antónio ramos rosa / escrevo sobre um muro

J'ecris sur un mur au fond du noir

Guillevic

Escrevo e as portas não se abrem.

Os rios existem, e o mar da rua

existe. Escrevo. E o que espero?

Escrevo em apagados muros, na branca

superfície do muro. Escrevo.

São palavras, palavras. São

palavras.

Não respiram. Não falam.

São desertas.

Não rodam, não batem nos meus pulsos.

E escrevo. Como se esperasse.

Como. Se desertas abrissem.

Para. Para.

Uma vida outra aberta.

Esta e mais nenhuma, a que só temos

sem nunca tê-la, a que seria vida

o que é, e nós sem ela.

Escrevo no muro palavras,

para respirar, quando não posso,

quando o desejo de viver se tornou ténue,

que não sinto senão na ténue página,

na brancura rara que me tenta,

na água sem jardins ao rés da página

ó sede à beira de nascer, ó água!

Escrevo palavras neste muro. Um muro.

Umas palavras. O mar da rua existe.

As portas não se abrem. E não espero.

Escrevo sobre o muro. Umas palavras.

São as palavras que escrevem esse muro.

São as palavras que escrevem esse muro.

O muro existe. Resiste É bem um muro.

As palavras saltam além do muro.

antónio ramos rosa

vagabundagem na poesia de antónio ramos rosa

seguido de uma antologia

casimiro de brito

quasi

2001

fernando pessoa / nada há de menos latino que um português.

Nada há de menos latino que um português. Somos muito mais helénicos — capazes, como os Gregos, só de obter a proporção fora da lei, na liberdade, na ânsia, livres da pressão do Estado e da Sociedade. Não é uma blague geográfica o ficarem Lisboa e Atenas quase na mesma latitude.

s.d.

fernando pessoa

sobre portugal - introdução ao problema nacional

ática

1979

joão esteves / pequenas marcas

que fora dos livros

se escreva

o que fora do que se escreve

não se diz

e que fora do que se diz

se diga

o que fora do que se pensa

não se pensa.

e que dentro da alma

exista

o que fora dela não existe

para que por dentro

se realize

tudo aquilo que não se verbalize.

que portanto

estando fora estando dentro

se sobreviva

à tentação de querer estar no centro

e apenas mais um se seja

sabendo-se pequena esta marca que se deixa.

joão esteves

eduardo moga / que dentro há um sol

Que dentro há um sol. Como germina no ataúde

invisível do corpo. Como arreigadamente

brilha, com que penumbra de assombrado meteoro,

com que óptima quietude. Alamedas suspensas

esperam, junto do músculo, que se esvazie o fogo

que impregna a noite. É a teia, cerrada,

que regressa; é o raio inverso que revela

com a sua voz seminal as possibilidades

do gelo. A cinza dessangra-se. O cereal,

aproximando-se, procura gargantas onde furtar-se

às ardentes chuvas, fundamentos para a ponte

que só os vivos hão-de pisar, os inermes,

os que se curaram. Touros que respiram como arcos

tensos: ainda não. Acérrimos cavalos

que optam pelo sismo: não. Água que se vertebra,

como um súbito pescoço, ou cravos que a ferem:

ainda não. Terra sem sexo que oferece

o seu voo, a sua lentíssima energia, ás árvores

impacientes; penínsulas faltas de sol e omoplatas,

onde vertiginosos peixes, inacabados

ainda, ignoram o fluir dos sudários.

É demasiado cedo para o tempo.

                […]

eduardo moga

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

al berto / salsugem

3

era um barco

onde os homens regressavam como um lamento

tinham saudades de ilhas… embebedavam-se

no receio de nunca chegar

deitados nas tábuas de sarro do porão

com o cio da noite pegando-se aos membros húmidos

esperavam que se avistasse terra

onde pudessem enfim reabastecer-se de alimentos

água fresca… e quem sabe se uma carta não bastava

para saciar as sedes e as fontes do irrequieto coração

assim se quedavam paralisados

os ventos roçando as cordas… as vagas contra o casco

suspirando mansos olhavam depois

a baba acetinada dos peixes voando

era um barco

uma sombra do mar com o sol tatuado à proa… avançava

como avançam as vozes aquáticas pelos sonhos adentro

perturbando a navegação da memória

era um barco

com o velame cansado e as mãos calejadas

pelas tempestades das sete partidas do mundo

chegava ao porto

descarregava palavras dialectos estilhaços de concha

espinhas pedaços de corda que na incerteza dos dias

alinhava pelo cais vislumbrado doutro corpo

e voltava a partir

evitando o silencioso plâncton dos espelhos

acostando somente à memória dalgum distante lugar

onde o amor largou sobre o corpo-amante

uma esteira de conhecidas e sangrentas mercadorias

al berto

salsugem

o medo

assírio & alvim

1997

yorgos seferis / entre dois momentos amargos…

   

Entre dois momentos amargos não tens tempo sequer

                para respirar

entre o teu rosto e o teu rosto

uma terna forma de rosto de criança inscreve-se e apaga-se.

yorgos seferis

esboço para um verão

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães

e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

ana hatherly / 463 tisanas

216

Às vezes penso: os nossos sentimentos são como uma espécie de esparguete em aço, em que cada segmento está totalmente imiscuído no todo mas ao mesmo tempo é distintamente apercebível. Outras vezes penso: não, os nossos sentimentos são como uma floresta de esparguete de aço em que cada segmento emerge só parcialmente distinto. Na ponta de cada uma dessas varas vibra uma formação algo rendilhada, consequência dos constantes tremores de cada segmento, e assim, quando alguém está sob o império de funda emoção, tudo nele treme e na floresta tudo vibra e essas extremidades rendilhadas formam rapidíssimos desenhos, imiscuindo-se uns nos outros, e o total é uma combinação de vibrações que se sobrepõem e explicam a confusão que se encontra no indivíduo sob o império da emoção.

ana hatherly

463 tisanas

quimera

2006

carlos de oliveira / descida aos infernos

2

(E procurando

sai para fora da minha alma,

maior que ela,

a grande sombra errante

dos corcéis

                     da amarga loucura

que outrora desceram por estes vales

ateando clarões

nos olhos de Dante).

carlos de oliveira

descida aos infernos

a leve têmpera do vento

antologia poética

quasi

2001

bernardo soares / a maioria dos homens vive com espontaneidade uma vida fictícia...

