álvaro de campos / diluente

A vizinha do número quatorze ria hoje da porta

De onde há um mês saiu o enterro do filho pequeno.

Ria naturalmente com a alma na cara.

Está certo: é a vida.

A dor não dura porque a dor não dura.

Está certo.

Repito: está certo.

Mas o meu coração não está certo.

O meu coração romântico faz enigmas do egoísmo da vida.

Cá está a lição, ó alma da gente!

Se a mãe esquece o filho que saiu dela e morreu,

Quem se vai dar ao trabalho de se lembrar de mim?

Estou só no mundo, como um peão de cair.

Posso morrer como o orvalho seca.

Por uma arte natural de natureza solar,

Posso morrer à vontade da deslembrança,

Posso morrer como ninguém...

Mas isto dói,

Isto é indecente para quem tem coração...

Isto...

Sim, isto fica-me nas goelas como uma sanduíche com lágrimas...

Gloria? Amor? O anseio de uma alma humana?

Apoteose ás avessas...

Dêem-me Agua de Vidago, que eu quero esquecer a Vida!

29-8-1929

álvaro de campos

livro de versos

fernando pessoa

estampa

1993

eugénio de andrade / juventude

Sim, eu conheço, eu amo ainda

esse rumor abrindo, luz molhada,

rosa branca! Não, não é solidão,

nem frio, nem boca aprisionada.

Não é pedra nem espessura.

É juventude. Juventude ou claridade.

É um azul puríssimo, propagado,

isento de peso e crueldade.

eugénio de andrade

poemas

edit. inova

1971

s. kierkegaard / clamar e gritar

É, de facto, precisa uma grande ingenuidade para acreditar que, no mundo, servirá de alguma coisa clamar e gritar – como se, com isso, o destino de uma pessoa mudasse. Aceite-se o destino tal como é oferecido e evitem-se todas as prolixidades. Quando eu, na minha juventude, ia a um restaurante, também dizia ao empregado: um bom naco, um muito bom naco, do lombo, não demasiado gordo. Se calhar o empregado mal ouvia o meu apelo, menos ainda lhe prestava atenção, menos ainda a minha voz conseguia chegar até à cozinha, mover quem trinchava – e, mesmo que tudo isto acontecesse, talvez não houvesse nenhum bom naco em todo o assado. Agora já não clamo mais.

s. kierkegaard

diapsalmata

trad. de bárbara silva, m. jorge de carvalho,

nuno ferro e sara carvalhais

assírio & alvim

2011 

marguerite duras / textos secretos

Ela mexe-se, os olhos entreabrem-se. Pergunta: Quantas noites estão ainda pagas? Dizes: Três.

                Ela pergunta: Nunca amou uma mulher? Dizes que não, nunca.

                Ela pergunta: Nunca desejou uma mulher? Dizes que não, nunca.

                Ela pergunta: Nem uma só vez, por um instante? Dizes que não, nunca.

                Ela diz: Nunca? Nunca? Repetes: Nunca.

                Ela sorri, e diz: É curioso um morto.

                E recomeça: E olhar para uma mulher, nunca olhou para uma mulher? Dizes que não, nunca.

                Ela pergunta: Olha para onde? Tu dizes: Para tudo o resto.

                Ela espreguiça-se, cala-se. Sorri e volta a adormecer.

                Voltas ao quarto. Ela não se mexeu na mancha branca dos lençóis. Olhas para aquela que nunca tinhas abordado, nunca, nem através das suas semelhantes nem através dela própria.

                Olhas para a forma suspeitada desde há séculos. Desistes.

marguerite duras

textos secretos

a doença da morte

trad. tereza coelho

quetzal

1999

mário dionísio / canto de bar

Canta, cantor esquecido, tuas valsas de angústia!

Aqui o canto de bar

onde vêm parar os que serão suicidas,

gente de todas as nações falando todas as línguas,

emigrados de todos os países.

Aqui o canto de bar

onde ancorou o jogador arruinado

e as mulheres que perderam o número dos amantes

e os moços que sonharam vidas que não puderam ter.

Onde os cantores esquecidos cantam valsas lentas e antigas

que trazem a recordação de lares despedaçados.

Onde vieram parar os maltrapilhos perdidos para sempre

e onde as valsas cantadas por vozes arrastadas,

que lembram multidões de coisas,

já não trazem a mínima saudade.

Aqui onde se sabe indiferentemente

que o homem saído há pouco

estendeu a corda e se enforcou na escada.

Aqui onde se joga tudo sem interesse

porque já não há nada para jogar.

É o canto soturno

onde não entra sol nem lua.

Janelas fechadas, só fumo e luz vermelha.

Homens de todas as raças de olhos desiludidos,

mulheres de todas as raças de cabelos desgrenhados.

Aqui o canto de bar

onde veio parar o lixo de todas as nações.

