margarida vale de gato / egon schiele

Quero comprar-lhe

as caras as cartas as casas

as províncias

herdar-lhe as relíquias

de nu em desleixo

com desgrenhadas axilas

e as mamas aflitas

às cavalitas das costelas

e o excessivo porte

do escroto de mamífero

na esquálida armadura

o pequenino pénis exposto

e os pés em aquilino

fio de dança em fuga da moldura

que ele tinha desejo

arborescente e murcho

de profeta e de besta

e aquele escroto era útero

de prematuros bebés

que o olho rubro calcina

(insidioso e cru o trato

entre mãe e artista)

têxteis nervos e espessura

ou cercas em cumes

de realistas falésias

e as cruzes de braços

insaciados de entrega

  

margarida vale de gato

relâmpago

revista de poesia nr 34

abril 2014

fundação luís miguel nava

2014

camilo pessanha / interrogação

Não sei se isto é amor. Procuro o teu olhar,

Se alguma dor me fere, em busca de um abrigo;

E apesar disso, crê! nunca pensei num lar

Onde fosses feliz, e eu feliz contigo.

Por ti nunca chorei nenhum ideal desfeito.

E nunca te escrevi nenhuns versos românticos.

Nem depois de acordar te procurei no leito

Como a esposa sensual do Cântico dos cânticos.

Se é amar-te não sei. Não sei se te idealizo

A tua cor sadia, o teu sorriso terno...

Mas sinto-me sorrir de ver esse sorriso

Que me penetra bem, como este sol de inverno.

Passo contigo a tarde e sempre sem receio

Da luz crepuscular, que enerva, que provoca.

Eu não demoro o olhar na curva do teu seio

Nem me lembrei jamais de te beijar na boca.

Eu não sei se é amor. Será talvez começo...

Eu não sei que mudança a minha alma pressente...

Amor não sei se o é, mas sei que te estremeço,

Que adoecia talvez de te saber doente.

  

camilo pessanha

clepsidra

david mourão ferreira / outono

Mas quem diria ser Outono

se tu e eu estávamos lá?

(Tínhamos sono... Tanto sono!

É bom dormir ao deus-dará...)

E sobre o banco do jardim,

ante a cidade, o cais e o Tejo,

seria bom dormir assim,

ao deus-dará, como eu desejo...

Mas o teu seio é que não quis:

tremeu de mais sob o meu rosto...

Agora, nu, será feliz,

sob o afago do sol-posto...

Seria Outono aquele dia,

nesse jardim, doce e tranquilo...?

Seria Outono...

                     Mas havia

todo o teu corpo a desmenti-lo.

  

david mourão-ferreira

obra poética

editorial presença

1996

rui knopfli / feliz

Fita de areia sobre o acerado

mercúrio do rio. O sorriso

difuso suspenso da tarde.

Alcançando-se, a epiderme

dos dedos longos.

Eras feliz. Dizias,

o sol morno sobre os cabelos.

Feliz como nos retratos,

como na tarde longínqua

do sorriso. Como o rio

tranquilo.

Existiu e não é.

Os retratos amarelecem no fundo da gaveta.

rui knopfli

memória consentida : 20 anos de poesia 1959-1979

imp. nac. casa da moeda

1982

miguel de carvalho / (in)quietude

o tempo quieto numa livraria

soa a um poema escrito por um piano velho

nem lhe cai dedo cansado

nem escreve som verbal

sem ensurdecer teclas negras

no voo circular das moscas

as lombadas tombam em espinha

estantes erectas esperam por mãos

a poeira cria radículas

não ouve

o piano

os insectos

sempre é assim

máscaras e estatuetas

desesperam por áfricas

é o corpo todo em baloiço

sobre uma cauda

verde e raso momento

o tempo quieto numa livraria.

no adro, 10-IX-2013

miguel de carvalho

telhados de vidro nr. 19

maio de 2014

averno

fernando luís sampaio / o cansaço de subir escadas

As portas nunca estão abertas nem fechadas,

O caminho rareia entre caminhos, a mesa

Posta para uma só sombra. Nem a tua nem a minha.

