josé tolentino mendonça / concerto dos tindersticks

Impossível dizer até que ponto

a rapidez de tudo

atinge as paisagens na sua certeza

o significado dos instintos

desde muito cedo

os modos de travessia, os receios

imagens em que não pensamos

pela noite tua voz descreve

isso de nós que não tem defesa

um amor

largado às sombras, irreconhecível

até de perto

dizem que se tratou de

derivas, ingenuidades, ilusões

o teu amor é um nome qualquer

que parte

josé tolentino mendonça

baldios

assírio & alvim

1999

jorge melícias / ela senta-se sobre a quilha dos teares

Ela senta-se sobre a quilha dos teares

obscurecendo o mundo.

Uma estaca levantada na cegueira.

É enorme a precisão dos dedos

sobre o fogo

jorge melícias

o dom circunscrito

quasi

2003

paulo josé miranda / no centro do vulcão

As árvores  vinham ao limite da estrada

Beber a água que de nossas mãos escorria.

                                *

Caminhar até mim é ir até onde?

Encosto o ouvido ao teu seio

escuto o mar.

paulo josé miranda

a voz que nos trai

anos 90 e agora

uma antologia da nova poesia portuguesa

quasi

2001

jorge reis-sá / a mesa

Ainda um pouco de pão recesso sobre a mesa da cozinha.

Quem o terá deixado entregue às aves? Como terá sobrevivido

tantos anos sem ter alimentado algum animal?

Um segredo a que nem a casa sabe responder. Silêncio.

jorge reis-sá

vou para casa

quasi

2008

josé agostinho baptista / distância

A ausência é um arco de gelo suspenso

sobre as espáduas.

Os ossos cedem ao claro domínio dos

glaciares.

Desapareceram todos os perfumes,

todas as dálias.

Vivo como vivem os teus peixes cegos:

frio e nu ao fundo da noite,

caminhando  pelas bermas.

josé agostinho baptista

paixão e cinzas

biografia

assírio & alvim

2000

allen ginsberg / o meu eu triste

Por vezes quando tenho os olhos vermelhos

subo ao cimo do Edifício RCA

    e contemplo o meu mundo, Manhattan –

        os meus edifícios, as ruas das minhas proezas,

            apartamentos, camas, andares de águas correntes

– a  5.ª avenida em baixo que também recordo

        os seus carros como formigas, pequenos táxis amarelos, homens

            que caminham, do tamanho de bolas de lã –

Panorama das pontes, nascer do sol sobre a máquina de Brooklyn,

        o pôr do sol sobre New Jersey onde nasci

            e Paterson onde brinquei com formigas –

os meus amores tardios na Rua 15,

        os meus maiores amores no Lower East Side,

            as minhas antigas paixões fabulosas no distante

                                                                                       Bronx –

caminhos cruzando-se nestas ruas escondidas,

        a minha história resumida, as minhas ausências

            e êxtases em Harlem –

– o sol a brilhar em tudo o que possuo

num relance até ao horizonte

        na minha última eternidade –

                                                              a matéria é água.

   

Triste,

        apanho o elevador e desço,

            ruminando,

e caminho nos passeios questionando as vidraças humanas, caras,

        perguntando-me quem ama,

e paro, atónito

        em frente da montra de um stand de automóveis

perdido em pensamentos tranquilos,

        o tráfico passando pelo edifício da 5.ª Avenida, atrás de mim

            esperando um momento quando…

São horas de ir para casa e fazer o jantar e ouvir

        na rádio as românticas notícias da guerra

                                                               … todo o movimento se detém

e eu caminho na tristeza intemporal da existência,

        com ternura a escorrer dos prédios,

            com as pontas dos dedos tocando a cara da realidade,

        a minha própria cara riscada por lágrimas no vidro

            de uma janela – no crepúsculo –

                                 em que não desejo –

bombons – ou possuir os vestidos ou os quebra-luzes

                japoneses de compreensão –

Confundido pelo espectáculo à minha volta,

        Um homem pela rua acima lutando

            com pacotes, jornais,

                gravatas, fatos elegantes

            em direcção ao seu desejo

        Homens, mulheres, jorrando pelos passeios

            semáforos marcando o tempo de relógios apressados e

        o movimento na berma –

   

