gil t. sousa / luto

22

atravessava a morte

com a lentidão rigorosa dos amantes

e voltava

voltava sempre

trazia em pedaços de papel

coisas cada vez maiores

que já só podia arrumar no coração

gil t. sousa

água forte

2005

al berto / sida

"aqueles que têm nome e nos telefonam

um dia emagrecem - partem

deixam-nos dobrados ao abandono

no interior duma dor inútil muda

e voraz

arquivámos o amor no abismo do tempo

e para lá da pele negra do desgosto

pressentimos vivo

o passageiro ardente das areias - o viajante

que irradia um cheiro a violetas nocturnas

acendemos então uma labareda nos dedos

acordamos trémulos confusos - a mão queimada

junto ao coração

e mais nada se move na centrifugação

dos segundos - tudo nos falta

nem a vida nem o que dela resta nos consola

e a ausência fulgura na aurora das manhãs

e com o rosto ainda sujo de sono ouvimos

o rumor do corpo a encher-se de mágoa

assim guardamos as nuvens breves os gestos

os invernos o repouso a sonolência

o vento

arrastando para longe as imagens difusas

daqueles que amámos mas não voltaram

a telefonar"

al berto

horto de  incêndio

assírio & alvim

1997

stella zagatto paterniani / entre magias

mágico é ter fome todos os dias e saciá-la;

mágico é um cãozinho latir em sol maior;

magia: cubro-me com a lona do circo

e ainda assim sinto frio.

porque sinto meus pelos e poros, um a um,

sei: é mágico meu corpo, ele sabe (e me diz

que não vai amanhecer sol de cegar).

é fácil prever o caminho da formiga:

ela não vai entrar no meu umbigo.

é mágico como as estrelas não caem

e somem e aparecem e somem aparecem e aparecem

quando não olho e olho

elas somem

(nem vai passar o cheiro de merda e mijo,

— meu nariz sabe e mesmo assim durmo)

as lágrimas se formam atrás dos olhos e explodem

                                                      [enquanto grito

sob a lona-cobertor e meus pelos,

um a um, se amansam.

ouço um murmurinho, alguém vem trazer pinga.

durmo bem, acordo quente e com o maior coração do

                                                                  [mundo.

stella zagatto paterniani

euOnça

ano_um_volume_um

editora medita

2013

samuel beckett / algo ali

algo ali

onde

ali fora

ali onde

fora

o quê

a cabeça que algo senão

algo algures ali fora

a cabeça

ao mais leve mais breve som

já não está e o globo ocular

ainda não nu

o olho abre-se muito

muito

até que por fim

nada mais

o volta a cerrar

assim às vezes

ali fora

algures ali fora

tal como se

como se

algo não a vida

necessariamente

1974

samuel beckett

trad. manuel portela

relâmpago” nr.13

10/2003

margarida vale de gato / christina rossetti

meigos grandes nada cépticos secos

os olhos de corça esgarçada à roda

lança

longos louros soltos em vagas

breves nunca crispadas cabelos

esparge

Christina mansa mente amante

pré-rafaelita ao leito recolhe se cobre

semelha

receio tolhe branca túnica

tersa forma de seios ao canto

paira

aflora sobre auréola a sombra

de Gabriel o irmão. também faz versos

concita

com-paixão.

   

margarida vale de gato

martín lópez-vega / laranja

Alguém a deixou sobre a mesa do jardim, a laranja.

Agora é um símbolo da tarde, essa fruta

brilhando por entre o confuso calor deste fim de dia

luminoso como uma recordação amorosa da adolescência,

como a primeira laranja,

como as mãos que cheiram a laranja.

(Rodearam-na logo as formigas, esvoaçaram

em seu torno mil insectos, bailará a noite

em seu redor.) Mas agora essa laranja na tarde

supõe uma ordem, um sentido, o centro gravitacional do dia.

martín lópez-vega

árbol desconocido

tradução de ruy ventura.

