david mourão-ferreira / sextina I ou canção dos quarenta anos

O mordomo do vento é este cedro

O correio do Sol aquele pombo

Nunca mais Nunca mais vem a notícia

Sou mais novo que o escândalo em que vivo

Mas vou perdendo aos poucos a memória

De secretas paisagens me despeço

Só a esperança não Que a não despeço

E dou-lhe todo o ouro deste cedro

E dou-lhe os dividendos da memória

mais o fogo nas vísceras do pombo

mais os restos de um sonho que tão vivo

como prémio só pede uma notícia

Quantas notícias antes da notícia

De quantas dia a dia me despeço

até que o fim do escândalo em que vivo

me seja anunciado pelo cedro

Indaga Não descrevas É um pombo

que se afoga no sangue da memória

Também aquele amor hoje memória

morreu na combustão de uma notícia

Mas nasce de tais cinzas outro pombo

Não olho para trás Nem me despeço

Tudo o que se imagina aquém do cedro

converte-se em pilar de um amor vivo

Se é loucura viver o que não vivo

Se é loucura no crivo da memória

deixar que passe o pombo e fique o cedro

a ver se não censuram a notícia

direi mais uma vez Não me despeço

Há-de vir a notícia Mais o pombo

Com asas novas há-de vir o pombo

Outro pombo dizer-me que estou vivo

louvar-me porque nunca me despeço

pedir-me que o recolha na memória

E no vento divulga-se a notícia

Quem primeiro a transmite é este cedro

Canção voa nas asas desse pombo

Torna com ele ao Sol E morto ou vivo

diz-lhe que nem agora me despeço

david mourão-ferreira

obra poética, vol. II

bertrand

1980

rui knopfli / o preto no branco

De granada deflagrada no meio

de nós, do fosso aberto, da vala

intransponível, não nos cabe

a culpa, embora a tua mão,

lhe tenha retirado a espoleta.

De um lado o teu dedo indicador,

de outro a minha assumida neutralidade.

Entre os dois, ocupando o espaço

que vai do teu dedo acusador

à minha mudez feita de medo e simpatia,

tudo quanto não quisemos, nem urdimos,

tudo quanto a medonha zombaria

de ódios estranhos escreve a sangue

e, irredutivelmente, nos separa e distancia.

Tudo quanto há-de gravar o meu nome

numa das balas da tua cartucheira.

Nessa bala hipotética, nessa bala possível

que se vier, quando vier (ela há-de vir)

melhor dirá o que aqui fica por dizer.

rui knopfil

mangas verde com sal

1969

györgy somlyó / gato

O pêlo impenetrável

permite a rejeição

de qualquer consideração antropomórfica

ele é inteiramente gatomorfo

não te procures

no gato                                       

encontra em ti mesmo

o gato

györgy somlyó

poemas

tradução de egito gonçalves 

pitágoras / saberás ainda que os homens

Saberás ainda que os homens

livremente e por si próprios

escolhem os seus males.

Miseráveis que são, não sabem

nem ver nem entender os bens

à sua beira.

Poucos os que aprenderam a

libertar-se de seus males.

pitágoras

século VI a.c.

versos de ouro atribuídos a pitágoras

tradução de fiama hasse pais brandão

poemário, 16.02.2001

assírio & alvim

antónio josé forte / poema

Alguma coisa onde tu parada

fosses depois das lágrimas uma ilha

e eu chegasse para dizer-te adeus

de repente na curva de uma estrela

alguma coisa onde a tua mão

escrevesse cartas para chover

e eu partisse a fumar

e o fumo fosse para se ler

alguma coisa onde tu ao norte

beijasses nos olhos os navios

e eu rasgasse o teu retrato

para vê-lo passar na direcção dos rios

alguma coisa onde tu corresses

numa rua com portas para o mar

e eu morresse

para ouvir-te sonhar

antónio josé forte

40 noites de insónia de fogo de dentes numa girândola

implacável e outros poemas

lisboa

1958

vasco gato / depois do frio, ainda

três.

ela traz na mão direita as ondas que o mar não quis:

enterra-as nos meus poemas, diz-me que assim

eu posso lembrar a mão que ficou na areia, pequena.

o deserto procura-nos. há um caminho que é só morte.

ela fica junto de mim, mil lágrimas e os meus olhos

começarão a ver, ela diz-me que vai ser assim.

