vasco costa marques / último poema do amor ausente

Todo o corpo lhes dói de acertar os relógios

De momento a momento às vantagens do tempo

Meu amor meu amor tem por vezes o gosto

Do veneno sorvido ao desabar das pontes

A mais frágil aragem os confunde

O espaço aberto enreda-lhes os passos

O convívio da vida esboroa as palavras

A liberdade é um peso enorme nos seus ombros

«Tudo quanto perdi na violência do tempo

Veio hoje até mim como o espinho da flor

Como o operário morto entre o ferro e o cimento

Da construção do amor

Foi um lento e incógnito perfume

Foi um lago sem margens intransposto

Foi uma pedra vermelha de lume

O mais belo sorrir de desgosto»

vasco costa marques

poesia dos dias úteis

1956

antónio maria lisboa / comutador

Ergo-me de ti no zimbório

de folhas na penedia do castelo medieval

de limos na humidade da praia

de cristais entre os rochedos do Cabo Horn

Caminho de gelo na floresta

de sôfrego na vastidão do deserto

de louco na brancura do hospício

Eu abismo, eu cratera

inclinei-me e vi um espectáculo caprichoso: uma unha branca

uma unha branca a viver assim despreocupada

OGIVA-BORBOLETA

Arco-de-Cor caldo muito triste

Casulo de quem ninguém falou

Teia-de-Aranha exposta à loucura e ao tempo

Andorinha-Azul de chapéu mole e baratas na cama

VENTOINHA.

antónio maria lisboa

paul celan / com brancusi, a dois

Se destas pedras uma

anunciasse

o que a faz silêncio:

aqui, muito perto,

na bengala deste velho,

isso se abriria, como uma ferida

em que terias que mergulhar,

solitário,

longe do meu grito, ele também já

talhado pelo cinzel, branco.

paul celan

trad. joão barrento

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

ana paula inácio / senhora vermeer

À senhora Vermeer coube-lhe a sorte

de não caber nos quadros

de Vermeer, seu marido.

Não possuía o traço do anil

ou do ouro

que lhe caíam o regaço

como única declaração de posse

das jóias e do marido

que não era jóia nenhuma

como dizia a criada

que sabia como se cozinhavam as coisas

à rapariga do brinco

que ele pintou para sua desgraça.

A senhora Vermeer não ficou na História de Arte

só na das histéricas lágrimas

e inúteis posses,

desvairada e borratada

na sua pintura.

ana paula inácio

telhados de vidro nº. 11

averno

2008

mário cesariny / no país

no país no país no país onde os homens

são só até ao joelho

e o joelho que bom é só até à ilharga

conto os meus dias tangerinas brancas

e vejo a noite Cadillac obsceno

a rondar os meus dias tangerinas brancas

para um passeio na estrada Cadillac obsceno

e no país no país e no país país

onde as lindas lindas raparigas são só até ao pescoço

e o pescoço que bom é só até ao artelho

ao passo que o artelho, de proporções mais nobres,

chega a atingir o cérebro e as flores da cabeça,

recordo os meus amores liames indestrutíveis

e vejo uma panóplia cidadã do mundo

a dormir nos meus braços liames indestrutíveis

para que eu escreva com ela, só até à ilharga,

a grande história do amor só até ao pescoço

e no país no país que engraçado no país

onde o poeta o poeta é só até à plume

e a plume que bom é só até ao fantasma

ao passo que o fantasma - ora aí está -

não é outro senão a divina criança (prometida)

uso os meus olhos grandes bons e abertos

e vejo a noite (on ne passe pas)

diz que grandeza de alma. Honestos porque.

Calafetagem por motivo de obras.

É relativamente queda de água

e já agora há muito não é doutra maneira

no país onde os homens são só até ao joelho

e o joelho que bom está tão barato

mário cesariny

manual de prestidigitação

discurso sobre a reabilitação do real quotidiano

assírio & alvim

1981

alberto caeiro / é talvez o último dia da minha vida

É talvez o último dia da minha vida.

Saudei o Sol, levantando a mão direita,

Mas não o saudei, dizendo-lhe adeus,

Fiz sinal de gostar de o ver antes: mais nada.

alberto caeiro

felipe benitez reyes / o género humano

Nem juntos os nossos corações se ouvem mais,

na inquietude total do universo,

do que ouvimos esse frigorífico latir de noite

numa solidão cordial e insone.

