jacques roubaud / fins

O sol põe-se sob a porta.

Parece evidente que alguma coisa chega ao fim, mas como saber o quê? se fosse o dia era simples, mas de uma simplicidade exterior, implicando apenas gestos: a lâmpada, o fechar das portas, a cama.

Não pode ser isso.

Procuro um indício no sol, na mancha de sol-posto diante da porta, que já se move, já se retira.

Morrer? não me parece. aliás, morrer não acabaria nada. pelo menos para mim.

Alguma coisa que está no seu fim, muito próxima, no sol-posto sob a porta. não chegarei a saber o quê.

Não tentarei sabê-lo. o sol apagado, a noite consciente do seu fim, levantar-me-ei, fecharei as portas, as lâmpadas, a cama.

Houve um tempo em que não teria deixado perder-se o sentido de nenhum fim interior. teria ficado na noite, as mãos na noite, as palavras.

Agora, que vem um fim, renuncio.

jacques roubaud

alguma coisa negro

trad. josé mário silva

tinta-da-china

2016

joaquim manuel magalhães / domingo de cidade

As ruas com um sol humedecido,

vem a chuva não se sabe donde;

no estreito rumor da multidão

de janelas, a água segue

por rasgões ao acaso aceso.

Incrédulo o teu rosto perde-se

no fundo verde de um retrato.

A vibração íngreme da tarde

acende o equilíbrio do amor

que já não quer dizer-se; refugia-se

na iluminura do fugaz encanto.

Tiras do bolso a caixa do incenso

com um osso cravado na madeira

à entrada de um bosque de betão.

Aí nos beijaremos, porque não?

O céu de vez em quando subia

para logo baixar. E na sua sombra,

ao gozo do frio, as bicicletas

iam no empedrado irregular.

Com o prazer de ir a qualquer lado

e demorar a chegar.

E depois das pontes e represas

chegaremos ao quarto aonde em água

o dia vai findar.

Com essa luz já quase adormecida

das noites tumulares.

Lâmpadas fugazes, mesas com tapete,

jarra de peónias do quintal,

animais degolados e sem ventre,

o pavio da faca no castiçal.

Restos de sarcasmos a boiar

depois do combate final.

E quando me perguntaste a idade

eu disse-te que tinha oitenta e oito

pesadelos no sítio da voz

e tu não riste com os vinte e dois

anos e disseste que então tinhas

quarenta e quatro, tantos quantos eu.

E nessa tripla progressão de dois

o trânsito duma vida passava;

e a maior passagem do que em nós

um outro não poderia nunca ter.

Ecce homo; assim hei-de sentir

ao abrir-te na camisa todos os botões.

joaquim manuel magalhães

sloten

livro de artistas

europalia 91

1991

manuel cintra / dobrou-se sobre ela puxou-lhe fogo

Dobrou-se sobre ela puxou-lhe fogo

Escancarou-lhe os olhos puxou-lhe fogo

Cerziu-se-lhe no peito puxou-lhe fogo

Tirou-lhe pó de cima puxou-lhe fogo

Sentiu-se tão pesado puxou-lhe fogo

Cobriu-a de ar; destapou-lhe a carne; mordeu.

Era fim de tarde era depressa era comprido

Verteu palavras tenras até já não ter voz

Chorou, soletrou-lhe o corpo membro a membro

E foi no soalho a solidão de a desventrar

Tremeu tremeu puxou-lhe fogo

E ela ardeu

manuel cintra

do lado de dentro

editorial presença

1981

antónio franco alexandre / oásis

[…]

para que regresses para que a terra inche de maçãs

para que a égua e o lobo caminhem entre as dunas e o sopro da espuma

recebe-me ó

confuso amado que perdeste o amante

em alguma viela litoral («às portas, bem as vejo, do inferno»)

e dia a dia tomas o lugar deixado

recebe-me, boca luminosa por dentro cheia de folhas quando

adormeço a tua cabeça descansa nos meus dedos

não pelas palavras que abandono não pelo verso («a lira

nos ramos altos estremecidos pelo vento»)

