mário cesariny / corpo visível

A esta hora entre os blocos de prédios enevoados

     a bela mancha

diurna dos calceteiros na praça

e os dois amantes que hoje não dormiram vão partir nos

     braços da sua estrela

à beira do caminho ladeado de sebes de espinheiro

uma carta

uma letra muito fina      extremamente caligráfica

onde a aventura do homem que devolve as palavras que

     lhe são remetidas

deixou a sua marca

e o duque da terceira levanta o braço

comentando seguido pelas aves que acordam a duzentos e

     mais metros de altura

o que não é ainda a grande altura

sim sim

                 não são

                                 quem sabe

Dentro do grande túnel digo-te a vida

esta nuvem que vai para o centro da cidade leve e rosada

     como a proa de um barco

bateira que me trás os dados e a roleta onde no branco

     ou no preto devo jogar

jogando-me contigo

bem-me-quer

malmequer

ou muito     ou pouco

                                    ou nada

o que só com as mãos pode ser soletrado

só nos teus olhos nos teus olhos escrito

Dentro do grande túnel digo-te a vida

o moço que há uma hora não fazia senão fumar cigarros

o mesmo que julgou ter a noite perdida que maçada

sempre encontrou o seu par lá vão eles já no extremo do

     outro lado da praça

ilustrando uma tese velha da idade do sol um tanto im-

     pertinente e desde logo

minha

segundo a qual no amor toda a entoação da voz humana

     tende a reduzir o indivíduo receptor ao estado de

     serpente fascinada

sem que daí advenha a petrificação estrela cadente

ou qualquer outra espécie de perturbação durável

Eu digo que há tambores

mapa louco riscado sobre a areia

há o desenho de onda que atravessa o dorso da cigarra

há o gato tão limpo e ainda e sempre a lavar-se à soleira

     da porta – a tua porta

quando olhas para mim, a trave mais segura, dizes tu, da

     viagem ─

e no vitral de tudo o que eu mais adoro

─ a dez mil metros de profundidade lá onde a carpa

     avança sem deixar qualquer rasto

há o campo selvagem dos teus ombros

espreitando contra a luz      na orla do rio      a nuvem

     de corsários

que sou eu

vestido de andaluz para o baile em chamas ─  digo: o

     grande baile do século na ilha

O havermo-nos encontrado na horrível sala dos passos

     perdidos

é o que levarei mil anos a decifrar

o teu cabelo mapa onde tudo reflecte a ronda luminosa

     dos meus dedos

é o santo e a senha do percurso na sombra

o gesto com que voltas de repente a cabeça interrompendo

     o fio da meada sem que é engraçado hajam batido

     à porta entrado ou saído alguém

são os astros o sangue e os jardins de Brauner

e a tua mão posta em arco sobre a minha boca

é uma nova rosácea sobre o mar

Livres

digo livres

e isso é não só a grande rua sem fim por onde vamos

viemos

ao encontro um do outro

a esta casa dorso de todas as casas e no entanto a única

     perfeita silenciosa fresca

mas e também as chamas que acendemos na terra

da floresta humana

não só ao longo dos álamos gigantes e das clareiras mais

     espectaculares ─  aí a memória é fácil ─

mas na erosão física de cada folha no vento

tudo o que teve terá a sua vez connosco

a haver de nós a mesma dádiva recíproca

porque tu vês

de costas para a janela      tu que disseste:

                              “vai haver uma grande guerra”

                              “nenhum de nós eu sei escapará vivo”

vês tão bem como eu o pouco que isso vale, na muralha

     da china onde ainda estamos

nada é de molde a tapar por completo a figura de bronze

enterrada na areia

o écran que floresce

como tu      como eu      nos tubos que dissemos

fizemos

faremos      acordar

                                                e até quando?

