ana hatherly / a varanda de julieta

Em Verona

a casa da Julieta

é pequena, escura, insignificante.

O edifício está enegrecido

só a varanda de pedra foi limpa:

destaca-se como um grito branco

numa boca escura.

Tudo é um pouco de menos

nesta fachada demasiado obscura

agora brutalmente iluminada

pela luz fluorescente

duma loja de design

colocada mesmo em frente

no mesmo pátio

no mesmo átrio mítico.

Fui procurar

a memória da história

e encontrei a tecnologia

gritando

contra o endurecido mito

do sentimento

petrificado no tempo.

Tinha esquecido que o amor

é coisa mental

e que na superfície do real

é como um grito branco

numa boca escura.

  

ana hatherly

alberto caeiro /a guerra que aflige com os seus esquadrões o mundo

A guerra que aflige com os seus esquadrões o Mundo, 

É o tipo perfeito de erro da filosofia. 

A guerra, como tudo humano, quer alterar. 

Mas a guerra, mais do que tudo, quer alterar e alterar muito 

E alterar depressa. 

Mas a guerra inflige a morte. 

E a morte é o desprezo do universo por nós. 

Tendo por consequência a morte, a guerra prova que é falsa. 

Sendo falsa, prova que é falso todo o querer-alterar. 

Deixemos o universo exterior e os outros homens onde a Natureza os pôs. 

Tudo é orgulho e inconsciência. 

Tudo é querer mexer-se, fazer cousas, deixar rasto. 

Para o coração e o comandante dos esquadrões 

Regressa aos bocados o universo exterior. 

A química directa da Natureza 

Não deixa lugar vago para o pensamento. 

A humanidade é uma revolta de escravos. 

A humanidade é um governo usurpado pelo povo. 

Existe porque usurpou, mas erra porque usurpar é não ter direito. 

Deixai existir o mundo exterior e a humanidade natural! 

Paz a todas as cousas pré-humanas, mesmo no homem! 

Paz à essência inteiramente exterior do Universo! 

alberto caeiro

herberto helder / um dia destes…

um dia destes tenho o dia inteiro para morrer,

espero que me não doa,

um dia destes em todas as partes do corpo,

onde por enquanto ninguém sabe de que maneira,

um dia inteiro para morrer completamente,

quando a fruta com seus muitos vagares amadura,

o dom ─  que é um toque fundo na ferida da inteligência:

¿oh será que um poema entre todos pode ser absoluto?

:escrevê-lo, e ele ser a nossa morte na perfeição de poucas

                                                                            linhas

herberto helder

servidões

assírio & alvim

2013

luis muñoz / atracção dos iguais

Assim é como te vejo:

não alheio a tentações,

não gelado aos sentidos.

Nem puro nem entregue

nem fiel nem virtuoso.

Nem devedor de um abismo

nem calado às vozes.

Carnal, inquieto, impuro,

permeável, alerta.

luís muñoz

trípticos espanhóis vol. III

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2004

daniel faria / conserto a palavra com todos os sentidos em silêncio

Conserto a palavra com todos os sentidos em silêncio

Restauro-a

Dou-lhe um som para que ela fale por dentro

Ilumino-a

 

Ela é um candeeiro sobre a minha mesa

Reunida numa forma comparada à lâmpada

A um zumbido calado momentaneamente em enxame

 

Ela não se come como as palavras inteiras

Mas devora-se a si mesma e restauro-a

A partir do vómito

Volto devagar a colocá-la na fome

 

Perco-a e recupero-a como o tempo da tristeza

Como um homem nadando para trás

E sou uma energia para ela

 

E ilumino-a

daniel faria

poesia

uma espécie de anjo ferido a raiz

quasi

2003

sophia de mello breyner andresen / noites sem nome

Noites sem nome, do tempo desligadas,

Solidão mais pura do que o fogo e a água,

Silêncio altíssimo e brilhante.

As imagens vivem e vão cantando libertadas

E no secreto murmurar de cada instante

Colhi a absolvição de toda a mágoa.

sophia de mello breyner andresen

obra poética I

caminho

1999

amalia bautista / o incrédulo

Diz-me que não estou enamorada,

às vezes apetece-me jurar-lhe

que esqueceria o sol entre os seus abraços

ou quereria estar a beijar sempre

seus lábios ou que não me importa o tempo

ao olhar-me escuro, fixo, louco.