para nada lembrarmos para nada esquecermos

para que a voz se deite no lençol e olhando

veja a pequena terra em que nasci

o sossego das grandes chuvas desabando no pátio e o respirar da casa

o rosto de minha mãe

recebe-nos, coração do outro lado da porta onde toda a noite escutas

os passos do colibri e da cobra inocente

ainda levando à boca com dextras mãos um pedaço de pão

não deixes que seja dura a nossa memória apaga-nos

sem fotografia dos vetustos livros

por mim quero esta manhã de fresco sol entre as árvores douradas de amarelo

[…]

antónio franco alexandre

oásis

assírio & alvim

1992

alberto caeiro / quando tornar a vir a primavera

Quando tornar a vir a Primavera

Talvez já não me encontre no mundo.

Gostava agora de poder julgar que a Primavera é gente

Para poder supor que ela choraria,

Vendo que perdera o seu único amigo.

Mas a Primavera nem sequer é uma coisa:

É uma maneira de dizer.

Nem mesmo as flores tornam, ou as folhas verdes.

Há novas flores, novas folhas verdes.

Há outros dias suaves.

Nada torna, nada se repete, porque tudo é real.

7-11-1915

alberto caeiro

poemas inconjuntos

poemas de alberto caeiro, fernando pessoa

àtica

1946

albano martins / desta varanda, o mar

Para ser mastro de navio

precisas, primeiro,

de ser árvore

*

Para ser mástil de navio

necessitas, primeiro,

ser árbol.

albano martins

desta varanda, o mar

tradução para castelhano de

alfredo pérez alencart

edições simplesmente

2014

elio pecora / o limite

Ficar aqui, nas estações que mudam,

é a norma comum: o dom extremo e a saída.

A quem galgou o limiar não é dado voltar:

talvez tão só no sonho digam palavras soltas

demasiado parecidas com estas dos nossos percursos.

E seguimos absortos, às vezes surpresos,

cada espera é um jogo,

cada dúvida o encalhar de uma deriva,

e damos números aos dias,

pés aos desejos,

confins ao vaguear

– desprovidos de mapas, desconhecendo o porto.

elio pecora

poemas escolhidos

novos poemas (inéditos)

tradução de simoneta neto

quasi

2008

manuel bandeira / mar bravo

Mar que ouvi sempre cantar murmúrios

Na doce queixa das elegias,

Como se fosses, nas tardes frias

De tons purpúreos,

A voz de minhas melancolias:

Com que delícia neste infortúnio,

Com que selvagem, profundo gozo,

Hoje te vejo bater raivoso,

Na maré-cheia de novilúnio,

Mar rumoroso!

Com que amargura mordes a areia,

Cuspindo a baba da acre salsugem,

No torvelinho de ondas que rugem

Na maré-cheia,

Mar de sargaços e de amarugem!

As minhas cóleras homicidas,

Meus velhos ódios de iconoclasta,

Quedam-se absortos diante da vasta,

Pérfida vaga que tudo arrasta,

Mar que intimidas!

Em tuas ondas precipitadas,

Onde flamejam lampejos ruivos,

Gemem sereias despedaçadas,

Em longos uivos

Multiplicados pelas quebradas.

Mar que arremetes, mas que não cansas,

Mar de blasfêmias e de vinganças,

Como te invejo! Dentro em meu peito

Eu trago um pântano insatisfeito

De corrompidas desesperanças!…

1913

manuel bandeira

antologia poética

editora nova fronteira

2001

alberto pimenta / chegou o inverno

chegou o inverno

aves que fogem

de que fogem

nas colinas pedregosas

casas que ficam

até quando ficam

abarrotam os celeiros

nuvens que vão

donde vêm

os campos esperam

árvores que crescem

por que não chegam nunca

apressa-se

rio que corre

por que não pára

e isto

que vem nos meus olhos

por que não vem comigo

e aquilo

que vem comigo

por que não vem nos meus olhos

alberto pimenta

poesia do mundo/2

afrontamento

1998

manuel gusmão / o chão da história move-se

3

     o chão da história move-se; repentinamente abre fendas, e então melhor se ouve o motor que trabalha, - é uma espécie de mar.