Amor

            amor humano

amor que nos devolve tudo o que perdêssemos

amor da grande solidão povoada de pequenas figuras cin─

     tilantes

digo: a constelação de peixes rápidos

do teu corpo em sossego

seja ela a aurora halo multicor

seja o perpétuo real ceptro branco da noite

seja até porque não a luz crepuscular com o seu chapéu

     preto as suas hastes mudas

Começa a ouvir-se o canto da cigarra

sinal de que foi pisado o botão entre os limos

estão presentes ao acto todos os seres vivos e entre esses

     aqueles que nos foram queridos

na maré límpida que nos impede sabe o polvo dos mares

     até onde e se haverá regresso

em qualquer lado      a última janela fotográfica

as mãos do faroleiro

como a locomotiva no seu túnel

mas não há senão o teu rosto o teu rosto o teu rosto ainda

     e sempre o teu rosto

como é fácil      como é belo

A Vida inteira      Meu amor

                                                                 SOMOS NÓS

O cigarro do anúncio luminoso adoeceu deveras

     já não fuma o espaço

a uma certa velocidade calma

o atrito longo e agudo dos eléctricos moendo calhas

diz-nos que amanheceu

na sua torre de londres o relógio da estação do rossio adquire

     decidida importância

amanheceu      é óbvio      amanheceu

da nossa viagem ao país dos amantes já não resta senão

     esse penacho de fumo

que ameaça evoluir de acordo com a paisagem

uma fábrica      ou antes      na janela entreaberta

a mensagem do pássaro-extra-programa

que toca desafinado a fabulosa ária O Mundo Conhecido

e faz baixo cifrado com a diva local A Lágrima aos Leões

Agora somos pequenos e inúmeros e percorremos o espaço

     com gangrenas nas mãos

e intentamos chamadas telefónicas

e marcamos de novo e desligamos depressa

e tu pões uma écharpe sobre os ombros

e eu visto o meu casaco e saímos de vez

porque nós somos a multidão a que eu chamo

o homem e a mulher de todos os tempos áridos

e como sempre não há lugar para nós nesta cidade

esta ou outra qualquer que de perto ou de longe a esta se

     pareça

O regresso é sempre assinalado por esta negra actividade

     carfológica

verdadeiro sinal-emblema destes tempos

em que a evidência necessita de envólucro

para não morrer na estrada

junto às rodas do avanço a golpes de clarim reinvenção

     espantosa masculina da morte

ou nos carros do clube As Mãos no Sexo

junto ao qual      admira-te      vivemos

O problema não passa da sua fase primária:

um ─  o crocodilo

e dois ─  o clou do arame

se bem que esta velha raça de acrobatas anões

devesse dar por terminada há muito a sua nobre facécia

     sobre a cúpula em chamas

dividir o homem

pôr-lha à direita a luz a assistência aplaude pôr-lhe à

     esquerda a sombra a assistência treme

de tal modo que a meio da operação cabalística

em silêncio e miséria em medo e melancolia o homem

     atinja bravo bravo bravo a imobilidade do sepulcro

após o que rocegagem do arlequim de plumas

e iluminação de todos os fósseis mais antigos

Convenhamos meu amor convenhamos

em que estamos bem longe de ver pago todo o tributo de-

     vido à miséria deste tempo

e que enquanto um só homem um só que seja e ainda que

     seja o último existir DESFIGURADO

não haverá Figura Humana sobre a terra

─  Aa ensombração maligna de certas lágrimas quando a

     alegria é mais resplandecente

não deve ter outra origem

no centro do diamante o pequenino carvão venenoso é

     quanto basta para perder a vida

e no entanto nós meu amor partimos

livres e únicos no altar da estrela que só nós podemos

mas por este lado estamos presos à roda como a lapa não

     o está na sua rocha

e na cama-beliche desfeita da viagem floresce a sono solto

     uma flor especiosa

decor para a estrada pela esquerda alta da figura do

     Homem Sufocado

o homem que nos fala de apagador na mão doce chapéu

     cinzento rosto impermeável

impossível sair impossível passar ele quer ir connosco até

     aos confins da terra

Contra ele meu amor a invenção do teu sexo

único arco de todas as cores dos triunfos humanos

contra ele meu amor a invenção dos teus braços

maravilha longínqua obscura inexpugnável rodeada de

     água por todos os lados estéreis

contra ele meu amor a sombra que fazemos

no aqueduto grande do meu peito      O MAR

mário cesariny

lisboa

1950

assírio & alvim

fundação cupertino de miranda

2010

yorgos seferis / romance

III

                               Lembra-te dos banhos em que foste afogado

Acordei com esta cabeça de mármore nas mãos

que extenua os meus cotovelos e não sei onde

          pousá-la.

