federico garcia lorca / canção cantada

No gris,

o pássaro Griffón

vestia-se de gris.

E a menina KiKiriKi

perdia a sua alvura

e forma ali.

Para entrar no gris

pintei-me de gris.

E como reluzia

no gris!

  

federico garcia lorca

konstandinos kavafis / as janelas

Nestas salas escuras, onde vou passando

dias pesados, para cá e para lá ando

à descoberta das janelas ─ Uma janela

quando abrir será uma consolação. ─

Mas as janelas não se descobrem, ou não hei-de conseguir

descobri-las. E é melhor talvez não as descobrir.

Talvez a luz seja uma nova subjugação.

Quem sabe que novas coisas nos mostrará ela.

konstandinos kavafis

poemas e prosas

trad. joaquim manuel magalhães e

nikos pratsinis

relógio d´água

1994

harold pinter /encontro

Nas horas mortas da noite

Os que há muito estão mortos olham para

Os novos mortos

Que avançam até eles

Há um leve bater do coração

Quando os mortos abraçam

Os que há muito estão mortos

E os que entre os novos mortos

Para eles avançam

Choram e beijam-se

Quando voltam a encontrar-se

Pela primeira e última vez

Agosto 2002

harold pinter

guerra

trad. pedro marques, jorge silva melo e francisco frazão

quasi

2003

antero de quental / nirvana

Para além do Universo luminoso,

Cheio de formas, de rumor, de lida,

De forças, de desejos e de vida,

Abre-se como um vácuo tenebroso.

A onda desse mar tumultuoso

Vem ali expirar, esmaecida...

Numa imobilidade indefinida

termina ali o ser, inerte, ocioso...

E quando o pensamento, assim absorto,

emerge a custo desse mundo morto

E torna a olhar as coisas naturais,

À bela luz da vida, ampla, infinita,

Só vê com tédio, em tudo quanto fita,

A ilusão e o vazio universais.

antero de quental

sonetos

abdel karim sabawi / a flor da tinta é negra [extractos]

[…]

A flor da tinta é negra

Mas nos dedos dele toma muitas formas

Uma abelha… uma palmeira… uma rapariga a cavalo

Um planeta regressando de tempos idos

Uma bola de fogo acariciando de entre nós os áridos e os estéreis

Transformando a terra em chamas e estacas de fumo

Oh… como é vasta a nossa visão

… como é grande o nosso anseio

Oh, de uma gota de tinta quando atinge o nosso íntimo.

Magro botão de rosa que não consegue ver

E se enrola em volta do nosso pescoço, num cadafalso

[…]

Quando abri o frasco de tinta

E fitei a tinta

Encontrei um génio adormecido lá dentro

Assustei-me, a tinta manchou-me as pontas dos dedos

Tracei uma linha e outra

Tornaram-se ruas

E mais uma ou duas linhas

Chegaram os invasores

Um grupo de pobres veio em nossa defesa

O meu coração embriagado de orgulho e felicidade

Gaguejei um pouco

Divaguei um pouco

Ajudaram-me ou mataram-me os alfabetos

Queimaram-me a língua com balas

A tinta correu em todas as minhas veias

E o meu sangue correu nas veias dos jornais.

abdel karim sabawi

poesia do mundo /3

tradução de maria josé caelo

afrontamento

2001

samuel beckett / worstward ho

Em diante. Dizer em diante. Ser dito em diante. Dalgum modo em diante. Até de modo nenhum em diante. Dito de modo nenhum em diante.

Dizer por ser dito. Desdito. De ora em diante dizer por ser desdito.

Dizer um corpo. Onde nenhum. Mente nenhuma. Onde nenhuma. Ao menos isso. Um lugar. Onde nenhum. Para o corpo. Estar lá dentro. Morrer-se lá dentro. E sair. E voltar lá para dentro. Não. Sair nenhum. Voltar nenhum. Só entrar. Ficar lá dentro. Em diante lá dentro. Parado.

Tudo desde sempre. Nunca outra coisa. Nunca ter tentado. Nunca ter falhado. Não importa. Tentar outra vez. Falhar outra vez. Falhar melhor.

samuel beckett

últimos trabalhos de samuel beckett

tradução de miguel esteves cardoso

o independente / assírio & alvim

1996

cesare pavese / last blues, to be read some day

Foi só um flirt

e sabias, claro -

alguém foi ferido

há muito tempo.

Mas nada mudou

o tempo passou -

um dia chegaste

um dia morrerás.

Alguém morreu

há muito tempo -

alguém que queria

mas não sabia.

