marguerite yourcenar / recordamo-nos dos nossos sonhos:

Recordamo-nos dos nossos sonhos:

não nos recordamos dos nossos sonos.

Apenas duas vezes penetrei nesses fundos

atravessados por correntes

onde os nossos sonhos

não são mais do que embarcações

de realidades submersas.

No outro dia,

bêbado de felicidade

como se fica bêbado de ar

no final de uma longa corrida,

atirei-me para a cama,

como um nadador

que se atira de costas,

os braços cruzados:

mergulhei num mar azul.

Encostado ao abismo

como uma nadadora que nada com prancha,

sustentada pela bóia de oxigénio

dos meus pulmões cheios de ar,

emergia desse mar grego

como uma ilha recém-nascida.

Esta noite,

bêbada de desgosto,

deixo-me cair sobre a cama

com os gestos de uma afogada

que se abandona:

cedo ao sono como à asfixia.

As correntes de recordações persistem

através do embrutecimento nocturno,

levam-me para uma espécie de lago Asfáltico.

Não há forma

de mergulhar nessa água saturada de sais,

amarga como a secreção das pálpebras.

Flutuo como a múmia sobre o seu betume,

na apreensão de um acordar

que será no máximo uma sobrevivência.

O fluxo,

depois o refluxo do sono

fazem-me rebolar contra minha vontade

nessa praia de cambraia.

A cada momento,

os meus joelhos batem um no outro

à tua lembrança.

O frio acorda-me,

como se me tivesse deitado

ao lado de um morto.

  

marguerite yourcenar

fogos

trad. de maria da graça morais sarmento

difel

1995

arsenii tarkovskii / e agora sonho com

E agora sonho com

Um branco hospital entre as macieiras,

E um lençol branco sob o meu queixo,

E um médico de branco que olha para mim,

E uma branca enfermeira à cabeceira

Batendo as asas. Estavam todos ali.

Quando a mãe veio, acenando –

E partiu….

arsenii tarkovskii

8 ícones

versão de paulo da costa domingos

assírio & alvim

1987

alejandra pizarnik / apenas a sede

3

Apenas a sede

O silêncio

Nenhum encontro

Cuidado comigo, meu amor

Cuidado com a silenciosa no deserto

Com a que viaja de copo vazio

E com a sombra da sua sombra

alejandra pizarnik

antologia poética

trad. alberto augusto miranda

edit. o correio dos navios

2002

emmanuel hocquard / fim de vida. a velha língua está ali.

     10

     Fim de vida. A velha língua está ali.

escondida como uma carraça na orelha. Alimenta-se de tudo

     o que vejo e o seu ruído não me deixa ver o que não vejo.

     Terei passado a minha vez sem ver.

     A minha visão? Na gaiola de um esquilo,

O incessante retorno das mesmas impressões & dos mesmos

                                                                               [pensamentos

     insípidos até se tornarem enjoativos;

     até apertarem o coração como num torno: pulsações monótonas,

apagadas repetições que se atravessam subitamente, sem motivo aparente,

     a meio da noite, no desvio de uma frase

     ou em sonho, um clarão muito fugitivo,

uma fulgurante vertigem que, bruscamente, rompe os hábitos.

     Então a carraça desperta e tudo volta a ser como antes.

     Os nomes de Keats, Shelley, Sir Joseph Cheyne

estão ainda escritos nas caixas de correio dos inquilinos,

     no corredor, à esquerda da entrada. Uma flor

     cresceu nas telhas, na beira do telhado. Esta manhã,

de madrugada, vista da janela, a cidade parece uma floresta

     petrificada de árvores cinzentas sem folhagens,

     de troncos nodosos, retorcidos sob o céu tempestuoso.

     Também a cidade é um alarme, uma vertigem exacta

     no rumor das pulsações e dos tornos.

Pisa, Tony, Régis, Signore Typoce & C.ª, enquanto dormis,

     eu, Pirro, vigio as letras dos vossos nomes,

     que são as letras do meu nome.

Biblioteca, armazéns, boutiques de luxo, companhia de seguros,

     a cidade está construída sobre o alfabeto e vive sobre a reserva

     das letras: vinte e seis pulsações, em francês.

     Um dicionário & uma gramática para rectificar a vista?