E todas estas ruas que se cruzam,

        buzinando, pausadamente,

            em avenidas

        onde grandes edifícios se erguem ou enquistadas em vielas

            pelo tráfico vacilante

                carros que guincham e máquinas

        tão doloroso para este

            campo, este cemitério

                esta quietude

                    em leito de morte ou montanha

        que visto uma vez

            não se recupera ou deseja

                na memória futura

em que todo o Manhattan que vi irá desaparecer.

allen ginsberg 

trad. josé alberto oliveira

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

alberto caeiro / nunca busquei viver a minha vida

Nunca busquei viver a minha vida

A minha vida viveu-se sem que eu quisesse ou não quisesse.

Só quis ver como se não tivesse alma

Só quis ver como se fosse eterno.

s.d.

alberto caeiro

pessoa por conhecer - textos para um novo mapa

teresa rita lopes

estampa

1990

ernesto sampaio / poesia da miséria

«Poetas porquê no tempo da miséria?» pergunta Holderlin. Esta «miséria» não deve interpretar-se apenas como atributo da época, mas também como elemento constitutivo da poesia que à época pertence. Tal poesia é «mísera» porque é poesia de si própria, interrogação do seu próprio sentido, e não possessão do mundo. E «mísera» é esta época, assinalada como está por uma dupla negação. O «já não» dos deuses desaparecidos e o «ainda não», do deus vindouro. É uma época negativa pela sua própria essência; por isso, na medida em que se «poematiza» a si própria, a poesia é poesia desta época.

E, no entanto, esta poesia é excessiva. Não podendo acomodar-se em hipotéticas universalidades comunicativas, é obrigada pela sua própria «miséria» a fermentar, revolver, ferir continuamente as hierarquias e articulações do discurso. Talvez deva a inocência à sua prática do excesso, entendendo por «excesso» o que é também perda, desgaste e sobretudo não possuir e não querer possuir. É um dar-se, um não ser avaro de si mesmo, um não «tesaurizar» as palavras.

A linguagem desta poesia, porém, pode tornar-se o mais perigoso dos bens: quando o «excesso» encontra a «medida» e consegue finalmente dizer o negativo da sua época, evocando-lhe toda a insuportável «miséria», pondo o homem em luta com ela e consigo mesmo. «Nós estamos em luta com a linguagem» dirá Wittgenstein; esta linguagem já não é a nossa casa. O deus abandonou-a, ausentou-se, e os novos deuses ainda não existem. Esta ausência produz o excesso. Mas quando a escrita deste excesso alcança uma lei, uma ordem, a medida – a poesia reflecte com medida sobre si própria, conhece o sentido da perda e transforma-se em poesia da época.

A poesia da época é a poesia da perda, a Dichtung que torna «sagrada» a Noite que atravessamos, a palavra que nomeia os deuses e o ser, que evoca a presença dos deuses na sua original, essencial proximidade das coisas. A poesia é, portanto, teoria – não um «ver» comum, mas o ver que dá nome aos deus entre nós». O sentido da perda é este: a poesia da «miséria» não possui «teoria», não conduz à presença dos deuses, à Aletheia grega, termo que os romanos traduziram por Veritas.

Veritas, contudo, já não é Aletheia: e apenas a interior coerência e «harmonia» das nossas formas de conhecimento, da nossa «pura» razão. Esta Veritas – já abandonada pelos deuses, já incapaz de vê-los - «saqueou», com os seus preceitos morais, deveres, conflitos, estética e razão, a teoria grega. Holderlin é o único dos «modernos» a compreender o clássico como tragédia. A nossa «miséria» é exactamente incapacidade, impossibilidade da tragédia. E a nossa poesia é autêntica não simplesmente por não ser clássica, mas por reconhecer na raiz o sentido desta perda. E nisso que consiste a sua Medida.

Teremos chegado, como sugere Holderlin, demasiada tarde à poesia? À poesia que é tragédia e sacrifício que nos reconcilia com o divino, decerto. Mas qual é a poesia da Gottferne, da ausência dos deuses, da «miséria»? Qual é a poesia da vida tornada «sonho»? A poesia do Luto, segundo Hegel; a poesia do adeus ao Dia, à Presença, segundo Holderlin; a poesia que duramente recusa todas as consolações, segundo ambos.