visor

2002

luiza neto jorge / noite-pétala

Posso estar aqui

eu posso estar aqu perfeitamente pobre

um círio me acendi espora aguda

o vento ritmo negro assassinou-o

posso estar aqui

─  o musgo é lento como a sombra ─

e sei de cór a voz cega das canções

 (viola de silêncio acorda-me)

que eu posso estar aqui perfeitamente pedra

insone

e um longo segredo impessoal

bordando a minha solidão

luiza neto jorge

a noite vertebrada

1960

andre breton / o grande socorro mortífero

A estátua de Lautréamont

No pedestal de comprimidos de quinino

Em campo raso

O autor das Poesias está deitado de bruços

E perto dele vigia o helodermo suspeito

A orelha esquerda contra a terra é uma redoma

Ocupada por um relâmpago o artista não se esqueceu de

         lhe pintar por cima

o globo azul celeste em forma de cabeça de turco

O cisne de Montevideu de asas abertas sempre pronto a

         batê-las

Quando se trata de atrair do horizonte os outros cisnes

Desceram sobre o falso universo dois olhos de cores

         diferentes

Um de sulfato de ferro sobre o parreiral das pestanas o

         outro de barro diamantífero

Contempla o grande hexágono em funil onde depressa

         se crisparão as máquinas

Que o homem se obstina em cobrir de ligaduras

Reaviva com a vela de rádio as profundezas do crisol

         humano

O sexo de plumas o cérebro de papel vegetal

Preside às cerimónias duas vezes nocturnas celebradas

       para desviar o fogo e inverter os corações do homem

       e do pássaro

A qualidade de convulsionário dá-me acesso a ele

As mulheres deslumbrantes que me introduzem na

       carruagem estofada a rosas

Onde uma cama de rede entrançada com os seus cabelos

       me está reservada

Para sempre

Recomendam antes de partir que não apanhe frio a ler

       o jornal

Parece que a estátua junto da qual a grama das minhas

       terminações nervosas

Chega ao seu destino é afinada todas as noites como

       um piano

  

andre breton

poemas

trad. de ernesto sampaio

assírio & alvim

1994

herberto helder / as musas cegas

V

Esta linguagem é pura. No meio está uma fogueira

e a eternidade das mãos.

Esta linguagem é colocada e extrema e cobre, com suas

lâmpadas, todas as coisas.

As coisas que são uma só no plural dos nomes.

─  E nós estamos dentro, subtis, e tensos

na música.

Esta linguagem era o disposto verão das musas,

o meu único verão.

A profundidade das águas onde uma mulher

mergulha os dedos, e morre.

Onde ela ressuscita indefinidamente.

─  Porque uma mulher toma-me

em suas mãos livres e faz de mim

um dardo que atira. - Sou amado,

multiplicado, difundido. Estou secreto, secreto -

e doado às coisas mínimas.

Na treva de uma carne batida como um búzio

pelas cítaras, sou uma onda.

Escorre minha vida imemorial pelos meandros

cegos. Sou esperado contra essas veias soturnas, no meio

dos ossos quentes. Dizem o meu nome: Torre.

E de repente eu sou uma torre queimada

pelos relâmpagos. Dizem: ele é uma palavra.

E chega o verão, e eu sou exactamente uma Palavra.

─  Porque me amam até se despedaçarem todas as portas,

e por detrás de tudo, num lugar muito puro,

todas as coisas se unirem numa espécie de forte silêncio.

Essa mulher cercou-me com duas mãos.

Vou entrando no seu tempo com essa cor de sangue,

acendo-lhe as falangetas,

faço um ruído tombado na harmonia das vísceras.

Seu rosto indica que vou brilhar perpetuamente.

Sou eterno, amado, análogo.

Destruo as coisas.

Toda a água descendo é fria, fria.

Os veios que escorrem são a imensa lembrança.  Os velozes

sóis que se quebram entre os dedos,

as pedras caídas sobre as partes mais trémulas

da carne,

tudo o que é húmido, e quente, e fecundo,

e terrivelmente belo

─  não é nada que se diga com um nome.

Sou eu, uma ardente confusão de estrela e musgo.

E eu, que levo uma cegueira completa e perfeita, acendo

lírio a lírio todo o sangue interior,

e a vida que se toca de uma escoada

recordação.

Toda a juventude é vingativa.

Deita-se, adormece, sonha alto as coisas da loucura.

Um dia acorda com toda a ciência, e canta

ou o mês antigo dos mitos, ou a cor que sobe

pelos frutos,

ou a lenta iluminação da morte como espírito

nas paisagens de uma inspiração.

A mulher pega nessa pedra tão jovem,

e atira-a para o espaço.

Sou amado. - E é uma pedra celeste.

