o tempo insiste
em arrastar móveis pesados
há sempre um piano
que não passa na porta
notas suspensas
cordas frágeis
que sempre ruem
antes que o piano toque a rua
em áspero ruído
18 janeiro 2014
17 janeiro 2014
filipe marinheiro / sem título 7
Devorei pulsos em chamas.
Amplamente o rosto envolto por coágulos de sangue luzidio
a trespassarem as veias estanques como a enrolar
as cores existentes
por dentro.
Certo é percorrerem
todo esse ar
que engole o corpo celeste mergulhado
na textura do nosso corpo temporal.
Fico com as mãos
cheias de ossos trancados.
Levanto
a cauda de um espelho
e alongo as vísceras astronómicas,
com bastante força química,
a dilatar numa circulação sanguínea
até a leveza
da garganta se alagar
na sombra líquida
das artérias
contra o alto esquecimento das coisas profundas,
contra os tendões severos a racharem a boca desvairada.
Relembro quando adormecia
sobre todas as
coisas vivas ou mortas
por fora.
Submetia os lábios
a girarem a voz louca
ao lume pedestre
e ardia pelo estremecimento terrível
dos nervos cabeça adentro,
donde múltiplas
estrelas demoníacas
a baterem-se em mim longamente
param, a pouco e pouco, a potência que nunca me sorriu
e vago ou inocente deixo de caber
nos sítios superficiais
à minha volta.
Releio todas as cumplicidades translúcidas
a moverem toda a pele num feixe de pérolas
das salgadas mãos,
aos braços a escorrerem aquele alimento
metidos nas águas sentadas
no túmulo dessas estrelas tubulares.
A destreza deste poema extingue-se quando as unhas
tocarem na carne abaixo, rompendo,
com sinceridade,
a desvastação simbólica
da escrita furibunda
ou silêncio furibundo
a pesar com delicada melancolia.
Ouço o rasgão
do corpo a sangrar
com os tecidos dos versos
a palpitarem porque se nomeiam
e se escrevem dentro
da pulsação ininteligível.
Por cima,
devoro os pulsos em chamas.
silêncios
chiado editora
2013
chiado editora
2013
16 janeiro 2014
conceição t. sousa / do nada à minha margem
É um negro voo...
Mistura de águas profanas
com esta morte que triunfa
de um sonho proibido...
É a magia de esquecer
as cintilações
de uma angústia erguida.
É o sono.
O sono eterno
que me cobre.
É o furor de amar
esta loucura inocente
que passeia o meu corpo.
É o regressar a casa
fiel ao desejo
de esquecer a ilusão
de quem escolhe
os desesperos de um só instante.
É o poeta que rebenta na tua voz.
É o poeta
ensanguentado pelos poemas
que bebi
com cuidado.
É o poeta
que traz a chuva
que apenas existe na lúcida memória
das coisas não existentes.
O poeta
que me resume
e não me lê...
que me teme
e não me vê…
É o poeta de mim...
O naufrágio
que reembarca
do nada à minha margem.
conceição t. sousa
poemas do tamanho de nós
cordão de leitura
2012
15 janeiro 2014
inês dias / et nunc manet in te
Meu amor,
a casa está tão sozinha que
os pássaros vêm morrer lá dentro.
Nada mudou, mas falta
a mão para acariciar o gato
e acolher a ninhada secreta,
o sorriso que enchia o tanque
e fazia crescer a horta.
Já ninguém apanha as laranjas mais altas
ou usa a sombra da nogueira.
E até os ciprestes se tornaram redundantes
ao ponto de os abatermos:
a ausência diz-se melhor no esplendor
inútil das rosas sem esse olhar,
nas papoilas raras que duram
o tempo de uma fotografia.
Um dia, deixaremos também uma casa assim,
casulo abandonado a sobreviver-nos.
Um de nós escutará as asas ansiosas
na chaminé, antes de pousar o livro
e amparar o último pássaro.
Só parecerá menos triste
porque não teremos, então,
nada mais a perder.
inês dias
resumo, a poesia em 2011
documenta
2012
14 janeiro 2014
hans-ulrich treichel / brecht no banho
Lá está o peito
chato, algo cavado,
gira a espuma em finos
flocos cinzentos, um dedo
preto do pé, um leve assobio, uma
tosse, o charuto:
Brecht no banho.
Em cuecas, é certo,
e no entanto lava-se, com
manha, mesmo aqui.
hans-ulrich treichel
como se fosse a minha
vida
trad. colectiva
poetas em mateus
quetzal editores
1994
13 janeiro 2014
alexandre o'neill / amigo
Mal nos
conhecemos
Inaugurámos a
palavra amigo!
"Amigo"
é um sorriso
De boca em
boca,
Um olhar bem
limpo,
Uma casa,
mesmo modesta, que se oferece.
Um coração
pronto a pulsar
Na nossa mão!
"Amigo"
(recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos
detritos?)
"Amigo"
é o contrário de inimigo!