vasco gato

um mover de mão

assírio & alvim

2000

leopoldo maría panero / mutação de bataille

VIII

PALIMPSESTOS

MUTAÇÃO DE BATAILLE

(De L’Archangélique)

Eu sonhei em tocar a tristeza viscosa do mundo

na desencantada orla de um lamaçal absurdo

eu sonhei uma água turva onde reencontraria

o caminho perdido do teu ânus profundo;

eu senti nas minhas mãos um animal imundo

que na noite fugira de uma espantosa selva

selvagem como o vento, como o negro buraco

do teu corpo que me faz sonhar

eu sonhei nas minhas mãos um animal imundo

e soube que era o mal de que tu morrerás

e invoco-o rindo-me da dor do mundo.

Uma luz demente, uma luz que magoa

só em mim encontra o cadáver do teu riso

do teu riso que preserva a tua longa nudez

e o vento descobre a nossa morte, semelhante

a esse buraco imundo que eu quero beijar: um imenso

resplendor

me iluminará então

e eu vi a tua dor como uma caridade

irradiando na noite a tua forma ampla e imensa

o grito do túmulo que é a tua infinitude

e eu vi a tua dor

como uma caridade, como se alguém deixasse suavemente

um olho na mão branca que um mendigo lhe estende.

      Narciso no Último Acorde das Flautas, 1979

leopoldo maría panero

antologia poética (1979/1994)

selecção, tradução e notas de jorge melícias

lume editor

2014

fiama hasse pais brandão / a folha viva

Mantêm-se o ramo vivo

da verdura. A folha

cai, repõe-se, a copa reverdece,

o seu volume sobe.

Nada é efémero

sob o tom da luz. Tudo

retoma a folha, tem recorte,

o seu pecíolo verde ou outra forma.

Cai a folhagem, tinge todo o chão.

Ou, possuída a terra, ela persiste

e é perene a queda

de uma árvore,

depois o surto,

e tudo convergente, se mantém.

fiama hasse pais brandão

o texto de João zorro

pungente o verde

editorial inova

1974

marcos tramón / desalojamento

Hoje amanheci triste. Nem sequer

a manhã, insensível, me comove.

Hoje amanheci comigo ao lado, triste,

feridamente triste,

como os desalojados.

Como um homem e uma mulher

de incontáveis invernos,

que obrigados se viram com ofertas

ruins a abandonar os seus deuses lares

(o sol de muitos anos

atrás das mesmas janelas;

lembranças como pássaros

que não envelhecem, ferem

os seus cantos ainda;

uma vida, de súbito, à intempérie).

Como os desalojados,

como mulher e homem

que despertassem surpreendidos, sós,

numa manhã mais de sol exagerado.

marcos tramón

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

marin sorescu / olha...

Olha, as coisas

Estão cortadas ao meio,

De um lado elas

Do outro o seu nome.

Há um vasto espaço entre elas,

Espaço para correr,

Para a vida.

Olha, tu estás cortado ao meio.

De um lado tu,

Do outro o teu nome.

Não sentes às vezes ou no sonho

Ou à margem do sonho,

Que na tua fronte

Assentam outros pensamentos,

Sobre as tuas mãos

Outras mãos?

Só por um instante foste compreendido

Fazendo o teu nome

Atravessar o teu corpo,

De um modo sonoro e doloroso,

Como o badalo de bronze

Através do vazio do sino.

marin sorescu

simetria

tradução colectiva revista, completada e apresentada

por egito gonçalves

poetas em mateus

quetzal

1997

cristovam pavia / nocturno

Dorme no jardim público

Cheio de noite e de sonho

E o banco abandonado

É uma varanda para as estrelas…

A vida passa por ali

Como uma lágrima num rosto…

E os meninos vagabundos

Também não reparam nele.

cristovam pavia

poesia

dom quixote

2010

tiago fabris rendelli / para leopoldo maría panero

eletrochoques ritmam a melodia,

já não tenho mais corpo,

meus olhos se fundiram

para além das janelas

sujas do teu quarto.

escuto o teu grito de borracha abafado,

enquanto teu cérebro sofre da sanidade

de mil elefantes.

tua verdade não é o mijo na calça,

nem o olhar mirando o nada,

nem os teus delírios de infância

amaldiçoados por cachorros loucos.

Mondragón!

Mondragón!