Que garantia? Terei passado a minha vida sob uma chuva

                                                                              [de letras,

     tendo por vezes procurado refúgio no amor.

Mas a língua do amor, entrecortada pelos suspiros, os silêncios

     e os gritos inarticulados do prazer, é pobre,

aproximativa, inadaptada às esperanças que nela depositamos.

     O sexo de uma mulher é um abrigo muito doce,

     um refúgio sem saída, que semeamos de letras.

O amor nasce, alimenta-se, morre com a extinção provisória das

                                                                                     [letras

     que, imediatamente, renascem das suas cinzas. O amor perece

     com as letras que restitui ao mundo; e deixa-nos, de novo,

na mesma, às voltas com o velho alfabeto tomado de vertigens.

emmanuel hocquard

allée de poivriers en californie

tradução de nuno júdice

sud-express

poesia francesa de hoje

relógio d´água

1993

ruy cinatti / saudade

Ouvi dizer que a tua voz se ouvia

lá longe, em Timor, na outra banda do mundo,

e que era esse o profundo dilema

da tua casta, enamorada alma.

O que não ouço fere-me o ouvido

e há segredos, que ocultos soluçam…

De tanto sofrer, uma dor simples

vagueia errante… Uma gaivota alada…

A minha vida, uma perdida âncora

em praia ignota, que eu conheço a fundo.

Tardarei muito a encontra-la,

mas será cedo para a vizinha morte.

13/3/77

ruy cinatti

56 poemas

de «ali também timor…»

relógio d´água

1992

fernando luís / num café de bolonha

3

Em dia não a imagem

de ti se desfoca, desagrega-se

a veloz intenção da partilha

em dia aziago te esmorece

a tez, o pulso e a perícia

das mãos outrora plenas.

O suor das noites fortalece

a memória, suas lacunas,

rompe-se o tendão do ombro

em sangue, estás livre és

o vazio, um escombro,

o pronome esfacelado na parede,

cão, cão da morte foge e vai,

que te açoite em fogo

a mão do Senhor,

te afogue, te conduza

para ofegante tédio.

Que em dia não

te desfaçam a vida

e o recusado coração.

fernando luís

num café de bolonha

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

vicente valero / mar sem caminhos

I

Deve ser como um porto o coração do mundo,

o coração do homem. Aí onde repousa

e começa os seus trabalhos o mar das paixões,

em escura justiça, os desejos, as viagens

e a dúvida em silêncio.

Deve ser como um porto. Uma tarde saberemos

se saíram os barcos ou se tão-só o fantasma

do desconhecido nos lançou à aventura

e agora regressamos com os remos ao alto

até nós mesmos.

E nessa tarde outro mar em paz conheceremos.

vicente valero

trípticos espanhóis (2º)

tradução de joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

mário cesariny / raio de luz

Burgueses somos nós todos

    ou ainda menos.

Burgueses somos nós todos

    desde pequenos.

 

Burgueses somos nós todos

       ó literatos.

Burgueses somos nós todos

      ratos e gatos

Burgueses somos nós todos

    por nossas mãos.

Burgueses somos nós todos

    que horror irmãos.

 

Burgueses somos nós todos

    ou ainda menos.

Burgueses somos nós todos

     desde pequenos.

mário cesariny

nobilíssima visão

assírio & alvim

1991

miguel torga / paz

Caldas da Raínha, 11 de Setembro de 1939

Calado ao pé de ti, depois de tudo,

Justificado

Como o instinto mandou,

Ouço, nesta mudez,

A força que te dobrou,

Serena, dizer quem és

E quem sou.

  

miguel torga

diário I

1941

joão miguel fernandes jorge / o mar já não era para mim suficiente

2.

O mar já não era para mim suficiente.

Fazia-me falta um rio

um rio sob sombra das árvores.

É difícil a meio da música

suportar a luz do café.

Estávamos juntos

como vejo estar no palco

sob dois projectores.

Os olhos

as mãos

todo o corpo

era só o frio da noite.

joão miguel fernandes jorge

poemas escolhidos,

o roubador de água (1981)

assírio & alvim

1982

josé ángel cilleruelo / auto-retrato com olhos ignóbeis

Os olhos enevoados, em silêncio

A rua, as persianas atiradas

Como capotes sobre os ombros;

Amarga a saliva, engulo-a

Enquanto o homem desaparece

Apagado na humidade da noite.