"Amigo"
é o erro corrigido,
Não o erro
perseguido, explorado,
É a verdade
partilhada, praticada.
"Amigo"
é a solidão derrotada!
"Amigo"
é uma grande tarefa,
Um trabalho
sem fim,
Um espaço sem
fim,
Um espaço
útil, um tempo fértil,
"Amigo"
vai ser, é já uma grande festa!
alexandre o'neill
tomai lá do o'neill, uma antologia
círculo de
leitores
1986
12 janeiro 2014
antónio ramos rosa / uma pausa, não de plumas, mas elástica
1
Uma pausa, não de plumas, mas elástica,
que demorasse em si a paz ardente
e o ardor profundo de uma alta instância.
Que fosse o esquecimento na folhagem
e a espessa transparência da matéria.
O pulso pronunciaria a amplitude
do instante inocente. A obra
acender-se-ia
na inteligência dos signos mais aéreos.
2
A inadvertência pode ser um prelúdio
carnal
na volúvel leitura de quem adormeceu.
O sono dá ao sangue o ócio e as cores do
enxofre.
Por uma forma ausente a matéria
ramifica-se
na insolência branda de umas ruínas
perfeitas.
Um aroma rebenta da axila negra de um animal
de vidro.
Como um veleiro de fogo uma cabeleira
ondula.
A garganta do mar atira os seus pássaros de
espuma.
Uma rapariga de pedra caminha entre os
arbustos de fogo.
É a abundância da origem e o seu orvalho
azul.
São as armas vegetais sobre as janelas da
terra.
É a frescura do vidro nas cintilantes
sílabas.
3
Na justa monotonia do meio-dia
oiço o prodígio do repouso e a paixão
adormecida.
O concêntrico sopro imobiliza-se. É uma
lâmpada
de pedra fulgurante. Tudo é nítido mas
ausente.
O mundo todo cabe no olvido e o olvido é
transparência
de um denso torso que a nostalgia acende.
No silêncio sinto numa só cadência
a vociferação e o tumulto das pálpebras e dos
astros.
Pelas veias o fogo da cal é branco e liso
e a mais remota substância culmina num rumor
redondo.
antónio
ramos rosa
a rosa
esquerda
1991
11 janeiro 2014
fiama hasse pais brandão / da figura das coisas
Hoje, os vendavais
que dão novos ângulos
à figueira nua de folhas,
cujos troncos se desencontram
como riscos feitos no azul
pelo Deus ignoto,
começaram, ou recomeçaram,
o que é o mesmo,
porque ano após ano,
o deus risca nos céus
traços diversos únicos.
fiama hasse pais brandão
as fábulas
quasi
2002
08 janeiro 2014
josé agostinho baptista / espelho demente
Antes que chegue ao fim diga-se por que param os olhos
diante da luz.
Excessivo fulgor, um espelho demente?
Ouve-se um grito no interior dos céus quando a amendoeira
despenha as suas pérolas.
josé agostinho baptista
biografia
assírio & alvim
2000
07 janeiro 2014
wallace stevens / as cortinas na casa do metafísico
Acontece que a ondulação destas cortinas
Está cheia de largos movimentos; como o lento
Esvaziar da distância; ou como nuvens
Inseparáveis das suas tardes;
Ou a mudança da luz, o gotejar
Do silêncio; o sono largo e a solidão
Da noite, em que todo o movimento
Está para alem de nós, à medida que o firmamento,
Subindo e descendo, desvela
A imensidão final, ousada visão.
wallace stevens
harmónio
trad. jorge fazenda lourenço
relógio d´água
2006
05 janeiro 2014
antónio gedeão / forma de inocência
Hei-de morrer inocente
exactamente
como nasci.
Sem nunca ter descoberto
o que há de falso ou de certo
no que vi.
Entre mim e a Evidência
paira uma névoa cinzenta.
Uma forma de inocência,
que apoquenta.
Mais que apoquenta:
enregela
como um gume
vertical.
E uma espécie de ciúme
de não poder ver igual.
antónio gedeão
04 janeiro 2014
conceição riachos / levitação
a madrugada veio
lenta
em fios serenos e
pássaros doces
(luz tecida e destecida nos
buracos redondos
da
persiana)
sentinela branda
sons leves reticentes
trocam o passo ao
poema a nascer
conceição riachos
“oficina de poesia”
nr. 3 junho 2004
coimbra
03 janeiro 2014
luis amorim de sousa / um outro que não eu
um outro que não eu
bem mais voraz
concreto
e subtil
te poderá depois talvez contar
destes momentos cúmplices de agora
perfeitos na intimidade
da vaga dor de cabeça
não te posso adiar por minha culpa
não te posso invocar
por excesso de altruísmo ou de rancor
arquitectura fria
dum gesto quase orgulho
do que já lá não coube
se nutre a tua imagem
mais fácil do que tudo
seria perdoar-me
perde-se o vício
por falta de virtude
luis amorim de sousa
signo da balança
1968
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