     as coisas resvalam, a fauna e a flora desse mar rolam pelas suas idades, estremecem, uivam, precipitam-se em frente.

     espera um pouco, - ouve, dentro dos pulmões do mar, alveoladas entre os limos e os peixes mais quietos, as ovas pantanosas destas branquíssimas borboletas que zumbem no teu amor a vertigem e a ameaça.

     até pode ser que a doença cresça e magoe.

     por um momento tu inclinas-te e lavas, nessas águas que ardem, «o focinho lavado em sangue».

     Mas aprendes ou não aprendes que em algum momento no futuro, no futuro!, te agitas na alegria?

(dedicatória)

manuel gusmão

dois sóis, a rosa

a mesa (d)o mar (1979)

caminho

1990

ron padgett / o poeta enquanto pássaro imortal

Um segundo atrás o meu coração deixou de bater

e eu pensei: «Seria uma péssima altura

para ter um ataque cardíaco e morrer,

a meio de um poemas», então reconfortou-me

a ideia de que nunca soube de ninguém

que morresse a meio da escrita de um poema,

assim como os pássaros nunca morrem a meio do voo.

Acho.

ron padgett

poemas escolhidos

trad. rosalina marshall

assírio & alvim

2018

bernardo soares / com um charuto caro e os olhos fechados é ser rico.

Com um charuto caro e os olhos fechados é ser rico.

Como quem visita um lugar onde passou a juventude, consigo, com um cigarro barato, regressar inteiro ao lugar da minha vida em que era meu uso fumá-lo. E através do sabor leve do fumo todo o passado revive-me.

Outras vezes será um certo doce. Um simples bombom de chocolate escangalha-me às vezes os nervos com o excesso de recordações que os estremece. A infância! E entre os meus dentes que se cravam na massa escura e macia, trinco e gosto as minhas humildes felicidades de companheiro alegre do soldado de chumbo, de cavaleiro congruente com a cana casual meu cavalo. Sobem-me as lágrimas aos olhos e junto com o sabor do chocolate mistura-se ao meu sabor a minha felicidade passada, a minha infância ida e pertenço voluptuosamente à suavidade da minha dor.

Nem por simples é menos solene este meu ritual do paladar.

Mas é o fumo do cigarro o que mais espiritualmente me reconstrui momentos passados. Ele apenas roça a minha consciência de ter paladar. Por isso mais [...] me evoca as horas que morri, mais longínquas as faz presentes, mais nevoentas quando me envolvem, mais etéreas quando as corporizo. Um cigarro mentolado, um charuto barato toldam de suavidade alguns meus momentos. Com que subtil plausibilidade de sabor-aroma reergo os cenários mortos e empresto outra vez as [...] de um passado, tão século dezoito sempre pelo afastamento malicioso e cansado, tão medievais sempre pelo inevitavelmente perdido.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

diogo costa leal / voz alta

*

no quadro vivo desta ideia-viva com o sonho vivo

do teu nome ao centro

há uma criança a dançar space rock com luvas de fogão nos pés

e um pulmão de sol ventilado por árvores

e um beijo terno na testa das cobras

e óculos com hastes de rosas e lentes de fruta

e um baloiço de esponja sentado

por um cérebro que sorri enxaguado

brilhante e empurrado

por dedos de ninho

de um deus-cantado;

isto e

como disse, ao centro

um Lázaro gestual das memórias mais felizes

a abrir o fogão dourado nos relógios das raízes

prestes a servir novo banquete de infância

para a criança que dança, porque dança

num espaço em branco, teu por direito de quanto

e teu por dever de espanto e balança

para que o reconstruas com o corrimão

do teu próprio entretanto de quadro

no interno milagre de esquadro nas pontes do amor

para testemunho das fortunas

de flora fauna e faúlhas

em galáxia de celebração

nos raros arquipélagos

da solidão.

diogo costa leal

voz alta

editora urutau

2018