Nem sequer a união

de todos as canseiras que suportamos

conseguiria mudar a forma de uma nuvem.

A soma do amor de todos juntos

não poderia salvar

a vida de um insecto agonizante

nem impedir a soberba de um tirano.

A nossa história é um cofre

de sangue e cinza.

O mar some as pegadas dos barcos.

O tempo apagará as nossas esteiras.

felipe benitez reyes

tradução de manuel rodrigues

sophia de mello breyner andresen / eis que

Eis que o mundo de ti cai abolido

E tu ficas sozinho e muito longe

Com dois búzios do mar sobre os ouvidos

Ouvindo, só para ti, uma canção

Assim as flores de dentro para fora

Se queimam sob o halo dos perfumes

E voltam para nós os olhos cegos

Estrangeiras a tudo no sabor

Duma substância angélica e terrível.

sophia de mello breyner andresen

obra poética I

coral

caminho

1999

alexandre o'neill / o adjectivo

O adjectivo? Que horror

quando não é incisivo

quando atira para o vago

o pobre substantivo

ou o circunda de um halo

de um falso resplendor,

em que o ouro utilizado

não é ouro é só dourado!

O sol assim captado

é sol, mas sol de teatro,

ouro em falsete, luz barata,

e no prego não dá nada,

que o prego não acredita

(senão já estava falido)

nesse ouro sem quilate

que usam a valdevina

e o poeta que se orna

(que orneia, melhor diria)

de luzidias mentiras,

de poética poesia.

Disse pouco do que queria

na parte que antecede.

Se é discursiva, a poesia

também não serve...

Voltando ao adjectivo

(nada tenho contra ele):

é melhor ficar despido,

cosido co'a própria pele,

do que pedir emprestada

a piedosos enchumaços

aquela largura de ombros

que nos faz ginasticados,

quando, em verdade, não temos

mais ginástica do que essa

em que somos atletas

e que se resume apenas

no aguentar alegre

do peso quotidiano

(pode ser que para o ano

a terra nos seja leve).

Tal como do mal o menos

- e nesta regra redijo-

antes quero sóbrios termos

do que fingir que sou rico...

alexandre o'neill

abandono vigiado

1960

gil t. sousa / paisagem sem ti

fervem nos ombros

dos montes

as pedras do silêncio

e isto podia ser o mundo

ou a casa onde a morte

se cansa de mentir

no céu, só os restos

dum incêndio trabalham

esta febre do olhar

toda a tarde

te respiro por entre

as árvores submersas!

estou tão quente

como um fruto

que o sol ferrou

só, só eu

te sei cantar

até seres chuva

gil t. sousa

euOnça

volume_dois

editora medita

2014

eugénio de andrade / verão sobre o corpo

Esta noite preciso de outro verão sobre a boca

crescendo nem que seja de rastos.

eugénio de andrade

limiar dos pássaros

limiar

1976

carlos poças falcão / «ich habe genug»

1.

o balouçar

da roupa sereníssima

no bairro das traseiras

recorda-me o engano

que ilumina em volta do mundo.

Não saltes tão de força, coração, mas também tu

oscila sereníssimo no tempo que ainda tens

para não desesperar.

2.

E estava-se tão bem

Mas depois abriu

depois fugiu

desapareceu

Depois da tua morte

continua a claridade

a luz faz doer os olhos

E não podendo já

falar ao teu ouvido

nenhum segredo escuto

para dizer ao mundo inteiro

3.

Agora outra vez a caminhar

atraso de propósito o bater dos vários ritmos

Não estou contra

não vou contra

apenas subo um pouco

e desacelero

Assim vou desdobrando

um fio de oração sobre a cidade

Depois dos triunfos

e das pequenas mortes

é só pela humildade (a terra da alegria)

que posso regressar

carlos poças falcão

resumo

a poesia em 2012

documenta

2013

àlex susanna / amis

Depois de alguns anos de pastagem             

sabes finalmente quais são

os teus companheiros de encerro,

quero dizer, de geração:

são poucos, cada vez menos

mas são mais próximos

aqueles que restam.

 

Tranquilizem-se, no entanto,                                    

não vos citarei, meus amigos:

receio que nomeados se volatilizem

- como acontece com certas bruxarias -

e tal coisa far-me-ia muita pena.

Sei quem vocês são, vocês também

- isso me basta.

àlex susanna

poemas

tradução de egito gonçalves