alexandre o'neill / em pleno azul

Com horror mal disfarçado

sincero desgosto (sim!)

lágrima azul aflita

mão crispada de piedade

vêem-me passar cantando

calamidades desastres

impossíveis de evitar

as mães

                as minhas a tua

as que estropiam ternamente os filhos

para monótono e prudente

avanço da família

E quando paro e faço a propaganda

dos lugares mais comuns da poesia

há um terror quase obsceno

nos seus olhos maternais

Então prometo congressos

em pleno azul

Prometo uma solução

em pleno azul

Prometo não fazer nada

em pleno azul

sem consultar o «bureau»

em pleno azul

Visivelmente sossegadas

é a hora de não cumprir

de recomeçar cantando

calamidades desastres

ruínas por decifrar

*

Se eu não estivesse a dormir

perguntaria aos poetas

A que horas desejam que vos acorde?

Vamos decifrar ruínas

identificar os mortos

dormir com mulheres reais

denunciar os traidores

e atraiçoar a poesia

envenenada nas palavras

que respiram ausência podre

vamos dizer sem maiúsculas

o amor a vida e a morte

                *

E as mães

onde estão elas?

As mães rezam as mães

cosem farrapos de dor

as mães gritam

choram

uivam

no espesso rio de um sono

já quase só animal

alexandre o´neill

tempo de fantasmas 1951

poesias completas

assírio&alvim

2000

amadeu baptista / os selos da lituânia

14

valha a verdade, estive sempre só

na adolescência. por isso, a escrita

serviu no desamparo para tomar

consciência de que há sempre uma voz

que recupera connosco dos inúmeros

desagravos que a vida vai fazendo

para além do limite suportável,

sendo que em tudo existe violência.

à música devo muito e ao cinema.

ao mar provavelmente devo tudo.

mas foi na escrita que sempre me revi

quando os grandes dissabores principiaram

a marcar-me na face sinais incontornáveis

de solidão e medo. ao meu redor

tudo me pedia que ficasse atento

a tudo quanto via. há um mistério

inquestionável que preservo e flui

para a memória e da memória chega.

é como um cadáver deitado à nossa frente

que não se pode explicar mas que podemos

ver por dentro, adivinhando

as manchas que lhe vão na alma

e tudo o que já foi e já sonhou

e teve como seu e está perdido, implacavelmente.

desse cadáver não sabemos nada,

quem é,

de onde veio,

para onde irá

em corpo ou espírito noutro tempo.

contudo, nos seus lábios ressequidos,

na boca cerrada e no olhar parado,

nos ombros sinuosos e nas despojadas mãos

está inscrito o fascínio do que é,

além do mais, notícia e expectativa

que no caos turbilhonante é um clamor.

tudo é deslumbramento, tudo deve

passar-se para os outros como se

o que é perseguido assinalasse

o decisivo momento da nossa epifania

e do nosso testemunho sobre a terra,

com a esperança e angústia de quem sabe

que nenhuma palavra é redentora

e um verso ou uma frase não nos salva

do que quer que seja. a escrita

é um incêndio ausente

e nessa ausência

só é possível ressuscitar dos mortos.

amadeu baptista

caudal de relâmpagos

antologia pessoal 1982-2017

edições esgotadas

2017

jorge aguiar oliveira / lançou-se aos vidros do rio

lançou-se aos vidros do rio

vestido de branco fermento.

Encontraram cadernos

na margem da vida com alguns

amores-perfeitos espalmados e

um verso escrito, como se fora nascer

de novo

andei procurando

o meu príncipe de Darque

jorge aguiar oliveira

sião

organização e notas de

al berto, paulo da costa domingos e rui baião

lisboa

1987

inês lourenço / natureza morta

Risco na velha agenda, com

um traço ténue, o teu nome

e morada. É um risco

que nada anula e semelha

uma antiga lápide

que o tempo rasurou.

inês lourenço

o segundo olhar

companhia das ilhas

2015

bernardo soares / e hoje, pensando no que tem sido a minha vida,

E, hoje, pensando no que tem sido a minha vida, sinto-me qualquer bicho vivo, transportado num cesto de encurvar o braço, entre duas estações suburbanas. A imagem é estúpida, porém a vida que defini é mais estúpida ainda do que ela. Esses cestos costumam ter duas tampas, como meias ovais, que se levantam um pouco em um ou outro dos extremos curvos se o bicho estrebucha. Mas o braço de quem transporta, apoiado um pouco ao longo dos dobramentos centrais, não deixa coisa tão débil erguer frustemente mais do que as extremidades inúteis, como asas de borboleta que enfraquece.

