maria gabriela llansol / o raio sobre o lápis

XVIII

porque

todo o lugar é o limiar do mundo, janela de sacada que dá para a obra da paisagem; entre mim e ela há ainda uma mesa redonda – vermelha – , e duas cadeiras de jardim;          o meu universo preferido, Aramis, é a certeza da paisagem para além do limiar, e o mergulho ocular em certas cores trazidas da matéria: o castanho – da madeira; o vermelho – do ferro; o verde – das plantas;

o rosa – de uma emoção forte de suavidade.

São as cores em que a composição me é quase espontânea, juntas à sombra, constituem a                            visão.

       O azul excluído, é a cor única da nossa Comunicação final______________________ já sem caminho.

maria gabriela llansol

julião sarmento

o raio sobre o lápis

livro de artistas

europalia 91

1991

mário-henrique leiria / claridade dada pelo tempo

X

qualquer outra vida

não esta

qualquer outra existência

não a que nos querem dar

que pela força de sermos nela

sabemos errada

o voo das aves

é em si muito mais

do que o que parece

nós próprios estamos aqui

não para o que nos dizem

mas sim     sim

para seguirmos o nosso caminho

caminho que nos foi dado

oferecido

há muitos séculos já

quando ainda sabíamos da vida

quando ainda o nosso corpo

era o nosso corpo

arco vibrante a ligar-nos com

o desconhecido

nós somos da montanha gelada

do lugar esquecido

raiva e maldição

e também amor exaustivo

agora     logo     sempre

a recusa é nossa     só nossa

mas também nosso

é     será sempre

o encontro dos corpos que temos

já antigos     muito belos

um dia

          julho – 1950

mário-henrique leiria

obras completas

poesia

e-primatur

2018

rui diniz / os anos de transição – uma canção de exílio

Em Paris vi as raparigas escuras, por entre

a neve, respirando a solidão,

nas esquinas ásperas das tardes, descendo

nos passeios, procurando talvez os amigos

desaparecidos. Estava sentado nos cafés, a

escrever um romance sobre um grupo de pessoas,

muito jovens, que se reunia nos cafés para

estudar e vadiava e bebia, a maior parte do tempo,

e também às vezes alguém se apaixonava

por alguém de uma maneira terrível e se

preocupava durante dias e às vezes meses seguidos

com isso. Eu próprio, de vez em quando,

parava de escrever e bebia um bocado

de pernod que encomendara.

De certo modo, as minhas recordações eram assim,

com pessoas a amarem-se secretamente, nos cafés,

enquanto conversavam sobre a opressão e os meios

de revolucionar os dias e as tardes, rindo nervosa-

mente, bebendo bagaços ou mesmo «moscas».

E as raparigas que entravam nos cafés e se sentavam

para tomar cafés e começavam a ler um livro

tirando os óculos escuros, eram as mesmas que

eu conhecera e talvez amara em Lisboa, os mesmos

rostos tristes, quase sem palavras, onde uma

alucinação milenária brilhava, em certos instantes, tão

terrivelmente.

Em Paris vi o inverno dilatar-me roxas olheiras

e aumentar-me a fome e não fui capaz de

escrever o romance porque o meu vocabulário

sempre tinha sido muito restrito e afinal eu

nunca soubera escrever na minha vida.

Uma tarde de Dezembro, no café Versailles,

tomei um whiskey com soda e conversei com

o criado sobre o vício em que todos os exilados

como eu ali se afundavam, e vi-o concordar

e várias vezes sorrir-me com uma quase piedade,

e nessa altura paguei, levantei-me, e pensei pelo

caminho muito seriamente se voltaria a

frequentar aquele café.

rui diniz

ossuário

(ou: a vida de james whistler)

& etc

1977

josé gomes ferreira / enterrava-se a noite

                (Skerzo)

VIII

Enterrava-se a noite

e às vezes também os astros

na alegria das férias

– para dar destinos azuis

às raízes dos cardos

cheias de estrelas

estéreis.

josé gomes ferreira

poesia V

memória – II 1959

portugália

1973

antónio franco alexandre / corto viaggio sentimentale, capriccio italiano

2

no intervalo tu

lês Gramsci sobre Machiavelli

por pura inactualidade

“pur senza rinunziarci completamente”.