A poesia de Holderlin guarda e defende o sentido da perda, da ausência, contra as forças eu hoje pretendem trair aquela memória, apagar a Aletheia na sua «verdade», proclamar conciliações ou o domínio sobre as coisas e os fenómenos. Em Holderlin, a poesia no tempo da «miséria» é a «louca» utopia antinihilista, um custodiar o «possível» regresso dos deuses. Lukacs apresenta Holderlin como o modelo do «heroísmo poético» que «se desfaz contra a realidade» sem conseguir representar as contradições da sociedade pós-termidoriana e da nascente «prosa» burguesa. Esta «prosa» é o resultado da perda de tudo, e dir-se-ia que escrever, hoje, nesta encruzilhada do «já não» e do «ainda não», não é mais do que preencher com ninharias o abissal espaço vazio criado pela ruptura entre o nome e a coisa.

Holderlin envolveu a sua mensagem numa forma críptica voluntariamente mítica e obscura, indecifrável para os «maus» e para os «brutos» tal como outrora – diz ele – quando das invasões bárbaras, se enterravam os vasos sagrados, confiando-os ao seio da terra-mãe para que um dia, muito mais tarde, outras gerações os exumassem, reanimando com o seu fervor o culto da verdade e da beleza. Do mesmo modo, quando o vento invernal varre a planície, a semente secretamente viva aguarda, na noite profunda da terra, o reaquecimento vindouro, a libertação pela luz o sol primaveril. «Agora – diz Holderlin – é noite, é inverno. Todos os meus pensamentos se voltam para as gerações futuras».

Em cada dia o poeta deve «chamar a divindade desaparecida» e em cada dia «aludir»à divindade «possível», futura, da qual não possui o nome. Este Holderlin é irredutível à sacralidade da cerrada perfeição. Às consoladoras imagens de uma cultura onde todos os artistas e todas as imagens têm o seu lugar destinado, numa recíproca e «construtiva» harmonia, Holderlin opõe o «excesso». É uma voz de vanguarda, em antecipação sobre o seu tempo. «Mas toda a vanguarda – diria Wittgenstein – mais cedo ou mais tarde é alcançada pelo seu tempo.»

[Publicado no Diário de Lisboa, de 11/12/87.]   

  

ernesto sampaio

ideias lebres

fenda

1999

friedrich hölderlin / o pão e o vinho

(excerto)

A Heinze

1.

Toda a cidade se acalma em redor; a viela iluminada tranquiliza-se,

  E com archotes adornados rangem os carros a passar.

Enchida a sua medida, regressam s homens a casa para descansa-

                rem da agitação diurna,

  No seu lar, o homem ponderado, com satisfação,

Faz o balanço dos ganhos e das perdas; a azáfama do mercado

  Terminou e já não há uvas nem flores e as mãos descansam.

Mas os jardins longínquos vêm sons dedilhados; talvez de

  Algum enamorado ou homem solitário

Que recorde amigos distantes e o tempo da sua juventude; e as

                fontes

  Jorrando ininterruptas e frescas rumorejam em seu canteiro per-

                fumado.

 Na calma do crepúsculo soa o toque dos sinos,

  E uma sentinela apregoa o passar das horas.

Agora corre uma aragem agitando as árvores do bosque.

  Olha, a sombra projectada pela terra, a lua

Surge também quase imperceptível; em  delírio, a noite vem

  Com o seu manto de estrelas e, alheia ao que nos é caro,

Forasteira entre os homens,  ergue-se no esplendor

  Do seu espanto por sobre os cumes cheia de tristeza e de fulgor.

[…]

3.

Mas será que em vão guardamos o coração no peito, em vão que

  Apenas nós, mestres e discípulos, esperamos? Pois quem

Quereria opor-se e impedir a nossa alegria?

  O fogo divino também nos impede, dia e noite,

A partir. Por isso, vem! Para que contemplemos o espaço aberto,

  Para que procuremos o que é nosso, por muito longe que se

                encontre.