(Todos que estavam a mais nas cidades e nos lares…)

Canta, cantor esquecido, tuas valsas de angústia!

mário dionísio

poesia completa

poemas (1936-1938)

imprensa nacional-casa da moeda

2016

zbigniew herbert / da mitologia

Primeiro era um deus da noite e da tempestade, ídolo negro e sem olhos, diante do qual saltavam nus e lambuzados de sangue. Mais tarde, nos tempos da república, eram imensos os deuses, com mulheres, filhos, camas desconjuntadas e raios que explodiam inofensivos. Por fim só os neuróticos supersticiosos carregavam no bolso pequenas estátuas de sal, representando o deus da ironia. À época não havia maior deus.

Vieram então os bárbaros. Também eles tinham em alta estima o pequeno deus da ironia. Esmagavam-no sob os calcanhares, adicionando-o depois aos seus manjares.

zbigniew herbert 

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de rui knopfli

assírio & alvim

2001

rui knopfli / a casa dos mortos

Sub-reptícia, uma certa gravidade

se apodera de nós: um travo

residual morde as comissuras

do sorriso. No olhar com que olhamos

se demora outro olhar. No aceno

da mão pesa uma lentura inusitada.

Percebemo-lo na aresta de indefinido

mal-estar, na amargura que dura

enquanto dura o tempo de uma

lembrança furtiva. No ar, talvez

que respiramos de tudo o que foi

e fomos e reverbera em nós

ardências e crepitações. Como um soluço

represo e interminável, eles persistem

desgarradamente presos à curvatura

dolorida dos nossos gestos. Eles

doem em nós uma presença muda

e grave. E emprestam a tudo

o que fazemos uma harmonia melancólica.

Com a maré baixa do seu terno desespero,

moram em nós que somos os vivos.

rui knopfli

memória consentida : 20 anos de poesia 1959-1979

imp. nac. casa da moeda

1982

bernardo soares / as coisas sonhadas só têm o lado de cá...

As coisas sonhadas só têm o lado de cá... Não se lhes pode ver o outro lado... Não se pode andar à roda delas... O mal das coisas da vida é que as podemos ir olhando por todos os lados... As coisas de sonho só têm o lado que vemos... Ter amores só puros como as nossas almas...

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

al berto / um dia a manhã limpa perturba

[4]

Um dia a manhã limpa perturba

o brilho molhado da boca -alastra

cicatrizando a fonte maligna do sangue

a fala ergue-se clara -sem dor

o tronco da árvore reverdece e

o mistério do voo dos pássaros sobe

á raiz viva do corpo -húmus

seiva fogo fundem lentamente -poeira

de lume vibrando

árvore volátil nascida no fundo da água

intensa - de novo

a respiração

al berto

o último coração do sonho

editora quasi

2000

federico garcia lorca / aldeia

 
Sobre o monte nu
um calvário.
Água clara
e olivais centenários.
Pelas vielas
homens embuçados
e nas torres
cataventos girando.
Eternamente
girando.
Oh, aldeia perdida,
na Andaluzia do pranto!
 
 
 
federico garcia lorca
antologia da poesia espanhola contemporânea
trad. de josé bento
assírio & alvim
1985

jorge luís borges / a trama

No segundo pátio

a torneira periódica goteja,

fatal como a morte de César.

Ambas são peças da trama que abarca

o círculo sem princípio nem fim,

a âncora do fenício,

o primeiro lobo e o primeiro cordeiro,

a data da minha morte

e o teorema perdido de Fermat.

Essa trama de ferro

pensaram-na os estóicos como um fogo

que morre e que renasce como a Fénix.

É a grande árvore das causas

e dos ramificados efeitos;

nas suas folhas estão Roma e Caldeia

e o que vêem os rostos de Jano.

O universo é um dos seus nomes.

Nunca ninguém o viu

e nenhum homem pode ver outra coisa.

jorge luís borges

obras completas 1975-1985 vol. III

a cifra (1981)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

nuno vidal / coda

Quando falas duma estrela

falas da ruiva, da polícia,

de ti? Falas da falta.

Uma cova de leite.

Pode ser um brilho que prende

o casaco, um talismã de procela.

Aquilo fica connosco até

de madrugada, quando reparamos

obriga-nos a não dormir

e por vezes tossimos um pouco.

Mas ninguém sabe da cera

iluminada por trás, pensa

cada fervor de solitário.

Depois vem a ver uma fotografia

de novecentos e sessenta e sete

e lá está bem melhor. Com

semelhante sediela se ata

o gosto para versos para ninguém.

Há uma rapariga que vê.

Liga com a sua infância

e vai tornar a filosofia inútil.

nuno vidal

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

gil de carvalho / amazonas

Em Manaus, por esta altura nadavas

Respirando longe do jacaré,

Na posse dos segredos da beleza

O fumo dos camiões era uma seca

Homenagem, quase intacta, à floresta.

E o sabiá, forasteiro,

Sabia tanto, que era

O princípio, o meu

Olhar seguia-te, voava alto,

Eras nova, esguia, carne do rio:

Piranhas sangravam o boi

Mas quem é que via?

Em Manaus nadavas por essa altura

E eu também, nas águas sem fumo

De uma calçada fria. Carreto

Do exílio que desfaz o teu cabelo

Vermelho – sem medo da agonia.

gil de carvalho

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990