eugénio de andrade / as mãos e os frutos

II

Cantas. E fica a vida suspensa.

É como se um rio cantasse:

em redor é tudo teu;

mas quando cessa o teu canto

o silêncio é todo meu.

  

eugénio de andrade

as mãos e os frutos

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

jean genet / falo-lhe um pouco de camilia meyer

Falo-lhe um pouco de Camilia Meyer—

mas queria também dizer quem foi Con Colléano,

mexicano esplêndido e como dançava! —

Era alemã, Camilia Meyer.

Quando a vi talvez tivesse quarenta anos.

Em Marselha armara o arame trinta metros acima da calçada,

na entrada do Porto Velho.

Era de noite. Projectores iluminavam o arame horizontal

e a trinta metros de altura.

Para lá chegar ela trepava um fio oblíquo com duzentos metros,

saído do chão. E a meio caminho da encosta, para descansar,

pousava um joelho no arame com a vara-balancim

atravessada na coxa. O seu filho (dezasseis anos, talvez)

esperava-a numa pequena plataforma

e levava ao meio do arame uma cadeira. Camillla Meyer,

que vinha do lado oposto, chegava ao arame horizontal,

agarrava na cadeira só assente no arame em duas pernas,

e sentava-se. Sozinha. E também descia só...

Em baixo, por baixo, as cabeças tinham-se inclinado todas,

com as mãos a taparem os olhos.

O público recusava assim uma delicadeza à acrobata:

quando roçasse pela morte, o esforço de olhar para ela.

— E tu — diz-me ele — tu que fazias?

— Olhava. Para dar uma ajuda, fazer um cumprimento,

pois Camilla conduzira às margens da noite a morte,

para lhe fazer companhia na queda

e na morte.

(...)

jean genet

o funâmbulo

trad. de aníbal fernandes

hiena editora

1984

antónio franco alexandre / eco

Ci est d’amer volonté pure

     Roman de la Rose

  

Agora vai ser assim: nunca mais te verei.

Este facto simples, que todos me dizem ser simples, trivial,

e humano, como um destino orgânico e sensato,

Fica em mim como um muro imóvel, um aspecto esquecido

e altivo de todas as coisas, de todas as palavras.

Sempre nos separaram as circunstâncias, e a essência

mesma dos dias, quando entre a relva e a copa das árvores

me esquecia de pensar, e o ar passava

por mim antes de erguer os caules verdes e alimentar

a vida sem imagens da paisagem. Marcávamos férias

em meses diferentes. O fim do ano, a páscoa, calhavam sempre

em outros dias. Tesouras surdas

rompiam o cordão dos telefones, e por engano

urgentes cartas atravessavam o planeta, apareciam

anos depois no arquivo municipal. E mais: a minha idade,

a tua, não poderiam nunca encontrar-se no mundo.

[...]

antónio franco alexandre

uma fábula

assírio & alvim

2001

antónio gancho / sobre uma manhã qualquer

Manhã de ouro lhe poderíamos chamar se de ouro fora a primeira manhã

Adão inconfessado, e nada saberemos da primeira manhã

se afinal de ouro se afinal de prata.

Ainda possível ter sido de estanho?

A primeira manhã assim imaginada estanho e a cena desenrolar-se-á

com maçãs de estanho, aves de estanho, rios de estanho...

Adão não seria de estanho?

Adão inconfessado, e nada se saberá da manhã original.

A primeira manhã, a primeira luz, a primeira vida, a primeira lua

Tu, querida, o desejarias saber, o sei,

era teu desejo saber de que metal fora a primeira manhã!

Evidentemente que (e aqui sente-se já um cansaço a obcecar a caneta)

evidentemente que dizia

etc., etc.

e a respeito da primeira manhã afinal

que não interessa sabê-lo.

Olha, morre como o cigano, o pior é ires à escola.

Ah, os poetas são decididamente afectados.

Que raio de ideia esta de saber da primeira manhã?

Londrina a de hoje, e basta para tomar um excelente duche quente

com a água a pôr fervura na pele

e mais nada.