Uma coisa é certa: quer ao meio-dia, quer

  Até à meia-noite, a todos é comum

Uma medida, aplicada diferentemente a cada um,

  E vai e vem assim cada um até onde pode.

Por isso à loucura exultante é grato troçar da troça,

  Quando de súbito se apodera do vate na noite sagrada.

Vem, pois, ao Istmo! Onde o mar alto sussurra

  Junto ao Parnaso e a neve rodeia de luz os rochedos délficos,

Vem à terra do Olimpo, aos cumes do Citéron,

  Passar sob os abetos e os vinhedos donde

Se avista ao fundo Tebas e o Ismeno que rumoreja na terra de Cadmo

  De onde o Deus que há-de vir se aproxima e para trás aponta.

[…]

7.

Mas nós, amigo, chegamos demasiado tarde. Certo é que os deuses

                vivem,

  Mas acima de nós, lá em cima, noutro mundo.

Aí o seu domínio é infinito e parecem não se importar

  Se estamos vivos, tanto nos querem poupar.

Pois nem sempre pode um frágil vaso contê-los,

  O homem apenas algum tempo suporta a plenitude divina.

Depois toda a nossa vida é sonhar com eles. Mas os erros,

  Tal como o sono, ajudam, e a necessidade e a noite fortalecem,

Até que haja suficientemente heróis, criados em berço de bronze.

  De coração corajoso, como dantes, semelhantes aos Celestiais.

Depois eles chegam, trovejantes. Entretanto penso por vezes

  Que é melhor dormir do que estar assim sem companheiros,

Nem sei perseverar assim, nem que fazer entretanto,

  Nem que dizer, pois para que servem poetas em tempo de indi-

                gência?

Mas eles são, dizes, como sacerdotes santos do deus vinho,

  Que em noite santa vagueavam de terra em terra.

[…]

friedrich hölderlin

trad. maria teresa dias furtado

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

cristovam pavia / momento

Uma canção sem musica que tomba

Como a folha doirada na neblina…

Longe, tão longe, o peso e a memória

E a musica sem música tão minha…

  

cristovam pavia

poesia

dom quixote

2010

antónio gancho / poésie

Esta manhã em que o Sol observa a Terra

o poema nasce feliz e é devidamente adorado

Nasce o Sol e nasce o poema

e com essa simultaneidade

quer o poeta significar que a sua arte é luz

Esta manhã o poema nasce no ventre do papel

e nasce o Sol no horizonte do papel

antónio gancho

o ar da manhã

assírio & alvim

1995

cesare pavese / a arte moderna

12 de Fevereiro 1942

A arte moderna é – na medida em que vale qualquer coisa – um regresso à infância. O seu tema eterno é a descoberta das coisas, descoberta que apenas pode acontecer, na sua forma mais pura, na recordação da infância. Isto é o efeito da all-pervading consciência do artista moderno (historicismo, noção da arte como actividade auto-suficiente, individualismo), que o faz viver, a partir dos dezasseis anos, num estado de tensão – quer dizer, num estado que não é próprio à absorção, que não é ingénuo. Em arte, só se exprime bem aquilo que foi absorvido ingenuamente. Só resta aos artistas fazerem meia-volta e inspirarem-se na época em que ainda não eram artistas, ou seja, a infância.

cesare pavese

o ofício de viver - diário (1935-1950)

trad. alfredo amorim

relógio d´água

2004

samuel beckett / dortmunder

No mágico homérico crepúsculo

para além do pináculo vermelho do santuário

Eu nulo era velho navio real

apressamo-nos a ir à lâmpada violeta ao som

                   [esganiçado da música K'in da proxeneta.

Ela está de pé perante mim na barraca

                                             [iluminada

sustentando os estilhaços de jade

signaculum escalavrado da quietude da pureza

os olhos olhos pretos até que o oriente plagal

resolva a longa frase da noite.

Depois, como um rolo, enrolado

e a glória da sua dissolução ampliada

em mim, Habacuque, excremento de todos os

                                                           [pecadores.

Schopenhauer morreu, a proxeneta

guarda o alaúde.

samuel beckett

poemas escolhidos

tradução de jorge rosa e armando da silva carvalho

dom quixote

1970