Ela tombava no sonho enquanto eu saía do sonho

a nossa vida uniu-se e será muito difícil separar-se

          de novo.

Vejo os olhos; nem abertos nem fechados

falo à boca que continuamente procura  falar

seguro as maçãs do rosto que ultrapassam a pele.

Já não tenho força;

as minhas mãos perdem-se e aproximam-se de mim

mutiladas.

yorgos seferis

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

guillevic / mais tu sais trop qu´on te prefere…

Sabes de mais que todos te preferem,

Que mesmo aqueles que te deixam

Nos trigos te reencontram,

Na erva te procuram,

Na pedra te escutam,

Sem que jamais consigam agarrar-te.

guillevic

carnac (1961)

vozes da poesia europeia III

traduções de david mourão-ferreira

colóquio letras 165

fundação calouste gulbenkian

2003

marcel proust / o silêncio é uma força

“Já se disse que o silêncio era uma força; num sentido completamente diferente, ele é uma força, e terrível, à disposição daqueles que são amados. Uma força que aumenta a ansiedade de quem espera. Nada convida tanto alguém a aproximar-se de um ser como o que dele o separa, e que barreira existe mais intransponível que o silêncio? Já se disse também que o silêncio era um suplício, e capaz de enlouquecer aquele que nas prisões a ele estava obrigado. Mas que suplício - maior que o de guardar silêncio  - é o de sofrer o silêncio de quem se ama! Robert dizia de si para si: «Que estará ela a fazer para estar assim calada? Estará por certo a enganar-me com outros...» Dizia ainda: «Que fiz para ela estar assim calada? Provavelmente odeia-me, e para sempre.» E acusava-se a si mesmo. Assim, com efeito, o silêncio o punha louco de ciúme e de remorso. De resto, mais cruel que o das prisões, tal silêncio é ele mesmo uma prisão. Uma clausura imaterial, sem dúvida, mas impenetrável, aquela fatia interposta de atmosfera vazia, mas que os raios visuais do abandonado não podem atravessar. Haverá luz mais terrível que o silêncio, que não nos mostra uma ausente, mas mil, e cada uma delas entregando-se a alguma outra traição? Às vezes, numa brusca distensão, Robert acreditava que esse silêncio iria cessar daí a pouco, que a esperada carta iria chegar. Via-a a chegar, espiava cada ruído, a sua sede estava já saciada, murmurava: «A carta! A carta!» Depois de ter assim entrevisto um oásis imaginário de ternura tornava a dar consigo patinhando no deserto real do silêncio sem fim.

Sofria adiantadamente todas as dores, sem esquecer nenhuma, de um rompimento que em outras ocasiões julgava poder evitar, como aquelas pessoas que liquidam todos os seus assuntos na mira de uma expatriação que não irá efectuar-se, e cujo pensamento, que já não sabe onde deverá situar-se no dia seguinte se agita momentaneamente, despegado delas, semelhante a um coração que se arranca a um doente e que continua a bater, separado do resto do corpo. Em todo o caso, esta esperança de que a amante regressaria dava-lhe coragem para perseverar no rompimento, tal como a crença de poder regressar vivo do combate ajuda a enfrentar a morte. E como o hábito é, de todas as plantas humanas, aquela que menos necessidade tem para viver de um solo rico de alimento, e a primeira a aparecer no aparentemente mais desolado dos rochedos, talvez começando por praticar o rompimento a fingir acabasse por se lhe acostumar sinceramente. Mas a incerteza alimentava nele um estado que, ligado à recordação daquela mulher, se assemelhava ao amor. Forçava-se contudo a não lhe escrever (pensando acaso que o tormento era menos cruel de viver sem a amante que com ela em certas condições, ou que, depois da maneira como se haviam separado, esperar as suas desculpas era necessário para que ela conservasse o que acreditava que ela sentia por ele, senão de amor, pelo menos de estima e respeito). “

