gil de carvalho / discours de la méthode

 
 
É verdade. Amanhã não terás tão pouca seca na varanda.
Penso, logo, a ferida.
Corres ao longo da casa, feliz, aprendes
Costura, o riso na corda dos portões,
Uma casa de correcção para os lábios,
Abertos, dizem todos.
Mal te conhecem, e nunca lembram
Da pá que procura terra perdida
Vês na boca
Quente, um vestido, ao vento traz
A tua pele. Ergo, «uma certeza».
A febre na veneziana que nada esconde
Da tua vida, entre finas persianas,
Vi-te, áspera já na luz
Cauterizada, perdida naquela rua,
Antes, ninfas que pelo cheiro na varanda
O vulcão comprima. O fundo cortado à saída
No pudor sem astros, História. ‘Manhã
Descobres terra, infinita, invisível ainda
Fria.
 
 
gil de carvalho
hífen 6 fevereiro, 1991
cadernos semestrais de poesia
heresias
1991
 

jorge figueira / um a um caminhamos sem mãos

 
 
Passo pelos cafés do porto e
nossa senhora nunca vi povo tão
violado tão entregue à mesa
aos guardanapos
aos infinitos da mesa
cruciforme.
limpam os dedos
das mãos.
cegam o pescoço como
crianças estrábicas
tocam na estridência do inferno
e no carisma do pé
levantam voo num arredondado
de estupidez e saliências.
(demasiado sobre a mesa
o vinho e a água criam
demasiada suspensão
comunal).
cada um tem as suas barbatanas
veias grossas e
infalíveis
cada um vai ao seu museu
 
as mulheres carregam a tradição
da sombra
concebem a roupa do sono
ideias tremeluzentes
e sob um tecto moribundo
e violeta
esperam pelo bailarino
pelo bailado central
do homem
hércules.
 
 
jorge figueira
hífen 6 fevereiro, 1991
cadernos semestrais de poesia
heresias
1991
 

josé emílio-nelson / a dimensão do céu

 

 

Entre as imagens do céu, as de maior beatitude e profundeza, são as que se proíbem à criança: a descida da noite ou a iluminação atroante do dia.

 

Desdobra-se a luz finíssima e as nuvens apagadas dão um novo rosto aos céus. O que se perdeu daquele tecto de estrelas é o calcanhar vagaroso e encoberto que passeia. Disse-me, é a Lua. A criança estava deitada a vê-la mover-se depressa, e a mostrar aquele aspecto de cavalo manso à bicharada da neblina. E vê um louco a atar o cabelo de um gigante na crina, o homem a acordar arrastado pela convulsão do vento e a fragilidade de uma figura, anão talvez, que se sente perseguido. Outros embatem nesse corpo impetuoso de Deus. Um olho único, luzidio, indescritível, empalidece com a monstruosidade do Príncipe das Trevas.

 

Abre-se o azul naquele espaço vasto e algo soberano faz girar o cone de um Universo que assustava a criança. Na verdade, a dimensão do céu é a alma da criança.

 

 

 

josé emílio-nelson

hífen 6 fevereiro, 1991

cadernos semestrais de poesia

heresias

1991

 

jorge luís borges / o sono

 

 

Se o sono fosse (como dizem) uma

Pura trégua ou repouso para a mente,

Porque é que, se te acordam bruscamente,

Sentes que te roubaram a fortuna?

Porque é tão triste madrugar? A hora

Despoja-nos de um dom inconcebível,

Tão íntimo que só é traduzível

Numa modorra que a vigília doira

Com sonhos, que bem podem ser parciais

Reflexos dos tesouros que há na sombra

De um orbe intemporal que não tem nome

E que o dia deforma em seus cristais.

Quem serás esta noite no obscuro

Sono, do outro lado do seu muro?

 

 

 

jorge luís borges

obras completas 1952-1972 vol. II

o outro, o mesmo (1964)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

 

maria gabriela llansol / o começo de um livro é precioso

 

276
 
As setas indicavam a saída (porque não se via) a quem
Descesse, a quem subisse, a quem se perdesse. Há amigos,
Dizia-me, que deixara de visitar, porque o trajecto exigia
A solução de puzzles complicados ou a angústia de labirintos
Lineares. As setas indicavam o caminho, quer dizer, não
Se ia esquecer de enviar ao arquitecto um ramo de flores
Com pétalas e raízes explosivas.
 
 
 
maria gabriela llansol
o começo de um livro é precioso
assírio & alvim
2003
 

 

irene lisboa / há muito quem gabe o gosto de partir

 

 

HÁ muito quem gabe o gosto de partir e eu mesma já o tenho invejado. Aqui há não sei quantos anos a minha vontade era partir, ter saudades, deixar isto, não assentar o pé, ir voando. Já se sabe que era a fantasia que me levava. O mundo era pequeno e pouco para mim…

 

Hoje penso que partir é muito custoso. Partir é deixar um bem ou um mal, real e conhecido, pelo vago sem delimitação. Vai.se vivendo e tudo se nos vai restringindo… Aquilo que se não conhece, como será? Teremos defesa, resistência, não haverá surpresas, lutas, incapacidade de acomodação?

 

E aquele ante-partir, aqueles dias de desarreigar, de pensar no cá e no lá?...

