*

o gato agacha-se na gravilha branca e fareja

uma mariposa nocturna porque é noite, e os insectos volteiam

em redor de todas as coisas brancas, como se fossem luzes,

cães e meios de transporte, cantam entre falésias

onde os humanos vivem,

deixamos o espaço às coisas e tapamos com mantas de imagens

os olhos, a noite é mais pesada que os nossos corpos, muito mais

                                                                                          [fria

e muito mais sabedora

*

per aage brandt

livro da noite

trad. maria joão reynaud

poetas em mateus

quetzal

2004

natália correia / o livro dos amantes

II

Harmonioso vulto que em mim se dilui.

Tu és o poema

e és a origem donde ele flui.

Intuito de ter. Intuito de amor.

não compreendido.

Fica assim amor. Fica assim intuito.

Prometido.

natália correia

poemas

antologia poética

dom quixote

2018

antónio garcia barreto / guerra colonial

Era verão

As acácias vermelhas suavam

sob o calor do sol

Apenas as sombras

mereciam respeito

– As sombras e a cerveja gelada

Tudo o resto era pó

pó e sede e relinchar

de armas no silêncio

opressivo do planalto

À noite embebedávamos

o medo com cerveja e uísque

para nos vestirmos de heróis

na manhã do dia seguinte

Eu escrevia poemas de amor

que assinava com balas

tracejantes enquanto esperava

que a morte rimasse com sorte

Era verão

As acácias vermelhas suavam

sob o calor do sol

e a morte sorria em cada

trilho da picada

antónio garcia barreto

nervo/4

colectivo de poesia

janeiro/abril 2019

pedro spigolon / fotografia de uma morte

Um vento salgado roubou

a cor de teus cabelos,

na nuca inventou o inverno

dum parto, partiste

como um navio

sem festim de aceno.

Perseguiste uma ilha qualquer

navegando em meu sangue.

A película imitou teu

instante de inferno.

Tive os olhos incendiados

como quem chora gasolina.

pedro spigolon

espanto

editora medita

2015

herberto helder / nenhum corpo é como esse

Nenhum corpo é como esse, mergulhador, coroado

de puros volumes de água.

Nenhuma busca tão funda, a tal pressão,

como pesa na água uma ilha fria,

a raiz de uma ilha.

Uns procuram ramas de ouro.

Outros, filões de púrpura unindo

sono a sono. Há quem estenda os dedos para tocar

as queimaduras no escuro. Há quem seja

terrestre.

Tu esbracejas entre sal agudo.

Não falas, mal respiras, moveste apenas

e fulguras

como uma estrela cheia de bolhas.

Feroz, paciente, arremetido, mortal, centrífugo.

Com todo o peso do coração no centro.

*

Nessun corpo è come quello, tuffatore, incoronato

de puri volumi d´acqua.

Nessuna ricerca tanto profonda, a una tale pressione,

quanto pesa nell´axqua un´isola fredda,

la radice di un´isola.

Alcuni cercano ramature d´oro.

Altri, filoni di porpora che uniscono

sonno a sonno. C´è chi stende le dita por toccare

le bruciature nel buio. C´è chi

è terrestre.

Tu dai bracciate tra sale aguzzo.

Non parli, a malapena respiri, ti muovi soltanto

e sfolgori

come una stella piena di bollicine.

Feroce, paziente, lanciato, mortale, centrifugo.

Com tutto il peso del cuore nel centro.

herberto helder

flash

empira

roma

1987

e e cummings / xix poemas

[viii]

algures aonde eu nunca viajei, alegremente além de

qualquer experiência, os teus olhos têm o seu silêncio:

no teu gesto mais frouxo há coisas que me prendem,

ou que eu não posso tocar tão próximas que estão

o teu infinito olhar há-de facilmente desprender-me

embora eu me tenha cerrado como dedos,

tu sempre me abres pétala a pétala como abre a Primavera

(tocando hábil, misteriosamente) primeira rosa

mas se teu desejo for encerrar-me, eu e

minha vida fecharemos em beleza, de repente,

como quando o coração desta flor imagina

a neve em tudo cuidadosa descendo;

nada do que existe para ser sentido neste mundo iguala

o poder da tua extrema fragilidade: cuja textura

me submete com a cor dos seus domínios,

representando a morte e para sempre em cada alento

(eu não sei o que é que há em ti que fecha

e abre, apenas alguma coisa em mim entende

a voz dos teus olhos mais profundos que todas as rosas)

ninguém, nem mesmo a chuva, tem tão finas mãos

e. e. cummings

xix poemas

trad. jorge fazenda lourenço

assírio & alvim

1998

sebastião alba / domingo

É um céu azul

de nenhuma espessura

arqueado sem detalhe

ou outra palavra

Entre as colinas e as praias

nunca miniaturas de palmeiras

mobilaram assim

os olhos das mulheres.

sebastião alba

o ritmo do presságio

edições 70

1981

josé pascoal / a curva perigosa

Às vezes curvo-me

Como uma árvore ao vento

E falo às minhas próprias raízes,

E então choro e chupo o sangue

E a seiva

Como se estivesse feliz

E a felicidade fosse a doçura

De te sentir presente

Mesmo que à impossível distância

Da tua ausência.

josé pascoal

antídotos

editorial minerva

2018

carlos poças falcão / de onde é que me fala a minha língua

De onde é que me fala a minha língua

senão do esquecimento e da deriva, a língua astuta

que mais e mais se arma e desentende, predadora

que no seu próprio laço se embaraça e fica presa?

De que falamos todos, e de onde, e até quando,

seguindo e discrepando? – frases, forças, mil ciências

que um tempo acumula, outro dissipa, em guerras duras

somando feios mortos a vitórias imprudentes.

  

carlos poças falcão

sombra silêncio

opera omnia

2018

daniel francoy / 30

Tornei-me o recatado bluesman:

o homem que ainda busca Ítaca

mas não em águas fecundas para o heroísmo.

O homem que apenas busca Ítaca

na repetição dos gestos

na magreza dos afetos

no lento pisotear com que o tempo

transforma o rosto do meu pai

no rosto de um morto e o meu rosto

no rosto de outro homem.

As tardes – aqui, no México, em vilarejos

onde os corpos terminam

como manchas de bolor em frias paredes –

as tardes são tudo o que um homem

pode ultrapassar.

  

daniel francoy

identidade

editora urutau

2016

gil t. sousa / água forte, poesia reunida

Para quem estiver interessado em adquirir o meu livro, a melhor maneira de o fazer é através do site da editora Urutau que o distribui para o Brasil e para a Europa. A tiragem não é muito grande e serão postos à venda poucos exemplares em algumas livrarias de Lisboa e Porto. (em Lisboa nas livrarias Snob, Poesia Incompleta e Letra Livre; no Porto na Livraria Poetria).

É muito fácil e muito mais cómodo, basta clicar na imagem.

:

roberto juarroz / batem à porta

Batem à porta.

Mas as batidas soam ao contrário,

como se alguém batesse do lado de dentro.

Acaso serei eu quem bate?

Talvez as batidas de dentro

queiram anular as de fora?

Ou talvez a própria porta

tenha aprendido a batida

para abolir as diferenças?

O que importa é que já não se distingue

entre bater de um lado

e bater do outro.

  

roberto juarroz

a árvore derrubada pelos frutos

trad. rui caeiro, duarte pereira e diogo vaz pinto

língua morta

2018