marcel proust

em busca do tempo perdido

volume III o lado de guermantes

trad. pedro tamen

relógio d´água

2003

joão almeida / parabéns

Neste Fevereiro distante

a alegria poisa devagar

não me quero lembrar de nada

entrego as botas e um a um

entramos no grande centro cultural

o último poeta foi atropelado em Braga

morreu no hospital público

com direito a névoa pela manhã

oh o barulho da responsabilidade

a expansão do deserto ao primeiro toque

começa-se por dormir vestido

e depois o pasmo

o risco de vender um verso por desfastio

que posso eu dizer

que não esteja dentro de um fungo

tantos livros

o barulho sempre nunca

ter um tecto

ter comida

e uma data de poemas na cabeça

ligados por tubos de respirar

uns acabam por morrer

e apodrecem onde estão

ali ficam como almas penadas

assombrações

outros vivem até à última gota

de ambos se faz a doença

e os planos de uma invasão

joão almeida

rumo

a poesia em 2009

assírio & alvim

2010

armando silva carvalho / poema do êxtase

Irmãos, não porque padeça de loucura precoce,

Mas sempre vos direi que haveis de procurar

alguns profetas.

Nos buracos do metro, nas locas das sentinas

e também no olhar, quantas vezes trémulo,

dessas crianças que riem no meio

dos charcos de óleo.

O pouco que dirão vos servirá.

O muito, por pouco e escasso, deixai

para outros dias.

Porque outros dias virão, esses, sim,

definitivos.

Não saberão aqueles os pesos da matéria.

Dedilham as guitarras esses povos de Deus

e de que servirá o fogo, o rei, o leão, a águia,

o número sete e as pedras do Sepulcro

àqueles que vão sonâmbulos, imagem sobre imagem,

pelo dédalo das ruas a caminho da Gruta?

Irmãos eclesiastas, deixai de ir a vós

as bibliotecas, as falas das paredes.

Deixai para os artistas a hora de saída

das marquesas, esse minuto infinito

de levar à têmpora as armas fatais.

 Essa delicada estufa em que fermenta

 a mais rasteira planta: a das paixões.

Paredes são retratos. São sa1as para serem vistas.

O precioso Vieira ergueu extensas paredes

vítreas. Cortejava o ouvido medroso

e fidalgo, julgando deste jeito,

trazer-lhes a alma à arreata,

que trazia oculta sobre as vestes.

Politico Vieira. De Deus Nosso Senhor

e Rei. E de outros nomes.

 Profetas loucos, roucos ou sem fala.

Como Chet Baker, Elisa a rapadeira.

Procurai neles o inverso da ciência,

o inferno do céu.

Procurai quem destrua estas paredes

que gritam tanta engenharia.

Buscai quem as atravesse mudo como um anjo

com fogo nos vestidos

e nas mãos todo o licor cioso

do silêncio.

Chorai, matai e sem uma pa1avra

Fazei com que Deus cresça.

armando da silva carvalho

poema do êxtase

poezz

almedina

2004

adília lopes / primeiro amor

Gostava muito dele

mas nunca lhe disse isso

porque a minha criada tinha-me avisado

se gostar de um rapaz

nunca lhe diga que gosta dele

se diz

ele faz pouco de si para sempre

os rapazes são maus

eu não era bela

nem sabia quem tinha pintado Os pestíferos de Jaffa

resolvi  assim escrever-lhe cartas anónimas

escrevia o rascunho num caderno pautado

não sei hoje o que escrevia

mas sei que nunca escrevi

gosto muito de ti

e depois pedia a uma rapariga muito bonita

que passasse as cartas a limpo

eu acreditava que quem tinha uns cabelos

assim loiros e a pele assim fina

devia ter uma letra muito melhor do que a minha

agora que conto isto

vejo que deixo muitas coisas de fora

por exemplo que o meu primeiro amor

não foi este mas o Paulo

o irmão da rapariga bonita

adília lopes

resumo

a poesia em 2009

assírio & alvim

2010

homero aridjis / há seres que são mais imagem que matéria

   

     Há seres que são mais imagem que matéria

mais olhar do que corpo

     tão imateriais os amámos

que quase não queremos tocá-los com palavras

     desde a infância os buscamos

mais no sonho que na carne

     e sempre no limiar dos lábios

a luz da manhã parece dizê-los

homero aridjis

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

tradução de josé bento

assírio & alvim

2001

antónio osório / augúrio

Não antecipes a tristeza

de morrer: não queiras muito

às lágrimas: consola-te

bebendo-as. E sê grato ao dia

em que, vivo, as tragaste.