Esqueci-me que falava de mim com a descrição do cesto. Vejo-o nitidamente, e ao braço gordo e branco queimado da criada que o transporta. Não consigo ver a criada para além do braço e a sua penugem. Não consigo sentir-me bem senão — de repente — uma grande frescura de (…) daqueles varais brancos e nastros de (...) com que se tecem os cestos e onde estrebucho, bicho, entre duas paragens que sinto. Entre elas repouso no que parece ser um banco e falam lá fora do meu cesto. Durmo porque sossego, até que me ergam de novo na paragem.

5-4-1930

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

joaquim manuel magalhães / afastou-se alguns passos

Afastou-se alguns passos.

Olhou, tão vago, objectos

pousados em mesas, serras,

um balde, anilinas,

as sacas do estrume.

No funesto relvado nu

um fogo inútil colhe

seivas prestes a correr.

Mudo-me em ti. Corto

a paz doente da memória.

Fresas, escopros, devaneios.

Não escutas. O esmeril

lanceia cada olhar.

As mãos caem no abismo.

joaquim manuel magalhães

segredos, sebes, aluviões

editorial presença

1985

eugénio de andrade / o anjo de pedra

Tinha os olhos abertos, mas não via.

O corpo todo era saudade

de alguém que o modelara e não sabia

que o tocara de maio e claridade.

Parava o seu gesto onde pára tudo:

no mistério das coisas por saber;

e ficara surdo e cego e mudo

para que tudo fosse grave no seu ser

eugénio de andrade

sião

organização e notas de

al berto, paulo da costa domingos e rui baião

lisboa

1987

al berto / salsugem

I

Aqui te faço os relatos simples

dessas embarcações perdidas no eco do tempo

cujos nomes e proveito de mercadorias

ainda hoje transitam de solidão em solidão.

al berto

salsugem

o medo

assírio & alvim

1997

rui diniz / esboço

Sentados nas esplanadas da margem ouvíamos

o grito das civilizações. Havia semanas de silêncio

nas cidades litorais. Eu beberia entretanto cerveja

após cerveja e lia the Sun also rises. Que

mais escrevera este homem no seu solar

em Davim? Ninguém gostou de um poema que

que escrevi sobre o suave génio das gerações. E então

decidi partir para Bruxelas.

De todos os destinos o de Alice Toklas fora

o mais doloroso. Ela escrevera pacientemente

a biografia de todos os monges loucos e

por fim, enlouquecida pelos seus feitos, destruíra

os manuscritos enquanto dizia poemas de chaucer.

O seu olhar cintilava roxas estações, negros

campos de peste, livros e livros lidos pelas

insónias adiante.

E nós permanecemos sentados durante anos e

e anos nas esplanadas vazias, escrevendo loucamente

a incapacidade do tempo, a fúria dos dias e

das noites, a incansável desolação de cada palavra.

Repetimos o amor no interior das casas.

Recebemos um fulgor fácil das horas marítimas,

poemas vieram facilmente escritos aqui e ali.

Também da vida dissemos a alucinação exacta, os

motivos febris da inspiração, o ópio, o espaço

das flores de álcool, o olhar coincidindo

com a humilhação, os lábios distorcendo a mágoa

e a pouco e pouco já apenas o medo, o puro

medo de de repente em nós a voz se deteriorar.

rui diniz

ossuário

(ou: a vida de james whistler)

& etc

1977

vasco graça moura / recitativos

II

vou dizer ao camões que sobre os rios não

passarei mais a noite.

a escrita polui-se: refaz seu exercício

e ao fim é exercida em labirinto.

e os erros e o poder que se escondiam

no coração humano (as jogadas mais íntimas os trabalhos

preparatórios)

a corromper a claridade sobre

os rios.

vasco da graça moura

recitativos

poesia 1963/1995

quetzal editores

2007

pedro tamen / fazer horas

Adelina: a bruma que era ontem

voa – não é já. Foi-se tão prestes

como o João das Índias. E foi lá

que um pero se ficou – tão são,

tão nosso irmão.

Adelina: que é do candeeiro

que tu dizias fosco? A luz que deu

dá ora gosto. Por isso aqui te digo

que após a morte é um minuto grande

e outro umbigo.

E está-se, Adelina. Se como burro

dói, é vero, mas está-se.

Até que passe.

pedro tamen

princípio de sol

circulo de leitores

1982

bernardo soares / carta para não mandar

Dispenso-a de comparecer na minha ideia de si.

A sua vida (...)

Isso não é o meu amor; é apenas a sua vida.

Amo-a como ao poente ou ao luar, com o desejo de que o momento fique, mas sem que seja meu nele mais que a sensação de tê-lo.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

sebastião alba / o navegador

Plena, a cidade

Navega o dia. Ao lado,

o mar em que verte…

Passa lentamente,

sob as sombras

de alguns meridianos.

Só um vidro faísca:

Há séculos emite

sinais indecifráveis.

sebastião alba

o ritmo do presságio

edições 70

1981