Disponível a tactear a massa sombria

Que respiras, o horizonte está limpo e deita

Nuvens e vento sobre estas ruas.

Um a um sobes degraus e declives,

Há sempre uma corda no fim do patamar,

Há sempre mais degraus,

Há muito que o sobressalto te selou

Os lábios, nada dizes, uma torrente escava a desilusão

De nunca mais regressares.

E das cordas que vais puxando

De patamar em patamar como

De um poço ascendem as ondas

Secas da trovoada, o teu corpo

A dizer que não.

  

fernando luís sampaio

relâmpago

revista de poesia 29-30

out 2011 abril 2012

herberto helder / o poema

I

Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne.

Sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência

ou os bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor,

rios, a grande paz exterior das coisas,

folhas dormindo o silencio

a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.

insustentável, único,

invade as casas deitadas nas noites

e as luzes e as trevas em volta da mesa

e a força sustida das casas

e a redonda e livre harmonia do mundo.

Em baixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério

 – E o poema faz-se contra a carne e o tempo.

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

pedro oom / o homem bisado

Alegra-me ser todas as coisas e as sombras que elas projectam

ser a sombra dos teus seios e da tua boca

o criado de smoking branco que te agita os cabelos

para um cocktail estimulante e fresco

a mesa onde passo a ferro o teu corpo

as espáduas as coxas a curva macia dos joelhos

alegra-me ser o contorno da tua nuca e o binário motor dos

          teus braços

embora mais pequeno do que um corpúsculo celeste

sou os milhões de astros microrganismos estrelas

a rota de todos os navios perdidos

a angústia síntese de todos os suicidas

a forma de todos os animais conhecidos

o desenho rigoroso de toda a flora existente

Ontem em Paris hoje em Lisboa amanhã em Júpiter

caminho para a resolução de todos os problemas

sem a certeza de resolver qualquer deles

como se fosse uma máquina de somar parcelas

quatro vezes quatro oito vezes dez oitenta

sabe-me a vida ao que É

esta progressão assustadora de crocodilos bebendo limonada

Ontem fui a prostituta a quem paguei a noite

hoje serei talvez o inocente violentador frustrado

Sutmil é a cidade par aonde me evado todas as noites à aventura

e «os anéis de Saturno são a força centrífuga-centrípeta que me

agita os braços no espasmo amoroso»

a cabeça em Marte os pés na Terra

vindo «lá do fundo do horizonte lívido»