Porém de quê me serviria tanto?

Não acreditaria uma palavra.

amalia bautista

trípticos espanhóis vol. III

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2004

adília lopes / os poemas que escrevo

Os poemas que escrevo

são moinhos

que andam ao contrário

as águas que moem

os moinhos

que andam ao contrário

são as águas passadas

adília lopes

um jogo bastante perigoso

caras baratas

antologia

relógio d´água

2004

mário cesariny / lembra-te

Lembra-te

que todos os momentos

que nos coroaram

todas as estradas

radiosas que abrimos

irão achando sem fim

seu ansioso lugar

seu botão de florir

o horizonte

e que dessa procura

extenuante e precisa

não teremos sinal

senão o de saber

que irá por onde fomos

um para o outro

vividos

mário cesariny

pena capital

assírio & alvim

1982

caio resende / conversa para um espelho

Tenho andado resignado.

Meu beluário tem se contentado

com apenas poucas feras.

Há um riso (manco),

um infinito pela janela.

Um olhar tão mais breve

cai sobre as coisas.

É chegado um tempo.

Uma hora.

Vontade.

Das aldeias do mundo,

não chegam mais telegramas.

As crianças sabem.

As crianças não sabem.

As crianças são!

Tem muitos anos,

o muro de Berlim caiu

(aquela moça do jornal nem é mais moça).

Morreu Carlos Drummond de Andrade!

Morreu, inclusive, a Morte

caio resende

eugénio de andrade / as mãos e os frutos

II

Cantas. E fica a vida suspensa.

É como se um rio cantasse:

em redor é tudo teu;

mas quando cessa o teu canto

o silêncio é todo meu.

  

eugénio de andrade

as mãos e os frutos

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

jean genet / falo-lhe um pouco de camilia meyer

Falo-lhe um pouco de Camilia Meyer—

mas queria também dizer quem foi Con Colléano,

mexicano esplêndido e como dançava! —

Era alemã, Camilia Meyer.

Quando a vi talvez tivesse quarenta anos.

Em Marselha armara o arame trinta metros acima da calçada,

na entrada do Porto Velho.

Era de noite. Projectores iluminavam o arame horizontal

e a trinta metros de altura.

Para lá chegar ela trepava um fio oblíquo com duzentos metros,

saído do chão. E a meio caminho da encosta, para descansar,

pousava um joelho no arame com a vara-balancim

atravessada na coxa. O seu filho (dezasseis anos, talvez)

esperava-a numa pequena plataforma

e levava ao meio do arame uma cadeira. Camillla Meyer,

que vinha do lado oposto, chegava ao arame horizontal,

agarrava na cadeira só assente no arame em duas pernas,

e sentava-se. Sozinha. E também descia só...

Em baixo, por baixo, as cabeças tinham-se inclinado todas,

com as mãos a taparem os olhos.

O público recusava assim uma delicadeza à acrobata:

quando roçasse pela morte, o esforço de olhar para ela.

— E tu — diz-me ele — tu que fazias?

— Olhava. Para dar uma ajuda, fazer um cumprimento,

pois Camilla conduzira às margens da noite a morte,

para lhe fazer companhia na queda

e na morte.

(...)

jean genet

o funâmbulo

trad. de aníbal fernandes

hiena editora

1984

antónio franco alexandre / eco

Ci est d’amer volonté pure

     Roman de la Rose

  

Agora vai ser assim: nunca mais te verei.

Este facto simples, que todos me dizem ser simples, trivial,

e humano, como um destino orgânico e sensato,

Fica em mim como um muro imóvel, um aspecto esquecido

e altivo de todas as coisas, de todas as palavras.

Sempre nos separaram as circunstâncias, e a essência

mesma dos dias, quando entre a relva e a copa das árvores

me esquecia de pensar, e o ar passava

por mim antes de erguer os caules verdes e alimentar

a vida sem imagens da paisagem. Marcávamos férias

em meses diferentes. O fim do ano, a páscoa, calhavam sempre

em outros dias. Tesouras surdas

rompiam o cordão dos telefones, e por engano

urgentes cartas atravessavam o planeta, apareciam

anos depois no arquivo municipal. E mais: a minha idade,

a tua, não poderiam nunca encontrar-se no mundo.

[...]

antónio franco alexandre

uma fábula

assírio & alvim

2001