11 de abril de 1950

cesare pavese

trabalhar cansa

trad.carlos leite

cotovia

1997

antónio reis / como o sol

como o sol

como a noite

como a vontade de comer

e o sono

como as preocupações

e o amor

e porque saio à rua

e trabalho

diariamente

Aos domingos

aos domingos o golo no estádio

chega até minha casa

e até ao mar

O próprio sol

é uma imagem de couro no espaço

a chuva

é uma imagem de redes batidas

Ah Que fazer

senão esperar pela semana

dormindo

O mesmo pensamento

a mesma ira

Para que serve a mão

Perde o sentido o próprio sofrimento

o coração

a lira

Desde quando amor

este segredo

e me vestir sem luz

sabendo que não dormes

atento a um ruído

mais claro

a um sorriso

e a uma lágrima

parada

Bate coração

no peito que te guarda

lâmpada

suspensa

fruto com cadência

estrela

em rotação pelos telhados

Bate coração

até as sombras se alongarem pelos braços

antónio reis

poemas quotidianos

1967

herberto helder / as musas cegas

VII

Bate-me à porta, em mim, primeiro devagar.

Sempre devagar, desde o começo, mas ressoando depois,

ressoando violentamente pelos corredores

e paredes e pátios desta própria casa

que eu sou. Que eu serei até não sei quando.

É uma doce pancada à porta, alguma coisa

que desfaz e refaz um homem. Uma pancada

breve, breve -

e eu estremeço como um archote. Eu diria

que cantam, depois de baterem, que a noite

se move um pouco para a frente, para a eternidade.

Eu diria que sangra um ponto secreto

do meu corpo, e a noite estala imperceptivelmente

ou se queima como uma face. Escuta:

que a noite vagarosamente se queima

como a minha face.

Essa criança tem boca, há tantas finas raízes

que sobem do meu sangue. Um novo instrumento,

uma taça situou-se na terra, e há tantas

finas raízes que sobem do meu sangue. E uma candeia,

uma flor, uma pequena lira,

podem erguer-se de um rio de sangue, sobre o mundo -

um novo instrumento rodeado pelas campânulas 

inclinadas, por ligeiras pedras húmidas,

pelos animais que movem no seu calmo halo de fogo

as grandes cabeças sonhadoras.

Essa criança dorme sobre os meus lagos de treva.

Pensei algumas palavras para oferecer-lhe. Esqueço-me

tantas vezes dos mistérios dessa porta.

Porque então é muito estreita com seus espelhos

detrás, com o vestíbulo frio.

Mas é tão belo uma criança ainda enevoada,

uma criança que ascende como uma

grande música

desta rede de ossos, deste espinho do sexo,

da confusa pungência, escuta: da pungente

confusão

de um homem restrito com a sua vida tão lenta.

Essa criança é uma coisa que está nos meus dedos.

Às vezes debruço-me sobre as cisternas, e as vertigens,

e as virilhas em chama.

É a minha vida. Mas essa criança

é tão brusca, tão brusca, ela destrói e aumenta

o meu coração.

No outono eu olhava as águas lentas,

ou as pistas deixadas na neve

de fevereiro, ou a cor feroz,

ou a arcada do céu com um silêncio completo.

Misturava-se o vinho dentro de mim, misturava-se

a ciência na minha carne

atónita. Escuta: cada vez a minha vida

é mais hermética.

Essa criança tem os pés na minha boca

dolorosa.

Se ela um dia adormecer com cerejas junto ao pequeno

respirar, e sonhar

estes imensos arcos que os séculos vão colocando

sob os astros - e se de tudo

a sua cabeça estremecer como numa loucura,

com altos picos em volta, com enormes faróis

acendendo e apagando - escuta: se essa criança

imaginar, e todas as cordas se juntarem tensamente

para que ela invente o seu próprio rio

sem nome -

será ainda que do meu sangue se erguem finas

raízes, e o tenebroso tumulto

das minhas sombras

está no fundo, no fundo da sua ingénua vida,

da sua terrível vida sem remédio.

Se ela morrer, escuta, será que a minha boca

diz lá em baixo

essas majestosas e violentas palavras

dos poemas.

Essa criança que aperta as veias que iluminam

as minha garganta. Ela dorme. Escuta:

a sua vida estala como uma brasa, a sua vida

deslumbrante estala e aumenta.

Se um dia os archotes incendiarem essa boca,

e as faúlhas cercarem

o silêncio tremendo dessa pequena boca, escuta:

a minha boca, lá em baixo, está coberta de fogo.

  

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

raul brandão / últimos conselhos de uma mãe a seu filho

«Filho, fui eu que te criei. Sustentei-te de restos, de pobreza, de humildade. Só pensei em ti: tu tens, portanto, obrigação de ouvir os últimos conselhos que te dou. Olha que és o meu filho, o filho que criei de dia, de noite, de fome, de obediência e de sonho amargo. Criei-te para que pudesses um dia pertencer às classes elevadas. Por isso sofri, para isso sonhei, para isso desapareço, agora que cumpri o meu destino.

Filho: mente. Às pessoas ricas é preciso mentir sempre e dizer sempre que sim. Deve-se-lhes consideração, deve-se-lhes obediência. Nunca te ligues com os pobres. Para pobres bastamos nós. A pobreza pega-se, não há nada no mundo pior que a pobreza. Tem cuidado com a língua. Pela boca morre o peixe. Nunca digas o que sentes: o que a gente sente é sempre uma inconveniência. Há pessoas que dizem: - Eu gosto que me contradigam. - Foge delas como o Diabo da cruz. O que toda a gente quer é que os outros sejam da sua opinião. Só os ricos têm direito de contradizer os pobres. Um pobre não deve ter opinião. Guarda as conveniências, acima de tudo guarda as conveniências.