A maioria dos homens vive com espontaneidade uma vida fictícia e alheia. A maioria da gente é outra gente, disse Oscar Wilde, e disse bem. Uns gastam a vida na busca de qualquer coisa que não querem; outros empregam-se na busca do que querem e lhes não serve; outros ainda se perdem (...)

Mas a maioria é feliz e goza a vida sem isso valer. Em geral, o homem chora pouco, e, quando se queixa, é a sua literatura. O pessimismo tem pouca viabilidade como fórmula democrática. Os que choram o mal do mundo são isolados — não choram senão o próprio. Um Leopardi, um Antero não têm amado ou amante? O universo é um mal. Um Vigny é mal ou pouco amado? O mundo é um cárcere. Um Chateaubriand sonha mais que o possível? A vida humana é tédio. Um Job é coberto de bolhas? A terra está coberta de bolhas. Pisam os calos do triste? Ai dos pés dos sóis e das estrelas.

Alheia a isto e chorando só o preciso e no menos tempo que pode — quando lhe morre o filho que esquecerá pelos anos fora, salvo nos aniversários — quando pensando [...] e chora enquanto não arranja [?] outro, ou se não adapta ao estado de perda — a humanidade continua digerindo e amando.

A vitalidade recupera e reanima. Os mortos ficam enterrados. As perdas ficam perdidas.

Quando vejo um gato ao sol lembra-me sempre do homem ao sol.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

presença

1990

eugénio de andrade / vozes

Às vezes rompe pela casa,

pousa no silêncio,

no pulsar do silêncio.

Que faz ainda

por aqui? Coração de lume

velho – é um dizer.

Por fim corre

para o pátio de outros dias,

junta-se às vozes infantis.

E cantam, cantam,

matutinas.

eugénio de andrade

ofício de paciência

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

herberto helder / elegia múltipla

VI

São claras as crianças como candeias sem vento,

seu coração quebra o mundo cegamente.

E eu fico a surpreendê-las, embebido no meu poema,

pelo terror dos dias, quando

em sua alma os parques são maiores e as águas sujas

param junto à eternidade.

As crianças criam. São esses os espaços

onde nascem as suas árvores.

Enquanto as campânulas se purificam no cimo do fogo,

as crianças esmigalham-se.

Seu sangue evoca

a tristeza, tristeza, a tristeza

primordial.

— Enlouquecem depressa caídas no milagre. Entram

pelos séculos

entre cardumes frios, com o corpo espetado nas luzes

e o olhar infinito de quem não possui alma.

Seu grito remonta ao verão. Inspira-as

a velocidade da terra.

As crianças enlouquecem em coisas de poesia.

Escutai um instante como ficam presas

no alto desse grito, como a eternidade as acolhe

enquanto gritam e gritam.

— É-lhes dado o pequeno tempo de um sono

de onde saem

assombradas e altas. Tudo nelas se alimenta.

Dali a vida de um poema tira

por um lado apaixonadamente; por outro,

purificação.

Nelas se festeja a imensidade

dos meses, a melancolia, a silenciosa

pureza do mundo.

Quem há-de pensar para as crianças, sem ter

espinhos na saliva e as vozes

desertas até ao fundo? É vendo-se aos espelhos,

no seguimento da noite,

que as crianças aparecem com o horror

da sua candura, as crianças fundamentais, as grandes

crianças vigiadoras —

cantando, pensando, dormindo loucamente.

Não há laranjas ou brasas ou facas iluminadas

que a vingança não afaste.

As crianças invasoras percorrem

os nomes — enchem de uma fria

loucura inteligente

as raízes e as folhas da garganta.

Aprendemos com elas os pecados do ar,

a iluminação, o mistério

da carne. Partem depois, sangrentas,

inomináveis. Partem de noite

noite — extremas e únicas.

— E nada mais somos do que o Poema onde as crianças

se distanciam loucamente.

                                                Loucamente.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

tomas tranströmer / no âmago da europa

Carcaça que sou, flutuo entre duas comportas:

repouso na cama do hotel enquanto à minha volta a cidade desperta.

o bulício abafado e o cinzento do amanhecer penetram no quarto

e devagar transpõem-me para a fase seguinte: a manhã.

Escuto o horizonte. Os mortos querem dizer algo.

Fumam mas não comem, não respiram embora lhes reste a voz.

Como um deles, andarei apressado pelas ruas.

A catedral enegrecida, pesada como uma lua, é maré de águas vivas.

tomas tranströmer 

50 poemas

tradução de alexandre pastor

relógio d´água

2012

josé de almada negreiros / homem transportando o cadáver de uma mulher

Quis-te tanto que gostei de mim!

Tu eras a que não serás sem mim!

Vivias de eu viver em ti

e mataste a vida que te dei

por não seres como eu te queria.

Eu vivia em ti o que em ti eu via.

E aquela que não será sem mim

tu viste-a como eu

e talvez para ti também

a única mulher que eu vi!

josé de almada negreiros

poesia

estampa

1971