Da primeira manhã. Adão que se faça poeta e no-lo diga que metal

antónio gancho

o ar da manhã

assírio & alvim

1995

fernando pessoa / sorriso audível das folhas

Sorriso audível das folhas

Não és mais que a brisa ali

Se eu te olho e tu me olhas,

Quem primeiro é que sorri?

O primeiro a sorrir ri.

Ri e olha de repente

Para fins de não olhar

Para onde nas folhas sente

O som do vento a passar

Tudo é vento e disfarçar.

Mas o olhar, de estar olhando

Onde não olha, voltou

E estamos os dois falando

O que se não conversou

Isto acaba ou começou?

fernando pessoa

27-11-1930, cancioneiro

josé tolentino mendonça / o último dia do verão

Pois às vezes me falta a quem contar

certo dia passado do princípio ao fim

o encanto que tenha realmente

a insistência do vento ao longo da Foz

aquilo que daria (e eu daria tudo) por compaixão

Nascemos e vivemos só algum tempo

não temos nada

não podemos mesmo na penumbra

decidir a atenção ou o esquecimento

as forças soçobram como vagos motivos

em público

e em qualquer lugar

Por isso sei tão bem o valor

da natureza indiscutível dos teus olhos

onde a luz anota seus aspectos

teus olhos impacientes e irrealizáveis

que me acompanham

agora que sozinho danço

pela cidade vazia

josé tolentino mendonça

de igual para igual

assírio & alvim

2001

alexandre o'neill / daqui, desta lisboa compassiva

Daqui, desta Lisboa compassiva,

Nápoles por Suíços habitada,

onde a tristeza vil, e apagada,

se disfarça de gente mais activa;

Daqui, deste pregão de voz antiga,

deste traquejo feroz de motoreta

ou do outro de gente mais selecta

que roda a quatro a nalga e a barriga;

Daqui, deste azulejo incandescente,

da soleira da vida e piaçaba,

da sacada suspensa no poente,

do ramudo tristôlho que se apaga;

Daqui, só paciência, amigos meus !

Peguem lá o soneto e vão com Deus...

alexandre o'neill

atrás dos tempos vêm tempos

1996

guillevic / elegia

Bebemos às escondidas

Em copos intactos

Vinho que talvez

Fosse para nós.

Bebemos às escondidas

Por entre as turbas

Que se moviam para o sol.

Era à saída dos nossos labirintos

E faltava-nos firmeza nas mãos.

As delícias do azul reservavam-se para a colina,

o cimo das árvores

E o ocioso gavião.

Tivemos a nossa hora e julgámos possível

Proteger as planícies e o próprio espaço.

Amámos às escondidas

E soubemos que não pode curar-se

Em pouco tempo alegria excessiva.

guillevic

élégie, fxécutoire (1947)

vozes da poesia europeia III

traduções de david mourão ferreira

colóquio letras 165

fundação calouste gulbenkian

2003

robert schindel / noite alta

Noite alta, eu, fechado em mim

E o planeta a esbarrar no meu nariz

Frio de rachar, lá fora sopra o vento oeste. Em mim

Há um oceano, formado

Por milhões de corpúsculos

Do Fecha-te-Sésamo e esses milhões

Inundam-me enquanto

Fico ali deitado no meu abrigo

Deitado de costas

De barriga, quando

O vendaval do sonho me dá a volta.

robert schindel

telhados de vidro nr. 11

tradução de joão barrento

averno

2008

enrique lihn / retrato

Poeta dos pés à cabeça,

homem de poucas unhas, convulsivo,

neurótico,

órfão de águias, pai do seu próprio

crescimento,

obscuro, manchado por um anjo morto,

dono do seu desterrado domínio,

flagelo de si mesmo,

viúvo de todas as criaturas,

muitas vezes com cabeça de gigante,

com a alma acanhada outras vezes,

visível desaparecendo,

furioso na sua alegria, alegre na sua tristeza,

aborto do seu orgasmo imensamente casto,

cão de jardineiro,

trabalhador a prazo, profeta de pequena duração,

sobrinho louco, ovelha negra,

convidado especial, suspeito,

saudável às dez da manhã,

morto por uma enxaqueca sem trelho nem trambelho,

distinto bailarino do passo lento,

amante das flores, assassino de pássaros,

abstracto por instinto,

concreto se oculto debaixo de um cântaro,

secreto tornado à força transparente,

obscuro de desígnios convergentes.