O mundo antigo tinha muito de bom; sabendo-se ser agradável arranjava-se lá um cantinho. A morte é indispensável para as pessoas herdarem, e para nos dias de luto se desanojarem os ricos. Foge do pecado. Sê religioso e temente a Deus. Nunca digas mal de ninguém. E habitua-te filho, habitua-te que é o grande segredo da vida. Habitua-te a cumprir os teus deveres para com a sociedade. O dever acima de tudo, o dever de te subordinares para que te não queiram mal. Não te esqueças também dos pequenos deveres de cortesia. Não te esqueças de que no dia 21 de Julho faz anos o teu padrinho, nem de deixares cartões de visita às pessoas respeitáveis. Há as que fingem que não reparam nessas coisas. São as piores, são as que reparam mais. Respeita. Respeita a lei, os superiores, a Igreja, os ricos. Num caso grave da tua vida chega-te ao pé do conselheiro Pimenta e diz-lhe com humildade: - Eu sou filho da Restituta que era prima de V. Ex.ª - E mais nada. Não sejas causa de desordem nem de escândalo. Fala baixinho, e mente, filho, mentir não custa nada. Nunca digas a verdade porque pode vir a saber-se. Deus nos livre da verdade. Mente para seres agradável aos outros e a ti mesmo. E, sobretudo, repito-te, diz sempre que sim. Não custa nada dizer que sim, dizer a tudo que sim, dizer sempre que sim.

Tua mãe,

Restituta da Piedade Sardinha »

raul brandão

húmus

frenesi

2000

alexandre o'neill / os cegos

                      «Ah, Madame! qu ela morale des aveugles

                      est différente de la nôtre!»

                                           Diderot, Lettre sur les aveugles

Durante os meses de inverno, podemos  ver  os cegos,

sobre  os  telhados,  acariciando  os  dedos - à procura

duma mãe que não seja virgem.

O  prazer  torna-os  redondos  como  ovos e o  vapor  de

água  vem  flutuar  sobre os  seus  bigodes sempre em

sangue.

Às vezes soluçam e deixam escapar da boca pequenas

coisas - o que não basta para interromper o jogo.

Quando  chega  a  primavera,  os cegos caem dos telha-

dos e começam a andar pelas ruas à procura da moeda

de perfil de luz.

  

alexandre o'neill

francisco brines / o telefone negro

        Marquei os números antigos com um vago desejo de respostas,

sabendo já que ninguém me esperava.

Com um desejo vão de ouvir vozes amadas

e que reconhecessem também a minha voz.

Meu telefone é negro,

e na noite ainda mais negra,

somente ouvia o som que chamava uns sepulcros.

E eu sozinho em casa.

                                       Rasga-se a manhã

nos vidros turvos. Vai chegando o Verão.

Cantam os pássaros (os mesmos?),

E não sei se há consolo.

        Com a luz que nua amanhece,

nu, entro em casa,

                                  e toca o telefone.

Apresso-me. Digo-lhe que me fale.

Continua o silêncio, sei que estão a falar.

Sai a voz de alguma boca morta,

ou, acaso, de tão só, em mim há surdez?

 Oiço outra vez os pássaros. E sei que são os mesmos

que então cantavam, tão eternos e frágeis.

Tenho que falar. Com quem,

se não saem também sons da minha boca?

  

francisco brines

a última costa

trad. josé bento

assírio & alvim

1997

cristovam pavia / ruas polidas

          «Na cidade quem olha para o céu?»

                                             Carlos Queiroz

Sou solteiro, as ruas são livres,

Minhas mãos nuas

De anéis,

Os músculos festivos

E há missa sobre o mundo.

Carlos Drummond de Andrade,

Virgílio brasileiro,

Sobe comigo aos ciclos das palavras,

Desce comigo às pedras públicas

Da cidade, que

Passos humildes, anónimos,

Pacientemente

Poliram, ao ponto de nelas

Podermos por vezes, discretos,

Patinar

E ousar voos.

(Teilhard).

Um outro Carlos

- Queiroz esse, disse em Sete

Caprichos para Ela

(Setenta vezes sete para o meu capricho):

Bendito seja o sex-appeal.

Ruas pela humildade ou o anónimo

- Na cidade quem olha para o céu,

Se nas ruas polidas fulgem estrelas

E um murmúrio de cântico geral?

Sim, há ruas em que podemos patinar,

Prontos para o discreto voo

De quem, lúcido ou bêbedo, ou banal,

Deseja por momentos o alto ar…

E desliza.

Há missa sobre o mundo

E eu encontro partículas

Inúmeras de uno

(Desde o moreno de Estela até à brancura de Elisa)

E de eterno feminino

(Goethe),

Que impelem para o alto

Voo.

cristovam pavia

poesia

dom quixote

2010