william carlos williams / soneto em busca de um autor

Os corpos nus como troncos sem casca

exalam às vezes um odor tão

doce, homem e mulher

debaixo das árvores loucamente

em harmonia com o tapete de

aromáticas folhas de pinheiro

bordadas com videira virgem

disso poderia fazer-se um soneto

Disso poderia fazer-se um soneto! louco odor

odor de agulhas de pinheiro, odor de

troncos sem casca, somente odor

de videira virgem que

não sem odor, odor de mulher nua

por vezes, odor de homem

william carlos williams

antologia breve

tradução josé agostinho baptista

assírio & alvim

1993

samuel beckett / rondel

pela praia fora

ao final do dia

só som de passos

longo som só

que inesperado fica

som nenhum depois

pela praia fora

longo som nenhum

que inesperado parte

só som de passos

longo som só

pela praia fora

ao final do dia

1976

samuel beckett

relâmpago” nr.13

trad. manuel portela

10/2003

paulo teixeira / auto-de-fé

  

Quando o amor é como os papéis velhos

e anseia por mais arte que a do poema

o coração é o forno onde ardem palavras.

                    *

Nesse dia  elas foram, amarradas com barbante,

viúvas precipitando-se dentro da pira.

Fiquei a vê-las abrirem-se como pétalas

para  logo definharem a meus olhos

numa florescência não cumprida.

O seu frémito era ainda uma ânsia minha.

Remexi as cinzas, agitei o ar com as mãos.

Vi como um poema se mostra servil ante o fogo.

E pensei: ardessem também os meus dedos!

Para que o poema não deixe crias ao morrer

e não mais confira o direito à vida

do que nele vai escrito.

                    *

Porque o amor é a arte que fica além do poema,

no dia em que não escrever mais poemas

sei que o amor resgatará o meu corpo da chama.

paulo teixeira

autobiografia cautelar

gótica

2001

mendes de carvalho / psicose

Não vou sair daqui.

Nada de obrigações.

Hoje sou clandestino,

sou evadido das horas

e  dos caminhos de tudo.

Levantei-me cedo

para ver nascer

e morrer o sol

no fundo do horizonte.

Música no violino do velho

(que é realmente cego, por acaso).

Hoje não tenho pressa para nada

desta vida  ou sequer da outra.

Vou deixar de olhar para o relógio

(de resto anda sempre por acertar)

e vou perder todos os comboios

certos ou mesmo atrasados.

Vou ficar aqui a apanhar

este solzinho de Outono acolhedor.

Tombam folhas da música do violino.

Passam pessoas apressadas

a cruzar em todos os sentidos,

com direcções únicas e certas

ou erradas (nada tenho com isso).

Passam operários sujos, costureiras,

corretores de bolsa, directores,

senhores obesos de automóvel,

senhoras muito bem vestidas,

senhoras muito bem senhoras,

marçanos, vendedores de jornais,

pessoas honestas, pessoas traidoras

(nada têm que dar-me conta dos seus actos),

          pessoas pessoas pessoas

          numa parada de gestos,

          numa parada de fatos,

          numa parada de sentimentos,

          numa parada de verdades,

          numa parada de mentiras,

          numa parada de sonhos,

          numa parada de certezas,

para o grande espectáculo do teatro quotidiano

com artistas certos nos seus verdadeiros papéis

certos ou errados — isso é lá com eles

(hoje fechei o coração ao sentimentalismo).

Música agitada no violino do velho

Hoje não! nem sequer o almoço.

Que o ponham na mesa e fiquem à espera

da minha presença física.

Que telefonem para a polícia,

para os hospitais, para a Morgue

a perguntar por mim.

(Nunca ninguém perguntou por mim,

excepto eu, já se vê).

Que dêem todos os meus sinais

(nunca serão completos — serão mesmo falsos,

posso garantir.

Além disso não trago a gravata branca.

Deitei-a fora e abri o colarinho.

não me podem descobrir pela coleira).

Todos vão para suas casas:

costureiras, operários,

colegiais, professores,

empregados, marçanos,

«manicures», polícias, toda a gente

                                         toda a gente

                                         toda a gente

                                         — e até os cães vadios

No doce regresso ao lar.

Música de família no violino do velho.

Saem e entram a barra grandes navios.

Cai a noite e vêm vultos.

E eu uma sombra

identificada com a noite sem lua.

Não irei sequer bater à porta dela

(por que hei-de  ser sempre eu a ir ter com ela?).