Mondragón!

ecoa o grunhido desse bicho

que engole verdade

e caga demência.

o real habita uma criança morta,

se vê nos reflexos dos retratos

daqueles que não lembramos mais,

está impressa com sangue nos mapas

que apontam continentes desaparecidos.

pela loucura daqueles que se arrependem do suicídio.

pela insanidade dos que ensinam a liberdade no cárcere.

pelo amor que coloca secura nas flores.

pelo teu cigarro aceso e teu fumar de estrelas.

por tudo isso e mais,

grito o teu nome:

Leopoldo!

Leopoldo!

Leopoldo!

tua lucidez

é uma serpente com asas

a voar pelos séculos.

tiago fabris rendelli

manuel antónio pina / os tempos não

Os tempos não vão bons para nós, os mortos.

Fala-se de mais nestes tempos (inclusive cala-se).

As palavras esmagam-se entre o silêncio

que as cerca e o silêncio que transportam.

É pelo hálito que te conheço  no entanto

o mesmo escultor modelou os teus ouvidos

e a minha voz, agora silenciosa porque nestes tempos

fala-se de mais são tempos de poucas palavras.

Falo contigo de mais assim me calo e porque

te pertence esta gramática assim te falta

e eis por que não temos nada a perder e por que é

cada vez mais pesada a paz dos cemitérios.

manuel antónio pina

ainda não é o fim

nem o princípio do mundo

calma

é apenas um pouco tarde

erva daninha

1982

a. m. pires cabral / epígrafe

Se algum dia alguém chegar a ler

este dizer agreste,

provavelmente pensará: que pálida lanterna;

não é deste metal que a luz é feita.

Calma. Pois não.

Mas quem assiduamente

visita os desvãos onde a noite se acoita

não precisa de mais que o clarão desta treva,

desta cegueira sem cão se sem bengala,

para no escuro rasgar o seu caminho

e nele ir progredindo às arrecuas.

a.  m. pires cabral

a noite em que a noite ardeu

cotovia

2015

manuel de freitas / largo do peneireiro

                                            [para a Inês]

  

Tudo se perde, claro. Mas lembrarei

seguramente os olhos vermelhos

de um gato de Alfama e todos os poemas

que não escrevi contra mim próprio,

naquele pátio aberto a ciladas e dissipações.

Vinho tinto, charros, paixões escarnecidas

num diálogo de guitarras desatentas.

Tu fazias vinte e quatro anos, é certo,

e dizias com maior razão que aqueles olhos na noite

pertenciam a uma gata. Perdida, achada luz,

quando se percebe o desabrigo, a difícil

pertença a esta espécie de gente,

comunidade de louco deserdados a que

o empregado, de bigode, chamou

«o pessoal da bebedeira». Porque isto

que não passa, sabemo-lo bem, é a vida

ou a morte, uma perda que dura

e que não se apaga assim, sob um cerco

de navalhas ou de inúteis, vigorosos

sentimentos. Por exemplo o amor,

essa estranha mistura de angústia, desejo

e novamente angústia. O não apenas sexo

de adormecer em braços reais

que afastem para sempre o mundo.

Mas acabo por subir cambaleante as escadas

à hora em que o vizinho de baixo

se prepara para ser uma pessoa altamente

honrada, no talho de bairro

que lhe dá sentido aos dias.

E não é dor, nem prazer, nem

ressentimento o que um corpo

sente, às seis da manhã, prostrado

na lama involuntária destes versos.

Antes um vazio imperfeito, uma

ferida sem lugar que nenhuns lábios,

sequer os teus, saberiam calar.

Fizeste, já disse, vinte e quatro anos.

Não esperes grande coisa da felicidade.

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

manuel a. domingos / soneto

Nunca procurei

enganar a vida

e não vou dizer

que ela me enganou

Não: a vida tem sido

honesta comigo

O problema é

dar-lhe carta branca

Pois a minha precariedade

é – acima de

tudo – existencial

Contra ela não há

contrato ou vínculo

que me valha

manuel a. domingos

voo rasante

antologia de poesia contemporânea

mariposa azual

2015

sylvia plath / tu és

Como um palhaço, contentíssimo, mãos no chão,

Pés para as estrelas, cabeça como a lua,

Com guelras como os peixes. O uso comum de uma prática

Nos polegares apoiado à maneira de um dodó.

Enrolado em ti próprio como numa bobine,

A perscrutar o escuro como faz a coruja.