Há gente assim, tão pura. Recolhe-se com a candeia

de uma pessoa. Pensa, esgota-se, nutre-se

desse quente silêncio.

Há gente que se apossa da loucura, e morre, e vive.

Depois levanta-se com os olhos imensos

e incendeia as casas, grita abertamente as giestas,

aniquila o mundo com o seu silêncio apaixonado.

Amam-me, multiplicam-me.

Só assim eu sou eterno.

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

joão rui de sousa / cliché

Incluo-me entre as vontades dolorosas

aquelas que decidem sobre o lume

aquelas que deslizam hesitantes

na vaga sensação de tanto estrume.

Em volta do seu pulso mole e débil

por dentro do seu óleo morno e roxo

para além deste limite rombo e ferido

debaixo de um telhado falso ou frouxo.

Sem nada. Sem firmeza, sem sentido,

sem gravata, sem vestido,

sem um ponto qualquer de referência.

Incapaz de ser outro mais fremente

como um cavalo opresso ou mastro fino

passeando ao escuro a indigência.

joão rui de sousa

a habitação dos dias

1962

alberto caeiro / falas de civilização...

Falas de civilização, e de não dever ser,

Ou de não dever ser assim.

Dizes que todos sofrem, ou a maioria de todos,

Com as coisas humanas postas desta maneira,

Dizes que se fossem diferentes, sofreriam menos.

Dizes que se fossem como tu queres, seriam melhor.

Escuto sem te ouvir.

Para que te quereria eu ouvir?

Ouvindo-te nada ficaria sabendo.

Se as coisas fossem diferentes, seriam diferentes: eis tudo.

Se as coisas fossem como tu queres, seriam só como tu queres.

Ai de ti e de todos que levam a vida

A querer inventar a máquina de fazer felicidade!

 alberto caeiro

natália correia / a defesa do poeta

Senhores jurados sou um poeta

um multipétalo uivo um defeito

e ando com uma camisa de vento

ao contrário do esqueleto

Sou um vestíbulo do impossível um lápis

de armazenado espanto e por fim

com a paciência dos versos

espero viver dentro de mim

Sou em código o azul de todos

(curtido couro de cicatrizes)

uma avaria cantante

na maquineta dos felizes

Senhores banqueiros sois a cidade

o vosso enfarte serei

não há cidade sem o parque

do sono que vos roubei

Senhores professores que pusestes

a prémio minha rara edição

 de raptar-me em crianças que salvo

do incêndio da vossa lição

Senhores tiranos que do baralho

de em pó volverdes sois os reis

sou um poeta jogo-me aos dados

ganho as paisagens que não vereis

Senhores heróis até aos dentes

puro exercício de ninguém

minha cobardia é esperar-vos

umas estrofes mais além

Senhores três quatro cinco e sete

que medo vos pôs por ordem?

que pavor fechou o leque

da vossa diferença enquanto homem?

Senhores juízes que não molhais

a pena na tinta da natureza

não apedrejeis meu pássaro

sem que ele cante minha defesa

Sou uma impudência a mesa posta

de um verso onde o possa escrever

ó subalimentados do sonho!

a poesia é para comer.

natália correia

as maçãs de orestes

1970

antónio josé forte / um poema

          Ceux qui lancent les revolutìons sont tonjours les

          cocus de l’Histoire.

          daniel cohn-bendit

Deves ter razão

e certamente a História não demorará a pôr-te os cornos

um corno vermelho e outro corno negro

grande e delirante cornudo

meninotauro bufando

e investindo à altura do sexo

Sou pela razão ardente dos teus cornos!

Pisaste bem o rabo de deus

mordeste bem o pescoço do diálogo

enfiaste admiravelmente bem

primeiro um corno depois o outro

no Cu Pró Ar da politica

que era o que ela estava a pedir

Corno detonador e mais nada já sabes

«porque ninguém representa ninguém»

e «a Poesia deve ser feita por todos»

Dadá cá o teu corno vermelho

Dadá cá o teu corno negro

quero acariciá-los quero vê-los deitar fumo

fumo negro e vermelho

antes do incêndio

onde eles os teus cornos arderão definitivamente

Saúda-te  sussurreaIìsticamente

um homem quase sem esperança de cornos portugueses

não sei se compreendes

Outros antes de ti

mas da mesma família colérica já o tinham dito:

o sono do materialismo dialéctico engendra monstros

donde essa monstruação sagrada

que se farta de sujar lençóis

fizeste bem em pegá-los pelos cornos

e ires estendê-los na torre Eiffel

Ceux qui tricolorent (Pré vert) vão agora vomitar (Misère)

Viva Dany!