Que se pinte, solte os cabelos,

vista o «robe de chambre» cor de rosa,

transparente, decotado e sensual.

Ponha no corpo esbelto e moreno

perfumes de estranhos orientes

e aguarde que eu chegue amante

e desespere e chore, se quiser.

Hoje fico indiferente à sua carne.

Música de amor no violino do velho.

Não! ainda não vou para casa.

Vou assistir agora a um grande espectáculo

de sombras do outro mundo,

ao grande espectáculo sem encenação.

Há-de passar Rogogine

com Natacha Fílipovna morta nos seus braços.

Há-de passar Nero com incêndios nos olhos,

Otelo louco de vingança,

Hamlet declamando uma única frase:

                        «To be or not to be»,

Ofélia cantando e morrendo flor,

Fernando Pessoa lendo em voz sonolenta

os seus «Thirty five sonnets»,

Sá-Carneiro na sua última casaca,

Voltaire em sinistras gargalhadas,

Fausto montado numa vassoura de 2 cornos,

D. Quixote correndo atrás dos moinhos de vento,

Cleópatra com uma víbora nos seios,

Edgar Pöe e um corvo sinistro,

Byron de braço dado em 1800

com a linda Margaret Parker,

Algernon Swinburne todo vestido de fogo,

Lorca entre «la guardia civil»,

Beethoven cheio de música nos cabelos,

Castro Alves e uma multidão de escravos,

Dante seguindo Beatrice entre nuvens.

Hão-de passar todos os grandes amorosos,

todos os grandes aventureiros,

todos os grandes loucos

para a grande peça trágico-cómico-dramática,

vestidos de todas as cores,

falando todas as línguas,

tocando todas as músicas

─ numa  confusão de loucura.

Música triste e alegre,

lenta e vertiginosa no violino do velho.

E depois, oh! depois, sim!

levantar-me-ei daqui.

Irei bater a todas as portas,

chamarei toda a gente para a rua

(ninguém ficará na cama:

nem velhos, nem coxos, nem cegos.

Ninguém!)

e farei as apresentações na língua de Rimbaud:

Monsieur Castro — Monsieur Goethe.

Monsieur Silva —  Monsieur Dostojevski.

Comment? Vous ne vous comprenez pas?

Par1ez fort, plus fort! Críez! Criez!

Ah! hei-de místurá-Ios todos, todos, todos

— numa confusão diabólica.

Chamarei todos os velhos dos violinos

para o estranho concerto sem partitura.

E depois, oh! depois, sim!

vou para casa e vou pôr-me à janela

para anunciar o primeiro e o último espectáculo

da peça sem autor,

o grande espectáculo das marionettes humanas.

E haverá música

                 músíca

                 músíca

                 música

no violino do tempo.

Quebrarei a ampulheta do tempo!

mendes de carvalho

satírica

circulo de leitores

1974

gil t. sousa / epitáfio

48

amei com palavras grandes

e secretas

amei com versos limpos

gil t. sousa

falso lugar

2004

daniel faria / houvesse um sinal a conduzir-nos

Houvesse um sinal a conduzir-nos

E unicamente ao movimento de crescer nos guiasse. Termos das árvores

A incomparável paciência de procurar o alto

A verde bondade de permanecer

E orientar os pássaros

daniel faria

explicação das árvores e de outros animais

fundação manuel leão

1998

herberto helder / as musas cegas (ii)

Apagaram-se as luzes. É a primavera cercada

pelas vozes.

E enquanto dorme o leite, a minha casa

pousa no silêncio e arde pouco a pouco.

No círculo de pétalas veementes cai a cabeça -

e as palavras nascem.

 - Límpidas, amargas.

Eis um tempo que começa: este é o tempo.

E se alguém morre num lugar de searas imperfeitas,

é o pensamento que verga de flores actuais e frias.

A confusão espalha sobre a carne o recôndito peso do ouro.

E estrelas algures aniquilam-se para um campo sublevado

de seivas, para a noite que estremece

fundamente.

Melancolia com sua forma severa e arguta,

com maçãs dobradas à sombra do rubor.

Aqui está a primavera entre luas excepcionais e pedras soando

com a primeira música de água.

Apagaram-se as luzes. E eu sorrio, leve e destruído,

com esta coroa recente de ideias, esta mão

que na treva procura o vinho dos mortos, a mesa

onde o coração se consome devagar.