  

enrique lihn

tradução rui manuel amaral

pier paolo pasolini / as cinzas de gramsci

I

Não é de Maio este ar impuro

que torna o jardim sombrio e estrangeiro

ainda mais obscuro, ou o ofusca

com réstias de luz alucinadas… este céu

de baba sobre as mansardas amarelas

que em semicírculos velam como véus

os meandros do Tibre, os montes

turquesa do Lácio… É uma paz mortal,

resignada como os nossos destinos,

a que derrama sobre estes velhos muros

o outonal Maio. Há nele o cinzento do mundo

o fim do decénio em que nos parece

que as ruínas engoliram o profundo

e ingénuo esforço para recriar a vida:

o silêncio, húmido e infecundo…

Tu, jovem, naquele Maio em que errar

era ainda viver, naquele Maio italiano

que à vida ao menos acrescenta ardor,

muito menos descuidado e impuramente são

do que os nossos pais ─ não pai, mas humilde

irmão ─ já com a tua magra mão

delineavas o ideal que ilumina

(mas não para nós, que tu estás morto, e nós

Estamos mortos, contigo, no húmido

jardim) este silêncio. Não vês que só

podes repousar em terra

estranha, ainda desterrado? Um tédio

patrício reina à tua volta. E só te chega

um rumor abafado de bigorna

nas oficinas do Testaccio, adormecido

ao anoitecer: por entre míseros telhados,

nus montões de lata, ferro-velho, onde, vicioso,

um operário cantando dá por terminado

o seu dia, e em redor deixa de chover.

  

pier paolo pasolini

le ceneri di gramsci

poemas

trad. maria jorge vilar de figueiredo

assírio & alvim

2005

e e cummings / já que sentir é primeiro

[vi]

já que sentir é primeiro

quem presta alguma atenção

à sintaxe das coisas

nunca há-de beijar-te por inteiro;

por inteiro ensandecer

enquanto a primavera está no mundo

o meu sangue aprova,

e beijos são melhor fado

que sabedoria

senhora eu juro por toda a flor. Não chores

- o melhor movimento do meu cérebro vale menos que

o teu palpitar de pálpebras que diz

somos um para o outro: então

ri, reclinada nos meus braços

que a vida não é um parágrafo

e a morte julgo nenhum parêntesis

e. e. cummings

xix poemas

trad. jorge fazenda lourenço

assírio & alvim

1998

mário cesariny / you are welcome to elsinore

Entre nós e as palavras há metal fundente

entre nós e as palavras há hélices que andam

e podem dar-nos morte violar-nos tirar

do mais fundo de nós o mais útil segredo

entre nós e as palavras há perfis ardentes

espaços cheios de gente de costas

altas flores venenosas portas por abrir

e escadas e ponteiros e crianças sentadas

à espera do seu tempo e do seu precipício

Ao longo da muralha que habitamos

há palavras de vida há palavras de morte

há palavras imensas, que esperam por nós

e outras, frágeis, que deixaram de esperar

há palavras acesas como barcos

e há palavras homens, palavras que guardam

o seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras, surdamente,

as mãos e as paredes de Elsenor

E há palavras noturnas palavras gemidos

palavras que nos sobem ilegíveis à boca

palavras diamantes palavras nunca escritas

palavras impossíveis de escrever

por não termos connosco cordas de violinos

nem todo o sangue do mundo nem todo o

amplexo do ar

e os braços dos amantes escrevem muito alto

muito além do azul onde oxidados morrem

palavras maternais só sombra só soluço

só espasmo só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados

e entre nós e as palavras, o nosso dever falar

mário cesariny

pena capital

assírio & alvim

1982