 

 

 

irene lisboa

queixa

solidão II

portugália editora

1966

 

jorge melícias / nisto de procissões pouco conta o santo

 

 
Nisto de procissões pouco conta o santo,
vale a qualidade do processionário.
Ao mais diligente caudatário
que importa a chavasquice do manto?
 
Para bom prelado serviçal e meio,
o resto só maledicência, pasto para pábulo.
A cada asinino o que lhe convém por estábulo
e a cada escrúpulo o seu próprio tenteio.
 
Antes do pombo a rola e depois ainda há o torcaz,
(ah, a columbófila loquacidade dos ângulos…)
vê bem por onde engordar até primaz!
 
Acautela, pois, da consciência os longos preâmbulos,
que a pródiga rapina ficou lá para trás
e este é verdadeiramente o recreio dos fâmulos.
 
 
 
jorge melícias
eu morrerei deste século às mãos de quem? (2018)
a oratória dos mansos
porto editora
2020
 

josé luís peixoto / quantas vezes

 

 
quantas vezes apostaste a tua vida?
apostei a minha vida mil vezes.
perdeste tudo?
sim, perdi sempre tudo.
 
 
 
josé luís peixoto
a criança em ruínas
quasi
2002

al berto / truque do veneno

 
 
ofereço-te uma laranja
tenho sempre laranjas escondidas no fundo das algibeiras
berlindes como olhos assustados de pantera, cordéis encerados
bons para estrangular
lâminas doces para abrir sinais de vida sobre a pele
e uma faca quebrada que me ajuda a recordar alguns nomes de cidade
 
o pior é que nos jogos de laranjas, mesmo nos mais difíceis
quem PERDE GABHA
sabemos que o veneno age sempre dos pés para a cabeça
estonteia
espero, atento à última convulsão
 
mais tarde, desato o cordel
retiro a faca profundamente enterrada, recuo um pouco
contemplo o sangue e a obra, esvazio as algibeiras
substituo os objectos, descalço as luvas
apago as impressões digitais, falsifico as fotografias
lavo demoradamente o sangue e o esperma da boca
saio para a rua, clandestino
procuro outro puto tardio pela cidade
seduzo-o com a imagem deslavada duma laranja, recomeço
o inocente jogo
 
 
 
al berto
alguns truques de ilusionismo 1979/80
o medo
assírio & alvim
1997

 

josé miguel silva / seis

 

 
As lágrimas trazem um cão para dentro de casa.
Numa casa compassiva dá-se valor ao choro,
aceita-se o repto de mais uma boca
para morder. Assim a criança já não vai sozinha
à mercearia. Se quiser bater na professora,
bate no cão, o cão foge
para debaixo de um táxi, a criança
deixa crescer as unhas, arranha
com paciente fúria a magreza dos seus braços e chora,
chora a sua infância morta.
 
 
 
josé miguel silva
vista para um pátio seguido de desordem
relógio d´água
2003

vicente gallego / setembro, 22

 
 
 
                                                           setembro, 22
 
 
Dizes-me que tudo isto é absurdo,
que não tem sentido a vida se a pensares.
Não é, porém, um fim o que eu procuro,
qualquer explicação ou uma promessa,
mas sim estar aqui e à deriva,
uma garrafa que na praia
aguarda a maré, nenhum caminho ou ansiedade,
o completo abandono sobre a água,
no mar, sendo parte das ondas
unicamente, a absoluta plenitude no oceano,
não a venda que a vossa meta põe nos meus olhos
pois esse fim pressupõe uma renúncia.
Nada parece alheio se respira,
mas não te enganes, o absurdo só existe
a partir da aceitação de um paraíso imaginado.
 
 
 
vicente gallego
poesia espanhola de agora II
trad. joaquim manuel magalhães
relógio d´água
1997
 

pier paolo pasolini / sem ti regressava

 
 
Sem ti regressava, qual bêbado,
incapaz de estar só à noite
quando as cansadas nuvens se dissipam
na escuridão incerta.
 
Estive milhares de vezes só
Desde que estou vivo, e em milhares de noites
                                                           iguais
foram-me escurecidos aos olhos a relva, os
                                                        montes,
os campos, as nuvens.
 
A sós de dia, e depois adentro o silêncio
da noite fatal. E ora, bêbado,
regresso sem ti, e ao meu lado
só há sombra.
 
E de mim longe estarás milhares de vezes,
e depois para sempre. Não sei travar
esta angústia que galopa dentro do peito;
estar só.
 
 
 
pier paolo pasolini
a poesia é uma mercadoria inconsumível
poemas e recensões
trad. joão coles
sr teste edições
2022

maurice blanchot / embora com a vista apenas diminuída

 
 
Embora com a vista apenas diminuída, andava pelas ruas como um caranguejo, agarrando-me firmemente às paredes e, assim que as largava, uma vertigem cercava os meus passos. Frequentemente via o mesmo cartaz nas paredes – um simples cartaz com letras enormes: Tu também o desejas. Claro que o desejava. E a cada vez que esbarrava nestas palavras, eu desejava-o.
 
 
maurice blanchot
a loucura do dia
trad. ricardo ribeiro
sr teste edições
2021