Deixa como única lembrança

Uma gota gelada de esperma

Na comissura dos meus lábios.

josé ángel cilleruelo

trípticos espanhóis 2º

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

jorge de sena / tentações do apocalipse

Não é de poesia que precisa o mundo.

Aliás, nunca precisou. Foi sempre

uma excrescência escandalosa que

se lhe dissesse como é infame a vida

que não vivamos para outrem nele.

E nunca, só de ser, disse a poesia

uma outra coisa, ainda quando finge

que de sobreviver se faz a vida.

O mundo precisa de morte. Não da morte

com que assassina diariamente quantos teimam

em dizer-lhe da grandeza de estar vivo.

Nem da morte que o mata pouco a pouco,

e de que todos se livram no enterro dos outros.

Mas sim da morte que o mate como um percevejo,

uma pulga, um piolho, uma barata, um rato.

Ou que a bomba venha para estas culpas,

se foi para isso que fizemos filhos.

Há que fazer voltar à massa primitiva

esta imundície. E que, na torpitude

de existir-se, ao menos possa haver

as alegrias ingénuas de todo o recomeço.

Que os sóis desabem. Que as estrelas morram.

Que tudo recomece desde quando a luz

não fora ainda separada às trevas

do espaço sem matéria. Nem havia um espírito

flanando ocioso sobre as águas quietas,

que pudesse mentir-se olhando a criação.

(O mais seguro, porém, é não recomeçar.)

jorge de sena

peregrinatio ad loca infecta

1969

octavio paz / amor e erotismo

POESIA

Aquilo que o poema nos mostra não o vemos com os nossos olhos de carne mas com os do espírito.

Os sentidos são e não são deste mundo.

Por eles, a poesia traça uma ponte entre o ver e o crer.

Por essa ponte a imaginação adquire corpo e os corpos tornam-se imagens.

A poesia erotiza a linguagem e o mundo porque ela mesma é já erotismo.

Religião e poesia vivem em contínua osmose.

EROTISMO

O erotismo é uma poética corporal e a poesia é uma erótica verbal.

O erotismo não é mera sexualidade animal: é cerimónia, representação, sexualidade transformada: metáfora.

Sexo, erotismo e amor são aspectos do mesmo fenómeno, manifestações daquilo a que chamamos vida.

O mais antigo dos três, o amplo e básico, é o sexo. O sexo é o centro e o fulcro desta geometria passional.

O erotismo é exclusivamente humano.

O erotismo é invenção, variação, incessante; o sexo é sempre o mesmo.

Dupla face do erotismo: fascinação diante da vida e diante da morte.

O erotismo é, antes de tudo e sobretudo, sede de ser outro. E o sobrenatural é radical e supremo ser-se outro.

O sentido religioso de um poema como o Cântico dos Cânticos não pode separar-se do seu sentido erótico profano:

são dois aspectos da mesma realidade. Nos místicos sufis é frequente a confluência da visão religiosa com a erótica.

A comunhão é comparada às vezes com um festim ente dois amantes no qual o vinho corre com abundância.

Ebriedade divina, êxtase erótico.

   

AMOR

A transgressão, o castigo e a redenção são elementos constitutivos da concepção ocidental do amor.

O amor é uma atracção para uma única pessoa: para um corpo e uma alma. O amor é escolha; o erotismo, aceitação.

Sem erotismo, não há amor, mas o amor atravessa o corpo desejado e busca a alma no corpo e, na alma, o corpo.

A pessoa inteira.

A ideia de encontro entre dois amantes exige dois condições contraditórias: predestinação e escolha.

O sexo é a raiz, o erotismo é o caule e o amor a flor.

E o fruto? Os frutos do amor são intangíveis. Este é um dos seus enigmas.

O amor é um nó no qual se atam, indissoluvelmente, o destino e a liberdade.

No amor aparece o mal: é uma sedução mórbida que nos atrai e nos vence.

Há muitos anos escrevi: o amor é um sacrifício sem virtude;

hoje eu diria: o amor é uma aposta, insensata, pela liberdade. Não a minha, a alheia.

octavio paz

a chama dupla: amor e erotismo

trad. josé bento

assírio & alvim

1995