antónio osório

casa das sementes

décima aurora

assírio & alvim

2006

fiódor dostoiévski / cadernos do subterrâneo

6

Oh, se eu não fizesse nada só por preguiça! Meu Deus, que respeito teria por mim. E teria esse respeito, precisamente, porque era capaz, pelo menos, de ter preguiça; haveria em mim, pelo menos, a certeza de uma característica definida. Se perguntassem de mim: quem é? E respondessem: um mandrião — isso ser-me-ia extremamente agradável de ouvir. Quer dizer que tinha uma característica determinada, logo, era possível dizer algo de mim. «Mandrião!» — mas isso é um título, um cargo, uma carreira. Não é brincadeira, é verdade. Nesse caso, seria membro de pleno direito de um clube de primeira e passava a vida a respeitar-me. Conheci um sujeito que toda a vida se orgulhou de ser perito em champanhe Laffite. Considerava isso uma grande qualidade sua e nunca duvidava de si mesmo. Morreu, não só de consciência tranquila, mas de consciência triunfante, e tinha absoluta razão. Quanto a mim, escolheria uma carreira de mandrião e glutão, mas não de um simples e corriqueiro mandrião e glutão, antes, por exemplo, de adepto de tudo o que é belo e sublime. Que tal, na vossa opinião? Tive esta ideia há muito tempo. Muito esse «belo e sublime» me oprimiu a nuca, chegado aos meus quarenta anos; mas isso foi aos quarenta — se fosse antes, teria sido outra coisa! Teria também achado para mim, com toda a certeza, a minha correspondente actividade, como seja: beber brindando à saúde de tudo o que é belo e sublime. Não deixaria passar qualquer ocasião de verter, primeiro, uma lágrima no copo e, depois, de o emborcar em honra de tudo o que é belo e sublime. Tornar-me-ia lacrimejante como uma esponja embebida. Por exemplo, um artista pintava um quadro de Gay (1).Imediatamente eu brindava à saúde do artista que pintava um quadro de Gay, porque gosto de tudo o que é belo e sublime. Um autor escrevia que «cada um faz o que lhe dá na gana»; de imediato brindo pela saúde de «quem me dá na gana» porque gosto de todo o «belo e sublime». Exigiria que me respeitassem por isso mesmo, perseguiria quem não me mostrasse respeito. Vivo sossegado, morro solenemente — mas é uma maravilha, uma verdadeira maravilha! E que barriga deixaria crescer, que papo triplo cultivaria, que nariz de sândalo elaboraria; e qualquer um diria olhando para mim: «Este tem pinta! Tem algo de verdadeiramente positivo!» Seja como for, é extremamente simpático ouvir características destas no nosso século negativo, meus senhores.

(1) Esta frase sarcasticamente invertida refere-se ao pintor russo Nikolai Gay (1831-1894) e ao seu quadro  Última Ceia, que Dostóievski  achava transmitir uma ideia falsa.

fiódor dostoiévski

cadernos do subterrâneo

trad. nina guerra e filipe guerra

assírio & alvim

2000

patrick lane / transformando-se em tempestade

Sei que é um homem branco.

Entra de lado no vento

Permitindo ao seu lado esquerdo

esquecer o que o direito

conhece como frio. Os seus ouvidos

transformam em morte o que

os seus olhos não podem ver. O dia inteiro

ele afasta-se do sol

transformando-se em tempestade. Não

o tomes pelo uivo que ouves

ou pelo rasto que pensas estar

a seguir. Encontrar um homem branco

na neve é procurar os mortos.

Ele tem sido queimado pelo vento.

Tem deixado demasiada

carne no cascalho branco do inverno

para que deixe a sua cor como sinal.

Branco frio. Carne fria. Ele encosta-se

Ao vento de lado; mata sem

piedade tudo o que esteja ao seu lado esquerdo

entrando como a loucura na neve.

patrick lane

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

tradução de cecília rego pinheiro

assírio & alvim

2001

marguerite yourcenar / solidão

solidão...

não creio como eles crêem,

não vivo como eles vivem,

não amo como eles amam...

morrerei

como eles morrem.

  

marguerite yourcenar

fogos

trad. de maria da graça morais sarmento

difel

1995