O rosto azul, os ombros luminosos,

as pupilas e mãos de ervas daninhas,

já não desejo a imagem do teu corpo,

já não preciso de perfil.

antónio franco alexandre

quatro caprichos

assírio & alvim

1999

luís filipe parrado / uma lição antes de morrer

Na esplanada vazia, para além de mim,

há só uma rapariga de blusa azul

e cabelo tomado pelo sol.

Bebe um sumo de cor vermelha

e lê um livro de capa vincada e escura.

É pouco? Há também esta luz

que não existe, que já passou, que não volta mais.

luís filipe parrado

entre a carne e o osso

língua morta

2019

manuel antónio pina / a ferida

Real, real, porque me abandonaste?

E, no entanto, às vezes bem preciso

de entregar nas tuas mãos o meu espírito

e que, por um momento, baste

que seja feita a tua vontade

para tudo de novo ter sentido,

não digo a vida, mas ao menos o vivido,

nomes e coisas, livre arbítrio, causalidade.

Oh, juntar os pedaços de todos os livros

e desimaginar o mundo, descriá-lo,

amarrado ao mastro mais altivo

do passado! Mas onde encontrar um passado?

manuel antónio pina

os livros (2003)

todas as palavras, poesia reunida

assírio & alvim

2012

luís miguel nava / a bem dizer

O céu desembaraça-se do sangue, espalha-nos

agora a solidão ervas nos rostos.

O mar vai pelos ares.

Não há, a bem dizer, forma

nenhuma de o coser com a esperança.

luís miguel nava

como alguém disse

desenhos de manuel cargaleiro

contexto editora

1982

wislawa szymborska / regressos

Voltou. Não disse nada.

Mas era claro que tivera algum azar.

Deitou-se vestido.

Pôs a cabeça debaixo do cobertor.

As pernas encolhidas.

Anda pelos quarenta mas não neste momento.

Está mas apenas tanto quanto no ventre da mãe,

para lá de sete peles, na protecção do escuro.

Amanhã dará uma conferência sobre homeostase

na cosmo náutica metagaláctica.

Por agora, enrolou-se, adormeceu.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998

egito gonçalves / como se mantém

Como se mantém

este deserto?

Praças sem vida,

sombras nos passeios,

estores corridos

nas janelas…

Poderiam só palavras

convencer,

abrir varandas,

pálpebras,

descerrar os dentes?

Existe algum segredo

neste magma

capaz de o erguer à dor

de um coração?

egito gonçalves

o fósforo na palha

1970

manuel de castro / paralelo w

Largos largos largos LARGOS HORIZONTES         

– não te recordarei. Há um país fatal,

existe uma zona de aventura, um segredo

O amor possui o tempo – Ignora

que já não há velas nem os capitães

são agora donos de seus barcos.

Tudo nos transporta participa

do nosso imparável movimento.

Ignora

que os ancoradouros são para os navios

mas os navios partem

e por vezes não regressam

Todos os meus amigos são rosas brancas

todo o meu amor é ave lenta

No entanto

prefiro-me veneziano rápido

oferecendo anéis aos mendigos

vestir-me de rubro e negro para ti

ao som dos clarins

fluir viagem de flores súplice de perigo

os navios partem

por vezes não regressam e todavia

eis O SUL – uma palavra, um gesto

um lugar, um anel

– rápido som de clarim

Viagem de Flores

Perigo

este é o tempo em que morrem os Príncipes

ao sol posto num final sereno

e se iniciam os ritos bárbaros

da Grande Velocidade

manchas no céu da noite

quebram e reúnem seus corpos

em cósmicos espelhos

enquanto um mágico aceno de fluor

descreve a partida das nossas frotas

na imensidão azul escura

cristalizando no oculto um sentido

para a vida e a morte

concretizando o movimento dos nossos músculos

– um brilho que cheira a limo e sal.

