fernando echevarría / é no verão que as árvores a sombra

É no verão que as árvores a sombra

da sua vegetal  clemência  nutrem.

Recolhem a frescura. Noite fora,

a massa fantomática difundem

de forma a o peso se surpreender. E as horas

pararem na folhagem. E na luz que

consente apenas que se adivinhem formas

de longe singular. De que o perfume

abstrai o eco de pensar a lomba

e, ao fundo, o rio a pressentir-se. Porque

a noite se refresca e cumpre a volta

a um mundo que renova quanto cumpre.

Mas é depois, quando o calor arvora

o seu timbre de pino e placa oculta,

que as árvores devolvem, mais que sombra,

um refrigério de razão vetusta

e um ócio de sesta a abrir a porta

a um sono de brisas. Que nos funda

a ligeireza de durar a história

por uma tarde que já nem se escuta.

fernando echevarría 

geórgicas

afrontamento

1998

rené char / folhas de hipno

8

Há pessoas razoáveis que, quando o seu instinto de preservação soçobra sob as exigências do instinto de propriedade, chegam a perder a noção da provável duração da sua vida e do seu equilíbrio quotidiano. Tornam-se hostis aos estremecimentos da atmosfera e submetem-se sem reservas às instâncias da mentira e do mal. É sob uma magnífica saraivada de granizo que em pó se desfaz a sua miserável condição.

         

rené char

furor e mistério

folhas de hipno (1943-1944)

trad. margarida vale de gato

relógio d’ água

2000

ana hatherly / 463 tisanas

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Nesse dia lera um artigo em que se falava a evolução das artes e se concluía que nada nos restava já fazer uma vez que tudo estava feito e nada poderíamos acrescentar. Fiquei a pensar seriamente no assunto durante um certo tempo. Até que finalmente compreendi. Dirigi-me para o meu escritório sentei-me à secretária tirei da gaveta uma folha de papel e comecei a escrever um longo telefonema. Praticando mais uma vez aquilo a que chamo a prova de resistência dos materiais poéticos chamei o meu porco Rosalina e pedi-lhe que o lesse e depois mo enviasse pelo correio.

ana hatherly

463 tisanas

quimera

2006

paul éluard / a aurora dissolve os monstros

Ignoravam

que a beleza do homem é maior do que o homem

Viviam para pensar pensavam para se calarem

Viviam para morrer eram inúteis

Ocultavam a sua inocência na morte

Tinham posto em ordem

sob o nome de riqueza

sua miséria bem-amada

Mastigavam flores e sorrisos

Só encontravam um coração na ponta das carabinas

Não percebiam a injúria dos pobres

Dos pobres amanhã sem problemas

Sonhos sem sol tornavam-nos eternos

Mas para que a nuvem de transformasse em lama

Desciam deixavam de fazer frente ao céu

A noite do seu reino a sua morte a sua bela

                                                           [sombra miséria

Miséria para os outros

Esqueceremos estes inimigos indiferentes

Em breve uma multidão

Repetirá baixinho a chama clara

A chama para nós dois unicamente paciência

Para nós dois em toda a parte o beijo dos vivos.

paul éluard

algumas das palavras

trad. antónio ramos rosa e luiza neto jorge

publicações dom quixote

1977

bernardo soares / a doçura de não ter família nem companhia

A doçura de não ter família nem companhia, esse suave gosto como o do exílio, em que sentimos o orgulho do desterro esbater-nos em volúpia incerta a vaga inquietação de estar longe — tudo isto eu gozo a meu modo, indiferentemente. Porque um dos detalhes característicos da minha atitude espiritual é que a atenção não deve ser cultivada exageradamente, e mesmo o sonho deve ser olhado alto, com uma consciência aristocrática de o estar fazendo existir. Dar demasiada importância ao sonho seria dar demasiada importância, afinal, a uma coisa que se separou de nós próprios, que se ergueu, conforme pôde, em realidade, e que, por isso, perdeu o direito absoluto à nossa delicadeza para com ela.

As figuras imaginárias têm mais relevo e verdade que as reais.

O meu mundo imaginário foi sempre o único mundo verdadeiro para mim. Nunca tive amores tão reais, tão cheios de verve de sangue e de vida como os que tive com figuras que eu próprio criei. Que pena! Tenho saudades deles, porque, como os outros, passam...

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

pedro tamen / manhã no louvre

1. O escriba acocorado

Ele que escreve que não saibamos já,

olhos fitos no nada que por ciência tem?

Sob os ardores do sol burila só silêncio

que sustenta no colo

e onde cabe tudo.

2. Vénus de Milo

Tisnada pelos tempos, com braços largou

com que agarrasse a norma

e o calendário sábio:

nem mais nem menos que outras,

teve a sorte que o século

dispensa aos muitilados.