Calado como um nabo desde o Quatro

De Julho até ao dia das Mentiras,

Ó elevador das alturas, meu tesouro.

Esparso como o nevoeiro e esperado como o correio.

De mais longe do que a Austrália.

Atlas de costas curvadas, o nosso camarão mais viajado.

Recolhido como uma flor em botão e à vontade

Como sardinha em lata.

Um cesto de enguias ondeantes.

Saltitante como feijão mexicano.

Certo, tendo razão como uma conta bem feita.

Uma ardósia limpa e o teu rosto nela.

  

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996

josé gomes ferreira / comício

Vivam, apenas.

Sejam bons como o sol.

Livres como o vento.

Naturais como as fontes.

Imitem as árvores dos caminhos

que dão flores e frutos

sem complicações.

Mas não queiram convencer os cardos

a transformar os espinhos

em rosas e canções.

E principalmente não pensem na Morte.

Não sofram por causa dos cadáveres

que só são belos

quando se desenham na terra em flores.

Vivam, apenas.

A Morte é para os mortos!

josé gomes ferreira

comício 1934

poesia I

portugália

1972

franco loi / dióspiros, frutos de deus sobre manteiga de neve,

Dióspiros, frutos de Deus sobre manteiga de neve,

como maçãs-laranjas que um envidraçado ar de pensamentos

baloiça no mar de nuvens dos telhados;

e os peixinhos dourados trocam palavras vãs

presos na turvação do tanque;

e o Bobi, negro cachorro, cão nojento

que lambe merda e vai, como os cegos

que te passam rente com o frio dos mortos;

e, de lazeira, a tartaruga

procura, esgravatando a terra,

a flor do paraíso, a hortênsia, as libélulas

que voam feitas prata para o azedo da uva

ao longo do muro encantado com o sol;

e Meri, horizonte feito de tristeza,

a senhora dos cães, rapariguinha que, do céu

ciosa, roubava o frio de janeiro

às estrelas de pedra sob os dióspiros luarentos;

tu, Meri,

que uma criada deu à luz,

pássaro de esconder, vestido que passava

entre as grades e as glicínias, olhos de sol,

e a sombra do jardim parecia ela,

passarinho,

envelhecida por três metros de nuvens entrevistos

no gelo das vidraças, pensamentos de chaminés,

a fronte que esquecia os chamamentos

ao sonhar-se, o bando de garotos pelas ruas de neve;

Meri das flores,

mestra de garotada,

aparição de amor que, aos dezoito anos,

com teus silêncios e teu frio saber,

num morrer precipitado e ansioso nos deixaste

a nós, fátuos, a nós, fanfarrões e malacabados como tu,

quando, sobre o longínquo alcatrão de uma estrada qualquer,

o céu era mortalha de fingidas nuvens.

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993

alberto caeiro / se eu morrer novo

Se eu morrer novo,

Sem poder publicar livro nenhum,

Sem ver a cara que têm os meus versos em letra impressa,

Peço que, se se quiserem ralar por minha causa,

Que não se ralem.

Se assim aconteceu, assim está certo.

Mesmo que os meus versos nunca sejam impressos,

Eles lá terão a sua beleza, se forem belos.

Mas eles não podem ser belos e ficar por imprimir,

Porque as raízes podem estar debaixo da terra

Mas as flores florescem ao ar livre e à vista.

Tem que ser assim por força. Nada o pode impedir.

Se eu morrer muito novo, oiçam isto:

Nunca fui senão uma criança que brincava.

Fui gentio como o sol e a água,

De uma religião universal que só os homens não têm.

Fui feliz porque não pedi cousa nenhuma,

Nem procurei achar nada,

Nem achei que houvesse mais explicação

Que a palavra explicação não ter sentido nenhum.

Não desejei senão estar ao sol ou à chuva —

Ao sol quando havia sol

E à chuva quando estava chovendo (E nunca a outra cousa),

Sentir calor e frio e vento,

E não ir mais longe.

Uma vez amei, julguei que me amariam,

Mas não fui amado.

Não fui amado pela única grande razão —

Porque não tinha que ser.

Consolei-me voltando ao sol e à chuva,

E sentando-me outra vez à porta de casa.

Os campos, afinal, não são tão verdes para os que são amados

Como para os que o não são.

Sentir é estar distraído.

alberto caeiro

poemas inconjuntos