Sobre os cadáveres assim incorruptíveis

dos velhos príncipes desagregados no mar

passam os navios

e a geração angélica e terrível

talha o seu destino sobre-humano

onde a noite vais expulsar os astros

iniciar-se, e ter um nome diferente.

manuel de castro

paralelo w

1958

irene lisboa / fins de junho

Sinto-me olhada a furto.

Olham-me,

espiam-me

com modo céptico

e meio terno.

Entra em mim,

toma-me inteira

um estranho retraimento,

desdém,

ou indiferença.

A minha vontade é de fugir,

de me libertar,

de me recuperar…

Depois, fora,

oprimida

e entristecida,

desejo reconstruir,

sem saber bem como,

o fio trémulo da vida…

Desejo sentir-me apreciada,

enobrecida!

irene lisboa

um dia e outro dia…

poesia I

obras de irene lisboa  I

editorial presença

1991

herberto helder / para o leitor ler de/vagar

Volto minha existência derredor para. O leitor. As mãos

espalmadas. As costas

das. Mãos. Leitor: eu sou lento.

Esta candeia que rodo amarela por fora,

e ardentescura por dentro.

Candeia tão baixa-viva. Sou lento numa luminos-

Idade como em meio de ilusão.

Volto o que é um rosto ou

um esquecimento. Uma vida distribuída

por solidão.

Sou fechado

como uma pedra pedríssima. Perdidíssima

da boca transacta. Fechado

como uma. Pedra sem orelhas. Pedra una

reduzida a. Pedra.

Pedra sem válvulas. Com a cor reduzida

a. Um dia de louvor. Proferida lenta.

Escutada lenta.

— Todo o leitor é de safira, é

de. Turquesa.

E a vida executada. Devagar.

Torna-se a infiltrada cor da. Pedra

do leitor.

Volto para essa pedra absoluta. Relativa

à minha pedra.

Minha pedra pensada com a forma

de. Uma lenta vida elementar.

Leitor acentuado, redobrado leitor moroso.

Que entende o relato sem poros,

o mês atroz dealbado sobre a pedra

sem orelhas, pedra sem boca. E que desce os dedos

sobre. Meus dedos pelo ar. E toca e passa.

Pelas pálpebras paradas. Pelos

cerrados lábios até às raízes.

E cai com seus dedos em meus dedos.

Podres. E espera devagar.

Leitor que espera uma flor atravancada,

balouçando baixa

sobre. Mergulhados

filamentos no terror

devagar.

Mas que espera. Doce. Contra o hermético

movimento do mundo.

E que o mundo movimenta contra.

As ondas de Deus auxiliado

auxiliar. E que Deus movimenta contra. Suas ondas

muito lentas, amarguradas ondas muito.

Antigas, ignoradas, corridas. Sobre

a primitiva face do poema. Leitor

que saberá o que sabe dentro. Do que sabe

de mais selado. E esperará

dias e anos dobrado, leitor. Varrido

pelo movimento dos dias.

Contra o movimento nocturno do. Poema devagar.

E que espera.

E para quem volto. Muitas coisas sobre

uma coisa. Volto

uma exaltante morte de Deus. Auxiliado

auxiliar. O espírito, a pedra.

Do poema.

Leitor à minha frente. Vindo

do mais difícil lado

das noites. Ainda tocado e molhado

de suas flores aniquiladas.

Rodo. Para esse rosto difuso e vagaroso

meu sono.

A fantasia minuciosa. A oblíqua inovação.

A solidão. Trémula devagar.

Leitor: volto

para ti. Um livro que vai morrer depressa.

Depressa antes. Que a onda venha, a onda

alague: A noite caída em cima de teus dedos.

De encontro à cor de encontro à. Paragem

da cor. Este livro apertado nas estrelas

da boca, estrelas.

Aderentes fechadas. Por fora

leves às vezes, presas.

Para eu batê-las durante o tempo.

Eterno, o tempo. De uma onda maior que o nosso

tempo. O tempo leitor de um. Autor.

Ou um livro e um Deus com ondas de um mar

mais pacientes. —

Ondas do que um leitor devagar.

herberto helder

poesia toda

lugar

assírio & alvim

1996