3. Vitória de Samotrácia

Ideia pura, impura, do sobre o mar vencido,

ei-la que nada é, sequer a glória,

senão escultura, pedra,

e, mais, dispersa

nessa mão intrigada e lacunar

que nada diz nem voa.

4. Gioconda

Agora sei, enfim, porque sorri:

tantos papalvos, céus, em busca da memória

que a pintura não dá.

 Maio, 1989

pedro tamen

colóquio letras 113-114

fundação calouste gulbenkian

1990

armando silva carvalho / pastos

Por caminhos de verão alguém me pastoreia

patos celestes, gansos azuis de esperança,

inúmeros animais a que arderam as penas.

A fala é uma correia que estala sobre os corpos

o grito uma granada de alcance inofensivo.

Silêncio sou no solo, no chão deste país

de mães vivas e soltas os cabelos desgrenhados

pelos negócios da alma que são os mais difíceis,

pela alma dos negócios a que ninguém me poupa.

É tempo? Pois é tempo.

As luzes incendeiam as pastagens do medo

e as frutas do silêncio

esperam nos meus silos os dentes da revolta.

armando silva carvalho

técnicas de engate 1979

o que foi passado a limpo, obra poética

assírio & alvim

2007

álvaro feijó / funâmbulo

A miséria é tão grande do meu lado

que me apetece ir combater

do lado dos inimigos.

Em espírito, passei.

                                  Chego, vaiado

pelo povo e ao som

das fanfarras explosivas dos mandantes.

E torno a ver

aquilo que dantes

vira, aumentado, talvez, milhões de vezes.

Oh! Morrer por morrer…

Eu sinto

que vale mais morrer do outro lado,

onde se morre mais limpo!

álvaro feijó

os poemas de álvaro feijó

portugália

1961

josé carlos ary dos santos / retrato de rimbaud

Pois comigo na cama é que eu te queria

morder-te os sons visíveis e perversos

e enforcado nos cornos da poesia

esfregar-me nas imagens e nos versos.

Pois comigo na cama é que eu te queria

arco-íris de letras flor de gritos

dançando até ao espasmo da alegria

o apaixonado baile dos malditos.

Pois comigo na cama é que eu te queria

iluminado pelo cio aberto

da bala que se vê não se vigia

parece longe e entanto está tão parto.

ary dos santos

vinte anos de poesia

fotografias, 1970

círculo de leitores

1983

fernando pinto do amaral / saudação

“Já não escuto o que dizes, voltarei

para junto do lago: o meu anjo

virá por não sei onde, irá trazer-me

os felizes recados de Deus.

‘Que a alma seja corpo’, e que este corpo

lhe saiba responder ao mais brilhante

sorriso. À luz da lua,

poisada no meu ventre, a sua mão.”

fernando pinto do amaral

colóquio letras 113-114

fundação calouste gulbenkian

1990

abelardo linares / no alto

Junto ao mar. Às costas do velho molhe, cheira

a peixe  alcatrão, a sós, na noite

sem candeeiros nem luzes, com uma camisola fina

e a aragem no rosto, enquanto se ouve ao longe

música de arraial e o bater  das ondas,

a minha lembrança procura-te e ergue-te e segura-te

para olhar para ti tal como então olhava,

por cima de tudo o que passa e sucumbe.

No alto  mais fundo, onde permaneces ainda.

abelardo linares

trípticos espanhóis 1º

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

1998

alberto caeiro / li hoje quase duas páginas

XXVIII

Li hoje quase duas páginas

Do livro dum poeta místico,

E ri como quem tem chorado muito.

Os poetas místicos são filósofos doentes,

E os filósofos são homens doidos.

Porque os poetas místicos dizem que as flores sentem

E dizem que as pedras têm alma

E que os rios têm êxtases ao luar.

Mas as flores, se sentissem, não eram flores,

Eram gente;

E se as pedras tivessem alma, eram coisas vivas, não eram pedras;

E se os rios tivessem êxtases ao luar,

Os rios seriam homens doentes.

É preciso não saber o que são flores e pedras e rios

Para falar dos sentimentos deles.

Falar da alma das pedras, das flores, dos rios,

É falar de si próprio e dos seus falsos pensamentos.

Graças a Deus que as pedras são só pedras,

E que os rios não são senão rios,

E que as flores são apenas flores.

Por mim, escrevo a prosa dos meus versos

E fico contente,

Porque sei que compreendo a Natureza por fora;

E não a compreendo por dentro

Porque a Natureza não tem dentro;

Senão não era a Natureza.

s.d.

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

fiama hasse pais brandão / na terra dói

Na Terra dói

partilhar a curta eternidade,

e só no Eterno ignoto

o tempo é todo teu,

para poderes estar só.

fiama hasse pais brandão

entre os âmagos (1983-1987)

obra breve

poesia reunida

assírio & alvim

2017