Corno-Satã

Marrada na porta do Amanhã!

Cancan cantáridas

nos testículos operários!

Pan Panfleto metido nos ovários!

Puseste de fora as tripas da sociedade capitalista

tiraste a tampa do caldeirão da democracia

mas com o cuidado de uma mão no nariz

e a outra eriçada de flores

tudo isto com a naturalidade da cólera

tu que inventaste

fazendo o pino sobre a pele esticada do tambor de Paris

o Livro das Grandes Excitações

Pseudónimo dos desejos recalcados

analfabeto abecedário revolucionário

que assinaste de corno

o abaixo-assinado pela Revolução

Viva!

Lobisomem (Pravda) que trincaste

pela primeira vez neste século

o clítoris de Paris

e provaste

que a linha do horizonte do futuro

passa pelo umbigo

e a Freud Karl Marx Fourier e Bakunine

chamaste um FIGO!

Viva!

Quando todos julgavam que desta vez era verdade

o bandulho de Breton principiava a apodrecer

e os martelos da arte da democracia e o mais

começavam a pregar sorrateiramente

os pregos da última cena da Viúva Alegre

eis que o bandu1ho como um tremor de terra

arreganha os dentes

Tu Dany que sempre usaste o barrete frígio como preservativo

tu sorriste à dentuça arreganhada

e com teu dedo de bronze escreveste nas paredes

frases inventadas

por exemplo: o poeta devorará o seu poema ou não

— o poeta devorará o poema para haver Revolução

o poema devorará o poeta para não

Fique entendido que te exalto apenas para que ardas

para ao menos sentir nas narinas

o doce novo cheiro do enxofre

que anuncia a Aurora Boreal

e a pólvora no Fígado

Cornúpeto Ímpeto Sinal

Neste momento és apenas um pretexto

para a navalha de barba fechada envergonhada que sou

se abrir razoavelmente agressiva

e talvez nunca mais se fechar vamos Iá ver

porque eu debaixo da gabardine

esta película literária própria para cumprimentar

e receber cumprimentos

eu estou de facto na pele e no osso

relativamente no tutano da esperança

apenas a carne mínima para as noites na cama

esse cordão umbilical que me prende à Revolta

e me exalta no Amor

Porque sei também

há quem espere a visita da liberdade

há quem não espere a visita da liberdade

há quem ponha a liberdade fora de casa

três espécies de gente que há-de ser julgada pela própria

         liberdade

todos pavões das artes e das letras arganazes do jornalismo

tartarugas da política

todos de escadote às costas

para falar de cima pelo funil do diálogo

ir de automóvel urinar ao litoral para ver o pôr-do-sol

todos os que usam o sexo como gravata

e amam de gravata no sexo todos definitivamente avestruzes

Não entro neste tango à meia-luz para não ver o sangue

sou pela patada no sobrado

pela cornada no tecto

sou pelo salto da pantera

e o ódio e o amor raiados de vermelho

Sou pela, mão no martelo

e o martelo contra o espelho.

Sou por ti pelo teu Olho Selvagem

pelo teu esquerdismo de Berro e de Chavelho!

Já o disse uma vez:

pelo meu relógio são horas de matar

de chamar o amor para a mesa dos sanguinários

Estou-me nas tintas

para a pesca à linha das ideias

para a fila dos chapéus alentejanos

em coro desafinando a esperança

Sou talvez um violento

um homem com labaredas à roda da cintura

 e a língua de fora apesar de ranger os dentes

Dany Anti-Suicidado

sei muito bem que também te chamas Rudi e Vietname e Che

         Guevara

e outros nomes mais

e um só nome: Proletariado

Estou farto de fazer tricot com as próprias tripas

de beber e de escrever nos intervalos

de ter por destino fumar cigarros para divertir os pulmões

até que deles saiam serpentinas e pronto

e não é isto que quero

Dany Possesso

Anel Vermelho e Negro

Fogo no Abcesso

Peixe-Dadá na Corrente Quente Surrealista

Até à vista!

antónio josé forte

Grifo

1970