Algumas noites amei enquanto rodavam ribeiras

antigas, degrau a degrau subi o corpo daquela que se enchera

de minúsculas folhas eternas como uma árvore.

Degrau a degrau devorei a alegria -

eu, de garganta aberta como quem vai morrer entre águas

desvairadas, entre jarros transbordando

húmidos astros.

Algumas vezes amei lentamente porque havia de morrer

com os olhos queimados pelo poder da lua.

Por isso é de noite, é primavera de noite, e ao longe

procuro no meu silêncio uma outra forma

dos séculos. Esta é a alegria coberta de pólen, é

a casa ligeira colocada num espaço

de profundo fogo.

                                  E apagaram-se as luzes.

- Onde aguardas por mim, espécie de ar transparente

para levantar as mãos? onde te pões sobre a minha palavra,

espécie de boca recolhida no começo?

E é tão certo o dia que se elabora.

Então eu beijo, degrau a degrau, a escadaria daquele corpo.

E não chames mais por mim,

pensamento agachado nas ogivas da noite.

É primavera. Arde além rodeada pelo sal,

por inúmeras laranjas.

Hoje descubro as grandes razões da loucura,

os dias que nunca se cortarão como hastes sazonadas.

Há lugares onde esperar a primavera

como tendo na alma o corpo todo nu.

Apagaram-se as luzes: é o tempo sôfrego

que principia. - É preciso cantar como se alguém

soubesse como cantar.

 

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

clarice Lispector / a paixão segundo g. h.

Mas há alguma coisa que é preciso ser dita, é preciso ser dita.

— Vou te dizer o que eu nunca te disse antes, talvez seja isso o que está faltando: ter dito. Se eu não disse, não foi por avareza de dizer, nem por minha mudez de barata que tem mais olhos que boca. Se eu não disse é porque não sabia que sabia — mas agora sei. Vou-te dizer que eu te amo. Sei que te disse isso antes, e que também era verdade quando te disse, mas é que só agora estou realmente dizendo. Estou precisando dizer antes que eu... Oh, mas é a barata que vai morrer, não eu! não preciso desta carta de condenado numa cela...

— Não, não quero te dar o susto do meu amor. Se te assustares comigo, eu me assustarei comigo. Não tenhas medo da dor. Tenho agora tanta certeza assim como a certeza de que naquele quarto eu estava viva e a barata estava viva: tenho a certeza disto: de que as coisas todas se passam acima ou abaixo da dor. A dor não é o nome verdadeiro disso que a gente chama de dor. Ouve: estou tendo a certeza disso.

Pois, agora que não estava mais me debatendo, eu sabia quietamente que uma batata era aquela, que dor não era dor.

Ah, tivesse eu sabido do que ia acontecer no quarto, e teria pegado mais cigarros antes de entrar: eu me consumia na vontade de fumar.

—Ah, se eu pudesse te transmitir a lembrança, só agora viva, do que nós dois já vivemos sem saber. Queres te lembrar comigo? oh, sei que é difícil: mas vamos para nós. Em vez de superar-nos. Não tenhas medo agora, estás a salvo porque pelo menos já aconteceu, a menos que vejas perigo cm saber que aconteceu.

É que, quando amávamos, eu não sabia que o amor estava acontecendo muito mais exactamente quando não havia o que chamávamos de amor. O neutro do amor, era isso o que nós vivíamos e desprezávamos.

Estou falando é de quando não acontecia nada, e a esse não acontecer nada chamávamos de intervalo. Mas como era esse intervalo?

Era a enorme flor se abrindo, tudo inchado de si mesmo, minha visão toda grande e trémula. O que eu olhava, logo se coagulava ao meu olhar e se tornava meu — mas não um coágulo permanente se eu o apertasse nas mãos, como a um pedaço de sangue coagulado, a solidificação se liquefazia de novo em sangue por entre os dedos.

E só não era o tempo todo líquido porque, para eu poder colher as coisas com as mãos, as coisas tinham que se coagular como frutas. Nos intervalos que nós chamávamos de vazios e tranquilos, e quando pensávamos que o amor parara...