O comboio está na gare o comboio vai partir

apressemos o passo o momento é solene

somos o automóvel que sobe a avenida

a pulsação acelerada dos maquinismos

taxímetro de uma cidade de província

satélites de um satélite lunar

Tu és o aeroporto eu o avião que parte

e muito mais calmos entre éter e fogo

percorremos os sonhos de planeta em planeta desfolhando o

          futuro a flor sempre rara

e marcamos nos astros o nosso roteiro DEZ QUILÓMETROS

amanhã tirarei o curso de sonhador espacializado

pedro oom

surrealismo abjeccionismo

antologia organizada por mário cesariny

edições salamandra

1992

juan gelman / eu também escrevo contos

para o eduardo

Era uma vez um poeta português /

tinha quatro poetas lá dentro e vivia muito preocupado /

trabalhava na administração pública e onde

é que se viu um funcionário público de portugal ganhar para alimentar

[quatro bocas /

todas as noites fazia a chamada aos seus poetas incluindo-se a si mesmo

um estendia a mão pela janela e caíam-lhe astros /

outro escrevia cartas ao sul /

que estão a fazer do sul / dizia ele /

do meu uruguai / dizia / o outro

transformou-se num barco que amou os marinheiros /

isto é belo porque nem todos os barcos fazem isso /

há barcos que preferem espreitar pela vigia /

há barcos que se afundam /

Deus caminha aflito com um fenômeno assim /

é que nem todos os barcos se parecem com os poetas do português /

saíam do mar e secavam os ossinhos ao sol /

cantando a canção dos teus seios / amada /

cantavam que os teus seios chegaram uma tarde com um cortejo

[de horizontes

assim cantavam os poetas do português para dizer que te amo /

antes de se deixarem / estenderem a mão para o céu / escreverem cartas

[ao uruguai

que vão chegar amanhã /

amanhã vão chegar as cartas do português e varrerão a tristeza /

amanhã vai chegar o barco do português ao porto de montevideu /

sempre soube que entraria nesse porto e ficaria mais belo /

como os quatro poetas do português

quando juntos se preocupavam com o homem da tabacaria da frente /

o animal de sonhos do homem da tabacaria da frente /

galopando como don josé gervasio de artigas através da fome no mundo/

o português tinha quatro poetas a olhar para o sul / para o norte / para

[o muro / para o céu

a todos dava de comer com o salário da alma /

ganhava o ordenado na administração do país público /

e também a olhar para o mar que vai de lisboa ao uruguai /

estou sempre a esquecer-me de coisas /

uma vez esqueci-me de um olho na metade de uma mulher

de outra esqueci-me de uma mulher na metade do português /

esqueci-me do nome do poeta português /

do que não me esqueço é do seu barco rumo ao sul /

da sua mãozinha cheia de astros /

investindo contra a fúria do mundo / com

o homem da frente na mão

juan gelman

no avesso do mundo

trad. colectiva da casa de mateus

revista por ana luísa Amaral

quetzal

1998

luís vaz de camões / transforma-se o amador na cousa amada,

Transforma-se o amador na cousa amada,

Por virtude do muito imaginar;

Não tenho logo mais que desejar,

Pois em mim tenho a parte desejada.

Se nela está minha alma transformada,

Que mais deseja o corpo de alcançar?

Em si somente pode descansar,

Pois com ele tal alma está liada.

Mas esta linda e pura semideia,

Que como o acidente em seu sujeito,

Assim co'a alma minha se conforma,

Está no pensamento como ideia;

E o vivo e puro amor de que sou feito,

Como a matéria simples busca a forma.

 

  

luís vaz de camões

sonetos

mário cesariny / denúncia

esse girassol

amarelo e só

tem do que o sol

a luz que o rodou

não haverá tudo

do muito que é seu

fita mago e mudo

o azul do céu

e essa forte queixa

branda no acusar

a vida que o deixa

apenas fitar

no jardim sem fama

clama sem sinal

amarela chama

ao vento hibernal

mário cesariny

manual de prestidigitação

vizualizações

assírio & alvim

1981

sophia de mello breyner andresen / poema

Poema de geometria e de silêncio

Ângulos agudos e lisos

Entre duas linhas vive o branco.

sophia de mello breyner andresen

obra poética I

coral

caminho

1999

franco loi / mariuccia

Mariuccia,

as primeiras maminhas da minha vida,

sorriso maroto entre as grades da varanda,

tu, de ébano,

olhos de fuinha , a rapariga de sempre,

que sob as franjas da tolha verde, a ternura,

ali, debaixo de uma mesa, como gatos abraçados,

entre os sapatos das mães e das velhas bichanando,

ali, como uma flor em botão que me beijasse,

me oferecia, qual violeta, o belo veludo da sua graça,

a mim, o seu miúdo, que arrastava

com a mãozinha magra para o sótão,

e a voz que nos chamava para o anoitecer...

oh, as tardes da rua Cardano,

pátios de neblina,

sopros de bruma que vêm dos canais,

o Ernesto que aos sessenta já chorava pela mãe,

para ela que com a escova lhe fustigava a cara,

ele, sapateiro, embebedava-se com o homem das bicicletas,

e ela, velha, paralítica rameira,

grita: de joelhos!

de joelhos, seu malandro!

não te faças de novas, não mereces o pão!

e em baixo, das retretes, os resmungões sibilavam:

sacana do Ernesto, como um cacho!

e nós que com os garotos vozeávamos:

o Gigi! o Gigi!

passarinhávamos céleres,

e era o vendedor de castanhada que chamava do carrinho

por mim e pela Mariuccia, e pelos mundos secretos.

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993