Lembro-me de minhas dores de garganta de então: as amígdalas inchadas, a coagulação em mim era rápida. E facilmente se liquefazia: minha dor de garganta passou, dizia-te eu. Como geleiras no verão, e liquefeitos os rios correm. Cada palavra nossa — no tempo que chamávamos de vazio — cada palavra era tão leve e vazia como uma borboleta: a palavra de dentro esvoaçava de encontro à boca, as palavras eram ditas mas nem as ouvíamos porque as geleiras liquefeitas faziam muito barulho enquanto corriam. No meio do fragor líquido, nossas bocas se mexiam dizendo, e na verdade só víamos as bocas mexendo-se mas não as ouvíamos — olhávamos um para a boca do outro, vendo-a falar, e pouco importava que não ouvíssemos, oh, em nome de Deus pouco importava.

E em nome nosso, bastava ver que a boca falava, e nós ríamos porque mal prestávamos atenção. E no entanto chamávamos esse não-ouvir de desinteresse e de falta de amor.

Mas na verdade como dizíamos! dizíamos o nada. No entanto tudo tremeluzia como quando lágrimas grossas não se desprendem dos olhos; por isso tudo tremeluzia.

Nesses Intervalos nós pensávamos que estávamos descansando de um ser o outro. Na verdade era o grande prazer de um não ser o outro: pois assim cada um de nós tinha dois. Tudo iria acabar, quando acabasse o que chamávamos de intervalo de amor; e por que ia acabar; pesava trémulo com o próprio peso de seu fim já em si. Lembro-me de tudo isso como através de um tremor de água.

Ah, será que nós originalmente não éramos humanos? e que, por necessidade prática, nos tornamos humanos? isso me horroriza, como a ti. Pois a barata me olhava com sua carapaça de escaravelho, com seu corpo rebentado que é todo feito de canos e de antenas e de mole cimento — e aquilo era inegavelmente uma verdade anterior a nossas palavras, aquilo era inegavelmente a vida que até então eu não quisera.

— Então — então pela porta da danação, eu comi a vida e fui comida pela vida. Eu entendia que meu reino é deste mundo. E isto eu entendia pelo lado do inferno em mim. Pois em mim mesma eu vi corno é o inferno.

  

clarice lispector

a paixão segundo g.h.

relógio d’ água

2000

nuno rocha morais / ao teu lado, mudo.

   

                         Invadiu-me uma sensação de calma,

                         de tristeza e de fim.

                         virgínia woolf

Ao teu lado, mudo.

Suponho que pousei a mão

No teu ombro, não sei,

Ausentes, ambos,

Tu do ombro, eu da mão.

Lá fora, não muito longe

Do vidro, a manhã passa

E é calma, tristeza, fim.

nuno rocha morais

resumo

a poesia em 2009

assírio & alvim

2010

jean-arthur rimbaud / bárbara

Muito depois dos dias e das estações,

dos seres e dos países.

O estandarte de carne sangrando sobre

a seda dos mares e das flores árcticas

(que não existem).

Liberto das velhas fanfarras de he-

roísmo ─  que ainda nos assaltam o co-

ração e a mente ─  longe dos antigos

assassinos ─

Oh! O estandarte de carne sangrando

sobre a seda dos mares e das flores

árcticas (que não existem).

Os braseiros, chovendo em bátegas de

gelo ─  Doçuras! ─  os revérberos da chuva

de diamantes vindos do coração terres-

tre para nós eternamente carbonizado.

─  Ó mundo! ─

(longe das antigas retiradas e dos

velhos incêndios que ainda sentimos,

ainda ouvimos),

Braseiros e espumas. E música, revirar

de abismos e impacto de flocos de neve

nos astros.

Ó Doçuras, ó mundo, ó música! For-

Mas, suores, cabelos e olhos, flutuando.

E as lágrimas brancas, ferventes ─  ó do-

çuras! ─ e a voz feminina chegando ao

fundo dos vulcões e das grutas árcticas.

O estandarte…

   

jean-arthur rimbaud

iluminações

uma cerveja no inferno

trad. mário cesariny

estúdios cor

1972

  

fiama hasse pais brandão / analogia silenciosa

Emocionava-me a analogia silenciosa

do tumulto do comboio

e do cortejo das nuvens. Via-os

e ouvia-os segundo o princípio de identidade

entre a natureza superior e inferior. Imagino

a passagem monocórdica e invisível dos ventos

que desfazem, uivam e arrastam.

Os sons nocturnos e diurnos fundem-se.

Assim como os volumes e os sulcos

no céu eram perfeitas formas celestes

que obsessivamente me lembravam

os caminhos ao rés da terra.

fiama hasse pais brandão

três rostos

âmago II (nova natureza) 1985-1987

assírio & alvim

1989

  

josé tolentino mendonça / moradas provisórias

Passava aí as férias

debruçado sobre o mar

pensava se haveria no mundo

caminhos que nos conduzam

não chegava a conclusão

ou nem dava por ela

hesitante nessas moradas

de regras tão imprecisas

existe um momento

pouco importa qual

em que se reúnem ao acaso

diante de nós

todas as condições de uma vida

desesperada

josé tolentino mendonça

baldios

assírio & alvim

1999

thomas mann / morte em veneza

Imagem e espelho! Os seus olhos abraçaram a nobre silhueta adiante, na borda do mar azul, e, num arroubo de encantamento, teve a percepção de que este relance o compenetrava da própria essência do belo, da forma como pensamento divino, da perfeição única e pura que habita o espírito e ali erigia, para adoração, uma imagem, um símbolo claro e gracioso. Era esse o seu êxtase. E o artista no declínio da vida acolheu-o sem hesitar, avidamente mesmo. O seu espírito abriu-se como que em trabalho de parto, toda a sua formação e cultura efervesceram, sofreram mutação, a sua memória fez aflorar pensamentos primitivos, transmitidos como lendas à sua juventude e até então nunca avivados por chama própria. Não estava escrito que o sol diverte a nossa atenção das coisas do intelecto para as coisas dos sentidos? Segundo se dizia, ele atordoa e enfeitiça a razão e a memória, ao ponto de a alma, afundada em prazer, esquecer totalmente o seu estado real, ficando presa em êxtase ao mais belo dos objectos iluminados pelo Sol, e então é só com a ajuda de um corpo que ela encontra forças para se elevar a contemplações mais altas. Na verdade, Amor fazia o mesmo que os matemáticos, apresentando às crianças não dotadas imagens tangíveis das formas puras: assim o deus se comprazia em servir-se também, para nos tornar visível o espiritual, da forma e cor da juventude humana, que enfeitava com todo o esplendor da beleza, para instrumento da lembrança, fazendo-nos inflamar, ao vê-la, de dor e esperança.

Assim pensava o espírito exaltado de Aschenbach; assim se revelava o poder dos seus sentimentos. E o marulhar das águas e o brilho do Sol teceram a seus olhos uma imagem encantadora. Era o velho plátano não distante das muralhas de Atenas — aquele local divinamente sombrio, cheio da fragrância das flores de agnocasto, ornado de imagens sagradas e oferendas piedosas em honra das ninfas e de Acheloo. O ribeiro caía límpido aos pés da árvore frondosa, sobre cascalho liso: os grilos cantavam. Sobre a relva, porém, que descia em declive ligeiro, onde se podia, estando deitado, manter a cabeça mais alta, estavam dois homens estendidos, ali protegidos do calor intenso do dia: um velho e um rapaz, um frio, o outro belo, a sapiência a par da graça. E, entre graças e brincadeiras espirituosas, Sócrates ilustrava Fedro acerca do desejo e da virtude. Falava-lhe do sobressalto ardente sofrido pela pessoa sensível quando esta vislumbra uma imagem da beleza eterna; falava--lhe do apetite do impuro e do mau, que não pode conceber a beleza, ao ver a sua imagem, e é incapaz de veneração; falava-lhe do temor sagrado que assalta o virtuoso à aparição de um semblante divino, um corpo perfeito — como ele estremece e se transporta, mal ousando olhar, venerando aquele que possui a beleza, sim, estando disposto a oferecer-lhe sacrifícios como a uma estátua, se não receasse passar por louco. Pois que a beleza, meu Fedro, e só ela, é digna de ser amada e visível ao mesmo tempo: ela é — nota bem! — a única forma do espiritual que recebemos através dos sentidos e que podemos suportar pelos sentidos. Ou então, o que seria de nós se, por outro lado, o divino, a razão, a virtude e a verdade se nos quisessem revelar através dos sentidos? Acaso não morreríamos e nos consumiríamos de amor, como outrora Sémele perante Zeus? Assim, a beleza é o caminho do homem sensível para o espírito — só o caminho, um meio apenas, pequeno Fedro... E em seguida proferiu o mais subtil, aquele cortejador astuto: ou seja, que o amante é mais divino que o amado, visto que naquele existe o deus e nestoutro não -- ideia que talvez seja a mais terna e a mais irónica que jamais foi pensada e da qual nasce toda a malícia e a mais secreta volúpia do desejo.

thomas mann

morte em veneza

trad. sara seruya

edit. europa-américa

1978